viernes, marzo 28, 2003

RESPUESTA A GARCÍA GARCÍA DE MAURY MAURY
Estimado y bien ponderado Doc García evidentemente mis comentarios sobre la lectura del Taller que bien lleva usted a cargo se referían solamente a eso: A la lectura que se celebró el Viernes.
No dudo que dentro de los talleristas exista el talento, de otra manera usted sería el primero en sugerir eliminar las posibles fallas a quienes lo integran.
Al referirme a que la narrativa es el pie del que cojea el taller, hablaba sobre los trabajos presentados en ese momento y nada más.
Sostengo lo dicho, encontré solamente en la propuesta de Blas, algo interesante que rescatar, pero debe tomar en cuenta que es mi opinión personal y sincera y no por ella se rige el mundo literario de la ciudad, ni mucho menos.
En cuanto a lo de textos muy similares a los que me he encontrado, creo que no hay mucho que decir, luego de leer sus aclaraciones al respecto.
Al sugerir a los talleristas que se alejen de reconocimientos de la high society o mierdas por el estilo, voy a tratar de ahondar sobre el tema.
Desgraciadamente el hecho te tener una lectura no nos da la facultad de ser mejores o peores escritores, en eso me incluyo. Sin embargo puede resultar prejudicial que por el hecho de haber leído ante un público numeroso se caiga en la falsa idea de que ya todo está hecho, simplemente quise exponer–creo que de forma mal lograda-, lo que manera personal considero que forma parte de un crecimiento, pero no se puede tomar como una madurez como escribidor.
Existe la variedad y el balance en el taller, como usted lo ha dicho, prosistas y poetas que se encuentran en este tortuoso camino de la literatura.
Personalmente y en público he admitido que mi peor problema son las lecturas públicas. Soy un mal lector, pero vaya, busco escribir no leer en público, es una fobia que he tratado de dominar con el tiempo, pero esa es harina de otro costal.
Conozco la historia de este Nuevo taller, sé que prácticamente es de nueva creación, es bueno que los talleristas nos pongamos ante una audiencia para medir nuestras capacidades escénicas, por decirlo de alguna forma. Pero es riesgoso también Doc, conjuntar a tantos talleristas en un mismo foro, creo que resultaría más productivo que se formaran lecturas de 3 exponentes por jornada, pero bueno, usted es el que coordina y creo que tiene la última palabra, lo que digo poco puede importar en ese sentido, solo hablo por la experiencia personal.
Finalmente, en cuanto a lo que se refiere de que no se trataba de presentar a nadie en sociedad, creo que aquí hay otro mal entendido, cuando yo mencioné eso me refería a que no se tergiversaran las lecturas convirtiéndose en un acto social, como muchas veces ha ocurrido en nuestra ciudad, sino que al contrario buscarán formulas para captar un público ávido de escritores locales, sin que este auditorio tenga que estar constituido por familiares o personas que solamente acuden a los museos para tomarse la foto, es una tarea nada fácil, pero creo que todos luchamos por algo así.
Mi reconocimiento esa noche fue sincero y lo sostengo, no fue que me excediera en elogios como usted menciona, puesto que antes de tener contacto con quienes me tocó presentar, hubo un acercamiento literario, ya que leí algunos de sus trabajos y me pude hacer una idea –pequeña y vaga si quiere-, de su propuesta literaria.
A mi no me beneficio ni me perjudica criticar el trabajo de nadie, no fue ni ha sido nunca mi intención, solamente di una opinión personal de mi percepción en esa lectura. That’s it.
Me extraña realmente Doc que mencioné no haber conocido a este Maury con el que convivió dos años y medio, periodo de intenso trabajo, del que mucho le agradezco su tiempo y dedicación, como responsable del taller, yo también le agradezco su agradecimiento por los compañeros literatos que me tocó presentar, estamos a mano y de la misma forma, mi mano sigue extendida y cordial hacia su persona.
Suyo Afectísimo

Zerk Maury

jueves, marzo 27, 2003

NO QUERIA PERO...
A noquear se ha dicho.
El viernes de la semana pasada acudí a la lectura de los integrantes del Taller Literrario del INBA-Ichicult, del cual formé parte hace algún tiempecin, bueno el caso es que ahora está integrado por raza nueva, que como siempre ocurre en eso de los talleres, trae nuevas ideas y otras... no tanto.
En fin fueron aproximadamente 9 los lectores, entre los que se podía encontrar poetas y narradores, para ser sinceros la narrativa es el pie del que cojea este taller, no encontré -salvo en la propuesta de Blas García-, algo interesante que rescatar.
Lo que puedan pensar los talleristas en este sentido me tiene sin cuidado, haciendo de lado los roces personales, creo que en algunos casos existe un estancamiento drámatico, ya que no siempre se puede permanecer en las nubes -como vi en algunos casos-, mostrando los mismos textos o si no los mismos, sí muy similares a los de hace un año, sé que se trata de un trabajo permanente el de los talleristas, que existe un proceso de crecimiento, pero también sé que si en efecto, se están comprometiendo a leer frente a un público, mínimamente deben de mostrar los avances literarios de caidad, ésos que hacen poner oído atento a todo el auditorio y no sólo a los familiares. ¡Que sería de las lecturas sin los padres en primera fila!
He de admitirlo, acudí como presentador y son muy malo ante el auditorio, nunca he logrado dominar los nervios, bueno también he de admitir que es divertido comenzar a decir estupideces ante un público cuello alargado que sólo va para salir en las fotos de sociales y ver las reacciones en sus rostros, es delicioso el placer del asombro. Pero vuelvo al tema de la lectura del viernes.
Rescato de esa noche el trabajo de cuatro talleristas, uno de ellos es el arriba mencionado, Blas García. considero que su trabajo resultará provechoso para las letras que se generan en esta frontera. Blas es un poeta y cuentista que domina bien su labor. Es ingenioso, divertido, pero también lúgubre y catártico.
Está Osvaldo Ogaz un sonetista nato, que busca rescatar este género casi perdido entre las nuevas generaciones de escritores, al menos en la región. Bien por él y por las letras chihuahuenses.
En el apartado femenino tenemos a Susana Chávez, poeta trasnochada y bohemia por antonomasia que tiene por encargo suyo propio, alzar la voz de la mujer que vive en una ciudad violenta, con un perfil que no se redime ante nadie, Susana lo mismo hace valer su trabajo en un foro que en una barra de cantina, aunque a veces por su propia labia es demeritado.
Finalmente aparece Ruth González, tallerista de tiempo en el INBA-Ichicult es la decana de esta nueva generación, que muestra avances considerables en su trabajo, sin embargo, aún siguen siendo demasiado extensos y densos (y todo lo que termine en ensos) sus textos narrativos; su poesía, aunque un tanto matizada de tintes panfletarios o clichés, guarda hambre de ser, habrá que esperar a la madurez de sus ideas poéticas para ver sus contribuciones.
De los demás poco tengo qué decir, solamente que se sigan apoyando para que la literatura que se fragua en este flanco, continue fluyendo su entorno, para que se puedan reconocer a sí mismos como escritores, vaya, no solamente por ganar premios o reconocimientos públicos se puede considerar a alguien escritor, hay que reconocerse escritor a uno mismo, lo demás es lo de menos.
Escriban, dejen las pasarelas a los que quieren el reconocimiento de la high society o mierdas por el estilo.
HASTA PARECES NUEVO...
¡Qué tranza Schroeder!, ¿cómo que ya te me estás poniendo psicópata con el desmadre de la ciudad de los cerros? Mira carnal, la verdad es que la pinche parsimonia y estúpidez de las autoridades investigadoras no es privativo de esta ciudad del crimen, mucho menos por allá donde tu andas, tierra donde me imagino el narco hace y deshace.
Sí, aplaudo tu valentía para tirar 'chingazos' al procurador, pero te sugeriría que antes de andar de verbo tantees que terreno estás pisando, guey, no todos los jefes de la procu son tan 'dóciles y tolerantes' como los de acá con la prensa.
Respecto a las muertes, dices que van cinco, que bueno que la gente esté tomando conciencia pero no es buen momento para infundir una psicósis comparando esa situación con la de esta ciudadl; hay que ser propositivos Schroeder, y en tu labor como editorialista más que estar diciendo que las autoridades son ineficaces, trata de unir esa comunidad, hazla que quiera su espacio vital, genera una nueva conciencia colectiva que parta del cariño y respeto hacia sus mujeres.
Sé que lo que te propongo no es nada fácil, pero debes entender que te resultará a la larga una mayor satisfacción, alejarte de los reclamos de vieja de lavadero, al dar un giro a lo que el periodismo editorial ha sido en nuestro país, es tiempo de propuestas Schroeder, el país requiere alternativas de solución, no alegatos de trasnochada.
¡Ah! casi lo olvido, ¿por qué mejor no inicias o propones en el periódico y/o gobierno municipal una campaña de prevención y seguridad para las mujres, algo similar a lo de aquí? Y ya mejor me callo porque sino se me va a salir lo misógino jajajaja, no te creas, chido Schroeder.

martes, marzo 25, 2003

Bosquejo de:
Susana la Noche

Sangre es el amor Susana
sangre como el odio
que se lleva entre las piernas
ventana que da paso y cede
entre rendijas en él
ojo dé de Dios
ciego como el camino
perpetuo
interminable
a media luz es
abandono
deja la ciudad atrás Susana, déjala

que el mundo viva su guerra
que los niños de la calle sigan matando su muerte
dáte cuenta
espíritu de luz es despedida
siempre bella
unas palabras para no acordarse
que uno siempre recuerda
lo que creemos
alguna vez dejamos atrás
es la ciudad Susana es la ciudad
lo que nos marca por siempre
los indicios de nostalgia



¡Eureka, eureka! Sin comentarios, esto merece unas birrias, salud por todos, vaya no pensé que aplicando la psicología el pinche blog terminaría por aceptar los links, anyway...
De verdad que estas pinches paginitas son para acabar con mi paciencia, traté, les juro que traté de agregar links, pero no sé por qué chingados Diosito-Santo-El-Enmascarado-de-Látex me hizo tan guey para manejar los idiomas cibernéticos, así que he decidido que hasta que el fantasma del Schroeder aparezca por mis dominos con otra botella de whiskey en la mano, o alguna otra alma del señor se aviente a renovar mi página, no habrá enlaces ni intentos por ponerlos, sólo verborrea, bueno a fin de cuenta es para lo que sirven estas bitácoras, sólo que algunos se toman su papel demasiado en serio... como yo.

lunes, marzo 24, 2003

Guerra es migraña
No sé por qué no me está afectando esta guerra, leo y veo cómo a otros cófrades de por estas latitudes les causa indiganción que país chico sea devorado por país depredador; tal vez no puedo apostar en esa batalla como si se tratara de un partido de futbol, no le hallo interés al fut, como para darme cuenta si al final existe un ganador.
La guerra no me mueve, pero si me encabrona oír a las 4 de la mañana movimiento áereo en esta frontera y no es cualquier tipo de tráfico, son esos málditos armastotes que transportan maquinaria bélica y que producen un sonido grave, como si se tratara de un trueno prolongado, semilento, aniquilante de quien padece insomnio, escribo esto con un ligero dolor de cabeza, dicen que migraña, el caso es que ya me tomé un par de pastillas, cosa que nunca hago, y ahorita me siento como John Travolta bajo los efectos de sus deleites en Pulp Fiction. Fuckin' Reality.

miércoles, marzo 19, 2003

Schroeder: Hoy al mediodía estaba haciendo un reportajillo sobre pollos asados, cuando de repente empecé a platicar con la señora que atendía el lugar y resultó que anteriormente trabajaba en el changarro pegao a San Lorenzo. Compartimos algunos puntos de vista y teorias sobre la supuesta mujer de la piña, pero lo que más me llamó la atención es que un señor que se encontraba en el establecimiento comenzó a hablarme en tono familiar, resulta que dijo que "como que me quería reconocer", hasta que tuve el valor suficiente y le pregunte: Es usted el papá de...? "Sí", respondió alegremente y comenzamos a conversar, olvidando a la señora que atendía la pollería. Era tu papá, dijo que estaba preocupado porque tu estancia en nogales podría prolongarse por tiempo indefinido, conociéndote, podrías quedarte en ese lugar hasta que las calles fueran todas uniformesy no hubiera más lomas en la topografía urbana. Comentamos también sobre las apariciones espectrales de tu lugar de residencia y nos comenzamos a reír sobre el particular, hasta que la mujer del establecimiento en el que nos encontrabamos nos recomendó no hacer tanta mofa de esas situaciones. Por cierto la pollería se llama "Los Brujos". Así las cosas en la víspera de guerra...

lunes, marzo 17, 2003

Leyendo a Bernardo Bagatela (bernardobagatela.blogspot.com) y a Bagatela (bagatela.blogspot.com), no sé si se trate de la misma página y/o persona con dos blogs, y sea la que critica Edgar Rincón y en la que hace referencia de que el escribidor se trata de un mecánico con bisturí o algo por el estilo, refiriéndose a su estilo literario, pero lo que sí puedo apuntar es que en el caso de bagatela a secas, si se trata de una porquería de página; en cambio, en la de Bernardo encuentro un deleite del que escribe al hacer la descripción tanto de su entorno, como de los asuntos que gusta de tratar, que son variados y sabrosones.
Aclaro que no tengto el gusto de conocer a Bernardo, a Edgar sí, por eso ni me sorprenden sus comentarios, pero si me divierten, su estilo es deliciosamente mordaz, chingón para estos años en los que la crisis televisiva y de entretenimiento nos tiene más que jodidos que contentos.
Así pues, pido a ambos maestros que aclaren sus diferencias en plan chido, porque me resulta enriquecedor leerlos cuando en realidad buscan aportar algo más que la mera concupiscencia y generación de altares a su alterado-alternativo-alter-ego. De otra forma me niego.
Volvió el frío a la ciudad, cuando ya todos guardabamos las chamarras y dabamos por hecho que el verano iniciaba en primavera, nuevamente el clima cambia, viene la lluvia desértica, ésa que invariablemente mezcla agua con tierra y un chingo de aire.
Las calles nuevamente lucen desiertas, la gente anda con el apuro de llegar no sabe a dónde, pero anda a madre, esta ciudad es bella por su kinésis, de día puede parecer una prostituta trasnochada, pero siempre al caer la tarde se vuelve la mujer más guapa y deseada por los ebrios, que constituimos el 70 por ciento de la población... si no es que más.

domingo, marzo 16, 2003

Nuevos cambios sobre los nuevos cambios, me da la idea que sólo se hace desmadre y todo es el regreso a lo mismo, un cambio viejo equivale a una canción cover.

viernes, marzo 14, 2003

Schroeder dicen los de Norte que desde que te fuiste, todos los días esta yendo a preguntar por ti una señora que trae una piña bajo el brazo...
A lo mejor algunos de ustedes recibirán algunas visitas inesperadas a sus blogs, no se enojen, me dio por escribir sobre el blogger en el newspaper, después de todo, la tranza es que esto siga creciendo y que se apoye la literatura en una forma distinta o whatever.

jueves, marzo 13, 2003

Ahora que leo lo de Schroeder sobre los fantasmas de polleros, pienso en el trabajito que me aventé precisamente esta semana, sobre un fantasma que supuestamente se aparece en la antigua Presidencia Municipal, hoy Centro Municipal de las Artes.
Todo apunta a que se trata de el presidente municipal José Borunda o del conserje de ese lugar, ya que ambos murieron en 1938, luego de que el entonces alcalde juarense, abriera un paquete que le enviaron de la ciudad de Chihuahua, procedente de algunos empresarios mineros que no estaban de acuerdo con la forma en que estaba llevando algunos asuntos el entonces presidente de esta ciudad fronteriza.Un bombazo de manufactura chihuahuense que a ambas personas convirtió en poco más que morcilla.
Bueno, el caso es que al entrar al segundo piso de la ex presidencia, se siente un cambio extraño en el ambiente, el aire huele a viejo, las paredes están como si tuvieran vida, como si pudieran observar ellas al visitante, a eso agréguenle que el piso chirra y vuelve más insoportable el silencio. Eso sí, hay que reconocer que la restauración del inmueble bien chíngona, vale la pena andar con el culo apretado por todo el recorrido, ya que por momentos en esa área, da la apariencia de que un pinche espectrito -y no precisamente el luchador-, se va a manifestar en el momento menos esperado.
Pinche madre, el Hache me mandó su instructivo de HTML para tontos y aún no logró descifrarlo, esta putería no es lo mío, mejor voy a fumar para quedarme idiota por completo.

sábado, marzo 08, 2003

Silencio,
nada se celebra aquí.
Mientras ElGranHijoDePuta siga dando como fruto la femineidad en la tierra
Y todos nos hagamos ninguno,
ni diez mil cruces en el culo de Dios terminarán con el dolor
Como dice la canción, tristemente en esta ciudad:
"La Cosecha de mujeres, nunca se acaba".

Hagamos el silencio pues y gritemos.
Chingue a su madre el que no grite.

viernes, marzo 07, 2003

Ayer jueves a las 8:00 PM, fui al Bar Jaimes&Jimmys a la presentación de los monólogos de Juana la Loca, andaba algo pedo y me puse a viajar... así que valemadres si les gusta o no, nomás súbanse al trip que todavía ando crudo (voy a comer carne aunque sea cuaresma, no puedo resistir chingarme un trozo de nalga de bisonte).

Juana La Loca vive en las barras de la ciudad

Contemporánea y argentina aventurera
baja paso a paso
bajo tango
obliga la traición

(Vúelvete loca
vístete multicolor
y que tus ojos se sellen con besos
déjame los versos a mí)

Yo no soy así
exposita
virtud es la maldición
la que se vive en pesadillas
en las niñas
en ustedes
en fin
soy una mujer
la mujer
“Malena tiene pena de bandoneón”

Ponte triste y baila
tango vigoroso,
fuerte ¡fugaz!

Viene ya la presa
de la niña
desencantada
de los cuentos de amor
hay serpientes
que siempre reptan la bondad
rutilante
es el sueño de decir
el amor es un tesoro

fly away and get this trip:

El avión es
aluvión
a un navío
neta violación
¡Cástrate el nombre!
Monja pinche mojigata guanga
¡Híerete!
Un hombre no te ama a la vez
uno en el amor no es solo
es sólo el amor que hiere bien

Juana está loca
en realidad
es la culpa de quien fue
sufrir como demostración
a la canción de esta ironía

y preocuparse de la obstinada nostalgia
loca como loca que va más allá del abandono
de sí misma
-y serías una mala tanguera,
si la juventud tuviera algo de buena-

Ataques de certeza a la virginidad
Ángeles sin alas
llámala tu madre
o maricón
hay vida que se acumula entre bar y bar

columnas que llamas llanas calumnias
bíblicamente
vamos al fervor
veamos este error de la palabra ahora
aurora amanezcamos

Juana muere
del amor que lleva en su hijo
virgenputamalamadre
no nacido él no nacido
como las horas
Juana es la noche
fuego que abrasa la sangre
odio cómplice
compañía del rostro ante el espejo
Juana dice que es la diferencia
ante el placer y el dolor
y se despide de los amantes
cuando todo empieza por acabar diciendo:
“Noche: no me dejes sola noche, no me dejes noche,
sola, no me dejes no”.
El congal cerró por hoy.

miércoles, marzo 05, 2003

INDICIOS DE NOSTALGIA
¿Será que vamos perdiendo el tiempo tratando de recordar lo que es el tiempo que vamos perdiendo?
Sea lo que fuere ¿es la fuga de la realidad un argumento para argumentar que vivimos del recuerdo?

A esta hora no podemos precisar
cuántas noches nos hemos embriagado de nostalgia
de oscura celeración
del teclado quieto
de estas manos que exoneran las palabras
descubre ahora
el justo instante del saludo
que la palabra es sólo eso

en la barra alguien más canta
Sigo batallando con esto de los links, uta madre... si continuo asi, muchos compas no estaran incluidos...

martes, marzo 04, 2003

Aún no se cómo meter muchas cosas en esta paginita, así que si quieren contactar a este vato, mejor escriban al correo:
zerk_zone@yahoo.com
zerk_zone@yahoo.com
zerk_zone@yahoo.com

sábado, marzo 01, 2003

Donde la locura deberá reinar, habrá algo que desconocer, algo limpio siempre en el aire, fugeo, lluvia, tierra, agua málditos elementos en el recuerdo de Ambla Za Shambla, porque el Toño está bien guey confunde un ¡Shalom!, y yo no sé por que me dice otros nombres que no sean los míos... y los conoce todos... anyway, el insiste en que la virgen de México es ¡Juan Gabriel! ajajajajajajjajajaja
Acabamos de coincidir en que Juan Gabriel es la virgen mexicana
Y cuando desperté -aunque las torres ya no estaban-, las películas de héroes gabachos anti terroristas seguían ahí.

Zerk Maury
-planeador del plagio-
Cuando era niño metía mis manos en los bolsillos del pantalón para disfrutar de las pláticas de los adultos y guardarme
una que otra grosería.
Ahora guardo mi niñez en el bolsillo y no puedo contener esta agria sensación que representa la grosería de ser un adulto.
Si uno mismo va perdiendo la fuerza como la sombra ante la noche ¿por qué mis palabras no habrían de atenuar su intensidad? ¿qué las demora a crecer en este suelo? Como un título de propiedad nos entregamos a lo que vivimos. ¿Quién se atreve a pagar su propio precio de desprecio?
Tu cigarro forma un puente entre la boca y esta niebla, ahora va la mano a cuestionar la cabellera que te colma, sonríes mientras descifras el saludo de este yo que atisba tus rincones, para tí observar es el ejercicio de la lengua en los labios.
Me ofrezco una nueva oportunidad para callar y escribo, robo de la
noche un buen momento, la comparsa de quienes sortean la fuga de sus
horas en el dia, cuando los relojes tienen aparentemente la misma hora,
luego me viene a la cabeza que narrar es como una sinfonía, hay que ser
preciso, no salir del daño que provoca el error, sino explorar su sino
majestuoso, hay que dar varias vueltas en el mismo sentido antes
de encontrar la ruta o que esta nos alcance en el cansancio.

Y puedo ver otros más que llegan a este paraje, se quedan, presumen
de conocerlo, pero sólo hablan sus deseos de asentarse en un lugar
determinado, para ellos no hay camino, únicamente fin.
Hoy ví una muerte más; el cuerpo tendido se robaba los reproches
de sus... no sé cómo llamarles, pero sufrían. Poco a poco se comenzó
a acumular un gran número de transeuntes,vecinos, automovilistas,
niños, policías, relatores, perros hambrientos y el llanto de familia.
No hay muerte más lenta que la que no se espera, la que no se vive y se
presencia, la que cuesta menos que una guerra y se aparece en cada
rostro, ignominioso, so juzgante, como estas palabras que ahora escribo.

La oficina Mei.
De hecho te van a decir, te van a hacer... ¡ahh ya, me cohibe ésa
madre! (risas)

Maury -Cuénteme la versión del ratón
Entrevistado -Es que en un pueblo...
M -Bueno, Toño, está es una historia de verdad, de un pueblo, no me acuerdo del nombre del pueblo, pero...
M -No le digas tu nombre porque si no entonces no va a creer
E -Se empezaron a fundir las teles, y las teles, ¡oh estoy repitiendo todo!, bueno, se fundieron las teles y todo el mundo
estaba consternado porque no tenía tele, entonces se empezaron a dar cuenta que en la última tele, salía un ratón de un metro y
medio dijeron: qué pedo ese guey qué, era el que se estaba...
M -Pero ¿qué características físicas tenía? ¿era un ratón natural?
E -No, era mecánico, de cuerda (risas nerviosas) ¡era de cuerda guey!
M - jajaja, ya está inventándole...
E - Era de cuerda...
M - Bueno, prosiga el relato...
E - Y luego se dieron cuenta que él se comía las antenas
M - ¿Se las comía o se las robaba? ¡oh! ¿Se las comía?
E - Se comía un pedazo y luego se caían...
M - Eso no lo sabía, a mí me contaron algo muy diferente
E - ¡¿Me contaron?! (más risas burlonas del granjero)
M - ¿Y luego?
E - Y esa es la historia del ratón de metro y medio...
M - Cuénteme de ese detalle de los policías
E - Ah es que, quedaba la última antena y de todos modos al ratón le valío madre y pasó por atrás de ellos y acá, cortó la antena y los pinches policías ¿qué pedo?, ya nomás aparecen en la cárcel y luego, le preguntan a un guey ¿por qué estás en la cárcel? y dice: "No pos no dije nada (y) como no me iban a creer, no dije nada y entonces me metieron a la cárcel, -¿y tú?, le preguntaron al otro- pos les dije y no me creyeron.

(Mensaje de uno de los policías entrevistados que se dirigió a Toño Schroeder, de quien se dijo conocido a la distancia)
"Oye Toño ¿tú conoces alguna muchachita por ahí que me puedas presentar? ¿Si está grabando verdad?"

Cuahtémoc, Chihuahua, agosto 2001
Que se preocupen los puristas de enviar escritos refinados, yo ya estoy hasta la madre de que un escritor tenga que estar cuidando cada uno de sus textos, es tan pátetico como tener pareja y no poder tirarte ni un pedo, tarde que temprano las cosas salen, bien o mal.
Y la cola.
Esta es la ciudad más tranquila del mundo. Lo digo en serio, a pesar de que diariamente la muerte se da sus buenos danzones en las casas, nadie se mueve, todos quietecitos, quietecitos esperan como vacas sagradas a que la pelona los visite. No entiendo por qué chingados la apatía ha colonizado esta frontera, aquí no hay nombres que recordar, a todos se nos olvida hasta nuestro lugar de procedencia para poder maldecir a mansalva a cuanto nuevo visitante llega para quedarse.
La idea de progreso es un trapo sucio con el que nos limpiamos la nariz.
Ocasión de más para escribir es no tener que putas hacer en la calle, entonces viene como recurso esta pinche máquina a recodarme que pasaré un buen rato de la tarde solo y encabronado, entre el "Tomorrow" the Silverchair y "Daugther" de Pearl Jam.
El problema se me genera al no saber qué putas poner en esta hoja electónica, catarsis pura, me imagino; sé que todo est´pa lejos o que me voy haciendo ciego al alcance y mis fuerzas sólo quieren retener los intantes que merodeanmi cabeza, todo lo que es mi cabeza se asegura de no pertenecerme, me niega la posibilidad del bostezo y no se me quita la pinche fracesita que cita Yépez en su ensayo de litweratura norteamnericana cuando Ginsberg menciona que "primer pensamiento, mejor pensamiento", postales del abandono, a ver ¿por qué ese puto tiene apellido de hierba? jajaja ese es Ginseng, pero como ando de jodido es lo que creo que me hace falta, sin embargo, me conformo con mi cigarro y mi cereza para aplacar las horas de silencio.
LO QUE EL MIEDO SE LLEVÓ... EL COCO

Por Zerk Montecristo


No resulta difícil reflexionar cómo se han olvidado casi por completo aquellos tiempos cuando bastaba a las cabezas de familia convencer a los infantes para que obedecieran las reglas de buen comportamiento, ya que de lo contrario, por la noche, el Coco llegaría y ajustaría las cuentas.
Lo digo con añoranza, porque alguna vez siendo niño, veía llegar con cierta magia la noche a los hogares y era motivo suficiente para que todos los de mi edad, pensáramos sin titubear que ya era hora de ir a dormir, y nos retirabamos a nuestras respectivas casas.
Así era la creencia y el comportamiento de los niños buenos, y nos decían los adultos que aquellos que desobedecían a mamá, aquellos que eran rebeldes o que se levantaban de la cama, tendrían que enfrentarse irremediablemente, al terrible Coco.
Dicen los conocedores que el Coco es la representación universal del miedo infantil, el medio por el cual se valen los padres y la misma sociedad para enseñarles a sus hijos la diferencia entre el bien y el mal.
Él era un ajustador profesional de cuentas incobrables, provocador del grito pelón y la carcajada nerviosa, pero que ahora paga renta para habitar un cuartucho ubicado en nuestra memoria colectiva, ya que con el paso de los años, su mansión se desmoronó como su prestigio de máxima figura del más temido temor.
El incremento en la violencia intra familiar, la desaparición de las causas afectivas en las relaciones interpersonales, entre otras cosas, han sido consecuencias para ir opacando al Coco, a tal grado, de remembrarse ya como un espectro más benévolo que temible.
Llevamos en la memoria al memorable Coco, reitero y lo indudable y dudo de lo creíble, pero también lo que sé, es que el Coco sólo tiene cierto eco en los nacidos de otra parte, en aquellos que lejos de la vida urbanizada, crecieron de la mano de la nana o el abuelo asiduo a las anécdotas.
El Coco viaja con nosotros en esos recovecos de la infancia en los que incluso se presenta, nostalgicamente en las famosas como ya casi olvidadas canciones de cuna, de las cuales era muy común oír cantar a una madre con su niño en brazos:
"Duérmete niño, duérmete ya, que viene el coco y te comerá".
El Coco que nos comía fue devorado por el ritmo e vida citadino. El Coco que nos llevaba a un lugar remoto y oscuro terminó horrorizado ante esta sociedad de que se viste de noche, adornada de luces y pintada con desgracia. Es por esto que decidió el Coco marcharse de la ciudad.
No existe una ficha policial de tan temido delincuente que haya suplantado al Coco, pero su presencia se nota, o mejor dicho, se intuye, en las bramas de la noche, en la oscuridad donde hay rincones que no se conocen de la colonia, cuando la calle esta calladita y repentinamente se escuchan gritos que nadie auxilia.
Aquí llaga sigiloso el que le quitó la chamba al Coco, cuando nada hay que ver en la television y el gasto no alcanza ni para echar la vuelta al parque del barrio.
El desbancador del Coco entonces aparece, en los ruidos chirriantes de la llanta que se quema y derrapa el automóvil y que tras mil peripecias se estrella, llevándose nuevas vidas, viejas inocencias; aparece en el cantar estridente de las sirenas de bomberas y patrullas que tratan de hacerse paso entre la bola de curiosos.
Espectáculo de sangre, asombro carente de tristeza que se convierte en el parámetro de la realidad que se vive en un simple accidente: Los muertos y los heridos hacen las veces de los nuevos clowns para los niños, que acompañados de sus padres, acuden alegres a ver la muerte que fue a visitar su sector habitacional.
Lejos de provocar el miedo o de sentir algún pudor, piden los párvulos que sus progenitors los levanten en hombros para poder ver mejor la escena sanguinolenta.
Luego es el regreso a casa, la compra de alguna golosina y el temor ante lo incierto que significa el verdadero temor cotidiano para los cabezas de familia.
Los Cocos para los niños de hoy son en realidad, habitantes de los picaderos, vecinos que después de haber tenido cierto futuro próspero, se hundieron en la nada y ahora, solos son protagonistas de las diputas en las calles o de las páginas principales de la sección policíaca de los periódicos.
A ésos son a los que ahora se les tienen miedo, major dicho pavor, pues representan la verdadera personificación de la decadencia en el progreso humano.
Y el Coco mientras se pasea por las calles, ahora se le conoce como "Juan", "Pedro" o con un apodo inombrable que se muere diariamente víctima de sus adicciones a los estupefacientes, atolondrado quizás, por no haber cumplido el objeto que le tenía preparado el destino.