viernes, agosto 29, 2003

A las mentes necias que me acusaís sin razón o de por qué no participé en el III Encuentro de Jóvenes Escritores, Tierra Adentro.

Desde hace un par de años que la *Sociedad de la Mano Fría acordó en una de sus 'sesiones solemnes', implementar un plan estratégico para la realización de un encuentro de escritores, fui considerado entre los que integraron las listas de participantes.
El Primer Encuentro se celebró en Ciudad Juárez en el 2001 y contó con una nutrida asistencia por parte de jóvenes escritores menores de 30 años, provenientes de varios estados de la República.
De inicio, lo que causó controversia e inconformidad entre algunos escritores locales, fue que como requisito de participación en este encuentro, era necesario contar con una publicación avalada por algún instituto de cultura de la entidad o por el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes o en su defecto, haber sido becario en alguna de las ramas de la literatura de las que ofertan los organismos antes mencionados.
En el 2001 el encargado de apadrinar el evento fue el poeta Alí Chumacero, con quien tuve la oportunidad de compartir la mesa de lectura en la inaguración, al igual que media docena de escritores de la entidad.
Sin mayores contrariedades, salvo las que suelen ocurrir en este tipo de eventos (ligeros retrasos, escuelas que ni se daban por enteradas del encuentro, egos paseándose por doquier), el acontecimiento se puede decir que tuvo un saldo favorable.
Para el 2002, las cosas fueron en otra dirección. El Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores ingresó en la modalidad de itinerante o peregrino, si así quieren llamarle. Esta reunión con duración de tres días, tuvo lugar en la capital del estado, la Ciudad de Ciuhuahua, en Ciudad Cuauhtémoc y en el poblado de Creel, al interior de la sierra chihuahuense.
Nuevamente la participación de los escritores no se hizo esperar y cerca de 40 -no tengo el número exacto- poetas, narradores y ensayistas se dieron lugar en los sitios mencionados.
El Encuentro tuvo sus momentos memorables, pero también demarcó la línea que aún en pleno siglo ventiuno sigue existiendo entre las regiones del país.
Algunos de los escritores del centro del país acudieron en plan de divos, generándose la antipatía incluso de sus paisanos; hubo otros, los del centro y bajío que tuvieron una participación discreta, pero coherente; y nosotros, los norteños, que no fuimos bajados de salvajes y mata mujeres.
En este sentido, tal vez la discusión más fuerte fue la que se vivió durante el traslado a la sierra chihuahuense, cuando escritores como Jorge López, Heriberto Yépez y un servidor fuimos cuestionados sobre la violencia que caracteriza en la última década a la región norte de México, principalmente la frontera.
Aludidos en la médula regionalista, los escritores que viven en el desierto, hablamos mientras la coherencia de las imputaciones lo permitió de un modo explicativo sobre el acontecer que nos atañe; una vez que los límites de lo sensato se rasgaron comenzamos a mentar madres y a hablar fuerte o golpeado, como dicen que hablamos los de acá, cosa que terminó por molestar a los cófrades del centro, terminando la simple charla en sacadas de lengua y aventadas de mocos.
Viéndolo a distancia, sigo manteniendo la misma opinión: discutir sobre quién tiene la supremacía en el ámbito literario, solamente promueve una condición fundamentalista entorpecedora de la verdadera directriz que debe tener todo el que se dice escritor: Producir Literatura.
Obviamente, hay muchos avatares que promueven está circunstancia de desunión hoy en día, una de ellas, es la profesión fanática hacia algún autor o corriente de cualquier entorno.
Es sabido que por lo general al centro del país se gusta más de la escuela europea; en el norte, en cambio, vivimos influenciados por la literatura estadounidense. Existe un gran desconocimiento sobre los autores del país del hot dog y la hamburguesa, que se sataniza y satiriza cuando se habla sobre alguna influencia proveniente de los escritores gabachos, pero créanme, no todo lo que se escribe en EU tiene que ver con historias patrocinadas por Walt Disney.
Uno de los principales precursores de la aceptación de esta corriente literaria de escritores norteamericanos, es indudablemente, Heriberto Yépez, a quien pueden consultar o leer en su blog, pero bueno, el tijuanense es tan impredecible, que igual y los manda a la chingada si no traen un trip chido.
Pero volviendo al tema central de este posteo, la participación en los encuentros literarios suele causar sarna en algunos escritores que no se consideran de ese nivel (me preguntó aquí qué mide tu presencia en un encuentro, pero eso requiere otro espacio) y deciden simplemente descartarse.
El problema es que luego se quejan de todo y por todo. Se quejan de las intituciones, de quienes dirigen este tipo de reuniones. Viéndolo desde un punto de vista imparcial, la realización de cualquier acto de esta naturaleza requiere huevos. Quienes hayan emprendido la nada fácil tarea de organizar una exposición, lectura o protesta, sabrán de qué hablo.
Cualquier manifestación por difundir a un artista o grupo de artistas es válida, siempre y cuando esto no sea a costa de otros o persiga intereses siniestros, pero bueno, ¿qué tanto prestigio se puede adquirir, en el caso de que algunos llegaran a favorecerse, si su obra vale para pura madre? Con el tiempo la obra es lo que resiste y el autor, el autor se difumina.
En lo que será la tercera edición del Encuentro de Escritores no estoy incluido por una sencilla razón, que creo que quedó aclarada en parráfos arriba, pero de no ser así, lo diré nuevamente: Ya participé.
Por el momento mi tiempo se ocupa en lo que es la producción, no en la promoción de lo que escribo, digo, ¿cómo voy a promover algo si no escribo? Estoy trabajando en lo que seguramente serán los dos nuevos libros, uno de ellos, ya casi listo, al menos ya se encuentra en su etapa de revisión (igual lo descarto y reempiezo).
Lo importante de participar o no en un encuentro es tomar conciencia sobre nuestra función real en el campo literario. Un encuentro no te hace mejor ni peor escritor, pero en cambio sí te sirve para abrirte a las nuevas posibilidades de lenguaje que está siendo empleado por tus contemporáneos y por qué no, ayuda también a hacer conexiones con otros locos que comparten la idea de expandir sus posibilidades letrísticas en base a la retroalimentación y el azar con el mundo cotidiano.
Suerte para todos los participantes y para los que no también (sin llorar).


*La Sociedad de la Mano Fría se constituye por algunos de los creadores de Ciudad Juárez que a manera independiente han buscado la difusión cultural. Aceptados por algunos, no queridos por otros, esta integración de locones que se mueven en la onda artística se hacen llamar así, porque siempre les acompaña una cerveza bien helada en la mano.

jueves, agosto 28, 2003

Dice mi mami que siempre no!

Pues el gusto que me dio encontrarme nuevamente en la blogósfera a Bernardo Bagatela me duró poco, el impredecible prefirió mantener a sus lectores en vigilia y volvió a descolgar sus posteos. Ni modo, suele suceder.

MOLINOS DE VIENTO

Sentado en una banca a la entrada del área de personal, me encontré con un hombre de aproximadamente 50 años, enclenque, con signos de haber dormido poco y desaliñado. Portaba en la bolsa derecha de su camisa una de los distintivos que se les ponen a los visitantes en esta casa editora cuando vienen a tratar algún asunto y pasan a las oficinas.
A simple vista, he de admitirlo, el personaje en cuestión no me dio buen aspecto, será porque reunía las características de los poco queridos por la sociedad llamados heroínomanos, por su adicción a la heroína.
Luego de algunas horas, bajé a fumarme el clásico cigarrillo de mediodía, precisamente en las bancas que se encuentran a la entrada del periódico, lugar destinado para los chachuacos.
El hombre, cuyo nombre no recuerdo, comenzó a platicarme su historia. Se trata de un trabajador, mensajero de unos abogados de la hermana ciudad fronteriza de Tijuana. Con voz pausada, probablemente por la mala racha que ha pasado en las últimas horas, me narró que vino a esta ciudad, de la que es originario, para arreglar unos asuntos personales relacionados con el registro civil.
Su problema inició con la burocracia que reace siempre en este tipo de instituciones gubernamentales, y lo que pensó que iba a ser un viaje relámpago, se postergó ya por varios días; esto devino en que los fondos que había destinado para viáticos se le fueron acabando, al grado que ahora le faltan poco más de 120 pesos para completar su pasaje.
Sin comer y en la ausencia de un lugar donde quedarse a pernoctar -ya no hablemos de asearse-, este viajero ahora recurrió a un conocido de sus patrones que labora en este rotativo.
Tras varias horas de espera, justo cuando platicaba con quien esto escribe le dieron la noticia de que el susodicho amigo de sus jefes había llegado.
Nuevamente la esperanza brilló en sus ojos. Lo primero que el tijuanense por adopción acertó a recordar a su familia.
"Tengo 15 años de casado, mi esposa quiere venir a conocer... pero ya está todo cambiado... de verás que por mis chavos se hace lo que sea, incluso estar aquí, prácticamente como limosnero a la espera de una ayuda".
Aunque no soy fácil de conmover sus palabras me quebraron, por lo que decidí sacar un cigarrillo más y continuar escuchando su historia.
Su extraña naturaleza de origen lo obligó a hacer el viaje. Tiene tres madres. Me explicó que su verdadera madre lo pusó en adopción y luego de que su segunda madre pasara situaciones económicas insostenibles pasó la patria potestad a otra mujer, cuando él tenía 15 años de edad.
La última de sus madres reside en Toluca, por lo que verla es un evento que ocurre, cuando hay suerte, solamente en las fiestas navideñas.
Aunque de sus hijos poco habló, al momento de mencionarlos era cuando dedicaba su mirada al vacío, como si de esa forma pudiese alcanzarlos.
En el cielo de esta tarde las nubes se siguen formando y hay viento, tal vez llueva, pero eso no importa. Siempre hay un camino por salvar.
Dándole la última fumada a mi cigarro, solamente pude reparar en levantarme y casi de forma automática, tomar el billete de 20 pesos que guardaba celosamente en la cartera.
"Cómprate una torta o un burro en los puestos del Seguro" le dije, y estrechando su mano, me regresé a la redacción.
Paradógicamente no me siento mejor por haberlo ayudado. Estoy Triste. Inmerso. Creo que nada me hubiera costado recurrir al cajero y sacar la cantidad que le faltaba para regresarse a su ciudad, pero no lo hice. Fue lo correcto. Todos formamos parte de este viaje de incertidumbres y solamente acumulando estos eslabones de entereza podemos generar una nueva visión hacia el olvido de nuestros egos sociales, o lo que es lo mismo a nuestra afanada búsqueda por un mundo menos peor.
Por cierto, por la fisionomía de este vato, no dejé de acordarme de Don Quijote de la Mancha. Tal vez sea él, en este desvarío, participando en su perpetua cruzada. Eso quiero creer.

REGRESA LA CARABINA DEL LOCO

Al parecer la casa de la risa patrocinada por el loco Schroeder estrena personajes, Shrek y supersonica que aparecen en el tag constante y chingadoramente, por si el lector se los encuentra, simplemente ígnorelos, como ya casi nadie lo visita, quiere llamar la atención.
Como ejemplo verán lo que sucederá: Al sentirse agredido el psicópata, o responde en chinga al posteo en el tag poniéndo más estúpideces agresivas como es su costumbre o bien, escribe una carta digna y solemne en su sitio. Veremos.

miércoles, agosto 27, 2003

¡YA VALIO MARTE!
Para los habitantes de la ciudad del crimen cuyo más grande sueño en las últimas semanas era conocer más de cerquita el planeta rojo, inspirador de muchos sobre la posibilidad de vida extraterrestre, tengo la poco grata noticia para ustedes ¡Ya se la pelaron porque está nublado!
¡Jajajaja!, En serio que acciones de la naturaleza -valga la redundancia- de esta naturaleza me alegran en demasía, ya me tenía hasta la madre el pinche eventito celeste, con decir que hasta ya ando perdonando al pinche fotografete... Total, espérense otros 60 mil añillos, al cabo no es tanto…
RESURGING THE WOLF
Es el momento en el que la rabia comienza a filtrarse por los ojos, cuando aparecen en mí las fuerzas suficientes para deshacer a ciertos hijos de puta que me quiero ya topar en la calle o en algún evento.
Hijos de su putísima madre, no saben con quién se metieron. ¿Cuántas veces habremos escuchado la frase anterior? Por desgracia, estás alegorías de valor no se cumplen en la mayor parte de las sentencias. Dénme tiempo, sólo dénme tiempo y los artefactos necesarios para hacerles vivir el viaje más intrépido de sus vidas. Recordarán su infancia, la pubertad, la etapa a la que llaman madurez y de repente ¡clink! Se acabó.
Digo, cualquiera se encabrona cuando hacen publicas las fotos de tu esposa desnuda, no porque esté desnuda, porque hasta eso, mi vieja está buenota, pero me reemputa que ni siquiera se le haya pedido autorización. Te voy a encuerar fotográfo hijodetupinchermadre si no retiras esas putas gráficas a la brevedad y no te hagas pendejo conque no sabías. Culero.

lunes, agosto 25, 2003

The Ruv is on fire

Apuradamente me dirigí al centro de la ciudad a pagar el recibo del agua que se me venció desde el viernes pasado.
Haciendo fila para saldar este adeudo, la cual alcanzaba hasta la calle, en uno de los negocios aledaños -un cibercafé-, me dí cuenta que se encontraba mi buen amigo Rubén Moreno Valenzuela.
Para quienes son de la ciudad del crimen y conocen del quehacer cultural en la región sabrán a quién me refiero; para los que no, aquí hago un breve de esta célebre personalidad de la cultura juarense.
Rubén Moreno Valenzuela es una persona que desde hace años se dedica al periodismo cultural, actualmente es subdirector de Semanario, una revista local que ya tiene bien ganado su lugar como medio informativo serio en el estado.
Pues bien, además de esta actividad que actualmente desempeña, Rubén también conduce un programa radiofónico por las tardes en la frecuencia AM, en Radio Noticias 860.
El 'Rub' o 'Chips' (Sheeps) como se le conoce en el mundo cultural por sus ensortijadas greñas, ha sido un arduo trabajador de la literatura chihuahuense.
Aunque cuenta con más de media docena de libros, aún su trabajo no conoce el paso por la imprenta. Es para las próximas semanas cuando se conocerá su primera obra "Rio Bravo Blues", de la cual ya escribiré en su momento.
Rubén al lado de su hermano Jaime fueron de los que retomaron el proyecto de presentaciones culturales en el ya canonizado bar "La Brisa", antro que marcó una etapa en el desarrollo cultural fronterizo y a donde llegaron a declamar voces como Alí Chumacero.
Pues bien, al salir de la oficina de la Junta de Agua y Saneamiento, abordé a mi gran amigo, quien ensimismado en su trabajo, no se dió cuenta de mi presencia hasta varios minutos después, cuando volteó hacia atrás donde me encontraba.
Una vez que nos dimos un efusivo saludo, comenté a Rubén sobre la página y le hablé sobre las bondades que nos ofrece san Blogger, a lo que gustosamente aceptó crearse un sitio.
Me da un gusto enorme que una figura como el Ruv se una a esta comunidad bloggera, por lo que próximamente podremos estar leyendo sus participaciones. Este es su link


EL POETA ERRANTE
Eres poeta, te vistes como tal. Sales a la calle a vender tu embuste. Te cambias de ciudad cuando la vida ya no le sonríe a tus historias ficticias. Buscas nuevos nombres, otras palabras para justificar tus poemas, pero siempre son los mismos poemas. Los de hace tres años, los de hace 10 años. Puedo verles la espina dorsal. No lo niegues. Recuerda que el dolor es uno, no puede cambiarse como se renuevan los amores. El dolor pemanece, lejos de la risa, soplando en las orejas de Dios.
Está allí el dolor para perderte en el olvido, está allí el dolor para cansar las esperas más pacientes.
Yo que te enseñe a ver los pájaros en la plaza reconozco este vuelo, ahora veo que nuevamente las puertas de la locura se abren y no hay nada que ver bajo la fuente, siempre el hambre de la verdad termina por comernos a pedazos.

LA SALVACION DE NUESTROS NOMBRES
Desde el principio fuimos sólo uno, con el tiempo nos fuimos aceptando como tales, salvo raras excepciones nos sentamos en la banqueta del rencor a ser parte del engaño impuesto por nuestros padres.
Luego crecimos. Vinieron las nuevas costumbres y con ellas, por fin, los nuevos nombres, nuestros nombres. Ahora vamos por las calles de este pandemonium electrónico diciendo quienes no somos, pero quisimos ser en la realidad.
Puedo ver los rostros y encontrar al asesino en el espejo, cada quien desde su no estancia se busca, en un afán por comunicar se incomunica y vuelve el uso de este artefacto un confesionario. Escribimos para borrar nuestros errores.
Por eso adoptamos una nueva identidad y nos cuesta menos aceptar los sentimientos nobles o agresores (según sea el caso), por eso morimos o entramos a una especie de sueño de vida, como lo plantea Salman Rushdie en los Versos Sátanicos.


Lamento decepcionar a los que quieren ver hombrecillos verdes, pero...

Para los observadores aficionados, Marte será el objeto más brillante en el cielo, excepto por el Sol y la Luna, dijo Geoff Chester, del Observatorio Naval de Estados Unidos, con sede en Washington, en una entrevista telefónica. Aún cuando estará cerca, no parecerá mayor de lo que aparece usualmente.

"La gente cree que todo lo que tiene que hacer es salir afuera y se va a ver un gran bulto rojo de la mitad del tamaño de la luna. Ese no es el caso", afirmó Chester.
Mas info picándole aquí



domingo, agosto 24, 2003

Seguimos experimentando

ODA A EDIPO, EL GUEY

-Destine ain´t over-
I
Vengamos, de venganza
vengamos, de venir
para suponer que la ausencia de futuro
es palabra
momento
lugar común
y unos labios que se quedan

(más paradojas)
en este camino
ahora es el instante que se está muriendo
he de resolverlo sin mis ojos

el viaje contigo.

II
Si el ´chisus´right
el amor no lo comprende
y te apartas a otras ansias
encia contra encia va el beso,
donde el cielo
no reconocerá luz
hielo nuevamente voz
mis dedos,
el insecto que ya acecha,
(sin faltas de ortografía
y con dinero aún en el bolsillo)

III
TRIP THREE
Llega el trip,
Maria planteada,
se planta en la casa, vive,
suelta el correr, rumor,
en la inducción al mundo dónde
siempre el mundo cuándo
me quedan tres monedas y varias intenciones
revitalizado
un nuevo nombre
poema al ombligo
absurdo
vierten brasas
en la nueva circunferencia
hay un lenguaje prometido
¿faltan letras?


IV
TRIP FOUR
Leliar la venzia
cuarda nostras
espiritie facile
la vita...
lupus das cante
mi di toa hex

¿Cuántas palabras puedes aprender estando borracho?

Rídiculo, tierno, elevarse,
asir la nalga de tu madre
y pensar de la noche que sé
de mis nuevas palabras
luego después
el tiempo jamás
¡La burka!

sábado, agosto 23, 2003

ZERK MONTECRISTO VA CANTANDO UN HIMNO URBANO

Con el méndigo a tu lado,
tu compañero de viaje,
cuando las estrellas se apaguen
(tarde o temprano) también vendrás tú.

Con esta canción de los Héroes del Silencio, recuerdo que durante la tarde/noche de este viernes, acudímos a la presentación de los libros La Resistencia de Julián Herbert y Náufrago cantando un himno urbano, de Armando Alanís Pulido. Fue precisamente el libro de este último autor el que me tocó comentar en la mesa de presentación.
Ante una mediana asistencia en el auditorio del Parque Central Hermanos Escobar (Av. Tecnológico y Teófilo Borunda), después de media hora de espera, la lectura-presentación dio inicio con la ausencia del escritor Julián Herbert.
Según me comentaron, el poeta acapulquense radicado en Saltillo, Coahuila tuvo algunas dificultades de tipo laboral que le impidieron su llegada.
La presentación del poemario "La Resistencia" corrió a cargo de la maestra en Literatura Margarita Salazar.
Ante la falta del poeta Herbert, la audiencia aceptó que se le dieran lectura a algunos de los textos que integran ese poemario editado por Filo de Caballos Editores, quedando los poemas en la voz de Jorge Humberto Chávez, Delegado del Instituto Chihuahuense de la Cultura.
Luego de esa breve, pero entretenida intervención, me tocó a mí, inmiscuir a la raza en un viaje por el que me transité al lado del "Náufrago cantando un himno urbano".
Basta señalar que este poemario dividido en tres cantos
(I Sentirse desierto, II Poeta Huérfano, III Sueño que tengo insomnio), es una coedición México/canadiense.
Bueno a continuación transcribo la sarta de palabras que me aventé ayer ante una educada y chida audiencia.

Náufrago cantando un himno urbano
Sentirse Desierto es el primer apartado, de ágil lectura, de imágenes secas, sin que este término se malinterprete, las llamo así, debido a que Alanís Pulido de manera precisa hace suyo el entorno desértico y lo domina, logrando paisajes verbales con el extremo instinto del que se sabe vivo en la desolación.
En esta primera parte de Náufrago cantando un himno urbano, Armando nos entrega las bases para un viaje en solitario por las venas de una ciudad cosmopolita que pudiera tener cualquier nombre, pero que él decide llamarle Monterrey.
Alanís nos hace saber de la sangre que mantiene viva la historia de los habitantes de estas urbes, presentándonos poemas y antipoemas que hablan por los solitarios, ésos hijos del camino en busca de un paraje indefinido llamado felicidad.
Pero no es la propia felicidad lo que mueve a los protagonistas de estos textos, sino su capacidad de sobrevivencia ante lo adverso, partiendo de un constante cuestionamiento sobre sus causas de existencia.
Versos como los que aparecen en su poema "El Indeterminado Riesgo", cito:
Me admito incierto, tenue, inflamable
Aliento y recuerdo palpitan en mi corazón de yesca
Y todo se resume en una cancion que no escribí
Pero que canto.

Las palabras vendrán después a recuperarme.


Son estas palabras las que me indican el riesgo asumido por el escritor: La indeterminada dirección que habrá de guiar su pluma a finalizar en poemas, pero jamás a finalizar los poemas.
En este constante abrir de puertas por donde se conduce uno de los personajes, nos lleva con avidez al segundo canto Poeta Huérfano.

Aquí abro un paréntesis. El solo título me ha dejado reflexionando, sobre ese ente multiforme llamado poeta.
Sea cual fuese su origen, el poeta vive en un perpetuo estado de orfandad, y no me refiero a aquellos que sintiéndose menospreciados por las instituciones culturales han hecho de la poesía su principal arma literaria.
Tampoco hablo de aquellos que abrigados por algún padrino creen palpar en sus plumas la única verdad de la poesía, cuando en realidad sólo acometen contra su inexistencia social.
Me refiero al poeta en sí, indistinto y amorfo, todo aquel que se dice poeta vive un vértigo constante en la nada. El poeta es desierto para que otros ocupen los espacios de la imaginación y la franqueza. Ser poeta es vivir en la incertidumbre más acertada.
Del texto Dos veces Quince, cito:
O sea que ya maduramos pero seguimos siendo jóvenes (según el FONCA).
O sea que sabemos nuestro precio pero no nos vendemos, que tenemos la nostalgia del presente y que no convencemos a nadie como cuando éramos los de antes.


Alanís Pulido no escribe para literatos, él lo ha dicho y lo vuelvo a citar, ahora de una entrevista que me encontre en el interntet:
"Siempre me ha disgustado la idea que se tiene de la poesía, se cree que es lo que rima, que tiene que ser de amor, que los poetas chorrean miel, etcétera, cuando este arte es tan amplio como la vida misma, se puede hablar de cuestiones sociales y por eso hay también poesía de protesta".

Con estas oraciones el poeta me invita a pasar al tercero de los cantos que integran este libro: Sueño que tengo insomnio.
Tarde un par de días antes de continuar estos apuntes; hubieron de pasar dos noches (aquí vienen mis trips, siempre mis pinches trips), una de ellas añorando a mi padre al que por diversos motivos no he visto desde hace dos meses, y la otra noche, que fue cuando los sueños más absurdos e inverosímiles me impidieron descansar del todo.
De esta noche recuerdo el sueño antes de despertar en su última "escena": Era Cruz Treviño Martínez de la Garza personificado en Fernando Soler, que discutía con un fulano alegre, al cual, ya harto de verlo feliz le dijo "ya lárguese porque si no le volteo de una cachetada, ese medio kilo de sonrisa que se carga", haciendo referencia al tamaño de la boca de su interlocutor.

Mi casa se ubica sobre la planta alta, al fondo de una finca, donde se comparte el patio con otros departamentos y un negocio propiedad del casero.
Cuando por fin logro estabilizar mis ideas, lo hago en la terraza de mi hogar, pero en el patio una familia se reune para rezarle a un pariente recientemente fallecido, por lo que la sede de estos desvaríos se traslada al comedor.
Vuelvo entonces de lleno a las derivas emocionales planteadas en el tercer canto "Sueño que tengo insomnio" y entro a la disyuntiva del lector que se ha hecho partícipe en pleno de las oraciones.
De "Mi Corazón es una tarjeta postal de Monterrey, un túnel sin tren, un fin de mes, todo eso es mi corazón", no puedo dejar de extraer lo siguiente:

"enumero y pienso en todas las definiciones que tiene el corazón,
Y recuerdo que antes el corazón solo era el corazón"


Voy siguiendo al poeta por todos los sitios nombrables en una ciudad que se pierde a si misma para llegar a ningún lado; Alanís lo sabe, su intención es mostrar al lector la crucificción de la que puede ser una persona cuando depende de los medios masivos, las carencias materiales, las falsas ideas vendidas por algunos de los llamados líderes de opinión. Como un nuevo Virgilio me presenta estas estampas citadinas, déjadome como único regalo el silencio.
Hay también en esta tercer parte del poemario, poemas cargados de ironía lacerante y divertida como "Vivir herido", "Para que seguir hablando si podemos arreglar esto a golpes", "Morderte para ser feliz" y "Uno no es bastante".
Dentro de Sueño que tengo Insomnio, hay poemas que completan un círculo visual, un encadenamiento de imágenes propias de un cortometraje literario, como lo son "Cerca de lo lejos" y "Segunda parte escrita antes que la primera".

Pero es el poema que le da nombre al libro, con el que el autor a dos voces, se cuestiona a sí mismo (o quizás ya no es el autor quien interroga sino el propio lector) su paso por la desaveniencia, el embuste de coexistir con otros llamados semejantes, tal vez con la intención de generar nuevos caminos para prevalecer, sin importar el daño o la nueva conciencia que conlleve esta perenne búsqueda, de quien ya a este punto se sabe feliz en la locura que implica ser uno mismo.
Pero no tomen tan en serio esto que he dicho, solamente soy un lector más que encontró una razón más para justificar su desvarío vivencial? después de todo, como el náufrago lo dice: "Somos sólo palabras".

Bueno, después de tirar esta verba, vino una sesión de preguntas y respuestas que un afable Armando Alanís contestó al auditorio.
Una vez concluido el acto, nos lanzamos ¿a dónde creen? Claro a El Recreo.
En el luga estuvimos presentes, además del autor agasajado, Edgar Rincón Luna (Solzimer), César Silva (Silvaman), Armando Molina (Elefante), MR (Zerk Montecristo), Jorge Humberto Chávez (El Terrorrífico Capo Literario), Juan Manuel Portillo (As Himself), y una cantidad considerable se cervezas.
Como a mi no se me da mucho eso de la platicada con la raza, me dediqué a observar el movimiento del lugar, solamente intercambié algunas frases con Don Tony el dueño del lugar y otras tantas con Alanís en el clásico intercambio de libros.
El poeta Alanís Pulido amable en todo momento con quienes lo atiborraban de preguntas (algunas muy mamonas por cierto) es un tipo serio y buena onda por lo que se ve.
Se admira de este trabajador de la letra su ahínco por abrir espacios y generarse el suyo propio para la difusión de su obra. Chido por él y por nosostros, los pocos lectores (que no clientes) que quedamos en esta selva urbana.
Ahí les dejo unos datos extras, pa' que lo gocen:
Armando Alanís Pulido (Monterrey, Nuevo León, 1969) fue becario del Centro de Escritores de Nuevo León. Ha publicado: "Carrusel" 1993, "Todo lo que diga puede ser usado en mi contra" 1994, "Ligeras sospechas" 1995, "Saltos en la luna" 1996, "Gritar por poder gritar"1997, "Descorazonamiento y fatiga"1998, "Los delicados escombros" 1998, "La tristeza es un somnífero interesante" 1999, "Náufrago contando un himno urbano", 2001.
Pertenece a la Generación de los 90, llamada así por los poetas y antologadores Eligio Coronado y Margarito Cuéllar, ya que fue un nutrido grupo de jóvenes nacidos en los años 60 y 70, que publicaron en suplementos culturales de los periódicos de Monterrey.
Creador de Acción Poética, que consiste en llevar los textos a las bardas, como una forma de expresión cultural para las masas.
(contacto: accionpoetica@prodigy.net.mx).

jueves, agosto 21, 2003

LECTURA DE POESIA
Este viernes hay una lectura en el Parque Central vienen los poetas Armando Alanis Pulido y Julián Herbert.
No recuerdo bien la hora de la cita, creo que es a las 7 de la noche, si se retrasa, pueden optar por darle de comer a los pinches patos que están en el lago artificial.
Vayan, si no apoyan, no se anden quejando... al rato les toca a ustedes exponer y entonces sí, hay andan acarreando la familia para que los vea; mejor opten por un hábito de asistencia a este tipo de eventos, son gratis, se pueden echar unos vinos de gorra y lo mejor de todo es que siempre es chido conocer los rollos de otros verberos...

lunes, agosto 18, 2003

Cielos, Cruces y Otros Cuerpos
La noche del domingo acudimos a la presentación de la exposición fotográfica "Cielos, Cruces y Otros Cuerpos" y un servidor fue el encargado de introducir al auditorio los pormenores de la propuesta visual de Alvaro Avila.
Alvaro Avila es un joven compañero del Diario, que nació en 1981 y desde los 18 años comparte su tiempo como estudiante de la carrera de Diseño Gráfico y fotográfo para el periódico.
Anteriormente había trabajado para Norte de Ciudad Juárez, uno de los medios impresos de la Ciudad del Crimen que se dice portador de la verdad del pueblo, pero que en realidad es uno de los más grandes explotadores del talento periodístico local, del cual ya después hablaré con más detenimiento de las injusticias que han sufrido los que ahí laboraron o que siguen laborando.
Pero bueno, regresando al tema central de este posteo, comentaré que durante la presentación me ví obligado a resumir de manera considerable el discurso que tenía semi preparado para tal evento.
Las razones que me orillaron a lo anterior fueron, primeramente a que debido a un malestar de salud me impidió escribir una ponencia sobre el trabajo que Avila recopiló durante dos años y medio, y la segunda, al amontonamiento de eventos que se dio la noche de anoche.
Resulta que además de la exposición se realizó un toquín con dos grupos de rock locales, de los cuales sólo recuerdo el nombre de "Ladies and Gentleman", con una porpuesta más que nada noise, en donde se conjuntaban los esfuerzos de la generación Matrix por rescatar la corriente rockeroelectrónica.
Pues bien, este acontecimiento convocó a decenas de adolescentes que atiborraron el reducido espacio del Café Mediterráneo, creando confusión entre los invitados de la expo, teniendo que conformarse los convocados a permanecer de pie.
Por estas condiciones fue que entre la presentación de un grupo y otro, nos dimos a la tarea de resumir la presentación a casi un aviso de que allí se encontraba el trabajo del buen "Varo".
Mis palabras, que acaso hicieron algún leve eco entre el bullicio, se resumieron al agradecimiento para Arody, propietario del café, así como una breve arenga a los presentes para apoyar los eventos de naturaleza independiente.
Por obvias circunstancias tuve que contener las oraciones dedicadas al juego metafórico que se conjuga en la obra del Varo, ideas de las que haré uso en esta ocasión.


"Donde quiera que estés Carnal"

El trabajo de Alvaro rescata momentos que pueden pasar inadvertidos, en sus imágenes lo cotidiano va de lo simple a lo impredecible y se puede uno encontrar la visión fresca del fotográfo que ama su instrumento de trabajo.
Recorriendo las calles de la ciudad, Alvaro Avila logra descubrimientos visuales que el ritmo de vida de una ciudad cosmopolita impide apreciar al ciudadano común.
Desde una simple estatua en honor a Tin Tán, guarecido en la Plaza de Armas durante la noche de una ciudad fúrica que no permite el descanso, Varo abre la pauta para presagiar tiempos de nostalgia.


"Dígame un secreto (Tell me a secret)"

Hay en la recopilación de imágenes urbanas de Avila algo de interiorización del individuo; instantes que se forman con distancia y esplendor; reductos movimientos del espíritu en busca de su salvación.
Hay también, consideraciones a la calma, juegos pictóricos que a través de un lenguaje visual sucinto, evocan nuevas formas de apreciación del paisaje.
Alvaro busca entre las cruces de la ciudad una respuesta al martirio que viven los habitantes de la frontera y en cada representación del odio que logra captar de la población, deja siempre un viso de esperanza.


"Montecalvario"

Hablar del Varo me resulta un tanto díficil porque lo considero mi amigo y el lector podría pensar que se trata de una visión imparcial. Sin embargo, conocerlo me ha hecho sentir que se puede creer que hay artistas que sin llamarse de tal manera ante los círculos intelectuales, abren nuevas posibilidades para el disfrute de quienes están ávidos de cultura en nuestro entorno fronterizo.
Sí, Alvaro es mi amigo y me enorgullezco de que con esta, su primer exposición, no solamente entra con el pie derecho a la lucha por la que algunos artistas pungamos: Que de cuando en cuando, el pueblo tenga un tiempo de ver al cielo, se deleite con la maginitud del paisaje y para cuando regrese la vista al entorno, mantenga en su mirada una nueva posibilidad de existencia.
Cielos, Cruces y Otros Cuerpos se exhibe en Café Mediterráneo (Avenida López Mateos esquina con Río de la Plata) a una cuadra viniendo del Malecón).

viernes, agosto 15, 2003

Me da la imnpresión que estar sin tag a sumergido a muchos bloggeros en un estado de reflexión, ojalá y que este periodo de silencios sirva para generar nuevas formas de comunicación distante. Hoy no posteo más que esto, tengo que prepararme para otra aventura en la sierra juarense...

jueves, agosto 14, 2003

EL SAGRADO ARTE DEL EMBUSTE O DEL EVERYBODY'S WEIRDO
¡Pásele, pásele! Mira tú amigo lo que hoy les vengo a comentar, pero venga para acá, arrímese y verá uste' cómo es que la suerte le sonríe, ahora que el maestro Manuel le diga su porvenir y su suerte, ¡acérquese!.
Sobre la calle Rafael Velarde, una de las principales del primer cuadro de la ciudad en lo que a comercios informales se refiere, diariamente miles de peatones transitan en busca de artículos provenientes del extranjero, internados presumiblemente de forma ilegal a esta frontera y por ende, más baratos que en los comercios establecidos.
En este sector, es común encontrarse con personas que se dedican a realizar actos adivinatorios o relacionados con la superchería y por ahí también, hay unas tortas que saben bien chidas y a las cuales me dirigía antes de continuar una investigación, pero...
Es en este entorno donde dos jóvenes que se hacen llamar "maestros" Manuel y Esteban, cuyas edades que no pasan los treinta años, preparan su tendido y a grito pelón atraen la mirada de curiosos transeúntes para dar inicio a su presentación "mágico-sanadora".
"Yo les traigo aquí señoras y señores los recursos ancestrales para que tú amiga afligida por los desamores, o tú caballero que tienes crisis en el trabajo, puedas encontrar una alternativa en tus posibilidades, para que llegue ese aumento, para que te den ese ascenso que tanto esperas, arrímate y sabrás",
Con vestimenta más corriente que común, los individuos van mostrando a la audiencia transitoria sus implementos de trabajo: Un juego de baraja española, un pequeño mantel, tres paliacates (pañuelos), una botella de agua, piedras de colores llamativos, un maletín y una alforja con cinta en cuyo interior se guarece una serpiente lánquida y tuerta.
Uno de los profesores -como también se mencionan-, saca de la alforja el ofidio para mostrarlo a los cerca de 15 curiosos que ya se muestran atentos a cada palabra de los supuestos psíquicos.
La presencia del reptil llama la atención de un número igual de peatones que invariablemente detienen su presuroso transitar a la expectativa de las palabras de los exponentes, que mantienen a lo alto el animal.
Una vez cobrada la atención de una considerable cantidad de incautos, viene la arenga:
-Dígales usted maestro lo que hará con este mágnifico ejemplar que por siglos ha sido respetado en las culturas milenarias desde el antiguo egipto hasta los mayas
-Claro que sí profesor, con esta serpiente venenosa, una de las más peligrosas que la creación nos ha otorgado, yo les enseñaré a todos nuestros amigos, los poderes que me fueron heredados por nuestros ancestros y de los cuales hoy voy a dar testimonio para ayudar a todo el que así lo deseé
-Hábleles maestro, explíqueles a nuestros amigos cómo es que usted hará los milagros con ese animal sagrado...
-Si cómo no profesor, con los poderes que ahora tengo, yo haré que este anfibio se pare y que nos muestre su altura...
-¿Usted está diciendo maestro que hará que la serpiente se pare en su propio cuerpo y se mantenga derecha como una regla o un roble antes de ser talado en el bosque?
-Exactamente profesor, eso mismo haré, sólo le pido a la gente que nos acompaña que se acerque más para que la energía que aquí se concentra me ayude a realizar tal prodigio...

Acto seguido, el llamado profesor invita a los mirones a que se acerquen en un cuadrante que él mismo va delineando con el agua que trae en la botella y que va esparciendo en un espacio de 3x3 metros.
En tanto, el autonombrado maestro se coloca uno de los paliacates en los ojos y se pone de espaldas, para hacer "oración".
Es justo cuando el maestro se encuentra en estado de "concentración", que el profesor recurre a las barajas españolas y "al azar" las reparte entre los espectadores.
-Dígame si está preparado maestro
-Estoy preparado profesor (al decir esto, besa una medalla con malformados ídolos hindúes, tal vez Sri Brahma o Shiva, se aprieta el pañuelo en los ojos y exhala aire profusamente)
-Concéntrese y manifieste cuál es la carta que le dí al caballero? espere (aquí hay palmaditas en el hombro izquierdo), piense bien la carta... no me diga aún (palmadas del lado derecho), debe saber ya que carta tiene este varón...
-Lo sé profesor, se trata de un tres de espadas
-¿Seguro está usted?
-Tan seguro como sé de los venenos mortales que contienen los colmillos de la serpiente, como sé de los misterios que se me han revelado, como podría saber también de las soluciones para los males que le aquejan a cualquiera de los que estás reunidos aquí esta tarde...
-No me diga más maestro...¿Caballero conocía usted a alguno de nosotros? Hable con sinceridad y fuerte para que si alguien nos conoce, sea la hora de que nos lapiden por estafadores.
-No, pos no, yo iba a...
-Es el poder de la mente, telekinesis le llaman estudiosos, la telepatía heredaida (sic) es lo que hoy nos hace conocedores de la sabiduría de los grandes sacerdotes de la antigüedad... pero acérquense, acérquense más... (dicho esto, nuevamente se rocía con la botella, ahora el círculo se reduce a 3x2 metros.
Dajando el agua a un lado y viendo como se retiran algunos de los curiosos el llamado profesor toma agilmente el pañuelo que yace en el pavimento y comienza a instar a que no se retire nadie
-¿Te vas amigo amiga?, ¿Cómo te marchas sin saber que tal vez tu vecino o pariente te esta haciendo un mal y no lo notas? Sólo percibes deudas, enojos con tu esposa, malas calificaciones y rebelión de tus hijos, no te apartes porque mira, este es un simple trapo (al hablar va realizando extraños nudos) ¿cómo sabes si te han hecho algún encanto? Obsérvalo bien, porque este simple paliacate, puede ser un muñeco para hacerte daño, alguien que robó tu prenda, sí, esos calzones, esa camisa que te falta e incluso ese calcetín, lo trozó alguien que quiso hacerte daño y ahora lo tiene en esta forma... (En este momento un ¡Ohh! Colectivo hace que se acerquen más transeúntes)... Mira este es uno de esos monitos de vudú con la fuerza heredada al maestro, él lo moverá ante tus propios ojos, acercate, ¿Lo hará maestro?
-Claro que sí, porque este poder que tengo no es para hacer daño, sino para curar males, pero que se acerque más la gente necesito sentir su energía, dáles cartas...
(Es este el último acercamiento de la gente, la botella de agua marca el nuevo escenario 1x1 metros).

-Mira tú que aún nos ves con recelo, no somos estafadores ni te pedimos que nos des dinero, todo se logra si tu tienes fe, solamente... es más, esta tarde te daremos un talismán, extiende tu mano y te lo daremos (aproximadamente una docena extiende la mano y se les entrega un pequeño bulto de terciopelo rojo)
-Con los poderes que se nos heredaron ahora pedimos a la santa virgen, a la hare krishna y al creador supremo que nos conceda aliviar todo mal... mira tú cada día del mes que coincida con el de hoy, durante un año, vas a rezar lo que hemos dicho y verás los cambios en tu vida, nosotros no somos estafadores... maestro dígale a alguien su nombre, veálo, a este caballero que me presta su credencial de elector, dígale su nombre... con los poderes 'imperiales' que le fueron heredados, saque de dudas este 'cuadrílatero' de almas en desdicha...
-Ya estoy concentrado, le diré el nombre del caballero... se llama Julio César
(Un nuvo ¡oh! se escucha entre la gente)
-Cómo verán ustedes, no somos charlatanes, los queremos ayudar, es más, un nuevo regalo, aquellos que quieran mejorar en su economía, saquen una moneda un billete y extiéndalo, repitan conmigo esta oración...
-Profesor... profesor
-ahora repitan esto para que nadie sufra de amores
-profesor...
-¿Dígame maestro?
-Me voy a quitar la venda para conceder a quien así lo deseé, la ayuda que necesita, estoy dispuesto a dar las respuestas que me fueron concedidas por los sabios, y sólo aquel que crea le podremos ayudar..
-Así es maestro así como usted les ayudará, nosotros no vivimos más que de la ayuda, aquel que nos quiera auxiliar será asesorado sin compromiso, el que guste dejar la moneda en la carta, recibirá una carga mayor de bendiciones...por acá al lado derecho serán las consultas hagan una fila...
Monto aproximado de los donativos: 420 pesos. Personas a la espera de respuesta: Tres.
Duración de la presentación: 15 a 20 minutos. Cinco actos diariamente.

La serpiente nunca se paró, el monito nunca caminó y me tuve que ir sin comer mi torta, porque se me hizo tarde...

martes, agosto 12, 2003

.Cuando el dolor llama a la puerta de los corazones rotos
Al vagar por la vida desdeñando los sentimientos bellos que otros pueden sentir por nosotros, debemos tomar en cuenta que el riesgo de resultar con lesiones en el alma puede ser mucho más grande de lo que imaginamos.
Nos dedicamos a agredir, a vivir en la suculenta parodia del progreso, inventandonos posiciones para destacar de nuestras ansias, pero en el fondo de la risa sabemos que el niño inocente que llevamos siempre está en busca de que aprueben sus actos.
La vida con mis amigos siempre ha sido así, de dolor y desencanto, por eso procuro mantenerlos a distancia, verlos una vez en un siglo, para juntos olvidarnos del fracaso y continuar escalando esta cima de errores que es la vida.
Sólo por una vez, me olvido de la alegría y regreso a los tiempos de bonanza, cuando caminar por el centro de la ciudad se resumía como uno de los placeres más grandes; como eterno solitario, me adentraba en las vertebras más inhóspitas de la ciudad, como buscando no encontrar a alguien, pero siempre estaba alguien con quien conversar.
El amigo, esa extraña imagen que a veces olvidamos, por siempre permanece aunque el insulto nos gobierne en las palabras.
Mientras sigamos riendo, no podremos olvidar jamás nuestra inocencia y por lo tanto, estará siempre en nuestra mente el recuerdo de quienes alguna vez formaron parte de nuestra existencia, corrijo, de quienes fueron parte de una existencia que tomó esta forma en que hoy estamos.
Sí, nos olvidamos pronto de aquel que nos hizo reír aquellas noches de tormenta, en las tardes solitarias cuando darle de comer a las palomas era el único pretexto para desahogarse de la muerte en vida que vamos viviendo los que nos quedamos solos.
Por alguna circunstancia la mayor parte del día permanecemos solos, es únicamente el yo de la conciencia el que nos hace permanecer vigentes, por eso nos aislamos rodeándonos de gente, para poder de alguna forma recuperar momentos.
Buscamos un pasaporte a mejores tiempos, pero nunca el alba marca los mejores días, ni siquiera sabemos por qué las horas a ciertos instantes son más lentas, hasta que algo insignificante en apariencia, como hacerle un tributo a la vida de las hormigas nos demuestra que estar lejos de quienes alguna vez amamos, simplemente nos puede convertir en algo, no sé si mejor, pero en algo que está atento cuando algo importante suceda. El riesgo de la vida es eso, morir en cada instante.
ESAHE que ya no es
Mientras la Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar (ESAHE) estuvo funcionando en la ciudad del crimen, principalmente durante su última etapa, se dio en está región un apoyo considerable a las manifestaciones culturales.
Esto lo aseguró Alejandro Sánchez, en la plática que sostuvimos ayer lunes; Alex se distinguió la década pasada como uno de los promotores culturales de la ciudad más prolíficos, pero lamentablemente, ya retirado de esos quehaceres, dedicándose únicamente a la docencia.
Antes de adentrarme en el tema, transcribiré lo que el periodista e historiador, David Pérez López escribió respecto a esta institución educativa:
Dos hombres que por su esfuerzo y visión hacia el futuro son considerados claves en la historia de nuestra ciudad, son los hermanos Rómulo y Numa Escobar, creadores de la Escuela Particular de Agricultura.
Corría el año de 1906, cuando todavía no comenzaban a aflorar siquiera las primeras inquietudes respecto al gobierno de Porfirio Díaz, cuando en esta frontera los hermanos Numa y el ingeniero agrónomo Rómulo Escobar fundaron la Escuela Particular de Agricultura, que con el tiempo se haría famosa con el nombre de Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar.
Las primeras actividades tuvieron lugar en la finca que aún se conserva, sobre la avenida que lleva también ese nombre.
En 1952, debido al crecimiento del alumnado, la escuela se cambió a su edificio de enfrente, para entonces internado para los estudiantes foráneos (donde después sería el Hotel Calinda y hoy pertenece a una compañía de telefonía celular).
Con el paso de los años la escuela dejó de ser particular y quedó a cargo de un patronato, ya convertida en Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar, y con una población cercana a los dos mil estudiantes.
Ya con ese nombre, el 16 de abril de 1974 fue inaugurado su moderno edificio sobre la carretera Panamericana, y que contaba con campos experimentales a un lado y enfrente, cruzando la carretera. Contaba también con laboratorios y equipo de investigación. Fue finalmente en este edificio donde ocurrió el final de la gloriosa escuela.
Pese a que durante los últimos años se habían venido registrando diversos actos de violencia relacionados con la escuela, todos los habitantes de Ciudad Juárez sintieron que este sería el definitivo: comenzado como un enfrentamiento entre facciones enemigas de la propia escuela, que estaba concluyendo con el incendio del edificio y de varios vehículos en los alrededores, terminó con la intervención policíaca y el arresto de decenas de alumnos y estudiantes.
Los hechos ocurrieron el 13 de mayo de 1993, y dos días después, el gobierno federal cancelaba el subsidio y con ello terminaba la vida de una escuela que se había convertido en símbolo de nuestra ciudad.
Apenas dos meses antes, en febrero, la institución había cumplido 87 años de existencia.


Según me contó Alex, en la publicación El Acordeón, un fanzine editado por la escuela, se logró publicar a más de cien jóvenes con aspiraciones literarias, lo cual se podría catalogar de un éxito, si se toma en cuenta que para inicios de la década de los noventa, las opciones culturales para los fronterizos eran limitadas en extremo.
Pero también llama la atención que el trabajo de Sánchez era de manera independiente, es decir, a pesar de que la escuela contaba con un área de cultura y difusión, la institución subsidiaba proyectos culturales como el suyo.
"Mira es que era muy simple, nosotros hablabamos con artistas a México y les pedíamos que vinieran a presentarse, no les ofrecíamos paga, sino lo que se recaudara por concepto de entradas, era como muchos aceptaban venir", indica.
Aún así, el papel gestor de la institución jugaba un papel fundamental, dice Alex, ya que la escuela ponía los espacios y además pagaba el transporte y hospedaje de los artistas.
"Afortunadamente para ese tiempo todos los artistas que invitamos, aceptaban gustos a venir, creo que influyó que era gente en verdad comprometida con la cultura", agrega.
En la ESAHE también se consiguió publicar tres o cuatro plaquettes y además existían proyectos de publicación de varios libros, pero justo en esa etapa fue cuando vino el cierre.
Según el ex promotor, a raíz de ese colapso educacional que implicó la clausura de la ESAHE, la cultura juarense cayó en una especie de desmoronamiento del cual aún no se logra reponer.
Corrobora el también ex editor de fotogragía del Diario de Juárez, la versión de que muchos artistas se han sentido agredidos por las instituciones oficiales de cultura en la localidad, sin embargo, dice que lejos de lo que se piensa, el trabajo en este rubro se da por igual en todos los frentes.
El hecho de que existiera una parte oficial y de cierta forma absolutista, discriminadora e incluso misogina, no generó otra cosa que la aparición de grupos que han aprendido a destacar para generar nuevos espacios y alternativas, dice.
Y aunque el espíritu del artista colectivo es el que ha ido desvanéciendose, Alex Sánchez considera que la nueva sangre que ya fluye por las venas culturales de la ciudad retomará algunos de los proyectos e incluso, ya brinda sus frutos independientemente de las grillas que por siempre han caracterizado el quehacer cultural de la región.
Alex y un servidor se despiden en uno de los jardines del Instituto de Arquitectura, Diseño y Arte, y mientras él se adentra en uno de los salones, yo le doy las últimas fumadas a mi pacífico antes de retomar la chamba.

lunes, agosto 11, 2003

El clown down, errante
Ha decaído, totalmente ha perdido la razón. Tal vez el exceso de trabajo lo orilló a su sino de locura. Estado mágico, sublime. Ahora se arrastra por los cerros pidiéndole perdón al ángel por todos los errores cometidos. Por las noches en las que no estuvo al lado de sus hijos, por los días en los que no le sonrío a su esposa antes de partir a trabajar.
Ahora llora en cada palabra que pretende usar para agredir, se desenvuelve entre pretextos para conocerse un paso más ausente. Sabe lo que le duele, el mismo se lacera.
Busca con el dolor, expurgar la pena que le congoja, pero es imposible librarse de las cargas mentales. Allí está el dolo, su falsa espera de satisfacción lo obliga a agredir, a intentar llamar la atención a reivindicarse ante la sociedad dando gritos y vueltas a los papeles que otros como él han jugado con anterioridad. Busca en ellos el error. Lo resalta, señala e incrimina como pretendiendo ocultar de esa forma el horror que le apremia de manera constante e incisiva.
De nada vale escribir cuando los amigos se han ido -se incrimina- mientras levanta la mirada y espera que un tráiler de la medianoche se detenga y lo lleve de nuevo a ninguna parte.

domingo, agosto 10, 2003

I
El odio es una de las facultades que tengo para renovar mis instintos, vivo constantemente atormentado por flashbacks que me remontan a épocas poco cordiales, lo que deviene en un cambio en mi carácter que va de la sonrisa a la observanza de colmillos dispuestos a clavarse en su presa.
Viene el odio desde lo más profundo del aire, se restrega en mi rostro para recordarme cada vez que me veo al espejo quién soy en realidad, está la bestia en mi esperando la oportunidad para que le habra la puerta, se ríe de mí, de los comentarios externos, vigila cuidadosamente al enemigo, últimamente ha dejado de buscar batallas, pero eso no le resta facultades vengativas.
En mi el yo-lobo-escapa tiene preparada algo de sangre para ciertos adversarios incómodos, personillas que de alguna forma se sintieron parte de un mundo que no les corresponde y quisieron llegar a arrebatar el vacío en la barra de bar al que asisto, por ejemplo.
A todos ellos, infames y málditos, les espera una venganza no sutil e indirecta, sino vista de frente y despiadada. Sabrán del miedo cuando lo vean tocar con las pesuñas sus lágrimas y sientan el hedor del aliento y el calor de las fauces en sus gargantas.
(Creo que necesito tomar agua, eso pasa cuando tengo sed)

sábado, agosto 09, 2003

Pinche Blogger
Like a Prayer
Es una lástima que una persona que puede ser talentosa en las letras malgaste su tiempo haciendo bromas estúpidas e infantiles y más cuando se trata de alguien que lleva en sus hombros la responsabilidad de la información.
Antonio Flores Schroeder, no entiendo por qué insistes en estar jugando en el tag de esa forma pareciera que en verdad te encuentras afectado por algún problema psicológico, tus actitudes dan pie a pensar en que aún te falta mucho para asumir con seriedad tu labor social.
Y no me vengas conque no eres tú. No es la primera vez que incurres en este tipo de actos, recuerda que en Norte tuvimos un altercado serio porque te dedicabas a enviar mensajes con una sarta de idioteces con las cuentas de otras personas que ahí trabajaban, lo mismo ocurrió con la lista del taller literario.
Ya cesa por favor, madura, te lo suplico, te hará bien buscar tu paz.
Disculpa al lector y a tí también Schroeder si te molesta esta carta abierta, pero no me dejaste alternativa.

viernes, agosto 08, 2003

En 1998 un apreciado amigo virtual, Alberto Buzali, me compartió "La Revolución", un cuento del polaco Slawomir Mrozék.
Se había olvidado subirlo a está página, pero hoy lo encontré entre mis archivos y no voy a dejar pasar la ocasión. Que lo disfruten.
Subversivamente, Zerk M.




LA REVOLUCIÓN.
por Slawomir Mrozék.


En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa. Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí. Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver.
Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable. Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista.
La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad incomformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición preferida.
Pero al cabo de cierto tiempo la novedad dejó de ser tal y no quedó más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio.
Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista.Pero al cabo de cierto tiempo... Ah, si no fuera por ese "cierto tiempo".
Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario.
Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar esos límites. Cuando el inconformismo no es suficiente, cuando la vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución: Decidí dormir en el armario.
Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de hinchazón de pies y de dolores de columna. Sí, ésa era la decisión correcta.
Había sido un éxito, una victoria total; ya que esta vez "cierto tiempo" también se mostro impotente.
Al cabo de "cierto tiempo", pues, no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio -es decir, el cambio seguía siendo cambio-, sino que, al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo.
De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más.
Salí del armario y me metí en la cama.
Dormí tres días y tres noches de un tirón.
Después puse él armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba.
Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento recuerdo los tiempos en que fui revolucionario.

jueves, agosto 07, 2003

¡Zas!
Se me cayó la

p
a
l
a
b
r
a
¡shhhh!
(mejor me callo para que regresé)
Se Buscan Blogs
Estoy interesado en crear ligas con periodistas-bloggeros-periodistas, así que les pido, les suplico por favor que si conocen algún loco que se dedique a ganarse la papa, a perseguir la chuleta, a trabajar o que mantenga alguna relación pues con el surrealista mundo del periodismo me lo haga saber para agregarlo a los linques que se incluirán en Desvaríos para asir la realidad. Thankz a lot.

martes, agosto 05, 2003

Sobre: Poesía y Sociedad II:
Escribamos para ellas, aunque mal paguen, perdón, aunque no nos lean, de Solzimer



Desgarradora es la imagen presentada por Solzimer, en cuanto a lo que señala en su posteo Poesía y Sociedad II, sobre el comentario que hizo la poeta Armineé Arjona sobre sus musas inspiradoras.
En efecto, tener como fuente de inspiración un tema como el de las muertas de Juárez (lmj), es menos que estimulante e incómodo para un poeta fronterizo asentado en esta región, pero, invariablemente, también es un asunto que logra penetrar el subconsciente de cada artista, independientemente del género y la región en la que el creador se encuentre.
Sí, comparto la idea de que los artistas en general conservamos el ego muy por encima de los demás mortales y poco podemos hacer para evitar nuestra propia destrucción, empero, es ahí donde la fuinción artística cobra valor, en la distorsión de lo real e inminente, en el embellecimiento de la catastrofe.
Adoptamos la muerte como una de las ramas del amor, es un experimento constante del artista, buscar los caminos que lo lleven a su satisfacción, escribir de un fenómeno social como lmj, puede ser un arma de dos filos.
La intención del artista puede ser que en efecto a través de su contribución busque llegar a otros campos sociales y otras latitudes territoriales sobre su interpretación de tales hechos.
Demeritar el trabajo de un artista, en este caso, literario, sería también hacer menos las grandes obras como las escritas por los griegos, por ejemplo. No quiero que se malinterprete, trataré de ser claro.
¿En la Ciudad del Crimen han habido artistas o pseudo artistas que han pretendido lucrar con el dolor de familias, presentando obras artísticas mediocres? Sí, si los hemos visto en algunos museos, los hemos leído e incluso los hemos visto manifestarse en algunos blogs.
Pero también están los otros, los artistas que toman este acontecimiento, no como un fenómeno social, sino como un recurso artístico, por muy atroz que pudiera sonar, la muerte presentada en está forma tan horrososa y vivencial es algo que inequívocamente afecta la obra de cualquier artista.
En lo personal he escrito algunos poemas sobre el particular, pero he tenido, no sé como llamarlo, la "atención" de no leerlos en público, están ahí los textos entre las hojas de Zero Borderland.
¿Por qué no les he dado lectura? Precisamente por lo que señala Solzimer, para no caer en ese protagonismo fatuo en el que algunos artistas han caído, más que nada porque el humor negro siempre me traiciona y creo que no sería propio por respeto a muchas familias que han sido visitadas por la pelona.
En el caso de Armineé Arjona, la conozco de tiempo y sé que su propuesta desde siempre ha sido a favor de los derechos de la mujer y por lo tanto su propuesta me parece válida, aunque repito, no deja de ser desgarradora.
Yo he estado frente a los familiares de víctimas y he visto el dolor e impotencia a través de sus ojos, desesperados han preguntado a este humilde escribidor ¿por qué a mi hija? y no me ha dado por salir a escribir poemas, éstos han salido arbitrariamente a manifestarse en silencio.
La poesía no sirve para recuperar vidas, sino es el camino para perder de nueva cuenta nuestras almas, no necesitamos nombres para conocer nuestros instintos de supervivencia, las muertas de Juárez no es un problema de género, en la Ciudad del Crimen lo que se vive es el exterminio puro de la raza humana y hay quienes buscan -de forma exitosa o no-, reflejar esta naturaleza.


sábado, agosto 02, 2003


Exodo XXIII, 20-23
He aquí yo envío mi Angel delante de ti para que te guarde en el camino, y te introduzca en el lugar que yo he preparado.
Guárdate delante de él, y oye su voz; no le seas rebelde; porque él no perdonará vuestra rebelión, porque mi nombre está en él.
Pero si en verdad oyeres su voz e hicieres todo lo que yo te dijere, seré enemigo de tus enemigos, y afligiré a los que te afligieren.
Porque mi Angel irá delante de ti, y te llevará a la tierra del amorreo, del heteo, del ferezeo, del cananeo, del heveo y del jebuseo, a los cuales yo haré destruir.
Stoned que me gana la fe
Ya no estoy joven, estoy perdido en mis días de madurez inmadurada, siempre voy en busca de no buscar, mejor me callo, esto de hablar es extender una serpiente para que le crezcan alas.
Me equivoco en cada palabra que trata de sostenerme en mi venganza contra la humanidad, soy yo el hombre/solo/lobo contra el mundo y mi cristal se rompe en un suspiro.
Veo por ahí que alguien no le entiende a la naranja mecánica y yo no dejo de pensar en el jugo de uva. Veo alacranes en las nalgas de la señora que reza con fervor, rostros de asesinos en cada uno de los que salen en la sección social del periódico.
Hay alguien que no desayuno está mañana y tiene los ojos del mundo encima.
La redacción es callada los sábados, mucho más callada que una lista de blogs que pienso enviar al cementerio por inútiles y eso que traté de evitarlo pero si no escriben no se merecen otra cosa más que el ser apartados.
*
Entré a la segunda fase del proceso de pérdida de peso, luego de hacerle al loco por tres meses sin alcohol, ahora viene lo bueno. Ayer visité al médico dietista y ya me dio una hermosa lista de las cosas que no debo comer ni de broma, entre ellas mis adoradas papas. A cambio, me recetó unas lisndas y diminutas pastillitas, de las cuales me tuve que tomar tres esta mañana. Son pequeñitas, redonditas, son tres, hermosas y blancas, de seguro ya se deshicieron en mi organismo y justo ahora siento sus efectos que empiezan a apoderarse de mi ser.
Ahora recuerdo que la boticaria me dijo que una de las lindas pastillitas era de uso restringido, una hermosa sustancia prohibida por la SS, y la hace sólo utilizable por receta médica.
I'm stoned. No-lo-sé. Siento la nuca y las manos hirviendo, los ojos me los veo más grandes de lo común y la pantalla de mi pc tiene unos colores realmente hermosos. Justo ahorita acaba de pasar la virgen de Guadalupe a mi lado. Pero no me sonrío, no soy Juan Diego, soy un puto inquisidor que se va quedando sin palabra. Un ser contemplativo. Disfruto cada sentido, sentado en mi cubículo.
Las recepcionistas, cuando hablan para vocear a alguien, me recuerdan la película de Blade Runner. No sé por qué, últimamente veo Geishas por todas partes y no he comprado condones, ni siquiera he podido ver de nuevo la porno que tanto me gusta.
Sexo por todas las cavidades. Soy un animal en vías de la domesticación. En mi mostacho una cana luce rebosante y altiva, igual que la del perro pastor alemán propiedad de mis suegros.
Debo de pagarle a Cheko los dos dulces que le debo, aunque pensándolo bien, mejor compraré cigarrillos antes de irme a San Lorenzo a ver feligreses que se hincan para pagar mandas al mártir. Regreso.