miércoles, diciembre 31, 2003

Del Gonzo o el verdadero Señor de los Anillos


Están pasando por la mente las imágenes que se perdieron con la distancia y el apareamiento de los demonios llamados madurez y persistencia.
Viene de pronto a mi cabeza el recuerdo de un gran amigo, pero no es que este fuera invocado, permaneció su recuerdo siempre presente en mis andanzas como lobo y hombre.
Su nombre es Gonzalo. Recibí de él un pequeño mensaje hace unos días en mi correo electrónico. Extraños son los caminos del reencuentro.
Me comentó que luego de haberse encontrado con mi primo Ángelus (al que pueden visitar en el link del Arca de Noé), supo que había subido al ciber espacio una paginilla para hacer latentes mis inconexiones mundanas.
A la par que le sucedió a él, una serie de episodios chuscos, amigables y que de manera inefable nos fueron marcando para convertirnos en lo que ahora somos, volvieron de manera tempestiva a mi conciencia.
A Gonzalo Mendoza Adriano lo conocí de manera incidental. A pesar de que íbamos a la misma secundaria, él llevaba clases un año más adelante que yo y además cursaba sus clases en el turno matutino, mientras que yo las llevaba por la tarde.
Sin embargo, fue gracias a que la casa en la que Gonzalo vivía en ese momento, justo al lado de otro gran amigo (Ricardo Medina) que con el tiempo hablaré más de él, que la conexión ‘filial’ se dio.
Entrecomillo el adjetivo porque en ese entonces, Gonzalo era una pesadilla para quienes cursaban la secu, desde siempre fue uno de los muchachos más aplicados de la clase, pero también de los más desmadrosos y aguerridos.
Esto le generó no pocos enemigos, pero siempre salía avante partiéndoles la madre, con sus anillos. Es que el Gonza se cargaba unos anillos de graduación calibre no me hagas encabronar que aplicaba con destreza en el rostro de sus agresores, cada vez que alguien venía a chingarle el alma.
Pero fuera de su agresividad, el Gonzo además de ser inteligente era muy sensible y apreciador de las amistades.
Yo lo conocí en una ocasión, de las primeras veces que en mi bicicleta visitaba a Ricardo. Salió de su casa y al notar la presencia del extraño, se me abalanzó sacando una navaja de tamaño sumamente ridículo con la cual me amenazó no sin antes decir dos o tres improperios “¿qué barrio loco?” me preguntó ante lo cual no pude lejos de ponerme nervioso, soltar una estruendosa carcajada.
Atónito ante mi reacción, no tuvo más remedio que esperar a que Ricardo saliera de su casa y nos presentara.
A partir de ese momento comenzó una de las relaciones amistosas más duraderas de mi vida.
Gonzalo, ese muchacho regordete de ojos saltones, cuidadoso de su imagen, el que siempre se bañaba en loción de lavanda y se metía a dormir a las diez de la noche, fue cómplice de muchas de mis primeras andanzas por el muladar del alcohol, tabaco y las mujeres.
Me viene a la mente la ocasión en la que fui vencido en una pelea de esas clásicas de ‘a la salida’ de la escuela.
Al verme Gonzalo golpeado, derrotado por otro cabrón que simplemente no aceptó mis reglas de caballero a la hora de la pelea (me tupieron por la espalda al caer, cuando yo había permitido una pelea limpia), simplemente el Gonzo se quedó callado y accionó el poder de sus anillos al día siguiente.
Supe por algunos de mis compañeros, que sin más argumento que verme madreado, el Gonzo acudió a donde mi agresor y le puso la golpiza de su vida, incluso se dio el lujo de cargarlo, darle algunas vueltas y lanzarlo por los aires.
Con Gonzalo me puse unas buenas borracheras ya cuando vivía yo en la ciudad del Crimen. En ese tiempo aún no me resignaba a vivir en un entorno tan lacerante como lo es la frontera y cada que podía, me largaba a visitar a mis amigos.
En su casa nos emborrachamos algunas ocasiones tomando malos brandys y fumando los cigarros que escondían sus padres en los entrepaños de la cocina.
Entre tantas borracheras, hubo una memorable en la que nos declaramos la querencia, ésa de quienes saben que la amistad perdurará más de lo que el tiempo nos sostenga cercanos.
Gonzalo tomó tal cantidad de licor que terminó vomitándose en el pasillo camino al baño de su casa. Lejos de asustarme, lo que hice –como suele suceder en estos casos- fue soltar mi carcajada nerviosa e imparable ante la situación.
Luego vino la temporada oscura. Aprender a vivir solo en una ciudad hostil no es nada grato para un adolescente, más si tomamos en cuenta que los roles que nos va imponiendo nuestro crecimiento nos impiden visitar con la frecuencia acostumbrada a quienes estimamos.
Eso pasó con mis amigos de infancia-adolescencia. Pero de este tiempo de refugiarme entre libros y acudir a aprender de los que me llevaban más de 20 años, de ser un asiduo visitante de las barras donde era extraño encontrarse con noveles adultos, Gonzalo fue el único que estuvo presente.
Durante la primera década de los noventa, gracias a que su papá trabajaba como subadministrador de Hacienda local, fue que el estimado Gonza acudió a esta tierra a recorrer las viejas alegrías en el nuevo escenario.
Eran tiempos en los que al acabársenos el dinero luego de una noche de parranda, terminábamos caminando las calles de madrugada para acercarnos a casa.
Tiempos en los que nuestra visión de la vida se iba clarificando de cierta manera, él aducía su interés por los números -quería ser contador-, mientras que yo me empecinaba en escribir.
Las visitas a la ciudad donde nací continuaron, pero de manera más espaciada. Prefería ir a donde los míos para la temporada navideña, por las razones relatadas posteos atrás.
De la casa de Gonzalo salía siempre que venía la hora de los abrazos de año nuevo.
Su familia aunque extrañada, respetaba mi postura y me veía a lo lejos fumando mi puro clandestino que mezclaba ciertas añoranzas.
Un día simplemente decidí no viajar más, ni siquiera a esas partes del país que por mucho tiempo planeé conocer con detenimiento.
Vino una nueva introspección, debía tomar el mundo por los cuernos y armándome de la palabra y el instinto salía a las calles a encontrarme.
Por defecto, perdí contacto con mucha gente que me vio crecer en ese, mi lado más sensible y bien humorado.
Perdí también la facultad epistolar y dejé de lado enviar cartas larguísimas a los seres que gestaron en mi persona tiempos de gloria y un cierto adiestramiento a la fatalidad.
Lo último que supe de Gonzalo fue que se casó y ahora tiene una hermosa familia, al menos espero que así siga.
Es casi 2004, cierro los ojos y Gonzalo está a mi lado, y aunque ahora ya me basto para defenderme ante las agresiones de quienes sienten que su valor es más grande que sus facultad de pelea, sé sinceramente, que si por alguna extraña circunstancia volviese a caer en la batalla, estará por allí rondando, Gonzalo, el tremendo Gonzo, mi amigo, el señor de los anillos.


Del Tres al Cuatro ‘dedos’ ¡Mil!



Lo que me ganó en el ánimo para escribir en el 2003, no fue la inspiración ni el incentivo becario, ya que si algo estuvo ausente durante esta temporada docemesina, fue precisamente eso que algunos odian y otros detestan, pero que reciben con agrado hipócrita de quien se siente endiosado por la palabra: Dinero.
este año que ya nace me tiene predispuestas nuevas teorías sobre el quehacer de la palabra.
Vendrá probablemente el distanciamiento del falso ´mainstream´ que algunos coexistentes anhelan hasta la perdición de sus nalgas.
Es un hablar de misiones imposibles sin siquiera intentar concretizar resultados, ahora se trata de bogar contra lo que venga, sin sentir la sangre de la venganza entre las manos, el latigazo del tiempo atestó firmemente en mi espalda, por eso ahora pongo con gusto el torso, siempre anda por ahí alguien deseoso de odiarme, ¿eres tu acaso el que quiere tragarse las palabras que provoquen mis respuestas?
Una llamada al teléfono, el constante intruso que permanece sin contestar y que ignora que ya la tecnología nos ha alcanzado para conocer los números que nos hostigan, con sólo apretar un botón.
Pero nada que merezca el odio o el encono vale la pena para cargar al dos mil cuatro. Ni siquiera habré de averiguar quien rechingados osó robar toda la discografía de El Recreo, ojalá y les haga provecho.
Debo admitir que esa pérdida de cierta manera será benéfica para mis oídos, ya que les guste o no, tres grandes amigos de toda mi encabronada bohemia (Andrés, Enrique y Michael) a partir de este viernes comenzarán a cantar en el bar que me ha llevado a concretar un par de poemas.
Si me pongo a pensar qué fue del 2003, primero habría de reconocer que este fue un año para olvidar a mucha gente que creí sincera, pero lo mejor del caso es que a la par de este abandono aparente de la fraternidad surgieron nuevas alianzas, que me mantienen pendiente del reconocimiento de mis sentidos.
Cada vez que vuelvo a creer en valores como la amistad hago un examen del acontecer que me atañe, del movimiento de la ciudad en cada calle que transito, del agua y del cielo, de cada cosa que nos inspira y que vamos ignorando por sentirnos más perfectos.
Cada vez que un amigo se va o se pierde en definitiva, es el momento de hacer un reconocimiento de quienes somos en ese momento.
Luego viene el hablar, como a esta hora lo hago, intentando exponer el sentir, cosa que con mucha frecuencia suele ser un fracaso, ante el cual solo entregamos una sonrisa, la de la satisfacción de estar tranquilos por el rumbo que tomaron nuestros pasos.
Vuelvo.
Qué le está pasando a Blogger? ¿Por qué no puedo ver la página? ¿Alguien ve este mensaje?

miércoles, diciembre 24, 2003

HACE CALOR


¿Qué puedo decir de la Navidad a estas horas? Según el reloj del ordenador, faltan 44 minutos para alcanzarla, pero la lejanía de algunos de mis seres queridos me hacen pensar que esta noche tan emotiva para algunos –la Nochebuena- no siempre viene a visitarme con la mejor de las caras.
Ya había hablado de las depresiones que me provoca el hecho de enfrentar este tipo de festividades, por lo que redundar en ello sería cavar un hoyo más profundo que nos dejaría en la misma posición.
Por eso prefiero creer que hace calor, como lo canta alegremente Calamaro al lado de Los Rodríguez. Es una noche preciosa, pese a que con seguridad el termómetro nos esté marcando apenas algunos grados sobre cero.
El cielo está estrellado y ella... ella sí está conmigo, por eso le puedo decir a Neruda y a toda la puta melancolía que vayan a chingar a su madre.
Ya estoy harto del sufrimiento que generan los recuerdos de otras navidades, viene este nuevo alumbramiento en la palabra, una nitidez indescriptible de asentir ante la compañía.
En otro lado de la ciudad, mis padres, cada uno en su casa, viven la Nochebuena a su modo, a mi nadie me dijo que así tenía que ser, pero creo que en un momento determinado de la existencia tenemos la facultad de elegir nuestros propios presagios sobre lo que viene el día de mañana.
No siempre me encuentro tan de buen ánimo, cosa extraña, minutos antes el haber trabajado hasta altas horas de este día y ciertas vicisitudes de la reunión me hicieron entrar en crisis, pero ya no más.
Abro las puertas a la locura de estar conciente del porvenir, a la magnitud que se presenta ante mi ceguera de bienestar para ponerle precio a esta libertad que el corazón de Norma ha decidido pagar.
No hay ningún sacrificio en la vida de pareja que implique algo que se asemeje al provocar una sonrisa en quien te ama, no hay nada mejor que tener listas siempre las maletas de viaje y saber que el amor te acompaña a todas partes.
Este nuevo crío -Ulises- que se ha concebido para nuestras soledades, simplemente llegó para demostrar qué tan hermoso es levantarse en plena madrugada y sentirse devastado al amanecer, todo para tratar de conseguir un logro cotidiano, paradójicamente, cargados de energía y de intenciones certeras.
Amar es lo más extraño y cuando se practica suele generar discrepancias ante los ojos de quienes supuestamente nos aprecian. Y no me refiero a los cambios que sin saberlo se van generando no en nuestro comportamiento, sino en la forma en la que tomamos cada situación imprevista.
Yo, el amante de las peleas y las despedidas nada gratas hoy me quedo, me abrazo a mi familia, me abraso en este ímpetu de seguir vivo y les deseo a todos –viene aquí lo más extraño que jamás haya dicho- una feliz Navidad.

lunes, diciembre 22, 2003

All you need is fuck?


Hay quienes buscan desesperadamente llenar sus vacíos por medio de lo que se asume como externo. Siempre buscando más allá, fuera de la ciudad de origen, tratan de rescatarse, dan vueltas a su misma presencia porque no han caído en la cuenta que su sombra siempre será una, así sea en el reflejo de la luna en el desierto o en el Reino Unido.
No existe una facultad para llenar el vacío a través de lo externo, lo de afuera es producto de la oquedad que otros fueron llenando con su imaginación, pero lo que creamos en la realidad del pensamiento deja de ser.
Por ejemplo, dejaré un tiempo de hablar de mí, de lo que la vida es en este tiempo, porque vale más que lo diga a las personas que quiero a que lo escriba.
A cambio, prometo entregarles nada, hablaré de algunos de ustedes, de los silentes que rondan por este tipo de portales y tratan de intuir nuevas formas de la desesperación.
Conozco algunos que pretenden el sexo como un sinónimo de libertad, es sorprendente cómo esa idea tan estúpida siga gestándose en las nuevas generaciones. La realidad es que fornicar no nos hace personas más sabias ni siquiera más reflexivas, solamente es carne y vacío.
La viscosidad del amor corporal, ansiada por muchos, encuentra eco en algunas personas sin identidad que pretenden como forma insurgente adoptar una doble vida, arrastrados a esta opción por un exacerbante yugo paternal.
Conozco mujeres que pensaron que siendo penetradas iban a encontrar respuestas, sé de hombres que también creyeron que teniendo un mayor número de vaginas en su colección, encontrarían la forma de callar las preguntas.
Hay tanta mierda alrededor de lo que significa el encuentro de uno mismo, que terminamos entrepiernándonos para perder nuestra esencia.
No se puede ser uno siendo dos, no, cuando se habla de sexo.
El sexo es instinto animal y ya, queda de lado el sentimentalismo, si alguien vende otra porquería por verdad, que vaya a tocar otras puertas, en este punto no se puede adquirir tal tipo de idea.
Conocía a quienes huyeron de la ciudad para añorarse un éxito en su propio engaño creativo. Entes lastimeros que no tenían timón ni brújula para sus instintos siquiera.
En su piel hay llagas, fuego, esperma de hiena, versos de camaleón, calidad de muerte en el ánimo, un abismo el mar que les espera.
En su cabeza sólo hay datos, nunca más las emociones ni el otoño.
Hay en este paraje, quienes frecuentemente van y vienen de las ciudades para darse cuenta, que en efecto, nunca han pertenecido, que no tienen casa ni sitio de permanencia, su voluntad queda reducida a un vaivén, lo mismo de metros, que de kilométros, de pasos que de penes, de orgías involuntarias que borracheras, de abandono y menosprecio que de manos extendidas y halagos.
Hay entonces sexo, vacío, ciudades desnombradas, monumentos fabulosos, museos al abandono, carencia de tacto en la palabra que encienda, hay ánimos que claudican con el éxodo.
Hay un no estar permanente que resuena más durante la temporada navideña, a todos ellos, los que van y vienen, desde este puente fronterizo, los veo pasar y les saludo extendiendo esta copa de nada, para que sacien su fracasada vanidad.

(Damn!, sigue la fiebre, perdón por las molestias que esto le ocasione).

sábado, diciembre 20, 2003

Desde un sábado inoperante


Una vez al año, solamente una ocasión, me enfermo de gripa. Para mi desfortuna, este padecimiento ocurre de siempre en la víspera de la celebración navideña.
Esto no estaría del todo mal si no fuera porque me provoca un declive físico y emocional a tal grado que me hace ausentarme de mi trabajo.
En lo personal no soy de los que se alegran cuando un malestar de salud los aleja de las funciones laborales, el trabajo es lo que mantiene de cierta forma con energía y alejarme de él, lejos de hacerme sentir mejor, me deprime.
Este fin de semana me ha llegado el tan poco estimado resfrío, por más que intente convencer a Norma de que estaba bien, lo único que conseguí es que me zampara el termómetro en la boca y, acto seguido, llamara a mi jefe en la redacción para comunicarle que no asistiría a trabajar, so promesa de cubrir la ausencia con mi día de descanso.
A partir de esta mañana los minutos corrieron lentos, me he leído un par de revistas que me llegan semanalmente para conocer algunas formas de redacción que se practican en la madre patria.
Me las eche al derecho y al revés en un par de horas, luego vino el aburrimiento.
Ví la final de futbol mexicano, entre los Tigres de Nuevo León y los Tuzos de Pachuca casi con desgano. Antes me llamaba la atención este deporte, más que nada porque de alguna manera me hacía acercarme al recuerdo de mi padre.
Tengo muy presentes las tardes de infancia y adolescencia en las que mi viejointentaba hacerme entender las reglas del juego, pero por más que me explicaba yo terminaba observando los recovecos de las habitaciones.
Incluso me llegó a llevar a algunos partidos en los estadios, pero para colmo de mi desinterés terminaba poniendo mayor atención en las golosinas que en las acciones de la cancha.
Luego cuando venía el ansiado gol, en mi ingenua facultad de púber, terminaba esperando infructuosamente a que pasaran la repetición, cosa que nunca sucedía porque nos encontrábamos en un estadio, no frente al televisor.
Me doy cuenta que a veces recurrimos a lo que más detestamos para atraer de cierta manera a aquellos a quienes amamos.
El interés por el futbol me nació justo cuando mis padres se separaron. Ya casi era un adulto cuando esto sucedió. Aunque en primer instancia no le di gran importancia al hecho de que mis padres decidieran decirse adiós, luego de 26 años de permanecer en matrimonio, la realidad es que aún hay ecos que siguen rasgándome el corazón por esta causa.
Recuerdo a mi madre llorando en una iglesia, una semana después de la separación. Ese día lloré al verle, porque recordaba a mi padre a su lado, siempre regañándome por la falta de atención que tenía ante el púlpito, la verdad es que eso de la religión nunca pudo hacerme sentir como un verdadero creyente.
Luego de la separación vinieron otras ausencias de espíritu, nuevos reconocimientos de mí ante la nada, de todo un yo que desaparecía ante sus propias historias que crecían inmensamente en la habitación del ático en la que pasé gran parte de mi etapa universitaria.
Las memorias vienen y van como cenizas de cigarrillos, trato de que la gripa ceda, Norma dice que ya pasó la temperatura, espero que lo mismo sucxeda con los recuerdos, ha de ser la temporada.
Por cierto, Pachuca ganó el campeonato con un marcador global de 3-2 en el estadio de los Tigres.

lunes, diciembre 15, 2003

Para los que todavía creen en Santa


Esto me lo encontré en la red, disfrútenlo.
Conclusiones acerca de la existencia de Santa Claus:
1. Ninguna especie conocida de reno puede volar. No obstante, existen 300.000 especies de organismos vivos pendientes de clasificación y, si bien la mayoría de ellas son insectos y gérmenes, no es posible descartar completamente la posible existencia entre ellas del reno volador que sólo Santa Claus conoce.
2. Hay unos 2.000 millones de niños (considerando únicamente a las personas con menos de 18 años) en el mundo. Pero dado que Santa Claus no parece que se ocupe de los niños musulmanes, hindúes, judíos y budistas, la cifra se reduce a un 15% del total (unos 378 millones, según las estadísticas mundiales de población). Según estas estadísticas, se puede calcular una media de 3,5 niños por hogar, por lo que estamos hablando de unos 91,8 millones de hogares (suponiendo que en cada uno de ellos, haya al menos un niño que se haya portado bien).
3. Santa Claus dispone de 31 horas en Nochebuena para realizar su trabajo, gracias a los diferentes husos horarios y a la rotación de la tierra (se supone que viaja de este a oeste, lo cual parece lógico). Esto supone 822,6 visitas por segundo. En otras palabras, en cada hogar cristiano con un niño bueno, Santa Claus tiene 1 milésima de segundo para aparcar, salir del trineo, bajar por la chimenea, llenar los calcetines, repartir los demás regalos bajo el árbol, comerse lo que le hayan dejado, trepar otra vez por la chimenea, subir al trineo y marchar hacia la siguiente casa. Suponiendo que cada una de estas 91,8 millones de paradas esté distribuida uniformemente sobre la superficie de la tierra (lo cual es falso, pero puede valer para los cálculos), hay 1,2 Km entre casa y casa. Esto da un recorrido total de 110 millones de Km, sin contar lo necesario para las paradas a hacer lo que cada uno de nosotros haría al menos una vez en 31 horas. Se deduce de ello que el trineo de Santa Claus se mueve a unos 1.000 Km/sg, 3.000 veces la velocidad del sonido. Como comparación, el vehículo fabricado por el hombre que mayor velocidad alcanza, la sonda espacial Ulises, se mueve a unos míseros 43 Km/sg. Un reno convencional puede correr a una velocidad punta de unos 24 Km/h.
4. La carga del trineo añade otro elemento interesante al estudio. Suponiendo que cada niño sólo se lleve un Tente de tamaño mediano (0,9 Kg), el trineo transportará unas 321.300 toneladas, sin contar a Santa Claus, a quien siempre se le describe como bastante rellenito. En la tierra, un reno convencional no es capaz de transportar más allá de 150 Kg. Aunque el reno volador pudiera transportar diez veces esa carga, no bastarían ocho o nueve, sino que se precisarían unos 214.200 renos. Esto incrementa la carga (sin contar el peso del propio trineo) a unas 353.430 toneladas. A efectos comparativos, esto es unas cuatro veces el peso de Jesús Gil.
5. 353.000 toneladas viajando a 1000 Km/sg crean una resistencia aerodinámica enorme, que provocará un calentamiento de los renos similar al que sufre una nave espacial en su reentrada a la atmósfera terrestre. La pareja de renos que vaya a la cabeza, absorberá 1 trillón de julios de energía por segundo (cada uno). En pocas palabras, se incendiarán y consumirán casi al instante, quedando expuesta la pareja de renos posterior. También se originarán unas ondas sonoras ensordecedoras en este proceso. El tiro de renos al completo se vaporizará en 4,26 milésimas de segundo. Santa Claus, mientras tanto, sufrirá unas fuerzas centrífugas 17.500,06 veces superiores a las de la gravedad. Si Santa Claus pesara 120 Kg (lo cual es incluso demasiado delgado), sería aplastado contra la parte posterior del trineo con una fuerza de más de 2 millones de Kg.
Por consiguiente, si Santa Claus existió alguna vez y llevó los regalos a los niños en Navidad, ahora está muerto.

(Quién sabe qué le pasa al Blogger, a veces se pone muy mamón y no publica los posteos, este es uno de esos casos, a lo mejor ellos sí creen en el viejito barbón, anyway)

Crucíficame que me gané la cruz y los clavos


En 1989 el pintor estadounidense Robert Cenedella, hizo una pintura de un Santa Claus crucificado. Fue mostrada en la ventana de la Liga de Estudiantes de Arte de New York, y recibió intensa critica de algunos grupos religiosos. Cendella deseaba demostrar como Santa, había suplantado a Jesucristo como la personalidad más importante en navidad.
Esta imagen es la que más ha sido publicitada de la obra completa de Cendella. Se trata de un oléo al lienzo 72" x 56". La reflexión del pintor estriba sobre el dualismo que implica la pasión de las fiestas navideñas y la extrema comercialización de la verdadera significancia de la fecha que vio nacer al Dios de la religión cristiana.


viernes, diciembre 12, 2003

Juguemos a las cinco del viernes


1) ¿Qué quitarías del mundo?
La religión, porque es lo que más muertes y fracasos existenciales ha provocado en el hombre.
2) ¿Cuál es tu sentimiento favorito?
La lealtad me imagino, pero luego me encabrono y tiendo a la ira.
3) ¿Cuál es el recuerdo más intenso que tienes?
Pasar bajo un tren en movimiento, tener una pistola apuntandome a la cabeza, podría ser, pero creo que de momento es el nacimiento de mi hijo.
4) ¿Cuál es el pensamiento que más se te repite a lo largo del día?
Me pregunto por qué la gente es tan pendeja y descortés para manejar automóvil.
5) ¿Qué es lo que más te gusta provocar en la gente?
No me gusta provocar, prefiero mantenerme al margen el mayor tiempo posible, porque cuando vienen comentarios, si son buenos los desdeño, si son malos, también.

Wellcome Mientras y aguas con el Caníbal


Me da un gustazo incluir entre los enlaces de la Ciudad del Crimen, una tan nueva para mí como divertida personalidad en la blogósfera, me refiero a el Caníbal, a quien le mando un abrazo y le doy la bienvenida a este mundo maltrecho de megas.
Incluyo a su vez, el link que recomendó entre semana el estimado Solzimer, me refiero al de su jefe (no sé si sea su jefe apache, de chamba, progenitor, regenteador, gurú, anyway) va también la bienvenida al mundo bloggero para el Mientras Tanto de Andrés, habitante de la Ciudad del Crimen.

jueves, diciembre 11, 2003

MIENTRAS EL TRABAJO LO PERMITE
Entre las andanzas pueriles de Simone de Beauvoir y los procesos demenciales de Marx está la música de los Credence haciéndome olvidar el mundo.
Tengo poco tiempo para leer, por eso los minutos que rescato, los utilizó mezclando ideas que no tengan alguna relación. Luego, cuando me harto de tanta palabrería, regreso a los Credence.
Estos melenudos setenteros siempre me han caído poca madre. Hay quienes dicen que en gustos musicales prefieren a Black Sabbath, The Doors o los Rollings Stones, pero yo me quedo con los CCR.
Su música llena de matices campiranos me remonta a otra época en mi vida, una etapa en la que nunca termino de entrar, pero en la que tampoco puedo decir que no haya avistado: la felicidad.
Let the midnight special shine a light on me,
Let the midnight special shine a everlovin? light on me.


Al ritmo de esta música puedo dar el lujo, por ejemplo, de escribir directamente en el blogger, sin necesidad -ni ganas- de utilizar el word, detalles simples, pero que rompen con la rutina.

lunes, diciembre 08, 2003

Habrá Matrix 4


Todo parece indicar que la serie de ciencia ficción que ha convulsionado a los aficionados al séptimo arte tendrá una cuarta parte.
En los estelares se maneja a Ulises Emiliano como Neo, siempre navegando en sus sueños y tirando patadas y madrazos a diestra y siniestra, por lo general siempre atinándole a los ya de por sí vapuleados cachetes de su padre.
En el papel de Mamatrix estará la señora Norma mi aliada y compañera de viaje, incansable y dotadora de vida y espíritu.
El personaje de Morpheus será caracterizado por un servidor, que desde el viernes de la semana pasada, fecha en que el Neo habitante de la casa llegó al hogar, no ha podido dormir bien durante las noches y ahora se la pasa dormitando de cuando en cuando en su cubículo y cuando sale a trabajar.
De cualquier manera, no hay nada como tener un hijo en casa.

sábado, diciembre 06, 2003

Visiten a los Don Nadie


Es para mí un honor presentarles por este medio, la página de los Famosos Don Nadie, una agrupación sin género, sin lugar en específico en el mapa musical nacional, los famosos simplemente son universales, tienen que escucharlos.
Visiten su portal, conozcan esta banda, en cuanto Ulises me dé un poco de tiempo, les platico más sobre El arte de ser nadie que se origina en la Ciudad del Crimen.

viernes, diciembre 05, 2003

Xenofobia en Nowhere land


Hoy salen mis amores del hospital, por lo tanto desde temprana hora me puse en pie, ya que tenía un material pendiente de entrega para publicarse el fin de semana y decidí adelantarme a la redacción.
Para despertarme, por lo general utilizo el sistema de la televisión, no hay nada más encabronante que escuchar vocecillas alegres de los locutores a las primeras horas del día.
Como parte del ritual del desapendejamiento, mientras preparo el café le doy una vuelta a los canales de noticias locales y nacionales, para enterarme un poco menos de lo que ya sé que ocurrió, (la tele informa menos pero entretiene más, lo visual nos abstrae), y bueno, nada nuevo en la ciudad del Crimen:Dos niños muertos por asfixia, un asalto a mano armada y un ejecutado.
Pero en otra información, me llamó la atención el comentario que el conductor del programa noticioso hizo cuando se dio a conocer la identidad de unos presuntos asesinos, se trataba de gente proveniente de otros estados de la república, por lo cual el locutor Eleazar Lara señaló que la principal fuente de los delitos, son precisamente los fuereños.
No sé que le pasa a este peloncillo que deja su altivez de lado cuando viene el gober y anda tras él pallá y pacá, como si se le fuera a caer el cielo encima ¿acaso no sabe que como esos criminales, muchos de nosotros ingresamos a las franjas fronterizas en busca de mejor calidad de vida? Peor aún ¿no se ha dado cuenta que la ciudad ha crecido culturalmente porque la identidad del inmigrante siempre ha caracterizado a las ciudades que se sitúan en la línea divisoria?
Sus palabras son certeras, en el sentido de que sería ilógico pensar que en una ciudad donde el 70 por ciento de sus habitantes proviene de fuera, el 30 por ciento nativo de la frontera, fuera el que se dedica a los actis criminales.
Pero en Juárez hay gente de toda naturaleza señor Lara, entienda que tal vez usted, me aventuro a creer nació en Juárez, aunque de un matrimonio proveniente de un poblado de Durango o Zacatecas, si no sus padres sus abuelos.
El punto es que siempre hay familia que viene de otra parte, pero la manera de arraigarse a la ciudad no es a través de la xenofobia que promueve en sus comentarios.
Tome en cuenta también que el canal donde usted labora -cuya pésima calidad de imagen es harina de otro costal- cuenta con una audiencia popular, del poniente de la ciudad, en donde se ubica una gran cantidad de personas que debido a sus carencias, vinieron a la ciudad para mejorar su vida.
Si usted quiere la ciudad, créame que yo, malnacido fuereño también amo esta tierra que me da de comer, ni todos los de fuera somos criminales, ni todos los nacidos en esta ciudad son honestos.
Entienda por favor señor conductor que Juárez es una tierra de migrantes, no le pertenece a nadie, es de todos. La ambigüedad de esta última frase se la dejó de tarea.

miércoles, diciembre 03, 2003

Bienvenido a la sesión de té


Estoy en la redacción nuevamente ya un poco más despejado, que quieren, acabo de enterarme que un poco después de las 9 de la mañana de este bello 3 de diciembre de 2003, Ulises Emiliano llegó a Itaca.
En este momento no lo he conocido, todo salió bien en la operación, pero por tratarse de anestesia general Norma permanece dormida todavía un par de horas, será hasta la una de la tarde cuando me encuentre con mi familia.
Ahora canta Soda Stereo, los dejo con la letra, es chingón este momento ¿Quieren un puro?

Té para tres
(Gustavo Cerati)

Las tazas sobre el mantel
la lluvia derramada...
un poco de miel
un poco de miel
no basta

El eclipse no fue parcial
y cegó nuestras miradas
te vi que llorabas
te vi que llorabas
por él

Té para tres

Un sorbo de distracción
buscando descifrarnos
no hay nada mejor
no hay nada mejor
que casa

Té para tres

Sé que tal vez esta canción no tiene nada que ver con el momento que vivo, pero dadas las circunstancias me ha arrancado las primeras lágrimas de padre, anyway...

martes, diciembre 02, 2003

El ahora no espera


Por más que intento concentrarme para escribir no lo consigo, ni siquera Bob Dylan me puede apaciguar la desesperación, estoy insoportable, voy de aquí para allá y de acá para? allá no, allá ya fui, tengo que buscar otra parte que no conozcan mis pasos.
Voy y vengo, siempre es un vaivén, me queda un cigarrillo, espero el momento ideal para furmarlo, en la redacción esperan a que entregué el reportaje de fin de semana, las reseñas de páginas de internet, allá en casa esta adormecido el nuevo poemario, me tomó un litro de agua casi de golpe y ni así consigo saciar la sed.
Bob me quiere tranquilizar cantándome su:
I wish that for just one time you could stand inside my shoes
And just for that one moment I could be you
Yes, I wish that for just one time you could stand inside my shoes
You'd know what a drag it is to see you.


Mi hijo debería nacer el 12 de diciembre, todo lo teníamos casi listo para esa fecha, pero Ulises ha decidido repentinamente adelantar su regreso a Itaca y veánme aquí, como un idiota en la redacción, a punto de perder la cordura, a la espera de una llamada.
Espero en Dios que todo salga bien. Al rato vuelvo con detalles.


sábado, noviembre 29, 2003

Aquellos villancicos


Vengo en el automóvil al periódico luego de largas horas de vida nocturna, exhausto, me dirigo a digerir un poco las ideas con mis ya de más masticados sentidos.
Vengo sin proceder de alguna parte en específico, la ciudad se enrosca y me muestra su lengua bífida del "gracias mister", "see ya al rato" y entre los trastocamientos de la palabra, en el híbrido del lenguaje me quedo a observar sin detenerme.
Vengo y el acto de venganza es inecesario, en la radio alguien canta villancicos que en los próximos días me volverán loco hasta la cordura.
La música de la temporada me trae a la memoria noches de juerga, cuando dos locos que siempre pretendían alcanzar la madrugada, terminaban odiándose de manera fraternal.
Allá en la casa de mi padre, las canciones, Juan Gabriel canonizado en una charla, media botella de whiskey, los últimos cigarros sin filtro, las horas del frío en pleno aliento.
Allí, a media calle, dos entonces amigos cantando villancicos al inicio de febrero o mayo, nada fácil es recordar cuando buscamos el final que propiciamos.
"Belén, campanas de Belén", un abrazo, cuídate entre los cerros, no te pongas paranoico, afina la garganta para los gritos, "aquí tienes un amigo", sabes que te odio tanto como te extraño, por eso las palabras siempre rebotan en los hechos.
Ya viene navidad, son los días más solos que tiene el año, desde hoy me comienzo a preparar a compartir las soledades, desde luego están todos invitados al olvido, al nuevo yo sin memoria. Comenzemos por romper los espejos.

martes, noviembre 25, 2003

La Garra del Tigre


Como marco inaugural de la VI Feria del Libro, ayer poco después de las dos de la tarde, se presentó en esta ciudad el poeta Eduardo Lizalde.
En la charla lectura, se contó con la intervención de José Manuel García García y Rosario Sanmiguel, quienes dieron cuenta a los presentes de la obra poética y narrativa del autor del "Tigre en la casa".
Lo interesante de acudir a este tipo de presentaciones es escuchar de viva voz la perspectiva que tienen los que son considerados pilares de la literatura nacional.
Lizalde es uno de ellos.
Reconocido y multipremiado principalmente por su obra poética, el escritor habló con desenfado sobre los pormenores que hay en su acto creativo.
Incluso podría decir que les puso una especie de zarandeada a quienes los presentaron al criticar la manera tan "apabullantemente piropera" con la que se refirieron a su trabajo en las letras.
En este sentido, la menos agraciada fue Sanmiguel, que luego de dar lectura a un cuidado análisis de algunas obras narrativas de Lizalde, el autor no tuvo más comentario que decirle que era un exceso de halagos los que había recibido en tal ponencia.
"Son textos de mi edad infantil, cargados de ripios y creados de manera casi adolescente" dijo el escritor generando un silencio que se convirtió en comentarios amenos.
Quebrado el hielo de los formalismos, Lizalde hizo algunos señalamientos sobre la importancia verdadera a la hora de leer algún texto de autor.
Dijo el poeta, que se debe tomar en cuenta siempre como lector el "lado oscuro del poema", refiriéndose a los marcos referenciales que dan vida a las creaciones literarias.
"Un poema no se termina, simplemente se abandona, no se puede vivir creyendo que se logrará la perfección la fuerza de la poesía es tal, que supera a cualquier escritor", indicó.
Luego de leer algunos párrafos dispersos de su obra, Lizalde agradeció la invitación al evento y dejó entrever la posibilidad de una nueva prensentación.
"Fue una hora muy impropia para hacer la presentación, es la hora de comer", dijo concluyendo su participación en la primera mesa de lectura de la feria del libro.
Para conocer más de la vida de este autor y leer algo de su chingonsísima obra, píquenle a este enlace.

jueves, noviembre 20, 2003

Poemas para Niños a través de Portillo


Juan Manuel Portillo realiza en su blog una interesante disertación sobre la obra literaria de Dolores Dorantes.
Para conocer un poco más de cerca el trabajo de esta escritora nacida en Veracruz y residente de la republica mexicana -nunca se sabe dónde vive la Lola-, pueden darle clic a este link y adentrarse un poco más respecto al libro "Poemas para niños".
No está de más decir que Portillo es un gran camarada de la Lola, pero los comentarios amistosos quedan al margen, al menos en esta ocasión.

miércoles, noviembre 19, 2003

With or whitout you


Para escribir siempre anteponemos el tema a tratar, de otra forma lo único que provocamos es un alud de palabras, tal como ocurre en este momento.
No hay catarsis, ni un reflejo que clarifique una postura sobre algún particular, simplemente es el ejercicio de hacer que la palabra se mueva, anteponiéndose a las ideas, a los ratos de ocio a las canciones de Soda que en concierto suenan como el cielo en plena batalla versus Lucifer. Anteponiéndose incluso a la palabra autor.
A veces me gusta escribir sin tema, me relaja, abre una puerta a la tranquilidad. Pero escribir sin tema, no implica necesariamente escribir sin mí yo reflejado en el quehacer que explica el habla silente que es la escritura.
No soy un fiel del romanticismo que envuelve a la mayoría de los escritores pertenecientes a una generación literaria, -que curiosamente dicen estar en la perpetua búsqueda de su estilo letrístico y se abandonan al encono y a la egolatría-, no, lo mío tiende hacía una persuación de olvidar el supuesto desencanto que deja la "fama".
"No me interesa figurar en las antologías y en los premios importantes, porque están viciados y se envisten en la designación descarada del compadrazgo", ¡Ay Dios! ¿Cuántas veces habré escuchado tales afirmaciones? Cuantas, dime Dios mío que paradógicamente han provenido de personas que han sido antologadas y que por azares del destino y su tesón lograron colocarse como elegidas para merecerse una distinción.
¡Puta es la palabra entonces!, si bien sabemos la literatura no da para comer, no podemos decir lo mismo de los premios, las becas, las menciones si proveen -y lo siguen haciendo- de recursos a más de tres escritores/as málditos/as para seguir dándose a conocer.
Si no es así ¿entonces por qué re jodidos siguen participando en encuentros? ¿Para qué alzan la voz ante un auditorio aparentemente sordo y mudo que no tiene mayores opciones que escucharlos?
Esta falsa doble postura ante el quehacer literario, esta grilla de mierda inecesaria, ente que se superpone al trabajo del que se dice escribidor, es solamente un artilugio para colmar las ansias de vieja de lavadero, actitud que muchos gustan de procurar en sus discursos.
Ya me está valiendo madre los posicionamientos en cierto sentido, en el sentir incierto de quien no tiene otra opción más que escribir, no está otra visión sin más afán que el declive. Un nuevo surgimiento. Palabra vieja que se reinterpreta con nuestra percepción.
Escribimos para alejarnos de nosotros mismos, en el veneno encontramos la salida a nuestra desgracia vivencial cotidiana. No hay fórmula para ser buen escritor, sólo se es escritor.
Los halagos son tan circunstanciales como no traer condón en la madrugada que jamás pensaste fornicar, como crear el mejor verso en meses y dejarlo abandonado porque no fue sentido en ese instante.
Son las propias palabras las que condenan a seguir escribiendo, no son son las manos el ejecutor de la tragedia perene de los años que restan por vivir, es el pensar. Quien piensa escribe sin poderlo evitar.
Decía el pintor Antoni Tápies sobre la identidad del artista conceptual: Para mí las individualidades siempre han contado más que los "movimientos" o "grupos". Creo que la "personalidad" es todo en arte. ¡Incluido el nombre del autor! Esto puede parecer un vedetismo, un culto a la personalidad, es falso. Creo que cuando un espectador conoce el nombre, la persona y la manera de hacer de un autor, tiene más ayuda para "leer" una obra determinada. Firmar una obra puede ser, pues, un factor de comunicación muy importante. Es un mal entendido sentimiento demócrata el olcultar el nombre o decir que la personalidad del autor no tiene importancia.
De alguna manera mi visión es similar a la del artista plástico, de alguna manera descanso al pensar que me gustaría dejar de estar pensando, pero esto es una rueda y estamos inmersos.

martes, noviembre 18, 2003

Avatares del arte de ir al bathroom


Rodeado de enigmas, el habito de la defecación y el fino orín, representa una de las malas artes que invariablemente debo de practicar fuera de casa cuando me alejo por varios días consecutivos por cuestiones laborales.
Lo que nunca he entendido es el por qué ir al baño se ha convertido en un privilegio.
Es de este punto donde retomo estas re/flexiones, algunas tan poco pensadas pero tan sentidas que ni de pedo vale la pena hacerla.
Costumbres citadinas que ya que se han adherido como parte de una rutina viviosa, olorosa y bueno, no sé cómo se viva la vida de baño en otros lados del mundo, pero también sería interesante saber si allá ocurren estas cosas o es solamente parte de la idiosincrasia en la Ciudad del Crimen.

Ojalá que llueva café en el campo
Todo comenzó con una plática informal que sustuve con el gran Solzimer hace algunas semanas, acerca los pormenores que implica el acudir a consumar una necesidad física.
Nos encontrábamos afuera del audiovisual del Parque Central y el tema que tratábamos estribaba en el cuidado que se le da en algunos antros a los baños públicos.
Algo característico de los bares y cantinas es que siempre en los mingitorios se procura colocar, a manera de aromatizante, hielo de color azul, del que se destina originalmente para enfriar la cerveza.
La sensación de verter el producto de más de cuatro cervezas que han sido purificadas vía organismo humano en un iceberg, resulta además de escalofriante, un tanto surrealista.
Las figuras que se van soldando entre los hielos que se retuercen y crujen al contacto del líquido hirviente que proviene del miembro masculino, representan el más grande reto para el artista empírico de la escultura.
Pero eso no es todo. Cuando en la ciudad llega la feria -exposición de insumos y artesanías nacionales, entre otras viandas-, a mediados de junio de cada año, largas filas de meones se aproximan a los pocos baños públicos que se destinan para este tipo de eventos.
Por tratarse de una temporada calurosa -justo al inicio del verano-, el hedor que proviene de estas catedrales de la meada, es poco menos insoportable que el perfume que usan algunas abuelas.
Para contrarrestar los 'perjúmenes', los encargados de estos espacios optan por colocar en los orinales, una planta llamada gobernadora, que al contacto con el orín explen un olor propio de los rituales de curanderos.
Mezcla de santidad y demencial presencia demoniaca se percibe en los baños públicos, priducto de la gobernadora que se expande en el recinto a la pipí, dejando olorosos a quienes de manera recurrente tienen que visitar tales cuartos de descarga. Esta práctica en ocasiones se hace más latente también en la temporada decembrina, por lo que no resultaría extraño que a la par que hay esferitas y santa closes decorando los servicios, se encuentre uno en los orinales a doña gober, dispuesta a perjudicar con su aroma el sentido del olfato de los meones.

¡Y volver, volver, volver!
¡Ah! Pero si de ir a zurrar se trata, la cosa se vuelve terrorífica. Pocos son los espacios con los que los culos exigentes pueden contar. Tenía un amigo que prefería para cagar acudir a los malls de los grandes centros comerciales de la ciudad, antes que pedir el baño de una casa particular.
Esta medida hace años tenía cierta justificación. Por lo general este tipo de sanitarios públicos se encontraban -hablo de hace una década-, inmaculados y bellamente aromatizados, por lo que casi le resultaba un encuentro con el oasis de la mierda a quien se encontraba en la encrucijada del to shit or not to shit.
Hoy en día, esos espacios se han ido perdie3ndo, A cambio, nos encontramos baños más que sucios atascados hasta el tope de cagada de distintos calibres.
En este sentido, uno de los enigmas que más me tienen contrariado, es el valor que algunos cagones tienen para defecar sobre la mierda de otros.
Cuando acudes a un baño de esta naturaleza, (en el que por lo general la cadenita se ha roto y no puede limpiarse el excusado), puedes ver grandes chorizos flotadores, imponentes y hasta cierto punto altaneros, que surcan la mar hedionda mientras al fondo, un pastel de zoquete permanece como vencido por el nuevo gladiador que ha llegado a conquistar el espacio.
Recuerdo que en una cervecería del centro de la ciudad a la que acudí hace varios años, luego de una noche de ronda que terminó en ese antro a altas horas de la madrugada en el más completo clandestinaje, ya saben, luego de varias cervecitas a uno le da por vaciar la vejiga, pues a un camarada y un servidor se nos sincronizó el desagüe y fuimos juntos al meadero, pero para su sorpresa se encontraba el mingitorio lleno de gobernadora.
Como mi camarada es medio mamón, prefirió orinar en el excusado que se encontraba hasta el tope de heces -nunca entendei porque optó por evacuar en tan abstracto mosaico de excrementos-, el caso es que luego de terminar su faena, tuvo a bien -ahora que lo pienso no fue tan a bien-, jalar de la cadenita y?
En ese momento tuvimos que emprender la retirada, el inodoro, vuelto loco, sufrió una rebelión de sus habitantes y una estampida de mierda subersiva empezó a elevarse sin parar hasta que, en efecto, grandes pedazos de cagada, pequeñas bolitas estilo bovino, algunas cacas arrogantes empezaron a saltar alegres hacia el piso del cuarto de servicio.
Pero allí no paró la cosa. Para cuando estabamos recogiendo nuestras pertenencias, la mancha ocre y el ejército rebelde ya empezaba a colonizar la pista de baile, por lo que, antes de que se hicieran los trancazos ya ibamos rumbo a casa, jurando y perjurando que jamás volveríamos a jalar la cadena en un estalbecimiento de tales características.

El misterioso caso de la desaparición del papel higiénico
Otra de las situaciones características que aderezan el folclore escatológico es la ausencia del papel higiénico en los esdpacios destinados para este fin. Digo, para quienes no tienen la costumbre de evacuar en lugares públicos, cuando por fin se arman de valor y deciden ceder ante la insistencia del intestino, no hay nada más frustrante que aceptar la dura realidad: no hay papel.
No sé si sea porque la gente se lo robe o porque la demanda en estos cetros del espirítu flatulento sea considerable, el caso es que alguna vez en la vida nos hemos enfrentado a este dilema.
Para esta situación hay quienes han optado como habito, cargar siempre en su bolsa pañuelos o servilletas; los hay también quienes prefieren acudir al cetro acompañados de un buen libro o, en su defecto, el periódico con las últimas noticias de espectáculos, deportes o socidedad.
Puedo asegurar lo anterior porque en el bote de basura -ya sé, ya me estoy colgando, pero es real-, he visto las más bellas mujeres, altos ejecutivos y empresarios de la sociedad en la Ciudad del Crimen, bellamente redecorados con un café entre ocre y negruzco.
Por lo general en los botes de basura del excusado uno se puede encontrar cualquier cosa, si la mierda fuera sangre, más de tres habrían muerto desangrados, uno no se explica cómo es posible que se pueda encontrar tal cantidad de excremento en el papel que algunos utilizan para limpiarse.

Al tercer día el papel limpia manos subió al cielo
Ya para finalizar, porque creo que para este punto algunos ya habrán preferido retirarse de la lectura -no importa, nadie puede huir de lo inminente-, quiero concluir con otro de los enigmas que desde siempre, me ha atormentado en las incursiones a los baños públicos.
¿Puede alguien decirme, porque rechingados el papel destinado para limpiarse las manos está colocado en una posición tan alta? Digo, es el colmo de la pendejes el poner encima este artículo, ya que una vez que logra uno asearse las manos (si se tiene suerte llega a haber jabón en los baños), y cuando se pretende secarlas, siempre, una máldita gota traicionera recorre, primero el antebrazo, hasta llegar a la axila... o más allá.
El desborde puede ser que haya pasado inadvertido por muchos, tal vez no se le da importancia a este tipo de situaciones, pero ¿por qué demonios no hay una consideración para con el usuario? Tal vez en Europa o en la América del sur o gabacha, el promedio de altura de los que utilizan el baño sea de un metro ochenta para arriba, hey, pero acá en la tierra azteca somos zotacos y con esfuerzos apenas si llegamos a medir los 1.60 en promedio.
Bueno, es suficiente por hoy, tanta materia fecal esta afectando mi cerebro y todavía hay que escribir otras cosas, (un ensayo para la clase y un par de notas para la redacción), aparte ya me está dando hambre, hay los dejo pues con estos bellos recuerdos.

jueves, noviembre 13, 2003

Otra vez el invierno


Antes me gustaba el invierno pero hoy que llega a la ciudad, las raíces del yo que ya no soy comienzan a revivir las viejas memorias.
No recuerdo, por ejemplo, una Navidad dichosa en mucho tiempo, hablando en términos familiares.
Tras la separación de mis padres, las reuniones familiares para esta temporada se han convertido en una encrucijada. La mayor de las veces en mi vida adulta he optado por sólo acudir a darles un abrazo y largarme a otra parte, a la barra de un bar donde los parroquianos se encuentren desinteresados en conocer la hora y el día que están surfeando sus soledades compartidas.
Hubo otras ocasiones en mi época estudiantil, cuando llegaban las vacaciones decembrinas y sin más tomaba mi mochila y viajaba al sur del país, en busca de mis amigos de adolescencia.
Lo extraño es que a pesar de sentir de alguna manera el calor de hogar que me brindaba permanecer en aquellos hogares semi consumidos por la urbanidad, siempre me venía el instinto de apartamiento y terminaba a medianoche fumando un puro en el río que pasaba cercano a sus moradas.
Para este año que viene las cosas van a cambiar, Ulises está por llegar, y la Norma que hoy rige mis días me acompaña a todas horas.
No sé qué sucederá, por primera vez tendré que experimentar el sentimiento de vivir una navidad en familia, en mi familia.
El frío siempre me entregó la posibilidad de sentirme vivo en los momentos solitarios. Caminar por cualquier calle y sentir el cierzo en el rostro me brindaba, además de un falso ánimo de libertad, la agudeza para sentir mi cuerpo en toda su magninitud.
Pero la temporada de árboles sin verdor nos va volviendo nostálgicos e idiotas. Perecemos como las hojas caen del ramaje. Nos hacemos viejos con cada gesto noble que se presenta ante nuestra inadecuada manera de percibir la alegría.
Es el invierno la mejor temporada para disfrutar del silencio. Aprendemos a reconocer nuestro pensamiento acompañados de nuestra propia voz interna que trata de evaluar los logros y desventuras generadas en el año.
Es el momento supremo de conciencia para comenzar a escribir un libro. El frío llama a los recursos cálidos de nuestra degeneración como participantes de un círculo social.
Este es el temporal para romper con las figuras que nos demarcan como individuos lógicos y cordiales.
Entre otros que prefieren apurar el paso para evitar la enfermedad, el contagio de la nostalgia, de cuando en cuando hago un alto para decaer y recordar que nunca en mi puta vida pude aprender francés o aplicarme disciplinadamente en cualquier deporte.
Hay cosas que no vuelven. No volverá el niño que intentaba permanecer hincado rezando para alcanzar la mayor cantidad de dulces en el nacimiento; no regresarán las horas en las que la noche se iba lenta para correr al árbol por la mañana y ver qué tan espléndidamente habíamos logrado engañar al santa con nuestros buenos actos.
De lo más rescatable en este tiempo es recuperar el gusto y el olfato, el aroma del café, la leña que se quema mientras algunos indigentes y prostitutas tratan de hacerse calor en las calles del centro, el perfume de reencuentro con el que se aromatizan las casas de amigos y la sola idea de no estar solo, me hace creer que puedo recuperar mis sentidos.

miércoles, noviembre 12, 2003

Fe d' Ratas: Vayan a ver Tierra Prometida


Este jueves 13 de noviembre a las 7 pm se exhibirá Tierra prometida en la sala audiovisual del Instituto Municipal de Investigación y Planeación (IMIP).
Es una buena oportunidad de guachar este documental realizado por talento juarense, la entrada es gratuita, se los recomiendo, para quienes quieran saber un poco más de que se trata, píquenle aquí, es el enlace del archivo de algo que escribí al respecto.
Apoyen la cultura local, si no, no se quejen de que no hay nada qué hacer en la Ciudad del Crimen.
Para los que no saben donde está el IMIP, les comento que es el edificio que se encuentra a un costado del ICB, escuela de medicina de la Univerisdad Autónoma de Ciudad Juárez, para quienes no sepan dónde está la ICB, les apunto que está atrás del elefante blanco que iba a ser el Centro Cívico de la Ciudad, allá por la Henry Dunant, cerca del Seguro, el Consulado y la Cruz Roja, pero, para quienes no sepan dónde quedan estos lugares, una de dos: o no son de la Ciudad del Crimen o ya es tiempo de que agarren su carcacha para que salgan a que les dé un rato el aire en las calles de la ciudad, si son del último caso, pregúntenle a un poli o a un taxista. Ahí nos vemos.

*Recibí mal la fecha de exhibición y ayer con las prisas y el cansancio, publiqué a lo güey el dato, una disculpa para todos.

martes, noviembre 11, 2003

Náufrago
Como un ser vil
Seguí las formas de tu oleaje
Navegué a mar tranquilo
escapando de la puesta de sol
entonces perdí tu sombra

y supe
que nadar
es la voz
y ahogarse
la palabra.


***
Moraleja del pastor Tuentiuan
Jesús dijo: "Cuídense de los falsos profetas".
Yo os digo hermanos de la Ciudad del Crimen:
"Cuídense de los falsos sicarios que andan en camionetas".

***
Me faltaba este final para otro poema que algunos ya conocen:

No hay frases más mías
todo lo que escribo
es la historia de otro alguien
una puerta que se cierra
al inicio de la calma…

Señor Reyes Baeza:


Fui a visitar su página motivado por la lluvia de spam* que algunos de sus seguidores ha tenido a bien estar enviando a la cuenta de quien esto escribe.
Me encontré, para mi desilusión, con un portal que aunque bien diseñado, carece del contenido que creí podría encontrar: Propuestas concretas.
En su página, usted cita algunos ejemplos de problemas sociales que aquejan la entidad y dice que se compromete a resolverlos, le agradezco el gesto, pero más que buenos propósitos necesitamos soluciones específicas, no sólo intenciones.
Busqué en los diferentes apartados y no vi un sólo plan de trabajo que me pudiera llevar a la conclusión de si en verdad puede usted ser mi candidato o nada más se está dedicando a llenar con su imagen, ahora hasta mi sagrado ciber espacio.
Creame que no suelo escribirle a políticos directamente, pero a mi mediana edad he sufrido suficientes decepciones de parte de los gobernantes, por lo que ahora trato de sobrevivir ante los distintos modelos que se plantean en las esferas gubernamentales, haciendo valer mi voz antes de que sea demasiado tarde.
Usted debe saber que desde siempre, entre los que dirigen los distintos niveles de administración pública ha faltado interés hacia la cultura, entendiéndose el concepto en sentido amplio.
Esto es, haciendo un esfuerzo por considerar que la cultura es más que un corte de listón o el apoyo semi desinteresado en algunos eventos de mediana envergadura -llámese presentaciones de artistas de renombre, sinfónicas, pintores, etcétera-, sino también de aquellas que tienen que ver con un real acercamiento con el pueblo.
Sé que está enterado que en la Ciudad del Crimen se vive un desparramamiento social, derivado de que en esta frontera confluyen originarios de todo el país, que desgraciadamente, lejos de encontrar un foro o espacio para enriquecernos con su cultura, viven una especie de marginación y hasta cierto grado, xenofobia.
Sí, tal vez este problema es más del orden de educación familiar, pero le señalo lo anterior porque asumo que el gobierno como entidad regidora de la sociedad, tiene a su cargo también la generación de vínculos entre quienes la integran.
Señor aspirante a gobernador, le pido que aplique a su plan de trabajo un mayor interes al aspecto cultural, genere espacios para que la gente se logre identificar con esta tierra, haga lo que otros no han podido, embellezca el entorno para que sus ciudadanos se enamoren.
Pero por favor ya no ponga tantas fotos en las calles, mejor visite los barrios y conozca de viva voz de los jóvenes cuáles son sus necesidades.
¡Ahh! No entienda por antonomasia jóvenes por universitarios, desafortunadamente un porcentaje alto del estudiantado profesional no tiene ni la menor idea (ni la quiere tener) de lo que implica el voto.
Vaya mejor con aquellos que todavía pueden salvar su espíritu, con los jóvenes de la clase trabajadora, con los desprotegidos, visite picaderos, antros de la Juárez, acuda a las manifestaciones donde se reúnen chavalones con aspiraciones de indole artístico como en el monumento a Juárez, vea de cerca el apocalipsis en el que se ha convertido el futuro del país ante una carencia de verdaderos espacios de esparcimiento.
Cuando los visite y conozca ese lado de la realidad, seguimos charlando, ya me callo porque luego empiezo con mis desvaríos.
Una cosa más, para que no piense mal de mí, le voy a confiar un secreto, yo sí voto, no nada más me gusta estar dando lata, esperemos que escuche la voz de un ciudadano virtual.

Suyo Afectísimo,

Zerk Montecristo

PD.- Disculpe los dedazos y faltas de ortografía, eso pasa cuando se escribe con la neta y la coraza.


*Spam.- Correos electrónicos no solicitados que sirven para promocionar empresas, artículos o celebridades que por lo general sólo hacen que se saturen los buzones de las cuentas de internet.

viernes, noviembre 07, 2003

Arranca el jeterío


Aunque todavía nos encontramos a más de seis meses de que se lleven en la entidad las elecciones para designar a los que serán los nuevos presidentes municipales y el gobernador del estado, las calles de la ciudad ya empiezan a matizarse del folclore característico de las contiendas.
Los automovilistas y ciudadanos en general, ya tenemos que ver por fuerza en cada esquina, las jetas de los posibles ostentadores del poder ejecutivo.
Nuevamente se hace uso de las costumbres pueblerinas de llenar de fotografías con la imagen de los precandidatos por los distintos partidos políticos.
Mi pregunta, tal vez suene ingenua pero no deja de rondarme la azotea ¿para qué jodidos nos sirve la imagen de un aspirante en la calle?
Lo que necesitamos quienes diariamente tenemos que salir a la jungla asfáltica para perseguir la chuleta, no son chulos sonrientes en los postes, sino propuestas concretas, es una lástima que se destinen miles de millones de pesos en recursos de difusión de jetones, aparentemente sin la menor idea de que la gente ya está harta de este tipo de recursos post revolución mexicana.
El alcalde juarense, también encampañado, ya da visos de lo que será su estrategia para sus aspiraciones como futuro gobernador.
Las principales arterias de la ciudad están siendo remaquilladas "a conciencia". Precisamente hoy, un embotellamiento vial me entretuvo cuando me dirigía a la redacción.
Se trataba de una cuadrilla de empleados municipales que tomándose todo el tiempo del mundo, daban una repintadilla a las líneas en la acenida López Mateos, una de las de mayor afluencia vehicular y más en viernes, que es cuando los empleados de maquila sacan sus carcachas para irse al pachangueo.
Obviamente el entorpecimiento provocó que los automovilistas se recordaran a su sacro santa madre, se dieran algunos choques de alcance y en el último de los casos se hicieran acredores a un regaño de sus patrones por llegar tarde.
Yo me pregunto ¿sería mucho pedir que trabajaran en la madrugada cuando la ciudad duerme y casi no hay tráfico?
Claro que no, eso se realiza en la vecina ciudad de El Paso, donde las leyes son distintas y tal vez los políticos se han dado cuenta que con ese tipo de artilugios propagandísticos lo único que generan es la molestia de la comunidad.
Lo peor del caso es que esto, esto apenas comienza...

jueves, noviembre 06, 2003

Detrás de mis pasos


Ayer que tomábamos un descanso mi compañero fotógrafo (Varo) y un servidor, caminando por uno de los parques de la ciudad, nos sorprendió que repentinamente un par de colegialas justo a nuestro lado comenzaron a pelearse a puño pelón, estirada de greña y mentada.
Se trataba de una estudiante de secundaria y otra de mayor rango -creo que era estudiante de enfermería por el uniforme que portaba-, la situación me sacó de mis casillas y tuvimos que intervenir ante la mirada morbosa de los demás transeúntes que poco hacían por separarlas.
Luego vinieron los gestos hipócritas post batalla, en la que cada acompañante de los adversarios destaca las mayores proezas de la gresca y les otorgan el título de vencedores.
Eso nos hizo recordar momentos de secundaria, que en un ratito más narraré en este espacio, ya que tengo mucha información de trabajo que vaciar en el I Mac.
Durante la reciente semana que ya concluye, hemos estado tratando de rascarle algo a la historia de la ciudad del crimen, consultando entre las paredes abandonadas, buscando algún vestigio de alegría, serenandonos con el ruido del centro de la ciudad.
Trabajamos en un par de temas que seguramente nos darán descanso en las próximas semanas, por lo que ahora tenemos que destinar la mayor parte de las horas vespertinas y parte de la mañana.
Cuando uno va por la calle se pone a pensar en el otro mundo en el que se coexiste, en la blogósfera, de repente me pregunto por qué tenemos que ir caminando a cierta velocidad en las grandes avenidas sin que nada nos pueda detener.
No hacemos altos cuando transitamos a pie por las calles, vivimos del apuro, del retraso perenne a las citas, no tenemos el valor de abandonar el compromiso y disfrutar nuestras pisadas, de vez en cuando hay que ser un poco informal y parar en los parques, hay que renovar la apreciación de los entornos.
Para eso necesitamos detener el movimiento inerte de nuestra cotidianeidad, no se preocupen, nada pasará si llegamos una hora luego, o si no llegamos, tampoco. No hay que perder la facultad de dirigir nuestros pasos.

lunes, noviembre 03, 2003

La Bruja tenía tiroides, por eso el rock murió antes de nacer


Lo que parecía pintar como una noche metalera se convirtió en un sarro reflejo del pie de Aquiles que ha adolecido en el movimiento rockero chihuahuense durante los últimos 10 años.
Desorganización, egos inflados que revientan a los verdaderos precursores de una cultura de buen rock y desmadre nocturno, empañan las iniciativas y hacen que de siempre se quede el movimiento en intenciones.
Para ser claros, la de la noche del viernes parecía más que nada una noche de primera comunión para un guitarrista con el ego igual de inflado que su abdomen.
Me refiero a Hugo Almanza, guitarra líder de la agrupación Astra, que fuera de el disfraz de fantasma de su vocalista, tuvo muy poco que ofrecer en el escenario.
El toquín dio inicio 'puntualmente' (30 minutos de retraso) con la intervención del grupo Biocripto, una banda de mediana envergadura a la que se le rescata incursionar en la onda de las canciones originales, logró calentar el escenario.
Luego de su participación, entró a escena Astra, una banda que vive en el pasado, tratando de rescatar el heavy metal, pero que lo único que ha conseguido es apartar a las nuevas generaciones de interesarse en ese estilo musical.
Y no es para menos, las poco agraciadas intervenciones de Almanza en la lira logran desangelar a cualquiera.
Luciendo en el escenario sus casi 130 kilos, el guitarrista no hace más que repetir su serie de juegos circulares de arpegios y riffs desgastados, con las mismas canciones de siempre.
Almanza es un músico que no evoluciona y se quiere llevar entre las patas a todo un movimiento que trata de generar nuevas opciones o al menos mantener la vigencia de su propuesta rockera.
El protagonismo de esta agrupación generó que el Candy's Pub, lugar donde se realizó el encuentro de bandas, quedara vaciado a lsa mitad.
Si de por sí es pequeño el bar donde se realizó el toquín, la pequeña cantidad de raza que quedaba, se fue decepcionada de lo que continuó.
Al escenario subrió El Orden, agrupación capitalina que poco pudo hacer y no precisamente porque su guitarrista y vocalista, Jorge Castillo se encontrara resfriado, sino porque extrañamente, el sonido comenzó a fallar a grados irrisibles.
Sin sonido de micrófonos por más de 20 minutos, con ausencias de audio en las guitarras y bajos, la pobre presencia que se generó en torno a El Orden terminó por desencantar a los pocos que quedaban pendientes del espectáculo.
Y no es que El Orden no ofreciera su calidad musical, casi desgarrandose la garganta, Castillo intentó ejecutar al igual que los otros dos integrantes de la banda, las 4 canciones que tuvieron a bien entregar al auditorio.
Cuando Blinder, una de las bandas con matyor historia dentro de la escena rockera de todo el estado de Chihuahua, intentó tomar el escenario, ya era prácticamente imposible, el concierto se había suicidado.
Nuevas fallas en el sonido, desestimularon a los músicos chihuahuenses originarios de Jiménez, quienes a media canción de haber empezado, simplemente apagaron sus amplificadores y se bajaron a beber cerveza.
Víctor "El Nene" García, bajista de Blinder, habló en corto con un servidor sobre lo acontecido la noche de brujas, justo después de que decidieran suspender concierto que ofrecerían en la Ciudad del Crimen.

Zerk Montecristo (ZM)- ¿Qué onda carnal, por qué decidieron detener su toquín a media interpretación de haberlo comenzado?
Víctor García (EN)- Independientemente de lo que pudiera haber sido, que las luces o esas cosas que valen madre, sino que lo veo así, no tiene caso que nois paguen a nosotros de venir desde Chihuahua para tocar media rola, aparte nosotros no lo hacemos por dinero, si lo hicieramos por lana nos valía verga.
Lo hacemos porque queremos que la raza nos conozca, que oiga nuestras rolas, queremos que nuestros discos se muevan, porque nos gusta, no es falta de respeto, pero se juntan un chingo de cosas, fíjate, falla el sonido, tocas a la 1 de la mañana para los cantineros, dices tú, igual y la banda que tocó al inicio que traía raza de aquí, pues que toque al último, esa banda tocó con más gente,
Ahora El Orden toca muy cabrón a mi me gusta un chingo, ellos y nosotros hemos coincidido muchas veces en tocadas, nos sabemos nuestras rolas y aunque sabemos que Jorge anda malo y todo, no es para que lo vean veinte güeyes, ni diez, en centro del estado se ha creado una alianza más chingona, el otro día tocamos en Delicias para 600 gentes.
ZM ¿Por qué no a repuntado entonces el movimiento musical chihuahuense habiendo tal calidad musical que mencionas? ¿Son celos, envidias, qué le está pasando al movimiento?
ENEs la falta de seriedad entre la pinche raza que organiza, mira te voy a poner el ejemplo de anoche. Anoche los de ANIMAL traían una banda de México, invitada, está bien, que toquen, me hubieragustado que los hubieras escuchado tocar, neta una banda que no ofrecía nada, en Chihuahua hay quince grupos mejores que esos que vinieron que no tocan, qué caso tenía que trajeran esa banda desde México a Chihuahua?

ZM ¿Es discriminación a las bandas chihuahuenses?
ENNo, no pero sí creo que habemos bandas chihuahuenses que somos más reconocidas afuera que adentro del estado, El Orden es reconocido fuera, nostros somos reconocidos fuera, Umbra, Dimensión, son bandas que aprecian en otros lados.
ZM ¿Qué ocurrió entonces está noche, ustedes vinieron por invitación de Astra, qué sabor de boca les queda?
ENEl problema más bien es que yo puedo organizar una tocada como dueño de mi grupo para tocar yo y bajo ese precepto hay que toca y que lo único que le interesa es tocar, o sea, los que andamos en esto cada ocho días nos interesa tocar, pero tocar bien y hay mucha gente que dura hasta cinco meses para subirse a un escenario y cuando se suben se sienten Iron Maiden.
Nosotros tocamos cada ocho días, sabemos como es esto y ensayamos entre semana con mucho sacrificio y bueno, desgraciadamente se mueven más las bandas de Chihuahua que dentro y todavía más desgraciado es que en la ciudad de Chihuahua nos quejamos de que el movimiento está jodido, pero así, con lo poco que vi hoy -es la primer vez que vengo desde 1993-, al menos a este nivel creo que está mejor en Chihuahua.
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ZM Que mal pedo que los Blinder se lleven tan mala impresión de la banda rockera de la Ciudad del Crimen, pero créanme maestros, hay un chingamadral de bandas en esta frontera, sólo fue que se conectaron con la menos adecuada, por acá los esperamos en próximos toquines para que la noche les reivindique su lugar en el escenario.
Para contacto con la banda:
Blinder2003@hotmail.com, proximamente sale la página del grupo, los tendré pendientes.

viernes, octubre 31, 2003

Entre exhiliados te veas


Me veo obligado por las circunstancias a responder el posteo en el que Solzimer, conocedor del movimiento literario juarense, entierra las uñas en todos los que de alguna manera intentan hacer algo con su voz literaria.
Debo admitirlo, el texto me tomó por sorpresa, no porque me resulten extrañas las aseveraciones de Solzimer, sino porque denoto en sus palabras un gran dolor que él mismo se ha provocado.
Habla de inicio de problemas familiares que le aquejan y de la inexistencia de un alguien con quien desahogarse; tal vez, por esta razón recurre de manera furiosa al teclado, expurgando cada una de sus tristezas.
Di mí ha dicho cosas certeras desde la perspectiva poética, pero válidas sólo desde la miopía de quien vive desangelado de la vida.
Me conmina a un encierro, al hermetismo del que necio se niega a aprender de otros y desdeña consejos.
Le aclaro que no es así estimado Solzimer, siempre estoy abierto a las pláticas, que no a las imposiciones.
Indica del Zero Borderland, cito textual: "Un libro disparejo y sin mucho sustento demasiada emoción "periodisticopoetica" (que obvio no es de las buenas)".
En respuesta puedo decir, que este proyecto nació como una necesidad para con la tierra que me vio crecer como poeta y que me hizo creer en mis palabras, vaya, los versos que allí se incluyen ya no me pertenecen, pasaron a ser del uso público, de aquel que se ha identificado -y vaya que los ha habido- y de alguna forma a visto parte de su proceso existencial en lo que implica la frontera.
Mi obra no la juzgo ni me interesa arremeter contra la de los demás, pero créame, aprecio en verdad sus lucubraciones.
Refiere también mis escasas lecturas elementales y en este sentido vale también hacer una apostilla.
El hecho de que yo no sea de los que prefieran estar discutiendo horas inacabables sobre el trabajo letrístico de los grandes maestros de la palabra, no quiere decir que éstos no hayan pasado por mis manos.

Menciona mi interés por la vanguardia norteamericana, en eso tiene razón en parte. Lo que yo siempre he establecido es que me resulta más interesante el movimiento literario norteamericano, en cuanto a la lucha en la que se ha enfrascado por hacer valer la palabra, mas nunca porque considere superior su calidad estilística.
Puede tener la certeza que continuaré con exploraciones limitadas, como usted lo menciona, no me quiero comer el pastel de una sola mordida como usted pretende, vea el resultado en su persona.
¿Qué quiere que le diga, Honestidad Brutal? Bueno, usted inició el juego verbal.
Se dice aficionado a la bebida, recurso más cobarde no puede haber para compensar las carencias cotidianas.
Le habla el Zerk otrora cantinero y borracho, seguidor de la parranda por días y que hoy puede presumir de estabilidad emocional.
Pero llegar a este punto no me fue fácil, me costó perder más de las amistades que usted pudiera ver en su vida, me costó ensangrentarme las manos varias veces, y mire lo que es la ironía, casi mató a golpes a varios de mis amigos por salvarlos.
De esto último hay testimonios, personas que por ejemplo, me vieron levantar el cuerpo de un fracasado suicida que casi muere por mis puñetazos, pero ese fue un acto benevolente que prefiero olvidar.
Usted no es amargado y nefasto, se quiere creer esa idea y lo atormenta, lo sé, lo he visto en el mundo real cuando observa a su pequeño crío, usted ama la vida pero no sabe cómo enfrentarla.
La literatura no lo es todo Solzimer cuando se toma como una mera emulación de la catarsis que pretende aliviar nuestras solitudes.
Usted además de talento cuenta con gente que en realidad lo estima, me incluyo entre ellos aunque ya tiempo atrás haya despreciado mi cerveza.
La ciudad no es lo que nos condena al encierro Solzimer, somos nosotros mismos que no tenemos la capacidad para apreciarla, si somos o no una generación con posibilidades de destacar en esferas externas, dejemos al tiempo que decida.
Por lo pronto puede extender su monologo a conversación con este que hoy le redacta, yo también abro las puertas.

Suyo Afectísimo,

Zerk Montecristo

jueves, octubre 30, 2003

No sólo de brujas vive el hombre lobo en su noche


El buen amigo Blas, me mandó la información del ciclo de lecturas La Palabra Tiene la Palabra, que reinicia hoy viernes con la presentación de un gran poeta, se trata del zacatecano Javier Acosta.
A este poeta tuve la oportunidad de escucharlo en el encuentro de talleres celebrado en septiembre en Monterrey, su obra es de una chingonsísima precisión, el vato es un poeta limpio, cuida las frases y las entrelaza de manera que un texto logra en verdad a fecundar la idea de poesía en el espectador/lector según sea el caso.
Acosta estará acompañado de la escritora local Haydee Espino, una de las nuevas voces de la Ciudad del Crimen, que aún (gracias a Dios) no se ve (y espero que siga así) inmersa en la porquería que escupen otros/as poetas de la entidad.
Ok, pues la lectura, como les dije es este viernes 31 de octubre a las 8:00 pm en la Sala Audiovisual del Parque Central Poniente Hermanos Escobar.
Acuerdense, la entrada es libre y habrá vino de honor, aunque no sé que tan honorable sea el vino de esta noche, porque por más que me canso de decirles que el vinillo en Sams está más barato y es de mucha mejor calidad, los compas del Ichicult siguen comprando un vino que sabe a pura mierda de perico, la neta, cambienle de vino porque a veces cuando se acude a un evento lo que estimula es el vinito, y si me tienen puros meados de bisonte pos no se puede cotorrear chido con los artistas presentes.
Sí ya sé que van a decir que como soy pinche y codo, pero me vale madres, si van a poner el pistín de perdis que valga la pena, si no mejor me voy a ver flores al museo del Chamizal, con las viejitas pedorras de Fark in the Park.
Saliendo del pedo este de la lectura, los invito a un toquín en el Candy's Pub, viene mi compa el Jorge Hex y bueno, también van a tocar unos ochenteros de la ciudad, pero va a estar divertido, caíganle.

Ahí les dejo unos datillos sobre los lectores de esta noche:

Javier Acostaes coeditor de la revista Reitia de Zacatecas, Zac., y es miembro del Taller Literario coordinado por Juan José Macías; es Doctor en Letras por la Universidad Complutense de Madrid.

Haydee Espino estudia la Lic. en Letras en la Universidad de Texas en El Paso, y es becaria del Fondo David Alfaro Siqueiros del Instituto Chihuahuense de la Cultura por el periodo 2002-2003.






Bosquejo de la libreta de trabajo

LA CIUDAD NO EXISTE


Sólo restos
somos
el término
noticia
exterminio

sé de ceder
calma del alma
de cal
la seda
mala edad
de amar

me quedé
con las ganas
de extender
la velocidad
el vértigo

la gloria de arriesgar
es la voluntad
ábside
los dedos del sol
el sol y sus solos

hay luces
que al amanecer
desaparecen
en este espacio
todo es frontera

la ciudad
en realidad
no existe.


sábado, octubre 25, 2003

Desvaríos sobre la poesía
A veces me pregunto si llegaremos a estar lo suficientemente lúcidos para entender la estupidez que somos como raza, a ras harás del arrastre de tu faz, hasta el asta de la bandera del lector ausente, el que sigue las palabras sin remedio, inconsciente de lo que lee haga un alto y diga: ¿Pero qué rechingados estoy leyendo?...
Leemos como una forma de acercarnos a ese yo indescifrable que a veces reconocemos en las palabras que nos hacen el silencio ¿y el sentimiento?
A ese damos cuenta con las frases escritas para aminorar las ausencias de aquellos no alejados, ni de lo que está perdido, sino de todo lo que permanece cercano pero lejos de nuestro alcance.
Leer es entonces un antídoto para el sueño, vivimos matando el anhelo, el ataque suicidida a las ideas es permanente, vivimos para mentir lo que es la certeza de una duda.
En un fingimiento espontáneo del dolor tenemos lágrimas y aliados, este es el camino que elegimos para escuchar el eco, esta es la voz para saber de la nada, la poesía es una sirena danzando con la muerte.

RECREANDO EL INSTINTO


Ayer por la noche, con Norma en su octavo mes de gestación y un servidor decidimos salir a recorrer los bares que solíamos frecuentar cuando andabamos de novios.
Acompañados de sus padres, que son los suegros más alivianados de la región, de su hermana y novio, fuimos primero a El Recreo.
Aunque me sentía un poco cansado porque justo ayer concluyó el seminario de investigación periodística, eso no fue impedimento para pasar unas horas recordando las noches de bohemia.
No piensen que soy un inconsciente por sacar a mi chaparra a los antros malamuerte en su estado (de hecho si lo soy pero que les valga madre maestros) a ella le dieron ganas de salir y hay que aprovechar esos gustos porque son escasos.
Total que para mi grata sorpresa me encontré a los amigos de siempre en el lugar de siempre (que conste que no es la canción de Juan Gabriel).
Por ahí andaban Portillo, Lara, Silva, Chávez y Micro, así como dos o tres sesudos eruditos de la cerveza a quienes siempre me es grato reconocer entre penumbra y luces de neón.
El tema central de la charla fue la reunión de bloggeros del viernes pasado, de inmediato recibí los reclamos e inconformidades por parte de Lara y Portillo, quienes no fueron invitados al evento, pero hombre, maestros yo no organicé el evento, después de todo no se perdieron de gran cosa.
Eso sí, les señalé que las bases para nuevas reuniones quedaron bien cimentadas a raíz de la primer junta oficial de bloggeros en la Ciudad del Crimen.
Silvaman en un exagerado despliegue de poder, me arengó por haber escrito de Susana Chávez, le aseguré que escribir de Susana es una simple y llana facultad de autonomía, por lo que nadie puede venir a decirme que putas escribir o no en mi blog, entonces Silvaman me dijo "Chinga tu madre" sin faltas de ortografía y yo le contesté amablemente que Xingas a tu madre y con equis y sin blog y nos reímos y nos despedimos cordialmente.
Vale la pena que visiten su blog, un experimento weirdo que los dejará pensando sobre la facultad de los super héroes erótico letrados que transitan diariamente tal vez justo a su lado y pasan desapercibidos porque tienen la facultad de la invisibilidad.
Otro de los presentes, Microman, solamente observaba a los parroquianos de El Recreo. Este Microman es muy serio y bien portado, contrasta con el héroe letrístico que representa en el cibermundo, un gran experimentador del lenguaje, tan desquiciante como conmovedor en sus textos, el cual tampoco pueden dejar de checar, si es que lo suyo es la onda literaria.
Juanma Portillo me aseguró que ya había actualizado su blog y sonriente me dio a conocer que ya encontró la forma de poner links en su portal, esperemos que ahora sí se avoqué de lleno a las malas artes del blogueo que deje lo literario en las aulas a los que a eso se dedican, ah cabrón pos él a eso se dedica, bueno, que se tome un brake y le entre a decir sandeces matizadas de virtuosismo.
La sorpresa fue saber que Arturo Lara con quien tuve la ocasión de compartir la lista de ganadores de una beca estatal en la promoción 2001, me aseguró que también contaba con su blog.
Asegurando que su portal es el ventaneando de la onda literaria y demás faramallas artistónicas en la región, decidí ponerle a su Diván "Bloggtaneando".
Tanto los blogs de Portillo y Lara han sido agregados al listaje de la izquierda, para que no dejen de visitarlos, al igual que a Microman y Silvaman.
Los de anoche en El Recreo fuimos privilegiados porque convivimos con dos superhéroes y casi casi el Silvaman me convence de tomar cerveza, pero no lo logró, fue más fuerte la espera de Ulises que para estas horas ya mató varios cíclopes y de seguro se ha de estar agasajando con una diosa golfa en el océano placentario de su madre.
Se dieron las doce, cerraron El Recreo, y unos partieron al Segundo Piso, un bar chido de unos camaradas del que luego hablaré, pero al cual decidimos no ir, debido a la pancita de Norma, decidiéndonos por el Yankees, antro que seguramente los del pasado encuentro de poetas recordarán como cuna de la mega peda de despedida.
En fin, del Yankees también hablo al rato, tengo como 10 notas que escribir y yo aquí posteando.




viernes, octubre 24, 2003

CON LA VISTA


Here's something about
what we can't say silencio
sudor recorriendo pasillos
smashing el humor

barata de mente
quemada me acechas
animal perfume
it's more than plastic

Necesitamos un nuevo cielo
we really need it
la mano de Dios se aleja
indistinta a las horas del hombre

ya oscurecen parajes verbales
respiros del idioma
el Quijote y su mancha
están recuperando cordura

yo me quedo
arreglando los molinos de viento
las alas del ángel caído
en esta
mi ciudad sin nombre ni otoño.


PALABRAS MAGISTRALES


Salieron de tí
uno tras otro los recuerdos
como ladrones en emboscada
las palabras
venían a mí
oración tras oración
a este santo cansado de hacer milagros

Era tu voz
oleaje de sonido cálido
cíclope y medusa de tus dudas
entre los árboles del parque
Vino hasta aquí
marcaba levemente la respuesta
única frase que pude retener
de tus palabras magistrales
"vete mucho a la chingada"

después del sismo provocado por tus manos
el adiós no importó tanto
siguió lloviendo allá afuera
fue en junio del 92.

jueves, octubre 23, 2003

Mi gran Lobo Loco


Agradezco infinitamente al buen Alejandro Ricaño que tras una ardua investigación logró conseguirme la imagen solicitada hace algunas semanas.
Se trata de una bellísima composición entre Hootlook y el Gran Lobo Loco, mi personaje favorito de la infancia.
Lobo Loco es el más chingón de los villanos, las peripecias que protagonizó sacándole canas verdes al pobre sheriff Hootlook me provocan placer comparado al orgasmo de adolescencia y por un instante, inmerso en esta redacción demencial a la hora de cierre, vuelvo a sonreír como cuando era más pequeño.

Susana, la tormenta apenas comienza


(No sé cómo tomes este posteo Susa, pero creo que entenderás que esta también es mi labor y como 'escribidor' me siento con la necesidad de relatarlo).
Conocí a Susana Chávez en una cantina, creo que fue hace ya siete años, cuando el peso no estaba tan acentuado en mis cachetes y todavía tenía el pelo largo como hippie desfasado (un poco más largo que ahora).
Ella llevaba el pelo corto al estilo militar como un chamaquito. En aquellos días no había un acercamiento entre los jóvenes poetas, al menos no entre muchos que hoy conozco y que desde ese entonces habían decidido dedicarse a la onda literaria.
Como en casi todos los casos, fue la grilla la que fue uniendo a los participantes del rollo de la letra elegantiosa.
Susana es una mujer que durante el tiempo que me ha tocado conocerla ha estado metida en la onda cultural de la Ciudad del Crimen, con ella he pasado grandes borracheras, desmadres y amaneceres bohemios.
Es que a Susana le encanta eso de la pisteada, ella misma ni se inmuta cuando la ven bebiendo, declara con orgullo a los mirones que es alcoholica, le vale madres pues, lo que piensen de su afición a la peda.
El más grande pecado de Susana es ser sincera, la cabrona te avienta las verdades en la cara y le importa un carajo si estás de acuerdo con ella o no, en el mejor de los casos te puede mandar a chingar a tu madre y sigue consumiendo su cerveza lager con el mismo desenfado.
Por lo general cuando no se alcoholiza, Susana es una persona muy sociable y sensible de las causas que adolecen en la comunidad. Siempre participa en los eventos que tienen que ver con las ya tan citadas muertas de la ciudad, ella aporta su grano de arena compartiendo algo de su poesía.
Como claro ejemplo del artista incomprendido, la Susa tiene una colección de ocho libros inéditos, los cuales se han quedado en proyectos a publicar, por sus poco amigables relaciones con los institutos de cultura locales.
Aún así, al leer Susana comparte la poeta que lleva dentro, hace un lado la misantropía y sus actos filantrópicos, sencillamente es el verso que se entrega en la palabra.
Tal vez muchos pensarán que estoy disculpando a Susana de sus actos demenciales, pero a mi me vale madres si al punto pedo a estado a punto de condenar a más de uno a pasar una noche en la cárcel o si su mitomanía la ha conducido a espacios donde el encono es la única respuesta que recibe como halago.
Todo lo que prevalece a final de cuentas es el trabajo literario, las personas solamente somos un vehículo portador de figuras interpretativas del entorno, Susana es uno de esos extraños artefactos diseñados por la naturaleza para crear con el cinismo más puro del hombre y nada más.
Que cada quien se dedique a hacer poesía y que emita los juicios más severos si es que así lo desea, teniendo como acusado a la imagen que se encuentre del otro lado del espejo.
Aquí les dejo este enlace del portal Tlapali, que incluye algo de su trabajo, sólo entren a poesía, seleccionen Susana Chávcz y vean parte de su "Primera Tormenta".

De la reunión bloggera del viernes


El viernes pasado nos reunimos algunos de los eswcasos bloggeros que habitamos en la Ciudad del Cirmen.
El evento convocado por el Instituto Chihuahuense de la Cultura, tuvo lugar en las instalaciones del Parque Central Hermanos Escobar.
Por allí anduvieron Solzimer, Silvaman, El Elefante, Hijo del Cártel, Lobo (Jazz, Beat?) Bernardo Bagatela y un servidor.
La participación de la audiencia fue escasa, hau que decirlo. Apenas una decena de escuchas se apersonaron para conocer los textos cibernéticos generados por cada uno de los participantes que a exepción de Bagatela, compartieron algo de lo que han venido generando en los últimos meses.
Bagatela se disculpó ante los presentes señalando que de momento no contaba con material para exponer, ya que en esos días sólo había publicado parte de una novela que se mantiene en proyecto.
Algunas de los invitados mostraron su tristeza porque en esa presentación no se habló de los detalles en torno a la onda bloggera, por lo que el evento se remitió solamente a algunos posteos que se han venido publicando en los portales.
Las grandes ausentes del encuentro fueron Susana Chávez y Dolores Dorantes, la primera por motivos de seguridad, ya que es dada a echar desmadre en convocatorias de esta naturaleza y la segunda, simplemente porque no le dio su gana, así es ella.
Algunas de las reflexiones rescatadas en torno al evento, me hacen pensar en el poco interés para este tipo de opciones de publicación. Es una lástima, ya que muchos de los artistas en la localidad se quejan de la falta de difusión de su obra y sin duda, el sistema blogger ofrece una gran alternativa para la auto promoción.
Ojalá que en eventos posteriores se logre una mayor convocatoria y adhesión por parte de quienes trabajan la palabra, ya sea por oficio o por mero instinto de supervivencia.

martes, octubre 21, 2003

Homeless Blues


Algunas horas viví como indigente. Encontré en mi andar por las calles del centro de la ciudad miradas de extrañeza y asombro. Niños que me sonreían y de inmediato eran repirmidos por sus madres; hombres que me ofrecieron cigarros a medio consumar.
Al mediodía el sol no deja de calar y acompañando a los indigentes -en su mayoría adultos mayores- sentía cómo me observaban con recelo y se posicionaban otros yo que no eran ellos, en la escalinata que da entrada a la Misión de Guadalupe.
De los autos la observancia fue de soslayo, las más de las veces la mirada se carga de encono.

"Así como la paloma eleva
sobre este árido cuerpo
resuena el asfalto
el paso de la pluma
que cae con el viento

y nadie ve
a los que desde el suelo
esperan respuesta"



No sé si es por indignación o por falta de sensibilidad social, pero la mayoría de los transeúntes no observa a los que están sin casa sobreviviendo en la acera, los desdeñan.
Poco saben de las historias que aparentemente no ocurren en ese malestar del que se funde con las paredes y pernocta en los sitios abandonados.
Es ya un par de horas y ni una sola moneda ha caído en el vaso de la anciana de al lado, menos conmigo que es una constante evasión de rostros.
Desprotegido por un sistema económico que no distingue las necesidades reales del pueblo, ser menesteroso es una mala palabra en la frontera, tránsito callado de enemistad, de fuego asfáltico y locura, nada cura esta áridez, simple estratificación de los que carecen del poder adquisitivo.
En las tiendas aledañas a la catedral se hace un constante bombardeo de ofertas, de vez en vez uno que otro peatón cae con el cañonazo de palabras que surge desde un altavoz: "Recuerde que aquí encuentran el precio más barato en toooda la ropa? recuerde que el primero que llega se lleva los vestidos más bonitos", yo no hago otra cosa que observar los harapos en los que nos encontramos, sin duda llegaremos al último en esta oportunidad de confort.
Se puede ver lo miserable que es la vida sin dinero cuando se alcanza a apreciar el sol reflejándose en la acera.
Una camioneta de la policía se detiene para investigar a dos cholos cuyo único delito fue tener tatuado el barrio en el cuello. Los revisan primero de vista, luego inspeccionan entre sus ropas y les piden sus papeles para transitar por una calle que ya no les pertenece. No encuentran nada. Me observan. Me siento un criminal sin delito.
Los niños que van a hacer su primera comunión caminan presurosos y más alegres van los padres entrando en la Misión de Guadalupe, son casi las tres de la tarde, hora en la que dejarán atrás el pecado de haber nacido.
Llega otra indigente y se acomoda a mi lado, colocando un cartón de caja de zapatos que hará las veces de asiento en la escalinata.
De inmediato se pone a pedir, a mostrar su rostro de dolor preparado para no sufrir su estadía.
Es el momento de ceder el espacio y caminar, ya que huele a mierda y orines que se confunden con el olor a manteca quemada proveniente del área de mercado.
Mientras el danzarín piernas de caballo sigue rindiéndole tributo a la virgen con sus movimientos yo me retiro a mi casa, a bañarme y olvidarme de que por unas horas el futuro siempre nos espera con las piernas abiertas.


lunes, octubre 20, 2003

Por cierto, el tag quedó hasta abajo, no olviden dejar un mensaje lleno de amor y optimismo, (jajajajajja)

Semana de cambios


Cambió nuevamente la imagen de este portal, cambié de sección de trabajo en mi trabajo, cambié de calcetines porque ya se me estaban agujerando, cambié para ir por cigarros porque ya se me terminaron, cambié de look porque ya me quité la barba, cambié de hábitos alimenticios, ahora como peor, cambié de canciones en la máquina, cambié de cambiar, ahora hago un alto para observar con gusto lo que vamos devastando.

domingo, octubre 19, 2003

Nuevo cambio de imagen... forzado


Señoras y señores lo más seguro es que nuevamente este blog cambie de piel, la razón es sencilla, no aparecen mis archivos publicados, digo, tengo un respaldo, pero en la página no se puede tener acceso a esa sección.
Bueno, a menos que un alma caritativa me ayude a recibir el problema, como sea echense un clavado a los archivos pa´que vean lo que aparece, ahí vengo al ratón.

viernes, octubre 17, 2003

Apuntes varios de viernes



Hace una semana exactamente vino a presentar un libro un vato de Chihuahua, supuestamente de la historia del rock juarense, digo supuestamente porque a la mera hora lo único que hizo fue revelar que en el texto solamente se encontraba material de bandas capitalinas.
Esto hizo encabronar a más de tres, entre los cuales me incluyo, porque aparte de mal orador, el vato en cuestión parecía no tener la más mínima idea de lo que estaba hablando, como que de buenas a primeras se le ocurrió publicar un libro, reunió algunos datos y ya, se chingó, ahí está el compendio de rock. Una mamada.
Estuvo tan entretenido el asunto que ni siquiera me aprendí el nombr del autor y de su publicación y vaya que soy un tanto jodedor en ese aspecto.
No quiero ser un culeíman pero se me hace que le voy a hacer justicia a la banda rockera juarense -lo estoy considerando seriamente-, para escribir la historia del rock en esta frontera, creo que de algo van a servir los cuatro años que estuve trabajando en el área de espectáculos.
Eso sí, si en el desarrollo de la investigación veo que vale madre, me comprometo públicamente a cederle la batuta a otro más adentrado e interesado en la materia.

***

Hoy se llevará a cabo en el Parque Central la reunión de bloggeros de Ciudad Juárez, a ver cómo nos va. Yo acabo de terminar un trabajo de investigación y por lo tanto no pude ir al diplomado, pero tendré que ir a la sesión sabatina.
Se supone que ya me tengo que ir, pero ya saben, aquí sigo a dale y dale con el blog, es que el trabajo me volvió a consumir demasiado tiempo durante esta semana, en cuanto pueda adelantar algunos temas lo haré de inmediato. Sí, ya sé que los supuestos posteos ya tienen más demora que el novio de mi tía abuela Carlota, cuando le dijo que se iba a la revolución, pero os prometo compañeros, como dijo el facista que protagonizó Terminator i'll be back