sábado, octubre 26, 2019


Vivir
Para no sentir esta derrota
El hombre que vive la guerra
Y sangra Grita por auxilio
Mientras avanza heroico
Como la idea del anciano
En el parque viendo a sus nietos jugar

Como esa canción que no termina de escribir
El árbol que renace a cada intención del invierno
De acabarlo, en el frío, en el miedo de sus dudas.
Como un acertijo cuya respuesta es vida.

Living
Not to feel this defeat
The man who lives war and bleeds, cries for help while moving forward, heroic
Just like the idea of an old man watching his grandkids play in the park

Like that song that he keeps unwritten
The tree that is born again on every winter's intention of finishing it, in the cold, in the fear of its own doubts.
Like a riddle whose answer is life.




El árbol de la vida siempre crece
Aun cuando las intenciones del otoño sean
El ser siempre nada, el mar de nuestros olvidos
Una forma de extender el alma adolorida
como la rama que fustigada, cae, sube y pelea
 muere en el viento, así susurra el océano
es un castillo ardiendo, el lenguaje de otra tierra

Está el susurro, esa quietud del sueño
Esa madre que nos deja vísperas
Los despertares de la ópera.

Puede entonces resurgir como el miedo
Este disparo en la noche
Donde la madrugada nos ha dejado
Una ruleta rusa, un camino hacia Italia
Descalzos, sin testigos, claros como el alba de Siberia.



martes, octubre 01, 2019

Apostador

El ánimo no te levantará de esta mesa
no te vas a ir a pesar de perder.
No lo harás ganador, porque todos así te perciben.
Aunque te acusen de trampa, de arreglo de fallas.

Hacedor de las reglas,
no necesitas más que tener las cartas en la mano
eres el mago, el éter, lo étereo, el perdedor.
Las mentiras pueden ser los ases de esta realidad.

Porque has ganado y nadie vio tus lágrimas,
nunca alguien te vio caer, solo levantaste el trofeo.
¿Te acuerdas de la vieja historia, de aquel que regresó
por la noche por una apuesta más?



Las mentiras

Un enjambre de moscas
un rostro tatuado
un ojo que no llora ni se apura por mirar
no hay nadie en el alma buscando un hogar

el llanto silueta es una lo lejos
es la lluvia, la noche
un viajero sin boleto de regreso
el frío de abrazarse a uno mismo.

este aullido resoplando como el cierzo
alargando la oscuridad de sentirte
bien o mal, siempre ves todas las caras
es el jazz, el billar, el ajedrez
el juego de seguir tu sombra.

¿Algo más que una guitarra puede llorar?
¿Cuánto vas a pagar si no tienes dinero?
Decías que eras un sultán,
decías que tenías más regalos que santa claús.

En el rock and roll, todo es real
es el caos, es tanta ficción que no quieres vivir más.




Entendemos las reglas para seguirlas, rompiendo.
Nadie sabe qué parte de la ventana del conocimiento que hallamos roto, nos va a herir.
Es una filosofía, el estruendo, que nadie conoce, que sólo aquel que resulta dañado entiende.
En los sueños, el gran fracaso es el despertar.
En el desierto de la mente activa, hay larvas que se alimentan del aliento del océano, del combate de los que ya han caído.
Somos los últimos que seguimos volando, sobre este asfalto que arde, el infierno sonríe desde el cielo...
¿Alguien puede preguntarle por qué a la luciérnaga no deja de una vez al sol morir?
¿Nadie sabe?

La idea y la escritura.
Hay que blindarse de las palabras propias, vivimos en tiempos en los que expresar se equipara a rebelión, en un paradójico sistema donde el caos es preponderante, lo que conocíamos como políticamente correcto, hoy suena desalmado, lacerante, es un híbrido del deseo prohibido de libertad.
Hemos perdido la capacidad de asombro, a la par, nos hace daño lo más simple.
Estamos en el puente en el que el silencio y un grito se encuentran.

I´m back.