jueves, octubre 28, 2004

Rats attack!




Uno de los temas que me han traído intrigado y entregado a seguir el curso de su desarrollo, por lo curioso que resulta, es el de las ratas de Atascadero. Para quienes no saben de que se trata el asunto, aquí les hago un breve recuento.
Todo comenzó hace como un mes y medio, cuando una nota en el periódico me arrancó una carcajada por lo absurdo que esta parecía. La cabeza de la información rezaba algo así como: "Se solicitan gatos para matar ratas en Atascaderos".
En un principio pensé que se trataba de una broma, en esto contribuyó mucho el estilo del reportero que le tocó narrar, ya que casi parecía plantear una fábula que difícilmente podría tener cabida en el mundo real, pero conforme fui avanzando me di cuenta que se trataba de algo serio, tan serio que aún ni los especialistas en plagas han podido controlar.
Atacaderos, pueblo serrano ubicado en el municipio de Guadalupe Calvo, a poco menos de 500 kilómetros de la capital del estado de Chihuahua, ha pasado a la fama, gracias a la plaga de roedores que llegó hace un año y medio al poblado, y que ahora las autoridades calculan sumen ya el medio millón ratas.
Y es que el reclutamiento de un ejército de gatos para combatir una plaga de chingomil ratotas no fue suficiente para darles matarilí. Comentan los compañeros que los mendigos roedores ya están agarrando tamaños desproporcionados a los que solemos encontrar en la ciudad y en una de esas, se andan dando al tú por tú con los parientes del Rey León.
La plaga de roedores que azota el pueblo de Atascaderos, -lugar que hasta hace unas semanas la mayoría de los chihuahuenses desconocíamos su ubicación y hasta su existencia-, ahora está en boca de varios países entre los que se cuentan Francia, Estados Unidos, Canadá y Australia, que de alguna manera han manifestado su preocupación por el fenómeno.
Sin embargo, luego de realizar diversos estudios en el poblado, la comisión interdisciplinaria que se formó para combatir la plaga de ratas que aqueja esa comunidad, determinó que es difícil de erradicarla, por lo que señalaron que los pobladores tendrán que aprender a vivir con el raterío.
Bendita manera de solucionar los problemas, chínguense, a ver cómo le hacen, total, no pasa de que los poco menos de mil habitantes -quizás sean menos 500-, terminen siendo devorados por los ratoncitos o en el mejor de los casos, juntos funden una nueva forma de vida en la tierra, un híbrido hombre/roedor (¡zas! Este rock and roll parece ideal para hacer una introducción a las historias de Speedy González o Súper Ratón, o ya de chingazo del Ratón Crispín).
Por lo pronto, los inútiles.. digo, los especialistas encargados del embrollo han anunciado que en los próximos días se pondrá en marcha una tercera etapa de acción en ese poblado, que consiste en la utilización de un nuevo veneno denominado "Warfina", que se supone es más efectivo que el que se usó recientemente, pese que actúa entre tres y 12 días después de su consumo.
La primera etapa contra los ratones consistió en el fallido ejército de gatos, la segunda en una fumigada calibre chingue a su madre el que se mueva, pero que a la mera hora resultó un pot party para las ratas, dicen que a las cabronas se les saltaron y encendieron más los ojos y allí andaban por el pueblo con los oclayos rojos, rojos, pachecotas.
Pues por lo pronto ya lograron identificar a dos tipos de ratas que andan por Atascaderos: las blancas y las negras (jajajaja, no es broma, se publicó este dato revelador), perteneciendo las morenazas a la clase noruega y las güeras a la estirpe de "ratus-ratus".
Pues bien, esta historia que parece un cuento de terror sacado de la inventiva de aturrado como HP Lovecraft, está ocurriendo en el estado grande, un asunto digno para enmarcar las celebraciones del Halloween, ya luego les contaré cuando tengamos el primer contacto y aprendamos las primeras palabras en idioma roedor, aunque dicen por allí, que ya dos tres politiquillos se están apuntando para hacerle al Malinche (traductor) a ver qué pasa.

Está de la changada


En la víspera de la navidad del 2001, si mal no recuerdo, el 23 de diciembre, una mujer que salía de un bar cayó muerta por las balas de un rifle de asalto de los conocidos como "cuerno de chivo', cuando permanecía en el umbral del antro junto a otras tres personas que también resultaron heridas de gravedad.
El hecho, como suele ocurrir en estos casos, consternó a la comunidad fronteriza, mmhh, digamos, un par de semanas. Se trataba de la muerte de una mujer más, en esta tierra estigmatizada por la pérdida de nuestras féminas, pero a la par, quedaba una vez más establecido que la impunidad seguiría prevaleciendo en las calles de la frontera.
El bar-discoteca donde ocurrió tan lamentable hecho era La Changada. El autor intelectual (presuntamente material) no era otro que un narcotraficante de nombre Felipe de Jesús Machado, que a la postre fuera acusado de haber matado a su esposa y dos mujeres para luego sepultarlas en el Valle de Juárez.
Afortunadamente la captura de este multi asesino se dio en los Estados Unidos desde el 10 de septiembre de 2003, aunque luego fue trasladado a las cárceles mexicanas.
Pues bien, hace un par de semanas que me encontré con la noticia de que La Changada, que hasta hace unas semanas había permanecido clausurado, volvió a reabrir sus puertas.
Nuestra ciudad adolece de una memoria cada vez más corta. El acontecimiento de la balacera que protagonizaran los antes mencionados no fue sino una consecuencia de lo que meses atrás venía ocurriendo en ese antro.
Las rencillas, persecuciones que partían de ese lugar y culminaban en los estacionamientos o calles aledañas (lo aclaro porque luego se me confunden) dando como resultado un sinnúmero de lesionados por las trifulcas y vendimias que se generaban al interior del bar, que eran un secreto a voces que nadie se atrevía a revelar a la luz pública, no fue sino hasta que el asesinato de personas inocentes llegó a consumarse, que las autoridades decidieron tomar cartas en el asunto.
Pero la justicia parece un juego y en esta ocasión las cartas dan la impresión de haberse perdido, ya que lejos de clausurar definitivamente tal lugar -como se había anunciado a los cuatro vientos cuando tan lamentables hechos ensombrecieron las fiestas decembrinas-, La Changada, no solamente volvió a abrir sus puertas, sino que ahora hasta se dieron el lujo de cambiar de nombre (ahora es El Chang's) y colocar un logotipo de un simio sonriente a su entrada, justo en el lugar del ataque, como una constancia de lo que las palabras impunidad y desinterés vienen a significar en nuestra frontera.

sábado, octubre 23, 2004

Pa' no desentonar con las fiestas



Un fuerte abrazo y agradecimiento al compadre Arevalo que tuvo la gentileza de enviar esta calaca, a la cual, prometió que en breve le incluirá texto. Jajaja, yo sé que muchos que andan por allí ya les gustaría verme en ese estado, pero se chingan, todavía les queda Zerk para fregar un rato.
Abrazo fraterno pa' todos pues.


viernes, octubre 22, 2004

Reminiscencias de viaje


Estoy muy cansado, han sido más de 20 horas en carretera, si bien repartidas, en dos días, no por eso menos extenuantes.
Nos dirigimos a las faldas de la sierra Tarahumara para realizar un reportaje sobre la vida de los menonitas y a la par, para reinventarnos. Siempre un viaje te pone a la disposición de reconsiderar la forma en la que vas tomando la vida. Encender el motor del automóvil y avanzar perpetuamente kilómetros sobre una línea que parece interminable, nos hace adentrarnos también en un viaje introspectivo. En el camino, la posibilidad de la muerte se acrecienta.
Está en el viaje la muerte rondando los parabrisas, los juegos luminosos provocados por las escasas luces, vuelven esta ausencia de sinergia corporal un alud de manifestaciones mentales.
Me falta el aire, recorro las ventanas del vehículo y no hallo más que mi propio rostro, apenas si logro distinguir mis ojos, el contorno. Regreso la vista a la carretera en donde yacen los rastros de la sangre, probablemente de alguna res con poca fortuna. Kilómetros adelante, cuatro vehículos destrozados y dos luces de torretas se mezclan en un bizarro paisaje de falsa alegría y silencio.
Los ojos ya no responden a mis órdenes, conduzco el sueño y me equivoco al pensar que llego a un paraje, me dirijo a un punto al horizonte en donde la luz se alcanza a refractar en las nubes que están a poca distancia del suelo.
Al llegar al pueblo todo está silencio, no hay trasnochadores ni bohemios, los escasos anuncios de neón están destinados a papelerías, talleres y tiendas comerciales. Falsa se vuelve entonces la idea de perdición. No hay nada en mi garganta y esta sequedad me impide emitir una nueva palabra para sustentar las horas que restan de la noche.
Hablo, pero el sentido de mi voz se pierde en este vacío donde los pobladores del insomnio han decidido abandonarme. Me siento extraño al estar vivo en este lugar donde todo va muriendo. Hay varios pisos que han de crujir bajo mis pasos. Los exploro, me sumerjo. Todo es silencio.
Ahora estoy bajo mi piel, ausencia, el color de lo que se percibe es lo de menos, una nueva partida es el amparo para esta regresiva cuenta por los andamios de la vacilación y luego, hay que jugar a no ser nadie, a ser el eco provocado por el ruido de los autos que aún siguen pasando a un costado, en la carretera principal.
Es el sonido de motores lo que me alegra esta soledad, con ellos llegan las canciones, cavilaciones sobre el otro punto que está cruzando los cerros, más allá de esta muerte que es la noche en la lejanía.
Aquí está esta letra que no reconozco, el aullido de los coyotes y una llamada al teléfono celular que me hace sentir un sobresalto. Son las primeras horas del día, el alarido que se niega a quererme me abandona y se escapa en definitiva para no tocarme.
Una vez encendido el motor, fui el fugaz en este reloj de arena, era yo el impropio a los labios que intentaban reconocer a alguien, fui yo el colonizador de mi propia soledad y ya sin fuerza, entendí este lugar etéreo, como el verdadero punto de partida a Obregón.


(Extracto Obregón)

martes, octubre 19, 2004

Nos vemos


No, no me voy del todo, solamente salgo de la ciudad por unos días, el trabajo me lleva por nueva cuenta a internarme en tierras serrranas del Estado Grande, ya luego les vendré con las nuevas.
Está pendiente una nueva lectura, probablemente la tendremos para la primer semana de noviembre, sólo falta organizar bien la fecha y confirmar el lugar.
espero que cuando regrese se calmen las aguas, lenguas y ánimos y ya podamos dar un nuevo giro a este espacio, por lo pronto me vuelvo etéreo y trataré de sacar la mejor parte del paisaje que me espera kilómetros adelante.

Suyo afectísimo

Zerk M

lunes, octubre 18, 2004


Corín Tellado, presenta:

¡Ay no mames!


Chale, este post debió escribirlo alguien más venturoso en la mamonería, así como el güey de los Narco Zombies, pero nel, me tocó a mí, no solamente elaborarlo, sino ser parte protagónica del mismo.
Pues resulta que el fin de semana pasado que me encontré a la Sardina, platicaba con ella sobre un chingado chismecito en el que la Susana Chávez, otrora cofrade nos relacionó de manera cachondona, cuando en realidad es que la Sardina y este que escribe apenas si nos hemos encontrado un par de veces en la cantina a la que solimos recurrir los fines de semana.
Pues bien, el asunto no habría pasado a mayores si esta pendejadita no llega a oídos de mi compañera de viaje, a quien de por sí ya me la malviajo demasiado con mi nefasta forma de ser. En fin, el pedo es que esta "¿camarada?" anduvo regando un chisme tipo secundaria y preferí que antes de que el pedo fuera creciendo ?ya había esparcido el veneno con otros conocidos-, platicar en forma directa con la Sardina y ponerle los puntos a las ies.
Al pedo, lejos de encabronarnos hasta la cura agarramos, pero sin embargo nos preocupó el ver hasta dónde puede llegar la mente ociosa de alguien que sin importar el daño que pueda causar, suelta su bífida lengua y esparce su ponzoña entre quienes dice querer.
Miss Susana, de verdad te digo que no necesito este tipo de promoción entre la raza, cuando he andado de cabrón nunca he requerido de promotoras, aunque por lo visto hay queines insisten en hacerlo todavía y sin recibir algún tipo de honorarios.
Digo a mi me vale madres que me relacionen con medio mundo, que hablen pestes de mí en cuanto a lo que aparece aquí escrito, que incluso tenga ya un club de usuarios mentamadres en el tag, pero oigan, que afecten a mi familia eso sí que no. Una palabra en contra de los míos y se los carga la chingada, digo, creo que es lo mínimo que todos haríamos por los nuestros ¿no?
Así que para darle carpetazo a esta pinchurrienta novela jamás publicada en la televisión nacional, procuremos olvidar el mal trago y enfoquémonos a cosas que en verdad valgan la pena.

FIN

martes, octubre 12, 2004

El Quickly


Sí, ya sé que no he escrito estos días con la frecuencia a la que estaba acostumbrado a hacerlo, pero el trabajo ha estado salvajemente carcomiéndome las pocas neuronas que me dejan en la chompa el porno y un par de versos delirante que andan por allí rondando mi azotea. Versos que por cierto, cada vez están más alejados de la concepción de un poema. Relajantes, ensordecedores, ad nirvanezcos, andan por allí en una PC que trabaja en cámara lenta, mientras recupero mi otra máquina.
En resumen, no puedo escribir en directo porque no estoy en la redacción, a cambio estoy haciéndolo en la computadora que no tiene internet, ya cuando pueda me robo parte de lo que esté escrito por allá y lo comparto en el más acá.
Mientras que les traigo algunas de mis sangronadas escritas en casa, tendrán que recurrir a los eventos que vienen para esta semana.
Dos de ellos el proximo sábado, con la lectura del Moe, Silvaman, Vampiro Violinista y Hombre Elefante, junto a otros dos chavalos, cuyos nombres no recuerdo, esto en el bar la Fragua. Para mayores informes, acuidir al blog de Moe o del Vampiro acá en la sección de la Ciudad del Crimen.
Ese mismo día tendrá lugar una lectura sui generis, con la presentación de un libro sobre un ring de lucha libre, los datos de tal evento se encuentran en el volante comic que hemos anexado postes abajo. Este evento estará curado porque varios escritores tendrán que subir a luchar con gladiadores profesionales, así que será un buen desmadre.
Además es para una buena causa, se trata de juntar fondos para editar un libro compilatorio del trabajo del taller de literatura del Museo de Bellas Artes, (el del Pronaf).
Bueno, finalmente, salvo que me hagan llegar más información, les comento que Los Famosos Don Nadie regresan a los escenarios, en esta ocasión para presentar material reminiscente de sus grandes influencias, interpretadas a su estilo, lo cual será un chingonsísimo goce auditivo.
Este sí que no pueden perdérselo si lo que les gusta es un cocktail de jazz, blues, country, mambo, swing, con su bossanova y esquirlas de ritmos procedentes del alma.

Por cierto, señor@s que escriben a todos por igual, próximamente se acerca un evento que estará pederísimo, en el que podrán hacerme llegar sus textos para incluirlos en un rebane en el que según me han informado, hasta contaremos con una avioneta para darles difusión. estén pendientes con todos los dientes, diantres, se me acaba el tiempo, me voy a la chamba.

Antes de cortar este trip, comparto mi encabronamiento porque una de mis grabadoras digitales desapareció y nadie ha sabido darme señales de ella, solamente un fotografo compañero del periódico se me acercó el muy cabroncito con una sonrisota y me enseñó una grabadora igualita, igualita a la mía, hasta con la funda. Pensé que me la iba a regresar y nada que me dice que era una de sus recientes adquisiciones en un mercado de segunda. Verga, que se lo crean en su casa, el pedo es que ni cómo comprobar que esa pinche recordadora de idioteces era mía.
Ni pedo, eso me ha hecho recurrir a dos grandes casi olvidadas, mi antigua grabadora y mis manos, que ahora más que nunca están activas captando las imágenes para reconstruir las ideas en los reportajes. Pero ya me voy porque me caga hablar del jale en el blog.
Por cierto, y también para acabar de mi parte con las mamonas controversias que se han suscitado a últimas fechas, a mis cofrades escribanos de la nada, enemigos de salva, amantes del beso judaico, les exhorto, les suplico, les arengo a que entiendan algo: El poeta en el sentido estricto-romántico ha muerto, o al menos así deberían de hacerlo entender a su postura, por el bien de sus letras. Y ya no juego porque lloro.

viernes, octubre 08, 2004

Otros blogs


Aquí les dejo otros enlaces que me hicieron llegar, pertenecientes todos (creo) a la Ciudad del Crimen y áreas circunvecinas. Ya saben, la calidad depende de quien escribe, el espacio de difusión va para todos por igual...

Peyotiux y sus Cucarachas Motorolas

Alex, pa' que aprendan

Flor, la hija del Capitán

Milosofando

Cuando el dick se cae a pedazos

Baby Piut

lunes, octubre 04, 2004

Lectura dos, clica locona


¿Qué les puedo decir que ya no sepan? A quienes tuvieron la oportunidad de acudir a la segunda lectura organizada por las promociones culturales La Casa de la Risa, nada, por lo tanto trataré de ser breve y que los recuerdos de quienes estuvieron, me apoyen en caso de ser necesario.
Conforme a lo que habíamos establecido, los lectores llegaron puntuales, un poco pasadas las nueve de la noche, pero no fue sino hasta las 9:45 pm cuando decidimos dar inicio con la sesión. Esto, porque ya saben, hay que afinar gargantas y nadie tenía intención de empezar sin echarse una cerveza
Pues bien, para dar trámite a la primer ronda, optamos por hacerlo de la forma más democrática posible, esto es, con papelitos y cada uno eligiendo su número de intervención. Así fue que -si mal no recuerdo-, el encargado de comenzar en la primer ronda fue el poeta Edgar Rincón Luna (Solzimer), que de entrada se echo a la raza a la bolsa con el poema a Bukowski. Una de las particularidades que tiene el buen Solz al presentar sus textos ante el público, es que, si bien su tono al leer es un poco parsimonioso, no por eso resulta menos entendible, si clara dicción transporta al escucha y lo deja inmerso entre sus versos, (me vale madres que suene cacofónica la última frase), Edgar es de esos bichos raros -sin que esta aseveración suene peyorativa- que llevan en su voz la entonación propia del poeta, ese espíritu maldito que de vez en cuando se mete en los palabradores trasnochados. De Edgar poco puedo decir, o mejor dicho se los digo todo con la siguiente frase: Tienen que escucharlo o de perdida leerlo.
A la intervención de Edgar le continuó Microman, perdón, Rubén, que en el mundo bloggero -ahora sí- le conocemos como Microman.
Aquí cabe el apunte-aclaración que hizo el joven Ruben de entrada, señalando que estaba harto de que le llamaran Microman, él quería ser reconocido por la gente como Rubén y aunque su discurso me recordó por momentos a la rola de Lupita D?Alessio ?Mudanzas? (esa que dice hoy voy a cambiar, y que al final arenga ¡porque soy mujer!, bueno, pues hagan de cuenta lo mismo, pero al final le ponemos ¡porque soy Rubén!), pero bueno me dejaré de estupideces y continuaré con el relato.
"Micro" ?así sí le gusta que le digan ¿¡!?-, es uno de los poetas más jóvenes que conozco en la Ciudad del Crimen, obvio, debe de haber muchos otros poetas, pero a lo que me refiero es que Rubén es de los pocos que le atoran a enredarse en el trajín cultural en el que nos desenvolvemos.
Su poesía está llena de imágenes sabrosonas, frases que se van entretejiendo en los ojos de quienes le escuchan y lo mismo estimulan a la sonrisa que al azoro o a la conmoción.
Una vez que concluyó Rubén, el turno fue para José Juan Aboytia, cofrade originario de Tijuana, pero que ha decidido establecerse en este cacho del país. Aboytia estaba un poquillo sacado de onda antes de empezar su lectura, porque no sabía cómo iba a reaccionar la raza, pero conforme fue leyendo, el público se le dio a sus palabras.
Finalizando la primer entrega de lecturas estuvo mi entrañable amigo Rubén Moreno Valenzuela, otro que se sacó de onda a su llegada ya que la raza que acude al Mediterráneo tiene una edad que media entre los 20 años. Pero ya pasado el momento y luego de refinarse un sándwich y una beer, Rubén entregó uno de sus cuentos breves, obteniendo una respuesta favorable por el auditorio.
Un receso de 30 ó 40 minutos, sirvió para que los lectores fueran a emborracharse y de paso intercambiar palabras en el buen sentido con la raza que acudió al café bar. Para la segunda ronda, se contó con la intervención -muy cotorrona, por cierto- de Hugo Pavel (Vampiro Violinista), cuyos poemas/interrogantes además de hacernos pasar un buen rato, nos entregaron la ambivalencia filosofica que caracteriza el verso de Hugo.
Al final de la lectura, Micro era quien se encargaría de cerrar el rock and roll pero ya no quiso leer, así que sin más preámbulos le dimos en su madre al verbo y nos dedicamos a empinar el codo en santa paz.
Como puntos destacados quisiera comentar primeramente mi agradecimiento al café Mediterráneo que lo que sea de cada quien se portaron poca madre y procuraron que hubiera cerveza para beber hasta la hematemesis. Por otra parte, vale bien extender una felicitación y agradecimiento a los lectores invitados, quienes pese a que no contamos con micrófono les valió madre y luciendo sus dotes de tenores, alzaron su vozarrón para que de perdido, la mitad del café alcanzara a escuchar sus intervenciones.
Un merecido reconocimiento también al público-borrachos-invitados y demás presentes que en los momentos claves de la lectura, se acoplaron al pedo y permitieron que los escritores compartieran con nosotros sus trabajos, apoyándolos de la mejor manera posible, guardando silencio e interactuando con ellos.
Que decir de Jorge ?Lobo? López, quien nos ayudó a presentar a la raza lectora, eso sí, explotando al máximo sus dotes de Jonnhy Carson.
Gracias también al hijo-de-su-re-pinche-madre que escribió en las direcciones de correo electrónico un mail ficticio, pero que me hizo que me ahogara de la risa cuando estaba transcribiendo la nueva lista de contactos, decía: cualespoetaspurospinchesfantoches@hotmail.com, cabrón, me cae de amadre que si lee esto, lo invito para una próxima lectura para que dé la cara, nos comparta sus creaciones y sepa de los huevos que se requieren para estar frente a un auditorio virgen, como suelen ser los de los cafés bar, donde no ocurren con frecuencia este tipo de eventos.

Bueno, por el momento es lo que hay que escribir. Al ratín pingüín regreso porque es día de salir a la calle, hay que perseguir la chuleta.