miércoles, febrero 05, 2003

No es tiempo
fuera del viaje
(no hay tiempo)
precioso es salir
(el viaje es adentro)
cualquier día es tan cercano
(cerca no es cualquier día, es encierro)

las palabras a veces las palabras
dejan de tener sentido

como las presencias
recurrentes
van de la euforia al
olvido
del canto alegre
al llanto solitario
al seno que no oscila
y pendiente queda al mordisco

a los rondadores de esta
puerta a la que todos llaman salida,
(quédense que la puerta
es entrada a otras historias)
el hombre nunca sale de sí mismo
por más que intente

que me mate la muerte
nuevamente hay que levantar la mano
para conseguir destinos
mientras levanto mi equipaje
el atardecer da cuenta a la noche
de lo que mañana habrá de suceder...

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