Pequeñas catársis

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Nadie escribe poemas por gusto

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No es en sí el deseo de la muerte el que reclama ciertos actos suicidas, es la necesidad de libertad

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En las escuelas es común apropiarse de los árboles.
Cada ventana rota es un logro, una afrenta solidaria contra sí mismo
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A pleno día se me ocurrió encender la luz
Y me hallé solo en este sitio.
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Me acuesto a dormir en una banca del parque y soy poeta
Por lo mismo como lechugas, naranjas, cáscaras de nuez, caviar del pobre y la fortaleza de la noche.
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Hablo de mí, de este amor de ti, que es mi amor, que no te tengo, hablo de vivir, que sin ti no es, una forma indistinta de encontrarse con el cuerpo vacío, herido de la aridez
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“Un reloj sin agujas me conviene, así no se ve pasar el tiempo”, espigadores.
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¿Qué es la muerte temida? ¿No es alguna vez que la muerte te mida?

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El dolor no engaña en el olvido,
no argumenta, dolor solo es
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Es el sol una moneda echada al aire,
con algo de suerte, en mi caerá la noche
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