The show must go on

Por la mañana me despertó el encendido automático de la televisión y en el canal sintonizado, cuando el gobernador de Chihuahua, Patricio Martínez García, en su programa semanal, realizaba airadas declaraciones en torno al caso de los Asesinatos de Mujeres en Ciudad Juárez.
Medio apendejado tovavía por la desmañanada, me levanté a prepararme unos Froot Loops, mientras escuichaba al ejecutivo estatal despotricar sobre ya tan gastado como irresoluto tema.
El gober llamó "Marchas Grotescas" a las manifestaciones de grupos ciudadanos inconformes con la seguridad social en el Estado Grande, asegurando que estos convoyes humanos podrían estar siendo manipulados por intereses políticos. Gober, dígale eso a unos padres que perdieron su hija en una tarde cualquiera y que sólo volvieron a saber de su descendiente, hasta que fue encontrado muerto con signos de violación y tortura.
Sin embargo no se ha descartado esa posibilidad que el ejecutivo menciona; quienes saben del tema en la ciudad, consideran que un grave manipuleo político podría ser factor del entorpecimiento de las investigaciones.
Empero, esto no se puede constituir como una excusa para encontrar a los verdaderos culpables. Digo los verdaderos, porque en todo Chihuahua tenemos muy identificado el concepto de Chivos expiatorios, es decir, aquellos miserables que pagan injustamente por los crímenes cometidos por otros, pero que estuvieron en el lugar y la hora equivocada.
"En Ciudad Juárez no existe nada más un problema de mujeres, existe un grave problema de homicidios que no han sido esclarecidos", dijo.
Dice Patricio Martínez que el problema de las Muertas de Juárez, no es un problema de género y apunta hacia las instancias federales, señalándoles su incapacidad para resolver más de mil homicidios a hombres, cometidos en la última década por cuestiones de narcotráfico.
Nada más que hay un pequeño detalle, en las miras del crimen organizado, los hampones se rigen por sus propias leyes y se ejecutan unos a otros, no implicando a terceros, claro, esto no constituye una regla.
En todo caso, el problema residiría en que la droga corre a mares por las calles juarenses y con ello, se ha incrementado el número de adictos -segúndo lugar a nivel nacional, según estadisticas de los Centros de Atención Juvenil-, lo que a la postre, es una bomba de tiempo que estalla lanzando en sus esquirlas, adictos que comenten delitos urbanos como robos y asaltos a mano armada, llevándose vidas inocentes.
Pero con un sistema penal tan deficiente, a lo único que puede aspirar el ciudadano honrado, es que los adictos con la malilla salgan por una módica fianza o pasando unas horas en la cárcel y ya en el colmo de los colmos, ni siquiera pisando las celdas, ya que pasando una mordida o cuota, se vuelve a la chamba.
Martínez García habló también sobre lo declarado por el Presidente de la República, Vicente Fox Quesada, en el sentido de la designación de un fiscal especial para los casos de las Muertas de Juárez.
Irónicamente nuestro gobernador señaló "que no lo manden solo, que le den recursos", lo cual desde un punto de vista tiene lógica: Durante los últimos dos lustros ha sido más la faramalla que la acción real de los gobernantes en torno a estos hechos. No hay culpables que convenzan a la opinión popular.
"Yo le pregunto a los ámbitos federales, con toda cortesía y con toda razón: vamos entendiéndonos, y en primer lugar les hago una pregunta: ¿Cuántos homicidios han sido esclarecidos por la Procuraduría General de la República o por las esferas federales? ¿O es que en la competencia federal no existe el homicidio?", dijo.
"Bienvenida la ayuda, bienvenido el comisionado, pero que nos digan con cuántos millones viene, porque si viene nada más a hacer señalamientos, a regañarnos, a echarle gasolina al fuego, a dar hiportésis absurdas, tontas, novelescas, como la del tráfico de órganos, hombre, muchas gracias, va a ser bienvenido, pero no va a ser la solución", añadió.
Lo cierto es que en Ciudad Juárez se requieren acciones verdaderas, no planes estratégicos ni buenas intenciones y es necesario empezar desde la educación en la casa, el fotalecimiento de los vínculos familiares y la comunicación ¡Ay puta comunicación entre padres e hijos, por piedad ya vuelve al hogar!.

La ingenuidad nos absuelve de equivocarnos
que cada uno aporte lo que sepa
te hicieron pan y ahí te consumimos
y la venganza es un trasto tan inútil.

Héreoes del Silencio, Iberia Sumergida.

The Castle of Salvation

Durante los años de mi vida que fueron destinados a la universidad, conocí a una inumerable cantidad de personas, pero sólo unos cuantos lograron formar parte de mi crecimiento existencial. Uno de ellos es Jorge, mi carnal, el Razzia.
El mote de este ex compañero de vivencias estudiantiles y hoy gran amigo, pese a la distancia que nos separa -hoy radica en la ciudad de Chihuahua-, se lo ganó debido a que ése era el nombre del grupo de rock en el que incursionaba en aquel entonces.
A Jorge, de rasgos duros y actitud similar ante la vida, lo conocí cuando por diversos motivos tuve que tomar clases en horario mixto, cuando acudí por vez primera a la clase de Teoría del Estado.
Aunque no nos parecemos físicamente en realidad, la imagen que teníamos para esos días era muy similar: Cabello largo en coleta y atuendo desaliñado. Esto valío para que mucha gente pensara que éramos hermanos. El tiempo hizo lo demás para que esa fraternidad se cimentara.
Como muchos jóvenes de la entidad, Jorge, originario de Cuahutémoc, Chihuahua, tuvo que emigrar en busca de una mejor oferta educativa, ingresando a la Facultad de Ciencias Políticas, acá, en la Ciudad del Crimen.
El día que nos conocimos yo llegué tarde a la clase; al sentir las miradas de un grupo distinto, lo único que hice fue que apuradamente me acomodé en los pupitres al fondo del salón. Allí estaba él.
Al terminar la clase, intercambiamos algunas frases y ya para el fin de semana habíamos hablado de la posibilidad de que el se cambiara a mi casa.
Durante algunos meses estuvo viviendo con parientes políticos, pero la necesidad de movimiento y espacio lo hizo pensar en cambiar de residencia.
Luego de afinar detalles, hablar con mamá, por ejemplo, Jorge mudó sus pertenencias en mi estropeado Grand Marquis, modelo año de la patada.
Los años de la universidad cobraron un matiz distinto desde ese momento; con carácter fuerte y comentarios cargados de humor negro, compartir la habitación con Jorge fue una experiencia además de enriquecedora para ambos, también llena de vicisitudes y penurias.
Eran los tiempos en los que apenas definiamos nuestro verdadero rumbo, cada uno se había decidido por seguir un camino distinto. El permanecía en la lucha por consolidar su propuesta musical, pese a la apatía de los demás integrantes de la banda y yo, mantenía de alguna forma oculto, mi placer por las letras.
No sabíamos que ya eramos quienes buscabamos ser, sólo bastaba el tiempo.
Por azares de lo cotidiano al pasar un año y medio, Jorge se cambió nuevamente a otro lugar, un departamento que comenzó a rentar con un paisano suyo, experiencia que no le resultó del todo grata.
Luego vinieron otras mudas y finalmente en la última etapa de su vida como habitante de la frontera, vivió en casa de la que fue su novia por varios años.
Esa relación, como suele suceder con las largas relaciones de noviazgo, terminó en tedio y desolación.Un día, simplemente Jorge se fue de regreso a su hogar paterno, dejando atrás escuela, amigos y futuro profesional.
Luego de algunas visitas que realice a su lugar de origen, supé que sus planes musicales continuaban, al menos no había perdido la motivación, pensé en ese momento.
Yo por mi parte, me mantenía en el vertiginio de las relaciones espóradicas, del sexo pasajero y la concupiscencia a más no poder. Eran tiempos buenos, pero no al grado de añorables.
Andar en solitario por las calles, después de todo la efervescencia de una noche de excesos genera tristeza, angustia, dolor de ser sin pertenecer a nada ni a nadie.
Hasta que un buen día me decidí y comencé con la vida literaria, pero bueno, este instante no es para hablar de mí, sino de quienes recuerdo.
Jorge, en uno de los viajes que hice en periódo vacacional de trabajo me dio una sorpresa: Se casaba. Aunque en primer instancia no se encontraba del todo convencido -nunca fue afecto a los convencionalismos sociales-, hubo un poder mayor que lo hizo dar el fátidico paso: Una hermosa niña que para ese tiempo ya tenía un par de años de alegrarle la vida.
Yo me encontraba en una de las etapas más duras de mi vida, enfrentaba la víspera de mi divorcio, por lo cual no encontré mejor escape que largarme mucho a una tierra donde prácticamente era un desconocido.
Después de ese encuentro, en el que el alcohol, la noche y las canciones fueron aminorando la ignominia, la distancia jugó un papel determinante y definitorio.
Fueron escasos los momentos de comunicación, salvo algunos correos electrónicos esporádicos, poco sabíamos uno del otro.
Jorge con su nueva banda, "El Orden", visitó un par de ocasiones esta ciudad, pero por diversos motivos no pude acudir a escucharlo.
En la última ocasión que vino yo me encontraba dormido, luego de una fiesta que me duró un día y medio consecutivo de alcohol, mujeres y otras sutilezas que alegran el vacío existir del poeta.
Cuando llamó a la casa de mi padre para ponerse en contacto, mi viejo, como suele actuar en estos casos, no me despertó, ya que seabía que de inmediato me hubiera ido a seguir la fiesta.
Esto no fue bien recibido por Jorge, que de alguna manera sintió que no quise recibir su llamada. La distancia se hizo más honda.
Luego de un año he vuelto a ver a Jorge, vino el sábado pasado a tocar en un bar de la avenida Juárez a un festival de bandas metaleras.
Aunque reticente, me llamó para dar aviso de su llegada y luego de un saludo frío de su parte, nos pusimos de acuerdo para vernos por la noche.
Yo llegué el bar acompañado de Norma y su embarazo y la verdad, confieso que me resultó extraño regresar al mundo nocturno-rockero.
Luego de adaptar nuestra vista en el oscuro antro, logré distinguir a mi amigo, curiosamente, él también se está dejando crecer el cabello igual que yo, por nueva cuenta.
Y es que en la etapa turbulenta -el divorcio y esas cosas-, cada quien en su tierra vital optó por tumbarse la melena, así como así, sin explicaciones a nadie.
Un fuerte abrazo, besos y miradas extendiéndose entre el tiempo, nos dejaban constatar que a pesar de los cambios físicos, seguíamos siendo amigos.
¿Cómo contarle la vida a un amigo casi hermano en unos minutos y con el bullicio alrededor? No sé cómo, pero de alguna forma logramos hacerlo. Luego vino el silencio.
El Razz fue contundente al señalar el silencio y la manera en la que prácticamente nos estudiabamos.
-Me ves como si fuera no sé qué- me dijo.
-Lo que pasa es que veo que ahora somos quienes queríamos ser, tal vez desde el primer momento lo fuimos, sólo que no teníamos el valor para aceptarlo, -respondí.
Luego vinieron los brindis (yo con agua mineral), más abrazos y el traslado a un bar menos noise.
Ya en El Open, un antro clásico de la ciudad del Crimen que es muy recurrido los viernes por la fresada que siente estar trasgrediendo las leyes familiares al visitar la zona de tolerancia y que por fortuna, los sábados de ve menos copado.
Luego de nuevas rondas de cerveza, agua mineral, canciones, fotografías instantáneas, bailes extraños propios de quien anda borracho y gustozo, culos pendulantes de veinteañeras sobre las sillas jodidas del lugar, la velada tocó su fin, al menos para Norma y yo.
Mi carnal Razz y yo nos despedimos con el cariño reafirmado de una amistad que ahora sé, ni el tiempo ni la puta distancia podrán derruir.
Tal vez ahora sabemos quienes somos, ya nos hemos visto, pero aún queda mucho camino por recorrer en este sinuoso camino que me llama a Obregón.

Con Extractos de Obregón

RANCHO LAS VOCES ABRE SUS PUERTAS

Ya pueden visitar el blog de Rubén Moreno Valenzuela, el link está a la derecha, en el cuadro de honor, of course...

So long, Death Wish Master

Charles Bronson, el minero del carbón convertido en astro de películas de acción, particularmente en la popular serie "El vengador anónimo", murió a los 81 años de edad.
Bronson murió el sábado de neumonía en el Centro Médico Cedars-Sinai. Su esposa estaba a su lado, dijo la agente del actor, Lori Jonas. Se había internado hace varias semanas.
Sin dudas, Bronson fue una de las mayores estrellas del cine de acción de los años 60 y 70. Su estado de salud era muy grave, debido al mal de Alzheimer que sufría desde hace al menos dos años.
Bronson, cuyo nombre era Charles Buchinsky, había nacido en 1921, en Pennsylvania. Su carrera había empezado a principios de los 50, pero el nombre que le dio fama recién lo utilizó casi una década más tarde.
Trabajó en filmes como Los siete magníficos (bajo la dirección de John Sturgess), compartiendo cartel con otras estrellas que recién llegaban a la pantalla grande, como Steve McQueen y James Coburn.
Alcanzó su mayor popularidad en la década de los 70, cuando ya había pasado los 40 años. Fue la década de El vengador anónimo, la película que le dio fama mundial, y de filmes como El peleador callejero o El gran búfalo blanco.

Tomado de: Elclarin.Com

A las mentes necias que me acusaís sin razón o de por qué no participé en el III Encuentro de Jóvenes Escritores, Tierra Adentro.

Desde hace un par de años que la *Sociedad de la Mano Fría acordó en una de sus 'sesiones solemnes', implementar un plan estratégico para la realización de un encuentro de escritores, fui considerado entre los que integraron las listas de participantes.
El Primer Encuentro se celebró en Ciudad Juárez en el 2001 y contó con una nutrida asistencia por parte de jóvenes escritores menores de 30 años, provenientes de varios estados de la República.
De inicio, lo que causó controversia e inconformidad entre algunos escritores locales, fue que como requisito de participación en este encuentro, era necesario contar con una publicación avalada por algún instituto de cultura de la entidad o por el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes o en su defecto, haber sido becario en alguna de las ramas de la literatura de las que ofertan los organismos antes mencionados.
En el 2001 el encargado de apadrinar el evento fue el poeta Alí Chumacero, con quien tuve la oportunidad de compartir la mesa de lectura en la inaguración, al igual que media docena de escritores de la entidad.
Sin mayores contrariedades, salvo las que suelen ocurrir en este tipo de eventos (ligeros retrasos, escuelas que ni se daban por enteradas del encuentro, egos paseándose por doquier), el acontecimiento se puede decir que tuvo un saldo favorable.
Para el 2002, las cosas fueron en otra dirección. El Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores ingresó en la modalidad de itinerante o peregrino, si así quieren llamarle. Esta reunión con duración de tres días, tuvo lugar en la capital del estado, la Ciudad de Ciuhuahua, en Ciudad Cuauhtémoc y en el poblado de Creel, al interior de la sierra chihuahuense.
Nuevamente la participación de los escritores no se hizo esperar y cerca de 40 -no tengo el número exacto- poetas, narradores y ensayistas se dieron lugar en los sitios mencionados.
El Encuentro tuvo sus momentos memorables, pero también demarcó la línea que aún en pleno siglo ventiuno sigue existiendo entre las regiones del país.
Algunos de los escritores del centro del país acudieron en plan de divos, generándose la antipatía incluso de sus paisanos; hubo otros, los del centro y bajío que tuvieron una participación discreta, pero coherente; y nosotros, los norteños, que no fuimos bajados de salvajes y mata mujeres.
En este sentido, tal vez la discusión más fuerte fue la que se vivió durante el traslado a la sierra chihuahuense, cuando escritores como Jorge López, Heriberto Yépez y un servidor fuimos cuestionados sobre la violencia que caracteriza en la última década a la región norte de México, principalmente la frontera.
Aludidos en la médula regionalista, los escritores que viven en el desierto, hablamos mientras la coherencia de las imputaciones lo permitió de un modo explicativo sobre el acontecer que nos atañe; una vez que los límites de lo sensato se rasgaron comenzamos a mentar madres y a hablar fuerte o golpeado, como dicen que hablamos los de acá, cosa que terminó por molestar a los cófrades del centro, terminando la simple charla en sacadas de lengua y aventadas de mocos.
Viéndolo a distancia, sigo manteniendo la misma opinión: discutir sobre quién tiene la supremacía en el ámbito literario, solamente promueve una condición fundamentalista entorpecedora de la verdadera directriz que debe tener todo el que se dice escritor: Producir Literatura.
Obviamente, hay muchos avatares que promueven está circunstancia de desunión hoy en día, una de ellas, es la profesión fanática hacia algún autor o corriente de cualquier entorno.
Es sabido que por lo general al centro del país se gusta más de la escuela europea; en el norte, en cambio, vivimos influenciados por la literatura estadounidense. Existe un gran desconocimiento sobre los autores del país del hot dog y la hamburguesa, que se sataniza y satiriza cuando se habla sobre alguna influencia proveniente de los escritores gabachos, pero créanme, no todo lo que se escribe en EU tiene que ver con historias patrocinadas por Walt Disney.
Uno de los principales precursores de la aceptación de esta corriente literaria de escritores norteamericanos, es indudablemente, Heriberto Yépez, a quien pueden consultar o leer en su blog, pero bueno, el tijuanense es tan impredecible, que igual y los manda a la chingada si no traen un trip chido.
Pero volviendo al tema central de este posteo, la participación en los encuentros literarios suele causar sarna en algunos escritores que no se consideran de ese nivel (me preguntó aquí qué mide tu presencia en un encuentro, pero eso requiere otro espacio) y deciden simplemente descartarse.
El problema es que luego se quejan de todo y por todo. Se quejan de las intituciones, de quienes dirigen este tipo de reuniones. Viéndolo desde un punto de vista imparcial, la realización de cualquier acto de esta naturaleza requiere huevos. Quienes hayan emprendido la nada fácil tarea de organizar una exposición, lectura o protesta, sabrán de qué hablo.
Cualquier manifestación por difundir a un artista o grupo de artistas es válida, siempre y cuando esto no sea a costa de otros o persiga intereses siniestros, pero bueno, ¿qué tanto prestigio se puede adquirir, en el caso de que algunos llegaran a favorecerse, si su obra vale para pura madre? Con el tiempo la obra es lo que resiste y el autor, el autor se difumina.
En lo que será la tercera edición del Encuentro de Escritores no estoy incluido por una sencilla razón, que creo que quedó aclarada en parráfos arriba, pero de no ser así, lo diré nuevamente: Ya participé.
Por el momento mi tiempo se ocupa en lo que es la producción, no en la promoción de lo que escribo, digo, ¿cómo voy a promover algo si no escribo? Estoy trabajando en lo que seguramente serán los dos nuevos libros, uno de ellos, ya casi listo, al menos ya se encuentra en su etapa de revisión (igual lo descarto y reempiezo).
Lo importante de participar o no en un encuentro es tomar conciencia sobre nuestra función real en el campo literario. Un encuentro no te hace mejor ni peor escritor, pero en cambio sí te sirve para abrirte a las nuevas posibilidades de lenguaje que está siendo empleado por tus contemporáneos y por qué no, ayuda también a hacer conexiones con otros locos que comparten la idea de expandir sus posibilidades letrísticas en base a la retroalimentación y el azar con el mundo cotidiano.
Suerte para todos los participantes y para los que no también (sin llorar).


*La Sociedad de la Mano Fría se constituye por algunos de los creadores de Ciudad Juárez que a manera independiente han buscado la difusión cultural. Aceptados por algunos, no queridos por otros, esta integración de locones que se mueven en la onda artística se hacen llamar así, porque siempre les acompaña una cerveza bien helada en la mano.

Dice mi mami que siempre no!

Pues el gusto que me dio encontrarme nuevamente en la blogósfera a Bernardo Bagatela me duró poco, el impredecible prefirió mantener a sus lectores en vigilia y volvió a descolgar sus posteos. Ni modo, suele suceder.

MOLINOS DE VIENTO

Sentado en una banca a la entrada del área de personal, me encontré con un hombre de aproximadamente 50 años, enclenque, con signos de haber dormido poco y desaliñado. Portaba en la bolsa derecha de su camisa una de los distintivos que se les ponen a los visitantes en esta casa editora cuando vienen a tratar algún asunto y pasan a las oficinas.
A simple vista, he de admitirlo, el personaje en cuestión no me dio buen aspecto, será porque reunía las características de los poco queridos por la sociedad llamados heroínomanos, por su adicción a la heroína.
Luego de algunas horas, bajé a fumarme el clásico cigarrillo de mediodía, precisamente en las bancas que se encuentran a la entrada del periódico, lugar destinado para los chachuacos.
El hombre, cuyo nombre no recuerdo, comenzó a platicarme su historia. Se trata de un trabajador, mensajero de unos abogados de la hermana ciudad fronteriza de Tijuana. Con voz pausada, probablemente por la mala racha que ha pasado en las últimas horas, me narró que vino a esta ciudad, de la que es originario, para arreglar unos asuntos personales relacionados con el registro civil.
Su problema inició con la burocracia que reace siempre en este tipo de instituciones gubernamentales, y lo que pensó que iba a ser un viaje relámpago, se postergó ya por varios días; esto devino en que los fondos que había destinado para viáticos se le fueron acabando, al grado que ahora le faltan poco más de 120 pesos para completar su pasaje.
Sin comer y en la ausencia de un lugar donde quedarse a pernoctar -ya no hablemos de asearse-, este viajero ahora recurrió a un conocido de sus patrones que labora en este rotativo.
Tras varias horas de espera, justo cuando platicaba con quien esto escribe le dieron la noticia de que el susodicho amigo de sus jefes había llegado.
Nuevamente la esperanza brilló en sus ojos. Lo primero que el tijuanense por adopción acertó a recordar a su familia.
"Tengo 15 años de casado, mi esposa quiere venir a conocer... pero ya está todo cambiado... de verás que por mis chavos se hace lo que sea, incluso estar aquí, prácticamente como limosnero a la espera de una ayuda".
Aunque no soy fácil de conmover sus palabras me quebraron, por lo que decidí sacar un cigarrillo más y continuar escuchando su historia.
Su extraña naturaleza de origen lo obligó a hacer el viaje. Tiene tres madres. Me explicó que su verdadera madre lo pusó en adopción y luego de que su segunda madre pasara situaciones económicas insostenibles pasó la patria potestad a otra mujer, cuando él tenía 15 años de edad.
La última de sus madres reside en Toluca, por lo que verla es un evento que ocurre, cuando hay suerte, solamente en las fiestas navideñas.
Aunque de sus hijos poco habló, al momento de mencionarlos era cuando dedicaba su mirada al vacío, como si de esa forma pudiese alcanzarlos.
En el cielo de esta tarde las nubes se siguen formando y hay viento, tal vez llueva, pero eso no importa. Siempre hay un camino por salvar.
Dándole la última fumada a mi cigarro, solamente pude reparar en levantarme y casi de forma automática, tomar el billete de 20 pesos que guardaba celosamente en la cartera.
"Cómprate una torta o un burro en los puestos del Seguro" le dije, y estrechando su mano, me regresé a la redacción.
Paradógicamente no me siento mejor por haberlo ayudado. Estoy Triste. Inmerso. Creo que nada me hubiera costado recurrir al cajero y sacar la cantidad que le faltaba para regresarse a su ciudad, pero no lo hice. Fue lo correcto. Todos formamos parte de este viaje de incertidumbres y solamente acumulando estos eslabones de entereza podemos generar una nueva visión hacia el olvido de nuestros egos sociales, o lo que es lo mismo a nuestra afanada búsqueda por un mundo menos peor.
Por cierto, por la fisionomía de este vato, no dejé de acordarme de Don Quijote de la Mancha. Tal vez sea él, en este desvarío, participando en su perpetua cruzada. Eso quiero creer.

REGRESA LA CARABINA DEL LOCO

Al parecer la casa de la risa patrocinada por el loco Schroeder estrena personajes, Shrek y supersonica que aparecen en el tag constante y chingadoramente, por si el lector se los encuentra, simplemente ígnorelos, como ya casi nadie lo visita, quiere llamar la atención.
Como ejemplo verán lo que sucederá: Al sentirse agredido el psicópata, o responde en chinga al posteo en el tag poniéndo más estúpideces agresivas como es su costumbre o bien, escribe una carta digna y solemne en su sitio. Veremos.

¡YA VALIO MARTE!
Para los habitantes de la ciudad del crimen cuyo más grande sueño en las últimas semanas era conocer más de cerquita el planeta rojo, inspirador de muchos sobre la posibilidad de vida extraterrestre, tengo la poco grata noticia para ustedes ¡Ya se la pelaron porque está nublado!
¡Jajajaja!, En serio que acciones de la naturaleza -valga la redundancia- de esta naturaleza me alegran en demasía, ya me tenía hasta la madre el pinche eventito celeste, con decir que hasta ya ando perdonando al pinche fotografete... Total, espérense otros 60 mil añillos, al cabo no es tanto…

RESURGING THE WOLF
Es el momento en el que la rabia comienza a filtrarse por los ojos, cuando aparecen en mí las fuerzas suficientes para deshacer a ciertos hijos de puta que me quiero ya topar en la calle o en algún evento.
Hijos de su putísima madre, no saben con quién se metieron. ¿Cuántas veces habremos escuchado la frase anterior? Por desgracia, estás alegorías de valor no se cumplen en la mayor parte de las sentencias. Dénme tiempo, sólo dénme tiempo y los artefactos necesarios para hacerles vivir el viaje más intrépido de sus vidas. Recordarán su infancia, la pubertad, la etapa a la que llaman madurez y de repente ¡clink! Se acabó.
Digo, cualquiera se encabrona cuando hacen publicas las fotos de tu esposa desnuda, no porque esté desnuda, porque hasta eso, mi vieja está buenota, pero me reemputa que ni siquiera se le haya pedido autorización. Te voy a encuerar fotográfo hijodetupinchermadre si no retiras esas putas gráficas a la brevedad y no te hagas pendejo conque no sabías. Culero.

The Ruv is on fire

Apuradamente me dirigí al centro de la ciudad a pagar el recibo del agua que se me venció desde el viernes pasado.
Haciendo fila para saldar este adeudo, la cual alcanzaba hasta la calle, en uno de los negocios aledaños -un cibercafé-, me dí cuenta que se encontraba mi buen amigo Rubén Moreno Valenzuela.
Para quienes son de la ciudad del crimen y conocen del quehacer cultural en la región sabrán a quién me refiero; para los que no, aquí hago un breve de esta célebre personalidad de la cultura juarense.
Rubén Moreno Valenzuela es una persona que desde hace años se dedica al periodismo cultural, actualmente es subdirector de Semanario, una revista local que ya tiene bien ganado su lugar como medio informativo serio en el estado.
Pues bien, además de esta actividad que actualmente desempeña, Rubén también conduce un programa radiofónico por las tardes en la frecuencia AM, en Radio Noticias 860.
El 'Rub' o 'Chips' (Sheeps) como se le conoce en el mundo cultural por sus ensortijadas greñas, ha sido un arduo trabajador de la literatura chihuahuense.
Aunque cuenta con más de media docena de libros, aún su trabajo no conoce el paso por la imprenta. Es para las próximas semanas cuando se conocerá su primera obra "Rio Bravo Blues", de la cual ya escribiré en su momento.
Rubén al lado de su hermano Jaime fueron de los que retomaron el proyecto de presentaciones culturales en el ya canonizado bar "La Brisa", antro que marcó una etapa en el desarrollo cultural fronterizo y a donde llegaron a declamar voces como Alí Chumacero.
Pues bien, al salir de la oficina de la Junta de Agua y Saneamiento, abordé a mi gran amigo, quien ensimismado en su trabajo, no se dió cuenta de mi presencia hasta varios minutos después, cuando volteó hacia atrás donde me encontraba.
Una vez que nos dimos un efusivo saludo, comenté a Rubén sobre la página y le hablé sobre las bondades que nos ofrece san Blogger, a lo que gustosamente aceptó crearse un sitio.
Me da un gusto enorme que una figura como el Ruv se una a esta comunidad bloggera, por lo que próximamente podremos estar leyendo sus participaciones. Este es su link

EL POETA ERRANTE
Eres poeta, te vistes como tal. Sales a la calle a vender tu embuste. Te cambias de ciudad cuando la vida ya no le sonríe a tus historias ficticias. Buscas nuevos nombres, otras palabras para justificar tus poemas, pero siempre son los mismos poemas. Los de hace tres años, los de hace 10 años. Puedo verles la espina dorsal. No lo niegues. Recuerda que el dolor es uno, no puede cambiarse como se renuevan los amores. El dolor pemanece, lejos de la risa, soplando en las orejas de Dios.
Está allí el dolor para perderte en el olvido, está allí el dolor para cansar las esperas más pacientes.
Yo que te enseñe a ver los pájaros en la plaza reconozco este vuelo, ahora veo que nuevamente las puertas de la locura se abren y no hay nada que ver bajo la fuente, siempre el hambre de la verdad termina por comernos a pedazos.

LA SALVACION DE NUESTROS NOMBRES
Desde el principio fuimos sólo uno, con el tiempo nos fuimos aceptando como tales, salvo raras excepciones nos sentamos en la banqueta del rencor a ser parte del engaño impuesto por nuestros padres.
Luego crecimos. Vinieron las nuevas costumbres y con ellas, por fin, los nuevos nombres, nuestros nombres. Ahora vamos por las calles de este pandemonium electrónico diciendo quienes no somos, pero quisimos ser en la realidad.
Puedo ver los rostros y encontrar al asesino en el espejo, cada quien desde su no estancia se busca, en un afán por comunicar se incomunica y vuelve el uso de este artefacto un confesionario. Escribimos para borrar nuestros errores.
Por eso adoptamos una nueva identidad y nos cuesta menos aceptar los sentimientos nobles o agresores (según sea el caso), por eso morimos o entramos a una especie de sueño de vida, como lo plantea Salman Rushdie en los Versos Sátanicos.

Lamento decepcionar a los que quieren ver hombrecillos verdes, pero...

Para los observadores aficionados, Marte será el objeto más brillante en el cielo, excepto por el Sol y la Luna, dijo Geoff Chester, del Observatorio Naval de Estados Unidos, con sede en Washington, en una entrevista telefónica. Aún cuando estará cerca, no parecerá mayor de lo que aparece usualmente.

"La gente cree que todo lo que tiene que hacer es salir afuera y se va a ver un gran bulto rojo de la mitad del tamaño de la luna. Ese no es el caso", afirmó Chester.
Mas info picándole aquí

Seguimos experimentando

ODA A EDIPO, EL GUEY

-Destine ain´t over-
I
Vengamos, de venganza
vengamos, de venir
para suponer que la ausencia de futuro
es palabra
momento
lugar común
y unos labios que se quedan

(más paradojas)
en este camino
ahora es el instante que se está muriendo
he de resolverlo sin mis ojos

el viaje contigo.

II
Si el ´chisus´right
el amor no lo comprende
y te apartas a otras ansias
encia contra encia va el beso,
donde el cielo
no reconocerá luz
hielo nuevamente voz
mis dedos,
el insecto que ya acecha,
(sin faltas de ortografía
y con dinero aún en el bolsillo)

III
TRIP THREE
Llega el trip,
Maria planteada,
se planta en la casa, vive,
suelta el correr, rumor,
en la inducción al mundo dónde
siempre el mundo cuándo
me quedan tres monedas y varias intenciones
revitalizado
un nuevo nombre
poema al ombligo
absurdo
vierten brasas
en la nueva circunferencia
hay un lenguaje prometido
¿faltan letras?


IV
TRIP FOUR
Leliar la venzia
cuarda nostras
espiritie facile
la vita...
lupus das cante
mi di toa hex
¿Cuántas palabras puedes aprender estando borracho?

Rídiculo, tierno, elevarse,
asir la nalga de tu madre
y pensar de la noche que sé
de mis nuevas palabras
luego después
el tiempo jamás
¡La burka!

ZERK MONTECRISTO VA CANTANDO UN HIMNO URBANO

Con el méndigo a tu lado,
tu compañero de viaje,
cuando las estrellas se apaguen
(tarde o temprano) también vendrás tú.
Con esta canción de los Héroes del Silencio, recuerdo que durante la tarde/noche de este viernes, acudímos a la presentación de los libros La Resistencia de Julián Herbert y Náufrago cantando un himno urbano, de Armando Alanís Pulido. Fue precisamente el libro de este último autor el que me tocó comentar en la mesa de presentación.
Ante una mediana asistencia en el auditorio del Parque Central Hermanos Escobar (Av. Tecnológico y Teófilo Borunda), después de media hora de espera, la lectura-presentación dio inicio con la ausencia del escritor Julián Herbert.
Según me comentaron, el poeta acapulquense radicado en Saltillo, Coahuila tuvo algunas dificultades de tipo laboral que le impidieron su llegada.
La presentación del poemario "La Resistencia" corrió a cargo de la maestra en Literatura Margarita Salazar.
Ante la falta del poeta Herbert, la audiencia aceptó que se le dieran lectura a algunos de los textos que integran ese poemario editado por Filo de Caballos Editores, quedando los poemas en la voz de Jorge Humberto Chávez, Delegado del Instituto Chihuahuense de la Cultura.
Luego de esa breve, pero entretenida intervención, me tocó a mí, inmiscuir a la raza en un viaje por el que me transité al lado del "Náufrago cantando un himno urbano".
Basta señalar que este poemario dividido en tres cantos
(I Sentirse desierto, II Poeta Huérfano, III Sueño que tengo insomnio), es una coedición México/canadiense.
Bueno a continuación transcribo la sarta de palabras que me aventé ayer ante una educada y chida audiencia.

Náufrago cantando un himno urbano
Sentirse Desierto es el primer apartado, de ágil lectura, de imágenes secas, sin que este término se malinterprete, las llamo así, debido a que Alanís Pulido de manera precisa hace suyo el entorno desértico y lo domina, logrando paisajes verbales con el extremo instinto del que se sabe vivo en la desolación.
En esta primera parte de Náufrago cantando un himno urbano, Armando nos entrega las bases para un viaje en solitario por las venas de una ciudad cosmopolita que pudiera tener cualquier nombre, pero que él decide llamarle Monterrey.
Alanís nos hace saber de la sangre que mantiene viva la historia de los habitantes de estas urbes, presentándonos poemas y antipoemas que hablan por los solitarios, ésos hijos del camino en busca de un paraje indefinido llamado felicidad.
Pero no es la propia felicidad lo que mueve a los protagonistas de estos textos, sino su capacidad de sobrevivencia ante lo adverso, partiendo de un constante cuestionamiento sobre sus causas de existencia.
Versos como los que aparecen en su poema "El Indeterminado Riesgo", cito:
Me admito incierto, tenue, inflamable
Aliento y recuerdo palpitan en mi corazón de yesca
Y todo se resume en una cancion que no escribí
Pero que canto.

Las palabras vendrán después a recuperarme.

Son estas palabras las que me indican el riesgo asumido por el escritor: La indeterminada dirección que habrá de guiar su pluma a finalizar en poemas, pero jamás a finalizar los poemas.
En este constante abrir de puertas por donde se conduce uno de los personajes, nos lleva con avidez al segundo canto Poeta Huérfano.

Aquí abro un paréntesis. El solo título me ha dejado reflexionando, sobre ese ente multiforme llamado poeta.
Sea cual fuese su origen, el poeta vive en un perpetuo estado de orfandad, y no me refiero a aquellos que sintiéndose menospreciados por las instituciones culturales han hecho de la poesía su principal arma literaria.
Tampoco hablo de aquellos que abrigados por algún padrino creen palpar en sus plumas la única verdad de la poesía, cuando en realidad sólo acometen contra su inexistencia social.
Me refiero al poeta en sí, indistinto y amorfo, todo aquel que se dice poeta vive un vértigo constante en la nada. El poeta es desierto para que otros ocupen los espacios de la imaginación y la franqueza. Ser poeta es vivir en la incertidumbre más acertada.
Del texto Dos veces Quince, cito:
O sea que ya maduramos pero seguimos siendo jóvenes (según el FONCA).
O sea que sabemos nuestro precio pero no nos vendemos, que tenemos la nostalgia del presente y que no convencemos a nadie como cuando éramos los de antes.

Alanís Pulido no escribe para literatos, él lo ha dicho y lo vuelvo a citar, ahora de una entrevista que me encontre en el interntet:
"Siempre me ha disgustado la idea que se tiene de la poesía, se cree que es lo que rima, que tiene que ser de amor, que los poetas chorrean miel, etcétera, cuando este arte es tan amplio como la vida misma, se puede hablar de cuestiones sociales y por eso hay también poesía de protesta".

Con estas oraciones el poeta me invita a pasar al tercero de los cantos que integran este libro: Sueño que tengo insomnio.
Tarde un par de días antes de continuar estos apuntes; hubieron de pasar dos noches (aquí vienen mis trips, siempre mis pinches trips), una de ellas añorando a mi padre al que por diversos motivos no he visto desde hace dos meses, y la otra noche, que fue cuando los sueños más absurdos e inverosímiles me impidieron descansar del todo.
De esta noche recuerdo el sueño antes de despertar en su última "escena": Era Cruz Treviño Martínez de la Garza personificado en Fernando Soler, que discutía con un fulano alegre, al cual, ya harto de verlo feliz le dijo "ya lárguese porque si no le volteo de una cachetada, ese medio kilo de sonrisa que se carga", haciendo referencia al tamaño de la boca de su interlocutor.

Mi casa se ubica sobre la planta alta, al fondo de una finca, donde se comparte el patio con otros departamentos y un negocio propiedad del casero.
Cuando por fin logro estabilizar mis ideas, lo hago en la terraza de mi hogar, pero en el patio una familia se reune para rezarle a un pariente recientemente fallecido, por lo que la sede de estos desvaríos se traslada al comedor.
Vuelvo entonces de lleno a las derivas emocionales planteadas en el tercer canto "Sueño que tengo insomnio" y entro a la disyuntiva del lector que se ha hecho partícipe en pleno de las oraciones.
De "Mi Corazón es una tarjeta postal de Monterrey, un túnel sin tren, un fin de mes, todo eso es mi corazón", no puedo dejar de extraer lo siguiente:

"enumero y pienso en todas las definiciones que tiene el corazón,
Y recuerdo que antes el corazón solo era el corazón"

Voy siguiendo al poeta por todos los sitios nombrables en una ciudad que se pierde a si misma para llegar a ningún lado; Alanís lo sabe, su intención es mostrar al lector la crucificción de la que puede ser una persona cuando depende de los medios masivos, las carencias materiales, las falsas ideas vendidas por algunos de los llamados líderes de opinión. Como un nuevo Virgilio me presenta estas estampas citadinas, déjadome como único regalo el silencio.
Hay también en esta tercer parte del poemario, poemas cargados de ironía lacerante y divertida como "Vivir herido", "Para que seguir hablando si podemos arreglar esto a golpes", "Morderte para ser feliz" y "Uno no es bastante".
Dentro de Sueño que tengo Insomnio, hay poemas que completan un círculo visual, un encadenamiento de imágenes propias de un cortometraje literario, como lo son "Cerca de lo lejos" y "Segunda parte escrita antes que la primera".

Pero es el poema que le da nombre al libro, con el que el autor a dos voces, se cuestiona a sí mismo (o quizás ya no es el autor quien interroga sino el propio lector) su paso por la desaveniencia, el embuste de coexistir con otros llamados semejantes, tal vez con la intención de generar nuevos caminos para prevalecer, sin importar el daño o la nueva conciencia que conlleve esta perenne búsqueda, de quien ya a este punto se sabe feliz en la locura que implica ser uno mismo.
Pero no tomen tan en serio esto que he dicho, solamente soy un lector más que encontró una razón más para justificar su desvarío vivencial? después de todo, como el náufrago lo dice: "Somos sólo palabras".

Bueno, después de tirar esta verba, vino una sesión de preguntas y respuestas que un afable Armando Alanís contestó al auditorio.
Una vez concluido el acto, nos lanzamos ¿a dónde creen? Claro a El Recreo.
En el luga estuvimos presentes, además del autor agasajado, Edgar Rincón Luna (Solzimer), César Silva (Silvaman), Armando Molina (Elefante), MR (Zerk Montecristo), Jorge Humberto Chávez (El Terrorrífico Capo Literario), Juan Manuel Portillo (As Himself), y una cantidad considerable se cervezas.
Como a mi no se me da mucho eso de la platicada con la raza, me dediqué a observar el movimiento del lugar, solamente intercambié algunas frases con Don Tony el dueño del lugar y otras tantas con Alanís en el clásico intercambio de libros.
El poeta Alanís Pulido amable en todo momento con quienes lo atiborraban de preguntas (algunas muy mamonas por cierto) es un tipo serio y buena onda por lo que se ve.
Se admira de este trabajador de la letra su ahínco por abrir espacios y generarse el suyo propio para la difusión de su obra. Chido por él y por nosostros, los pocos lectores (que no clientes) que quedamos en esta selva urbana.
Ahí les dejo unos datos extras, pa' que lo gocen:
Armando Alanís Pulido (Monterrey, Nuevo León, 1969) fue becario del Centro de Escritores de Nuevo León. Ha publicado: "Carrusel" 1993, "Todo lo que diga puede ser usado en mi contra" 1994, "Ligeras sospechas" 1995, "Saltos en la luna" 1996, "Gritar por poder gritar"1997, "Descorazonamiento y fatiga"1998, "Los delicados escombros" 1998, "La tristeza es un somnífero interesante" 1999, "Náufrago contando un himno urbano", 2001.
Pertenece a la Generación de los 90, llamada así por los poetas y antologadores Eligio Coronado y Margarito Cuéllar, ya que fue un nutrido grupo de jóvenes nacidos en los años 60 y 70, que publicaron en suplementos culturales de los periódicos de Monterrey.
Creador de Acción Poética, que consiste en llevar los textos a las bardas, como una forma de expresión cultural para las masas.
(contacto: accionpoetica@prodigy.net.mx).

LECTURA DE POESIA
Este viernes hay una lectura en el Parque Central vienen los poetas Armando Alanis Pulido y Julián Herbert.
No recuerdo bien la hora de la cita, creo que es a las 7 de la noche, si se retrasa, pueden optar por darle de comer a los pinches patos que están en el lago artificial.
Vayan, si no apoyan, no se anden quejando... al rato les toca a ustedes exponer y entonces sí, hay andan acarreando la familia para que los vea; mejor opten por un hábito de asistencia a este tipo de eventos, son gratis, se pueden echar unos vinos de gorra y lo mejor de todo es que siempre es chido conocer los rollos de otros verberos...

Nuevos linkes, caiganles...

Toquin de unos compas, hagan sus ahorritos pa' que le caigan, no sean macanas...

Cielos, Cruces y Otros Cuerpos
La noche del domingo acudimos a la presentación de la exposición fotográfica "Cielos, Cruces y Otros Cuerpos" y un servidor fue el encargado de introducir al auditorio los pormenores de la propuesta visual de Alvaro Avila.
Alvaro Avila es un joven compañero del Diario, que nació en 1981 y desde los 18 años comparte su tiempo como estudiante de la carrera de Diseño Gráfico y fotográfo para el periódico.
Anteriormente había trabajado para Norte de Ciudad Juárez, uno de los medios impresos de la Ciudad del Crimen que se dice portador de la verdad del pueblo, pero que en realidad es uno de los más grandes explotadores del talento periodístico local, del cual ya después hablaré con más detenimiento de las injusticias que han sufrido los que ahí laboraron o que siguen laborando.
Pero bueno, regresando al tema central de este posteo, comentaré que durante la presentación me ví obligado a resumir de manera considerable el discurso que tenía semi preparado para tal evento.
Las razones que me orillaron a lo anterior fueron, primeramente a que debido a un malestar de salud me impidió escribir una ponencia sobre el trabajo que Avila recopiló durante dos años y medio, y la segunda, al amontonamiento de eventos que se dio la noche de anoche.
Resulta que además de la exposición se realizó un toquín con dos grupos de rock locales, de los cuales sólo recuerdo el nombre de "Ladies and Gentleman", con una porpuesta más que nada noise, en donde se conjuntaban los esfuerzos de la generación Matrix por rescatar la corriente rockeroelectrónica.
Pues bien, este acontecimiento convocó a decenas de adolescentes que atiborraron el reducido espacio del Café Mediterráneo, creando confusión entre los invitados de la expo, teniendo que conformarse los convocados a permanecer de pie.
Por estas condiciones fue que entre la presentación de un grupo y otro, nos dimos a la tarea de resumir la presentación a casi un aviso de que allí se encontraba el trabajo del buen "Varo".
Mis palabras, que acaso hicieron algún leve eco entre el bullicio, se resumieron al agradecimiento para Arody, propietario del café, así como una breve arenga a los presentes para apoyar los eventos de naturaleza independiente.
Por obvias circunstancias tuve que contener las oraciones dedicadas al juego metafórico que se conjuga en la obra del Varo, ideas de las que haré uso en esta ocasión.


"Donde quiera que estés Carnal"

El trabajo de Alvaro rescata momentos que pueden pasar inadvertidos, en sus imágenes lo cotidiano va de lo simple a lo impredecible y se puede uno encontrar la visión fresca del fotográfo que ama su instrumento de trabajo.
Recorriendo las calles de la ciudad, Alvaro Avila logra descubrimientos visuales que el ritmo de vida de una ciudad cosmopolita impide apreciar al ciudadano común.
Desde una simple estatua en honor a Tin Tán, guarecido en la Plaza de Armas durante la noche de una ciudad fúrica que no permite el descanso, Varo abre la pauta para presagiar tiempos de nostalgia.


"Dígame un secreto (Tell me a secret)"

Hay en la recopilación de imágenes urbanas de Avila algo de interiorización del individuo; instantes que se forman con distancia y esplendor; reductos movimientos del espíritu en busca de su salvación.
Hay también, consideraciones a la calma, juegos pictóricos que a través de un lenguaje visual sucinto, evocan nuevas formas de apreciación del paisaje.
Alvaro busca entre las cruces de la ciudad una respuesta al martirio que viven los habitantes de la frontera y en cada representación del odio que logra captar de la población, deja siempre un viso de esperanza.


"Montecalvario"

Hablar del Varo me resulta un tanto díficil porque lo considero mi amigo y el lector podría pensar que se trata de una visión imparcial. Sin embargo, conocerlo me ha hecho sentir que se puede creer que hay artistas que sin llamarse de tal manera ante los círculos intelectuales, abren nuevas posibilidades para el disfrute de quienes están ávidos de cultura en nuestro entorno fronterizo.
Sí, Alvaro es mi amigo y me enorgullezco de que con esta, su primer exposición, no solamente entra con el pie derecho a la lucha por la que algunos artistas pungamos: Que de cuando en cuando, el pueblo tenga un tiempo de ver al cielo, se deleite con la maginitud del paisaje y para cuando regrese la vista al entorno, mantenga en su mirada una nueva posibilidad de existencia.
Cielos, Cruces y Otros Cuerpos se exhibe en Café Mediterráneo (Avenida López Mateos esquina con Río de la Plata) a una cuadra viniendo del Malecón).

Me da la imnpresión que estar sin tag a sumergido a muchos bloggeros en un estado de reflexión, ojalá y que este periodo de silencios sirva para generar nuevas formas de comunicación distante. Hoy no posteo más que esto, tengo que prepararme para otra aventura en la sierra juarense...

EL SAGRADO ARTE DEL EMBUSTE O DEL EVERYBODY'S WEIRDO
¡Pásele, pásele! Mira tú amigo lo que hoy les vengo a comentar, pero venga para acá, arrímese y verá uste' cómo es que la suerte le sonríe, ahora que el maestro Manuel le diga su porvenir y su suerte, ¡acérquese!.
Sobre la calle Rafael Velarde, una de las principales del primer cuadro de la ciudad en lo que a comercios informales se refiere, diariamente miles de peatones transitan en busca de artículos provenientes del extranjero, internados presumiblemente de forma ilegal a esta frontera y por ende, más baratos que en los comercios establecidos.
En este sector, es común encontrarse con personas que se dedican a realizar actos adivinatorios o relacionados con la superchería y por ahí también, hay unas tortas que saben bien chidas y a las cuales me dirigía antes de continuar una investigación, pero...
Es en este entorno donde dos jóvenes que se hacen llamar "maestros" Manuel y Esteban, cuyas edades que no pasan los treinta años, preparan su tendido y a grito pelón atraen la mirada de curiosos transeúntes para dar inicio a su presentación "mágico-sanadora".
"Yo les traigo aquí señoras y señores los recursos ancestrales para que tú amiga afligida por los desamores, o tú caballero que tienes crisis en el trabajo, puedas encontrar una alternativa en tus posibilidades, para que llegue ese aumento, para que te den ese ascenso que tanto esperas, arrímate y sabrás",
Con vestimenta más corriente que común, los individuos van mostrando a la audiencia transitoria sus implementos de trabajo: Un juego de baraja española, un pequeño mantel, tres paliacates (pañuelos), una botella de agua, piedras de colores llamativos, un maletín y una alforja con cinta en cuyo interior se guarece una serpiente lánquida y tuerta.
Uno de los profesores -como también se mencionan-, saca de la alforja el ofidio para mostrarlo a los cerca de 15 curiosos que ya se muestran atentos a cada palabra de los supuestos psíquicos.
La presencia del reptil llama la atención de un número igual de peatones que invariablemente detienen su presuroso transitar a la expectativa de las palabras de los exponentes, que mantienen a lo alto el animal.
Una vez cobrada la atención de una considerable cantidad de incautos, viene la arenga:
-Dígales usted maestro lo que hará con este mágnifico ejemplar que por siglos ha sido respetado en las culturas milenarias desde el antiguo egipto hasta los mayas
-Claro que sí profesor, con esta serpiente venenosa, una de las más peligrosas que la creación nos ha otorgado, yo les enseñaré a todos nuestros amigos, los poderes que me fueron heredados por nuestros ancestros y de los cuales hoy voy a dar testimonio para ayudar a todo el que así lo deseé
-Hábleles maestro, explíqueles a nuestros amigos cómo es que usted hará los milagros con ese animal sagrado...
-Si cómo no profesor, con los poderes que ahora tengo, yo haré que este anfibio se pare y que nos muestre su altura...
-¿Usted está diciendo maestro que hará que la serpiente se pare en su propio cuerpo y se mantenga derecha como una regla o un roble antes de ser talado en el bosque?
-Exactamente profesor, eso mismo haré, sólo le pido a la gente que nos acompaña que se acerque más para que la energía que aquí se concentra me ayude a realizar tal prodigio...

Acto seguido, el llamado profesor invita a los mirones a que se acerquen en un cuadrante que él mismo va delineando con el agua que trae en la botella y que va esparciendo en un espacio de 3x3 metros.
En tanto, el autonombrado maestro se coloca uno de los paliacates en los ojos y se pone de espaldas, para hacer "oración".
Es justo cuando el maestro se encuentra en estado de "concentración", que el profesor recurre a las barajas españolas y "al azar" las reparte entre los espectadores.
-Dígame si está preparado maestro
-Estoy preparado profesor (al decir esto, besa una medalla con malformados ídolos hindúes, tal vez Sri Brahma o Shiva, se aprieta el pañuelo en los ojos y exhala aire profusamente)
-Concéntrese y manifieste cuál es la carta que le dí al caballero? espere (aquí hay palmaditas en el hombro izquierdo), piense bien la carta... no me diga aún (palmadas del lado derecho), debe saber ya que carta tiene este varón...
-Lo sé profesor, se trata de un tres de espadas
-¿Seguro está usted?
-Tan seguro como sé de los venenos mortales que contienen los colmillos de la serpiente, como sé de los misterios que se me han revelado, como podría saber también de las soluciones para los males que le aquejan a cualquiera de los que estás reunidos aquí esta tarde...
-No me diga más maestro...¿Caballero conocía usted a alguno de nosotros? Hable con sinceridad y fuerte para que si alguien nos conoce, sea la hora de que nos lapiden por estafadores.
-No, pos no, yo iba a...
-Es el poder de la mente, telekinesis le llaman estudiosos, la telepatía heredaida (sic) es lo que hoy nos hace conocedores de la sabiduría de los grandes sacerdotes de la antigüedad... pero acérquense, acérquense más... (dicho esto, nuevamente se rocía con la botella, ahora el círculo se reduce a 3x2 metros.
Dajando el agua a un lado y viendo como se retiran algunos de los curiosos el llamado profesor toma agilmente el pañuelo que yace en el pavimento y comienza a instar a que no se retire nadie
-¿Te vas amigo amiga?, ¿Cómo te marchas sin saber que tal vez tu vecino o pariente te esta haciendo un mal y no lo notas? Sólo percibes deudas, enojos con tu esposa, malas calificaciones y rebelión de tus hijos, no te apartes porque mira, este es un simple trapo (al hablar va realizando extraños nudos) ¿cómo sabes si te han hecho algún encanto? Obsérvalo bien, porque este simple paliacate, puede ser un muñeco para hacerte daño, alguien que robó tu prenda, sí, esos calzones, esa camisa que te falta e incluso ese calcetín, lo trozó alguien que quiso hacerte daño y ahora lo tiene en esta forma... (En este momento un ¡Ohh! Colectivo hace que se acerquen más transeúntes)... Mira este es uno de esos monitos de vudú con la fuerza heredada al maestro, él lo moverá ante tus propios ojos, acercate, ¿Lo hará maestro?
-Claro que sí, porque este poder que tengo no es para hacer daño, sino para curar males, pero que se acerque más la gente necesito sentir su energía, dáles cartas...
(Es este el último acercamiento de la gente, la botella de agua marca el nuevo escenario 1x1 metros).

-Mira tú que aún nos ves con recelo, no somos estafadores ni te pedimos que nos des dinero, todo se logra si tu tienes fe, solamente... es más, esta tarde te daremos un talismán, extiende tu mano y te lo daremos (aproximadamente una docena extiende la mano y se les entrega un pequeño bulto de terciopelo rojo)
-Con los poderes que se nos heredaron ahora pedimos a la santa virgen, a la hare krishna y al creador supremo que nos conceda aliviar todo mal... mira tú cada día del mes que coincida con el de hoy, durante un año, vas a rezar lo que hemos dicho y verás los cambios en tu vida, nosotros no somos estafadores... maestro dígale a alguien su nombre, veálo, a este caballero que me presta su credencial de elector, dígale su nombre... con los poderes 'imperiales' que le fueron heredados, saque de dudas este 'cuadrílatero' de almas en desdicha...
-Ya estoy concentrado, le diré el nombre del caballero... se llama Julio César
(Un nuvo ¡oh! se escucha entre la gente)
-Cómo verán ustedes, no somos charlatanes, los queremos ayudar, es más, un nuevo regalo, aquellos que quieran mejorar en su economía, saquen una moneda un billete y extiéndalo, repitan conmigo esta oración...
-Profesor... profesor
-ahora repitan esto para que nadie sufra de amores
-profesor...
-¿Dígame maestro?
-Me voy a quitar la venda para conceder a quien así lo deseé, la ayuda que necesita, estoy dispuesto a dar las respuestas que me fueron concedidas por los sabios, y sólo aquel que crea le podremos ayudar..
-Así es maestro así como usted les ayudará, nosotros no vivimos más que de la ayuda, aquel que nos quiera auxiliar será asesorado sin compromiso, el que guste dejar la moneda en la carta, recibirá una carga mayor de bendiciones...por acá al lado derecho serán las consultas hagan una fila...
Monto aproximado de los donativos: 420 pesos. Personas a la espera de respuesta: Tres.
Duración de la presentación: 15 a 20 minutos. Cinco actos diariamente.
La serpiente nunca se paró, el monito nunca caminó y me tuve que ir sin comer mi torta, porque se me hizo tarde...

.Cuando el dolor llama a la puerta de los corazones rotos
Al vagar por la vida desdeñando los sentimientos bellos que otros pueden sentir por nosotros, debemos tomar en cuenta que el riesgo de resultar con lesiones en el alma puede ser mucho más grande de lo que imaginamos.
Nos dedicamos a agredir, a vivir en la suculenta parodia del progreso, inventandonos posiciones para destacar de nuestras ansias, pero en el fondo de la risa sabemos que el niño inocente que llevamos siempre está en busca de que aprueben sus actos.
La vida con mis amigos siempre ha sido así, de dolor y desencanto, por eso procuro mantenerlos a distancia, verlos una vez en un siglo, para juntos olvidarnos del fracaso y continuar escalando esta cima de errores que es la vida.
Sólo por una vez, me olvido de la alegría y regreso a los tiempos de bonanza, cuando caminar por el centro de la ciudad se resumía como uno de los placeres más grandes; como eterno solitario, me adentraba en las vertebras más inhóspitas de la ciudad, como buscando no encontrar a alguien, pero siempre estaba alguien con quien conversar.
El amigo, esa extraña imagen que a veces olvidamos, por siempre permanece aunque el insulto nos gobierne en las palabras.
Mientras sigamos riendo, no podremos olvidar jamás nuestra inocencia y por lo tanto, estará siempre en nuestra mente el recuerdo de quienes alguna vez formaron parte de nuestra existencia, corrijo, de quienes fueron parte de una existencia que tomó esta forma en que hoy estamos.
Sí, nos olvidamos pronto de aquel que nos hizo reír aquellas noches de tormenta, en las tardes solitarias cuando darle de comer a las palomas era el único pretexto para desahogarse de la muerte en vida que vamos viviendo los que nos quedamos solos.
Por alguna circunstancia la mayor parte del día permanecemos solos, es únicamente el yo de la conciencia el que nos hace permanecer vigentes, por eso nos aislamos rodeándonos de gente, para poder de alguna forma recuperar momentos.
Buscamos un pasaporte a mejores tiempos, pero nunca el alba marca los mejores días, ni siquiera sabemos por qué las horas a ciertos instantes son más lentas, hasta que algo insignificante en apariencia, como hacerle un tributo a la vida de las hormigas nos demuestra que estar lejos de quienes alguna vez amamos, simplemente nos puede convertir en algo, no sé si mejor, pero en algo que está atento cuando algo importante suceda. El riesgo de la vida es eso, morir en cada instante.

ESAHE que ya no es
Mientras la Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar (ESAHE) estuvo funcionando en la ciudad del crimen, principalmente durante su última etapa, se dio en está región un apoyo considerable a las manifestaciones culturales.
Esto lo aseguró Alejandro Sánchez, en la plática que sostuvimos ayer lunes; Alex se distinguió la década pasada como uno de los promotores culturales de la ciudad más prolíficos, pero lamentablemente, ya retirado de esos quehaceres, dedicándose únicamente a la docencia.
Antes de adentrarme en el tema, transcribiré lo que el periodista e historiador, David Pérez López escribió respecto a esta institución educativa:
Dos hombres que por su esfuerzo y visión hacia el futuro son considerados claves en la historia de nuestra ciudad, son los hermanos Rómulo y Numa Escobar, creadores de la Escuela Particular de Agricultura.
Corría el año de 1906, cuando todavía no comenzaban a aflorar siquiera las primeras inquietudes respecto al gobierno de Porfirio Díaz, cuando en esta frontera los hermanos Numa y el ingeniero agrónomo Rómulo Escobar fundaron la Escuela Particular de Agricultura, que con el tiempo se haría famosa con el nombre de Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar.
Las primeras actividades tuvieron lugar en la finca que aún se conserva, sobre la avenida que lleva también ese nombre.
En 1952, debido al crecimiento del alumnado, la escuela se cambió a su edificio de enfrente, para entonces internado para los estudiantes foráneos (donde después sería el Hotel Calinda y hoy pertenece a una compañía de telefonía celular).
Con el paso de los años la escuela dejó de ser particular y quedó a cargo de un patronato, ya convertida en Escuela Superior de Agricultura Hermanos Escobar, y con una población cercana a los dos mil estudiantes.
Ya con ese nombre, el 16 de abril de 1974 fue inaugurado su moderno edificio sobre la carretera Panamericana, y que contaba con campos experimentales a un lado y enfrente, cruzando la carretera. Contaba también con laboratorios y equipo de investigación. Fue finalmente en este edificio donde ocurrió el final de la gloriosa escuela.
Pese a que durante los últimos años se habían venido registrando diversos actos de violencia relacionados con la escuela, todos los habitantes de Ciudad Juárez sintieron que este sería el definitivo: comenzado como un enfrentamiento entre facciones enemigas de la propia escuela, que estaba concluyendo con el incendio del edificio y de varios vehículos en los alrededores, terminó con la intervención policíaca y el arresto de decenas de alumnos y estudiantes.
Los hechos ocurrieron el 13 de mayo de 1993, y dos días después, el gobierno federal cancelaba el subsidio y con ello terminaba la vida de una escuela que se había convertido en símbolo de nuestra ciudad.
Apenas dos meses antes, en febrero, la institución había cumplido 87 años de existencia.

Según me contó Alex, en la publicación El Acordeón, un fanzine editado por la escuela, se logró publicar a más de cien jóvenes con aspiraciones literarias, lo cual se podría catalogar de un éxito, si se toma en cuenta que para inicios de la década de los noventa, las opciones culturales para los fronterizos eran limitadas en extremo.
Pero también llama la atención que el trabajo de Sánchez era de manera independiente, es decir, a pesar de que la escuela contaba con un área de cultura y difusión, la institución subsidiaba proyectos culturales como el suyo.
"Mira es que era muy simple, nosotros hablabamos con artistas a México y les pedíamos que vinieran a presentarse, no les ofrecíamos paga, sino lo que se recaudara por concepto de entradas, era como muchos aceptaban venir", indica.
Aún así, el papel gestor de la institución jugaba un papel fundamental, dice Alex, ya que la escuela ponía los espacios y además pagaba el transporte y hospedaje de los artistas.
"Afortunadamente para ese tiempo todos los artistas que invitamos, aceptaban gustos a venir, creo que influyó que era gente en verdad comprometida con la cultura", agrega.
En la ESAHE también se consiguió publicar tres o cuatro plaquettes y además existían proyectos de publicación de varios libros, pero justo en esa etapa fue cuando vino el cierre.
Según el ex promotor, a raíz de ese colapso educacional que implicó la clausura de la ESAHE, la cultura juarense cayó en una especie de desmoronamiento del cual aún no se logra reponer.
Corrobora el también ex editor de fotogragía del Diario de Juárez, la versión de que muchos artistas se han sentido agredidos por las instituciones oficiales de cultura en la localidad, sin embargo, dice que lejos de lo que se piensa, el trabajo en este rubro se da por igual en todos los frentes.
El hecho de que existiera una parte oficial y de cierta forma absolutista, discriminadora e incluso misogina, no generó otra cosa que la aparición de grupos que han aprendido a destacar para generar nuevos espacios y alternativas, dice.
Y aunque el espíritu del artista colectivo es el que ha ido desvanéciendose, Alex Sánchez considera que la nueva sangre que ya fluye por las venas culturales de la ciudad retomará algunos de los proyectos e incluso, ya brinda sus frutos independientemente de las grillas que por siempre han caracterizado el quehacer cultural de la región.
Alex y un servidor se despiden en uno de los jardines del Instituto de Arquitectura, Diseño y Arte, y mientras él se adentra en uno de los salones, yo le doy las últimas fumadas a mi pacífico antes de retomar la chamba.

El clown down, errante
Ha decaído, totalmente ha perdido la razón. Tal vez el exceso de trabajo lo orilló a su sino de locura. Estado mágico, sublime. Ahora se arrastra por los cerros pidiéndole perdón al ángel por todos los errores cometidos. Por las noches en las que no estuvo al lado de sus hijos, por los días en los que no le sonrío a su esposa antes de partir a trabajar.
Ahora llora en cada palabra que pretende usar para agredir, se desenvuelve entre pretextos para conocerse un paso más ausente. Sabe lo que le duele, el mismo se lacera.
Busca con el dolor, expurgar la pena que le congoja, pero es imposible librarse de las cargas mentales. Allí está el dolo, su falsa espera de satisfacción lo obliga a agredir, a intentar llamar la atención a reivindicarse ante la sociedad dando gritos y vueltas a los papeles que otros como él han jugado con anterioridad. Busca en ellos el error. Lo resalta, señala e incrimina como pretendiendo ocultar de esa forma el horror que le apremia de manera constante e incisiva.
De nada vale escribir cuando los amigos se han ido -se incrimina- mientras levanta la mirada y espera que un tráiler de la medianoche se detenga y lo lleve de nuevo a ninguna parte.

I
El odio es una de las facultades que tengo para renovar mis instintos, vivo constantemente atormentado por flashbacks que me remontan a épocas poco cordiales, lo que deviene en un cambio en mi carácter que va de la sonrisa a la observanza de colmillos dispuestos a clavarse en su presa.
Viene el odio desde lo más profundo del aire, se restrega en mi rostro para recordarme cada vez que me veo al espejo quién soy en realidad, está la bestia en mi esperando la oportunidad para que le habra la puerta, se ríe de mí, de los comentarios externos, vigila cuidadosamente al enemigo, últimamente ha dejado de buscar batallas, pero eso no le resta facultades vengativas.
En mi el yo-lobo-escapa tiene preparada algo de sangre para ciertos adversarios incómodos, personillas que de alguna forma se sintieron parte de un mundo que no les corresponde y quisieron llegar a arrebatar el vacío en la barra de bar al que asisto, por ejemplo.
A todos ellos, infames y málditos, les espera una venganza no sutil e indirecta, sino vista de frente y despiadada. Sabrán del miedo cuando lo vean tocar con las pesuñas sus lágrimas y sientan el hedor del aliento y el calor de las fauces en sus gargantas.
(Creo que necesito tomar agua, eso pasa cuando tengo sed)

Pinche Blogger

Like a Prayer
Es una lástima que una persona que puede ser talentosa en las letras malgaste su tiempo haciendo bromas estúpidas e infantiles y más cuando se trata de alguien que lleva en sus hombros la responsabilidad de la información.
Antonio Flores Schroeder, no entiendo por qué insistes en estar jugando en el tag de esa forma pareciera que en verdad te encuentras afectado por algún problema psicológico, tus actitudes dan pie a pensar en que aún te falta mucho para asumir con seriedad tu labor social.
Y no me vengas conque no eres tú. No es la primera vez que incurres en este tipo de actos, recuerda que en Norte tuvimos un altercado serio porque te dedicabas a enviar mensajes con una sarta de idioteces con las cuentas de otras personas que ahí trabajaban, lo mismo ocurrió con la lista del taller literario.
Ya cesa por favor, madura, te lo suplico, te hará bien buscar tu paz.
Disculpa al lector y a tí también Schroeder si te molesta esta carta abierta, pero no me dejaste alternativa.

En 1998 un apreciado amigo virtual, Alberto Buzali, me compartió "La Revolución", un cuento del polaco Slawomir Mrozék.
Se había olvidado subirlo a está página, pero hoy lo encontré entre mis archivos y no voy a dejar pasar la ocasión. Que lo disfruten.
Subversivamente, Zerk M.




LA REVOLUCIÓN.
por Slawomir Mrozék.


En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa. Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí. Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver.
Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable. Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista.
La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad incomformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición preferida.
Pero al cabo de cierto tiempo la novedad dejó de ser tal y no quedó más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio.
Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista.Pero al cabo de cierto tiempo... Ah, si no fuera por ese "cierto tiempo".
Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario.
Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar esos límites. Cuando el inconformismo no es suficiente, cuando la vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución: Decidí dormir en el armario.
Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de hinchazón de pies y de dolores de columna. Sí, ésa era la decisión correcta.
Había sido un éxito, una victoria total; ya que esta vez "cierto tiempo" también se mostro impotente.
Al cabo de "cierto tiempo", pues, no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio -es decir, el cambio seguía siendo cambio-, sino que, al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo.
De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más.
Salí del armario y me metí en la cama.
Dormí tres días y tres noches de un tirón.
Después puse él armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba.
Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento recuerdo los tiempos en que fui revolucionario.

¡Zas!
Se me cayó la

p
a
l
a
b
r
a
¡shhhh!
(mejor me callo para que regresé)

Se Buscan Blogs
Estoy interesado en crear ligas con periodistas-bloggeros-periodistas, así que les pido, les suplico por favor que si conocen algún loco que se dedique a ganarse la papa, a perseguir la chuleta, a trabajar o que mantenga alguna relación pues con el surrealista mundo del periodismo me lo haga saber para agregarlo a los linques que se incluirán en Desvaríos para asir la realidad. Thankz a lot.

Sobre: Poesía y Sociedad II:
Escribamos para ellas, aunque mal paguen, perdón, aunque no nos lean, de Solzimer


Desgarradora es la imagen presentada por Solzimer, en cuanto a lo que señala en su posteo Poesía y Sociedad II, sobre el comentario que hizo la poeta Armineé Arjona sobre sus musas inspiradoras.
En efecto, tener como fuente de inspiración un tema como el de las muertas de Juárez (lmj), es menos que estimulante e incómodo para un poeta fronterizo asentado en esta región, pero, invariablemente, también es un asunto que logra penetrar el subconsciente de cada artista, independientemente del género y la región en la que el creador se encuentre.
Sí, comparto la idea de que los artistas en general conservamos el ego muy por encima de los demás mortales y poco podemos hacer para evitar nuestra propia destrucción, empero, es ahí donde la fuinción artística cobra valor, en la distorsión de lo real e inminente, en el embellecimiento de la catastrofe.
Adoptamos la muerte como una de las ramas del amor, es un experimento constante del artista, buscar los caminos que lo lleven a su satisfacción, escribir de un fenómeno social como lmj, puede ser un arma de dos filos.
La intención del artista puede ser que en efecto a través de su contribución busque llegar a otros campos sociales y otras latitudes territoriales sobre su interpretación de tales hechos.
Demeritar el trabajo de un artista, en este caso, literario, sería también hacer menos las grandes obras como las escritas por los griegos, por ejemplo. No quiero que se malinterprete, trataré de ser claro.
¿En la Ciudad del Crimen han habido artistas o pseudo artistas que han pretendido lucrar con el dolor de familias, presentando obras artísticas mediocres? Sí, si los hemos visto en algunos museos, los hemos leído e incluso los hemos visto manifestarse en algunos blogs.
Pero también están los otros, los artistas que toman este acontecimiento, no como un fenómeno social, sino como un recurso artístico, por muy atroz que pudiera sonar, la muerte presentada en está forma tan horrososa y vivencial es algo que inequívocamente afecta la obra de cualquier artista.
En lo personal he escrito algunos poemas sobre el particular, pero he tenido, no sé como llamarlo, la "atención" de no leerlos en público, están ahí los textos entre las hojas de Zero Borderland.
¿Por qué no les he dado lectura? Precisamente por lo que señala Solzimer, para no caer en ese protagonismo fatuo en el que algunos artistas han caído, más que nada porque el humor negro siempre me traiciona y creo que no sería propio por respeto a muchas familias que han sido visitadas por la pelona.
En el caso de Armineé Arjona, la conozco de tiempo y sé que su propuesta desde siempre ha sido a favor de los derechos de la mujer y por lo tanto su propuesta me parece válida, aunque repito, no deja de ser desgarradora.
Yo he estado frente a los familiares de víctimas y he visto el dolor e impotencia a través de sus ojos, desesperados han preguntado a este humilde escribidor ¿por qué a mi hija? y no me ha dado por salir a escribir poemas, éstos han salido arbitrariamente a manifestarse en silencio.
La poesía no sirve para recuperar vidas, sino es el camino para perder de nueva cuenta nuestras almas, no necesitamos nombres para conocer nuestros instintos de supervivencia, las muertas de Juárez no es un problema de género, en la Ciudad del Crimen lo que se vive es el exterminio puro de la raza humana y hay quienes buscan -de forma exitosa o no-, reflejar esta naturaleza.

Exodo XXIII, 20-23
He aquí yo envío mi Angel delante de ti para que te guarde en el camino, y te introduzca en el lugar que yo he preparado.
Guárdate delante de él, y oye su voz; no le seas rebelde; porque él no perdonará vuestra rebelión, porque mi nombre está en él.
Pero si en verdad oyeres su voz e hicieres todo lo que yo te dijere, seré enemigo de tus enemigos, y afligiré a los que te afligieren.
Porque mi Angel irá delante de ti, y te llevará a la tierra del amorreo, del heteo, del ferezeo, del cananeo, del heveo y del jebuseo, a los cuales yo haré destruir.

Stoned que me gana la fe
Ya no estoy joven, estoy perdido en mis días de madurez inmadurada, siempre voy en busca de no buscar, mejor me callo, esto de hablar es extender una serpiente para que le crezcan alas.
Me equivoco en cada palabra que trata de sostenerme en mi venganza contra la humanidad, soy yo el hombre/solo/lobo contra el mundo y mi cristal se rompe en un suspiro.
Veo por ahí que alguien no le entiende a la naranja mecánica y yo no dejo de pensar en el jugo de uva. Veo alacranes en las nalgas de la señora que reza con fervor, rostros de asesinos en cada uno de los que salen en la sección social del periódico.
Hay alguien que no desayuno está mañana y tiene los ojos del mundo encima.
La redacción es callada los sábados, mucho más callada que una lista de blogs que pienso enviar al cementerio por inútiles y eso que traté de evitarlo pero si no escriben no se merecen otra cosa más que el ser apartados.
*
Entré a la segunda fase del proceso de pérdida de peso, luego de hacerle al loco por tres meses sin alcohol, ahora viene lo bueno. Ayer visité al médico dietista y ya me dio una hermosa lista de las cosas que no debo comer ni de broma, entre ellas mis adoradas papas. A cambio, me recetó unas lisndas y diminutas pastillitas, de las cuales me tuve que tomar tres esta mañana. Son pequeñitas, redonditas, son tres, hermosas y blancas, de seguro ya se deshicieron en mi organismo y justo ahora siento sus efectos que empiezan a apoderarse de mi ser.
Ahora recuerdo que la boticaria me dijo que una de las lindas pastillitas era de uso restringido, una hermosa sustancia prohibida por la SS, y la hace sólo utilizable por receta médica.
I'm stoned. No-lo-sé. Siento la nuca y las manos hirviendo, los ojos me los veo más grandes de lo común y la pantalla de mi pc tiene unos colores realmente hermosos. Justo ahorita acaba de pasar la virgen de Guadalupe a mi lado. Pero no me sonrío, no soy Juan Diego, soy un puto inquisidor que se va quedando sin palabra. Un ser contemplativo. Disfruto cada sentido, sentado en mi cubículo.
Las recepcionistas, cuando hablan para vocear a alguien, me recuerdan la película de Blade Runner. No sé por qué, últimamente veo Geishas por todas partes y no he comprado condones, ni siquiera he podido ver de nuevo la porno que tanto me gusta.
Sexo por todas las cavidades. Soy un animal en vías de la domesticación. En mi mostacho una cana luce rebosante y altiva, igual que la del perro pastor alemán propiedad de mis suegros.
Debo de pagarle a Cheko los dos dulces que le debo, aunque pensándolo bien, mejor compraré cigarrillos antes de irme a San Lorenzo a ver feligreses que se hincan para pagar mandas al mártir. Regreso.

You're right Ese
Estoy de acuerdo con su post Solzimer (incluso con sus chistes) y es precisamente esa búsqueda de las formas lingüísticas lo que nos mantiene pendientes a los calós fronterizos.
Regreso en un par de horas (la chamba llama) y espero transcribir una conversación con Alejandro Sánchez, sobre lo que usted a bien tuvo para tratar en su posteo.

Las mujeres que hablan menos, tienen la posibilidad de volver loco a un hombre con un menor número de palabras.

8:45 am, 30 de julio de 1975

...Y Dios hizo al Zerk

Alcance a postear esto, mañana busco escritores...
Las palabras de Solzimer sobre la presunta propuesta literaria en la que incurrimos Jorge López Landó y un servidor, de retomar un lenguaje propio de la región fronteriza (que creo que se refería más bien a Pablo Santana, que en algunos de sus textos también recurre a algunos vocablos fronterizos), lejos de halagarme me ha puesto a meditar sobre la situación que vive el poeta en cualesquiera región que este habite.
Aunado a lo anterior, los comentarios vertidos por Rosario Sanmiguel hace casi 10 años en la cronología que transcribí posteos abajo, me obliga irremediablemente a dar algunas impresiones personales sobre la función que venimos cumpliendo, los escritores de la frontera.
Bueno, primeramente uno de los debates mayormente recurrido y jamás solucionado, es precisamente el de darle una ubicación geográfica al escritor; he visto como en mesas y encuentros, los trabajadores de la palabra se mueren de la rabia al sentir que los llaman por pertenecer a una entidad o región del país.
Evidentemente los escritores en calidad de poseedores de la palabra tratan de hacer universal el texto que se encuentran defendiendo, sin embargo, hay muchas características en el lenguaje que invariablemente nos generan un estado de arraigo involuntario.
Yo no sé si mis poemas, por ejemplo, se encuentran en alguna de las dos situaciones, pero me reconozco como escritor ubicado en un contexto geográfico del cual trato de rescatar los mayores elementos posibles.
Claro que esta facultad no me impide de ninguna forma explorar otros caminos, tal y como algunos escritores consideran. Desde mi punto de vista escribir desde una ciudad capital no nos vuelve mejores.
Acusados de misóginos, ególatras, fundamentalistas y demás pendajeas, los escritores que han surgido en la región desértica de chihuahua, no solamente han tenido que sanar las heridas generadas por una desprotección del sistema, sino que además se han tenido que generar antídotos para sus propios venenos.
Eso, lo de la desprotección del sistema centralista, es una de las más grandes limitantes que se ha puesto el mismo escribidor que vive en la raya para no escribir. Al considerar que su trabajo se encuentra menospreciado o simplemente ignorado por su patria, busca la asociación con una nueva clase de ciudadanos, aquellos que han perdido la tierra, familia y pertenencias. Es a ellos a donde apunta la literatura, es el por qué de su vertiginosa deformación del lenguaje.
Hay otros escritores en la frontera que existen en minimizar el trabajo de sus coterráneos e incluso, gustan de hablarse de tu con los gobernadores corruptos y los presidentes ineptos., como si esa familiarización elevara su estatus dentro de la escena literaria. No hay idea más errónea para mi humilde percepción. Independientemente de los desmadres sociales a los que el ciudadano se encuentra sometido por los malos manejos de gobierno, aún más allá, haciendo a un lado la escasez de apoyo por parte de cualquier instancia para la difusión de la cultura de los distintos grupos en la sociedad, es la obligación de todo el que se dice artista, crear.
Sin embargo, no creo que la indiferencia social conduzca a la solución, es decir, creo que el artista como individuo tiene la facultad de luchar por una mejor calidad de vida, pero por otra parte, tiene la obligación de producir las obras que a la postre traeran las respuestas para otros en contextos ni siquiera imaginados.
Esto no implica que se levante uno diariamente a querer producir la mejor de las obras ni tampoco se enfoca al desprestigio de quien sí produce algo a lo que llama arte (alabado sea el Creador, mientras escribo esto, Norma se me acerca para preguntar por una medida de pantalones, automáticamente me he descartado de cualquier charla), entrare mejor a otra de las vertientes que dieron origen a este posteo.

Las fronteras fugaces de Sanmiguel
Me llama la atención el tratamiento que Sanmiguel da para algunos de los escritores de la frontera, para ser especifico del estado de Chihuahua, y para dar en el clavo, de Ciudad Juárez.
En la cuna de los asesinos, la escritora chihuahuense llama a la primer generación jóvenes dedicados a la literatura poetas malditos, el calificativo, evidencia de entrada una aversión hacia quienes fueron sus compañeros de taller, más que un adjetivo calificativo real de su trabajo letrístico.
Menciona en cambio, personalidades como Ysla Campbell, de quien alaba el esfuerzo realizado para con la cultura fronteriza.
El problema más grave que encuentro en las palabras de Sanmiguel en el artículo que logró publicar en la mencionada revista Cultura Norte, es la facilidad con la que se autonombra autoridad para resumir en unas cuantas líneas, lo que a su parecer, es lo bueno y lo malo de la literatura chihuahuense.
Ni siquiera aparece la voz de los trabajadores de las letras, es sólo su percepción de este entorno por muchos visto desolado el que entrega en una cronología que omite datos y deforma otros como las publicaciones y posterior nombramiento de Jorge Humberto Chávez como nuevo coordinador del taller literario del INBA.
Se ve en cambio, un texto cargado de resentimiento ante una generación de escritores hijos de la chingada que no soportaban palabras rosas y preferían andar de putas hasta altas horas de la noche.
El acierto de Sanmiguel en este retrato borroso de la literatura chihuahuense, podría ser recordar a algunos de los escritores que al carecer de publicación son susceptibles al olvido.
Yo no me considero una portavoz de la literatura chihuahuense, formo parte de una generación de rondadores de la nada, que simplemente se ha avocado a la aceptación de sus limitantes, tratando de rescatar algo del entorno, creando nuevas realidades a través de la ficción porque, por ejemplo, si no me gusta esto que escribo, simplemente mañana lo cambio. No es como los libros. Allí si se chinga uno. Lo demás, es lo de menos.
Desde mañana me avocaré a buscar a algunos de los escritores que aquí se mencionan, incluso Sanmiguel, para ver qué pensaban y por que situación pasaban en ese momento -hace 10 años-, y cuáles son sus perspectivas hoy en día.

Nota aclaratoria

No estoy de acuerdo con todo lo que Sanmiguel narra en su cronología, pero creí pertinente traer al blog este documento histórico, por lo demás mañana hago algunos apuntes sobre el artículo y si el tiempo me alcanza, levanto algunas opiniones con algunos de los escritores que menciona, que por ahí andan.

Este 30 de Julio habrá fiesta en mi blog, cumplo años no de bloggero sino de entero, para que se vayan apuntando al ciber party (es de traje).

TRAVESIA FUGAZ, EL DESARROLLO LITERARIO EN JUAREZ
Por Rosario Sanmiguel

(Segunda de dos entregas)
Joaquín Cossío, Willivaldo Delgadillo y Marco Antonio García editan el suplemento cultural Zona, en el diario El Fronterizo. En él continúan el trabajo que se inicia en Nod, pero con mayor fortuna. El suplemento, tanto en el diseño como editorialmente, es más maduro. Los textos publicados no se limitan a los del grupo y sus amigos. Se incluyen a escritores del estado y a críticos de renombre nacional como Evodio Escalante. Desafortunadamente, por falta de apoyo económico, después de algunos números deja de salir.

1987. Ricardo Aguilar Melanzón publica en la editorial de la Universidad Veracruzana un libro de relatos titulado Madreselvas en flor. En él presenta la frontera como un lugar caótico que vive a ritmo acelerado. En este libro el narrador es un chavo que nace en El Paso pero vive en Juárez con su familia. Estudia high school del otro lado y es obligado a enrolarse en la marina norteamericana. Sucesos importantes que construyen la identidad chicana del personaje, llevándolo así a una condición marginal.
Aguilar Melanzón un lenguaje vernacular, citadino, muy vivo, cargado de pochismos. Ya antes había publicado un libro muy importante para los estudiosos de la cultura de la frontera: Glosario del caló de Ciudad Juárez.
Con Boldo I Clement, Jorge Humberto Chávez publica Nunca será la medianoche.
1988. Ricardo Aguilar Melanzón recibe el premio José Fuentes Mares que otorga la UACJ. También en Boldo I Clement, Miguel Angel Chávez Díaz de León publica su primer libro de poesía, Un lugar sin sur.
1989. En la ciudad de Chihuahua, convocados por Rubén Mejía, se reúnen algunos escritores de Juárez con los de allá. De esa reunión nace la revista de literatura Azar. Desde sus inicios demuestra ser un proyecto muy definido: crear un espacio para la puclicación de la literatura joven del estado. Con el tiempo, Azar se convierte en un importante punto de referencia en el desarrollo de la literatura en Chihuahua.
Joaqeuín Cossío, el más creativo de su generación, además de poeta es diseñador gráfico y actor, publica Conversando otra voz. Un breve libro con algunos poemas de antología. Sale otro libro de Gardea: El diablo en el ojo.
1990. Una vez más Willivaldo Delgadillo emprende la tarea de editor. Ahora se trata de una colección de plaquettes de poesía con el sello de Ediciones Arácnido. Buena calidad en los materiales, en el diseño y en la impresión. Además, tres nombres relativamente nuevos en el ámbito literario de la ciudad. Yolanda Abbud, autora de Viaje al infinito; Alonso Lastra Sobrevivo la noche delirante y Rafael Arenales publica una colección de aforismos. Cada una de estas publicaciones tiene sus propios aciertos así como un nivel de calidad escritural diferente a las otras dos. Junto con Marco García, Willi Delgadillo inicia la edición de Pez al cielo que, finalmente, la falta de presupuesto impide su publicación.
Ricardo Aguilar Melanzón entrega otro libro de cuentos, Aurelia. En este libro, tanto la propuesta general como cada uno de los cuentos, presenta una estructura convencional, muy diferente del libro anterior. Aguilar Melanzón maneja un lenguaje más depurado sin apartarse de la experiencia fronteriza.
Alejandro Sánchez y Marco Antonio García inician la edición mensual de un trípticoque titulan El Acordeón. En él aparecen los textos de los escritores más jóvenes. Esta publicación se suspende en 1992 con el cierre de la Escuela Supuerior de Agricultura Hermanos Escobar, en cuyos talleres se imprimía
1991. Se celebra el Primer Festival Literario de la Ciudad, auspiciado por la ya desaparecida Escuela de Agricultura, coordinado por Alejandro Sánchez y Marco Garata. Este evento, uno de los más importantes en la vida cultural de la ciudad, reúne a todos los interesados en literatura, ya sea como escritores, lectores, críticos, editores o simpatizantes.
Esta fiesta de alcance mayoritario edita durante los dos años de su celebración una Memoria, que es el más completo documento del quehacer literario en Juárez.
La doctora Ysla Campbell, investigadora de la UACJ, publica el libro Diario Inédito de Guillermo Prieto, con un erudito estudio introductorio escrito por ella misma.
La Editorial meridiano 103 publica la antología Cuentistas chihuahuenses, que reúne los mejores textos participantes en el Primer Concurso Estatal de Cuento convocado por la revista Semanario. Su director, Antonio Pinedo, es un periodista que se distingue del resto de los propietarios y directores de periódicos locales por su interés en la cultura.
Willi Delgadillo inaugura una sección cultural en Semanario, así como la columna Rizoma. En esta sección publican principalmente los poetas más jóvenes de la ciudad. Posteriormente, en este mismo espacio, José Pérez Espino y Rubén Valenzuela seguirían participando con reseñas y artículos sobre la literatura juarense.
El Consejo Municipal para la Cultura y las Artes, a través de su Coordinación de Literatura y Publicaciones, inicia su tarea de promoción cultural enfocada principalmente a la publicación.
1992. Joaquín Cossío gana el Premio Chihuahua con la obra de teatro Tomochic, el día que se acabó el mundo. Esta obra dramática se convierte en la de mayor número de representaciones en el estado.
Los Cuadernos Universitarios de la UACJ, bajo la dirección de la doctora Ysla Campbell y la coordinación editorial de Jesús Gardea inauguran una nueva época. Los Cuadernos, muy bien presentados, con un diseño más fino, publican a ensayistas y poetas de nivel nacional que de alguna manera tienen contacto con la Frontera Norte de México. Tal es el caso del cuaderno Desde Bloomington, de Margarita Peña, y el del poeta uruguayo Saúl Ibargoyen, quyien es conocido y apreciado por los escritores locales gracias a su participación en los Encuentros de Escritores organizados por la UACJ. Ojalá estos cuadernos se pusieran en venta en alguna librería local, ya que un trabajo tan bien hecho merece mayor divulgación.
En respuesta a la atmósfera machista imperante en los talleres literarios y a la necesidad de abrir un espacio para el estudio y la creación literaria de la obra escrita por mujeres, se organiza el Taller Libre de Literatura de Rosario Castellanos, que hace su presentación en el Segundo Festival Literario de la Ciudad ante una reducida asistencia de público. El vacío creado esa tarde sólo surte efecto momentáneamente, pues la mayoría de los textos ahí leídos son publicados posteriormente en la revista Azar. Lo más interesante de esa presentación es la lectura de un ensayo escrito por Socorro Tabuenca en torno a la figura de la Malinche y su tratamiento en algunos trabajos de escritoras chicanas.
A partir de ese momento, Socorro Tabuenca, investigadora del Colegio de la Frontera Norte, intensifica su labor como crítica de la literatura del norte del país. Publica en algunas revistas de circulación nacional y participa en importantes foros como la UNAM y la Feria del Libro en Guadalajara, entre otros.
La Coordinación de Literatura del COMCA (Ricardo Morales y Rosario Sanmiguel), y la ESAHE (Alejandro Sánchez) convocan a los escritores locales a participar en una colección de cuadernillos de literatura. Los trabajos recibidos son muy pocos. En principio porque para la comunidad de escritores resulta una novedad que el municipio apoye un proyecto de esta naturaleza y surge la desconfianza. Otra razón de peso es que aquellos que paticipan en lecturas con algunos poemas carecen de material suficiente para una publicación. Aún así se editan los primeros siete títulos: El puente negro de Juan Holguín; Cuentas pendientes de Tomás Chacón; Hoy somos el silencio de Carmen Amato; Hora errante de marcela Zaragoza; Niña que caminas de Armando Arenas; Caminar sin sol de Juan Escárcega y El melodrama como recurso dramático, de José Lozano Franco. Esta colección, llamada Cuadernos de Arena, tiene ante todo la preocupación de documentar el quehacer literario de la ciudad en este momento. El texto se maneja no únicamente como una producción estética, sino como un bien cultural más amplio, es decir, en su contexto social, político e histórico. De cada título se tiraron 500 ejemplares que se han distribuido lenta, pero efectivamente, al punto de que más de un título está agotado. De esta colección, el cuadernillo de Carmen Amato reafirma su calidad literaria, de quien se conocía poco trabajo. Actualmente prepara una plaquette que formará parte de los Cuadernos del Azar y que se publicará en coedición con la Universidad de Nuevo México.
1993. Este es un buen año para las publicaciones periódicas. Estudiantes juarenses y chicanos publican en la Universidad de El Paso, revistas de literatura con la participación de los escritores jóvenes de Juárez. Zulma Méndez coordina una interesante revista llamada Rutas, donde se planrtea la frontera como un campo en el que confluyen diversas identidades. Juan Armando Rojas Jo inicia la segunda época de Capirotada.
Bajo la coordinación editorial de Ysla Campbell y Pedro Ramón Garay, la revista Entorno de la UACJ, inicia su tercera época con aciertos en cuanto a su línea editorial y al diseño gráfico. Aquí mencionaré la labor ensayística de Pedro Garay, quien desde hace más de una década colabora en diversas publicaciones locales y nacionales, como son la revista Siempre! Y el periódico El Universal, de la ciudad de México. También es reconocido su trabajo como traductor de la poesía norteamericana contemporánea. Próximamente publicará un libro de ensayos literarios y una antología de poesía norteamericana.
Con el apoyo de la administración municipal nace una nueva revisata, Puentelibre. Su objetivo es recoger todas las expresiones culturales de la ciudad, primeramente; también crear un espacio para la cultura de la frontera norte del país y proponer una lectura alternativa de norte a sur de la llamada cultura nacional.
Dado el creciente interés en los ceirculos universitarios de México por la literatura chicana, Ricardo Aguilar, uno de sus principales promotores en nuestro país, publica en la UNAM una antología de cuento titulada Cuento chicano del siglo XX.
El interés por los talleres literarios aumenta. Además del Taller Literario del Museo de Arte de ciudad Juárez, a cargo de Jorge Humberto Chávez, el Rosario Castellanos y el de la preparatoria Altavista dirigido por René Moreno, el COMCA, en coordinación con la Dirección de Literatura del INBA y del CNCA, inician una segunda etapa del Taller Literario del INBA en Juárez, bajo la coordinación del escritor tamaulipeco Orlando Ortiz. Por otro lado, la UACJ organiza un Taller de Dramaturgia coordinado por Jesús González Dávila. A él asisten, Joaquín Cossío, Edeberto Galindo, Antonio Zuñiga, Verónica Uribe, Jorge González y Luis Gerardo de Cordero. Algunos con obra publicada y llevada a escena, pero todos activos participantes, ya sea como actores o directores del movimiento teatral de la ciudad. Próximamente la UACJ publicará un libro con el trabajo de estos jóvenes dramaturgos juarenses.
La editorial Joaquín Mortiz presenta el último libro de Jesús Gardea, la novela Ventana hundida.
Enrique Cortazar publica en la UNAM un volumen de poesía titulado Ventana abierta, su libro más logrado.
La revista Semanario y Meridiano 107 Editores, editan el libro Premio Meridiano 107, de la colección Premio Estatal de Cuento.
Juan Holguín rodríguez publica La polvareda, una leyenda chihuahuense que Holguín toma de la tradición oral para llevarla a la palabra impresa. Como escritor, tanto en esta plaquette como en sus anteriores publicaciones, el mérito de Holguín Rodríguez ha sido cultivar una literatura testimonial en torno a sucesos y personajes propios de la historia y el folclor de nuestro pasado.
Agustín García, integrante del Taller Literario del Museo de Arte del INBA, publica su primer libro de poesía, Yo es sólo un hombre que se aleja. Poesía de justeza verbal, de versos diáfanos que en su aparente sencillez anuncian a un poeta maduro y profundo. Lejos de esa postura de poeta maldito tan favorecida en los poetas jóvenes, García devela en su poesía una honesta experiencia de la vida.
Como parte de la colección Cuadernos del Azar, Willivaldo Delgadillo publica una recopilación de los textos que anteriormente se habían publicado en la revista Aza con el título "Al margen de los días". Del cuaderno, el texto más interesante es Mansfield, el que no escribe. En él Delgadillo escribe: Mansfield era adicto a la experimentación. Escritura autobiográfica que además de incorporar personajes de la vida real consigna las posturas ideológicas en relación con el arte, la política y la promoción cultural de una de las más singulares figuras del ámbito cultural juarense: Delgadillo/Mansfield.
Rosario Sanmiguel publica el libro Callejón Sucre y otros relatos en la Colección Infinita, de Ediciones Azar, en coedición con el CNCA. Este es el primer libro de un ambicioso proyecto editorial que apunta hacia una nueva política cultural, donde Ediciones Azar, surge como una alaternativa que viene a satisfacer una necesidad manifiesta en los últuimos diez años y ante la cual las universidades se han mostrado mindiferentes: promover, por medio de un amplio proyecto editorial, la literatura regional.
Para fines de organización y documentación se menciona únicamente a escritores que cuentan con obra publicada, así como a aquéllos que sin tenerla desempeñan una labor importante en el acontecer cultural de la ciudad. Sin embargo, es importante señalar que el movimiento literario en Juárez es más amplio y vivo de lo que esta cronología apunta.


TRAVESIA FUGAZ, EL DESARROLLO LITERARIO EN JUAREZ
Por Rosario Sanmiguel
Publicado en la Revista Cultura NORTE
Año 7, Número 32, Noviembre 1994
Pags. 54-59