Sueña lejos de la tristeza, sueña lejos del dolor, como si no hubiera ocurrido...

Ya pasaron cuatro años, o no sé si han sido tres, los días pasan y como si la mente estuviera bloqueada, el tiempo dejó de tener sentido, está resentido.
No es hoy el día de tu aniversario luctuoso, ni hay nada que celebrar, la noche aún no ha caído y no tengo motivos para estar triste, pero lo estoy.
Te cuento que desde que te fuiste he subido casi 20 kilos y no hay poema que escriba que logré emocionarme. A cambio, veo crecer a veces a tus nietos, la pequeña tiene tu rostro y lleva tu alegría en la sonrisa, la adorarías si la vieras, aunque tal vez la ves desde donde estás.
A veces sueño que puedo saltar muy alto, otras el insomnio me ataca y cuando logró adentrarme en el descanso siento que me ahogo y me despierto de manera precipitada. Hace tiempo que ya no sueño con el demonio, es una mejora, los rezos y la fe que me enseñaste sirvieron y eso es bueno.
Dicen mis amigos que soy sexy y barrigón, que aún tengo algo de virtud en las letras, pero todavía arrastro ese lado malvado que no me deja ser y hacer feliz a los míos.
Por eso quiero construir una choza en Saigón, sacarme la lotería y partir a Praga o Buenos Aires, alcanzarme en lo desconocido, desaparecer entre los vivos.
No creas que todo está perdido, trato de sacar lo mejor de cada día y la mayor de las veces lo consigo, siempre hay una buena razón esperando en casa para lograrlo.
Los libros que prometí escribir están en proceso, aún salgo por las tardes y apuesto algunas monedas en las máquinas estafadoras, todavía tarareo tus canciones inventadas y me encanta observar la foto del último vals que bailamos.
Voy a salir a caminar, a reconocer las calles otra vez, te lo prometo.

IP Man Rules!

Recordar para olvidar que olvido olvidar

No hay momento más chingón que pensar en una canción que te gusta y hace mucho no escuchas y que te trae grandes recuerdos y que en ese momento suene en el estéreo. Bueno quizás no es lo más chingón que pueda haber pero igual y vivimos y nuestros recuerdos se remiten a canciones, hay instantes claves en nuestras vidas que se marcan con una canción, parte de las letras se vuelve parte de nuestras almas.
A lo mejor no de nuestras almas, pero si de nuestra formación o deformación como personas, hoy ando medio inseguro, tal vez no es así, es meramente el efecto 32 de la cruda que viene en el manual de los bebedores antisociales, obra que por supuesto no existe y ya me aventé un choro para colar una rola de los Jayhawks, que me trae grandes recuerdos pero que ahorita se me olvidaron por estar escribiendo mientras escribo sin parar. Whatever... mejor hay que disfrutar la rolita. Que es uno de mis hits, por no decir que la favorita durante más de 20 años, años antes o después de hoy, no lo sé... y aparte el guey que canta me recuerda a mi mismo cuando tenia las greñas greñudas, pero ahí van de nuex hay que resucitar al buki...

Sobre la pasión de los Indios o del Amor por Juárez

El fenómeno de los Indios ha terminado por atraparme. Es extraño, durante las semanas recientes estuve tentado a escribir mis argumentos sobre lo que este equipo de fútbol soccer de Primera División representa, no solamente en el ámbito deportivo, sino para la vida de la misma ciudad.

Algunos minutos antes de comenzar a teclear todavía dudé sobre sí tenía que escribir o no sobre el tema, por aquellas de que pareciera un oportunista más que aprovechando el momento de gloria quiera salir de su propio infierno.

Sin embargo, ahora creo es el momento y hay que aprovechar la oportunidad de leer interpretar, de tratar al menos de leer este entrelíneas que el destino local nos ha puesto en frente.

Recuerdo que durante el tiempo que el equipo se mantuvo en la lucha por ascender al máximo circuito, eran pocos los que apostaban por siquiera que lograra llegar a la liguilla de ascenso.

Para sorpresa de muchos, entre los que me incluyó, el primer milagro se dio y pese a ello, las jornadas de inicio en la Primera División no fueron del todo favorables, tanto que estuvo a punto de perderse el sueño y regresar a la Primera A.

Más allá del problema o no que pudiera surgir con un descenso, el equipo no había logrado convencer a su aficionado cautivo. Siendo sinceros, muchos de los que han acudido a los juegos han admitido que acudieron por ver a los equipos que siguen de antaño, antes que para apoyar a los Indios.

¿Por qué se daba esta situación? Tan simple como que no había una identificación real entre el hincha y su camiseta.

Aunado a lo anterior, Ciudad Juárez vivió el peor año en su historia en materia de seguridad, lo cual, no sólo provocó la incertidumbre de los miles de potenciales de aficionados, sino el desinterés o quizás la vergüenza por tener un indicador de su lugar de residencia.

A la crisis de violencia se sumaron la crisis económica y la de salud, las cuales de alguna manera obligaron a los juarenses a retornar al punto de origen de la sociedad misma: A la familia.

Sin mayores opciones, la gama de vicisitudes que nos mantuvieron en un permanente encierro, nos hicieron reidentificarnos y creo, que ha sido desde dentro del propio seno familiar, en el hogar, donde los valores han comenzado a retomar su fortalecimiento.

Toda vez que la resquebrajada idea de familia ha comenzado a unirse, surge la necesidad de encontrar iconos que nos permitan seguir.


Los Indios, hoy equipo sensación a nivel nacional, bien pueden ser ese impulso que los juarenses habían anhelado, ese vínculo de identificación que puede mantener unida a esta lacerada sociedad fronteriza.

Cuando todos apostaban a que descenderían, yo siempre hablé de que representaban una especie de esperanza para la ciudad, más allá del mero acto futbolero, Jimmy mi fratello del Rancho Las Voces, es testigo, por eso ahora, fríamente me ceno el plato de la revancha.

Hoy puedo decir abiertamente que sí, los Indios son y espero que continúen siendo, uno de los pilares que nos pueden hacer recuperar nuestra ciudad.

Con su entrega han encendido luces que normalmente aparecían apagadas en las calles,
los rostros jornaleros otrora pusilánimes, hoy se ven motivados, no sólo por que ya pasó el mal momento que se ha vivido, sino por la pequeña enseñanza que nos han hecho llegar al demostrar de que si el equipo pudo salir del hoyo, fue por el trabajo conjunto, lo que como sociedad también podemos lograr.

La privación ilegal de espacios públicos derivada de la violencia, quiero decir por espacios, restaurantes, centros nocturnos, estos días puede haber encontrado un equilibrio o mejor aún, una derrota por parte de un pueblo que se niega a caer de rodillas ante la tristeza y el desencanto.

Algo pasó, surgió el amor por Juárez, el compromiso de la raza con su propia gente, este día podemos decir con orgullo que resurgió la identidad del juarense.

Juárez ha sido tierra desunida por sus características históricas, geográficas y culturales, es una tierra de paso, donde poco ha importado a los distintos gobiernos e incluso al ciudadano mismo, si no quieres sientes que perteneces a ella.

Los migrantes que no se identifican con el suelo que pisan y que consideran transitorio, pero que es este mismo espacio el que al final terminan adoptando como casa.

Aunque por el mismo el desarraigo, está desunión entre residentes, oriundos y transitorios, degeneró en problemas sociales a los que no se les ha dado la atención debida como los regionalismos e incluso la xenofobia, conflictos que mantuvieron por mucho tiempo nuestro terruño descuidado y con una falta de amor por el espacio nos arrastró a la ignominia .

Pero una camiseta, una simple camiseta ha roto los insultos de chilango, juarocho, putorreonero, duranmierguense y demás vocablos peyorativos, porque ahora todos son Indios: Flacos, gordos, ricos, pobres, morenos o güeros.



Los juarenses hoy nos vemos de distinta manera dentro y fuera del estadio y no se trata ya del mero teatro populista de "Al Pueblo pan y circo", podría aventurarme a aseverar que el fútbol en esta nueva mentalidad de los fronterizos es secundario, es un mero pretexto o, preciso, es la punta de la lanza de una nueva ciudad que resurge de sus propias entrañas.

En este fenómeno prepondera la necesidad de amar, la irresistible idea de hacer suyo el lugar donde se vive, es una verdadera la necesidad de identificación, de sentirse y palparse, de romper los estigmas que antaño nos hicieron daño, de demostrarle al mundo, que un pueblo como el de Juárez, vale más que los intereses mezquinos y que al final, independientemente de que se pierda o se gane en la cancha, estoy convencido que triunfaremos como sociedad.



¿Acaso sonrisas como ésta no valen la pena para seguir luchando?

*Agradecimiento especial a Gerado Pikis Vázquez por las imágenes utilizadas para este post.

¿Dónde me quedé?

Le pregunté al espejo dónde estuve tanto tiempo y me quedé pendejo, iba a escribir perplejo, pero sonaba a mal rima y en estas circunstancias, en las que he perdido el miedo de escribir o el medio de perder el tiempo en otras faenas ahora me ha dado un poco más de tiempo para regresar o al menos asomar la cabeza a este reflejo irregular de mi no existencia.
Detuve la marcha del coche simplemente en una avenida donde da igual la procedencia o el destino, el simple avance es lo que cuenta. El suspiro del amor errante que emiten los motores de los vehículos me indica el rumbo impreciso para seguir la marcha a pie.
Mientras ando por la avenida el calor se torna adormecedor y logró observar cómo entre los vapores que se emanan del pavimento aparecen los fantasmas del odio. A cada paso que doy hay un recuerdo de muerte y desencanto, hay un abandono constante de la voluntad de seguir.
La calle me pertenece, los otros, los que viajan en automotores, prefieren no voltear a verme, casi apostaría a decir que me temen, no me reconocen como un igual, todo por haber dejado atrás el progreso que les caracteriza, que les esclaviza, que los ha aislado de la realidad viva de un planeta con síntomas de infarto.
Los humanos que trabajan cerca de donde ahora rondo, viven lo más lejos posible, es una emboscada de los animales del capitalismo, mientras se el trayecto a casa más distante, existe mayor oportunidad de consumo.
Veo con detenimiento a un par de automovilistas que se reconocen como iguales, solamente cuando se comunican el odio mutuo por haber fallado entre el ámbar y el rojo; en sus miradas hay fuego, impaciencia, por sus sienes escurren densas gotas de sudor que se mezclan al agitarse las palabras y el escarnio.
En sus enseñanzas del Camino a la rectitud, Buda aprecia en sus versos gemelos que el odio nunca habrá de vencerse a través del odio mismo, sino es por medio del amor como habrá de ser derrocado.
Lo mismo pensaron The Beatles, pero para mala fortuna de estos automovilistas se encuentran muy lejos de su alcance.
Intento silbar All you need is love, pero el claxon de un autobús me hace volver a la realidad, salir del asfalto y terminar por guarecerme en la fuente donde hace mucho no corre el agua y las ninfas, cansadas de bailar en la aridez de los ánimos, terminaron por marcharse a trabajar a un table dance.
Voy de nuevo mas nunca nuevo a escribir, a la reinserción inútil del ser social y saludar y olvidar lo ya perdido.


Vengo a vengar las ideas propias, al camino, por eso hice una pausa en la demencia y después de caminar por algunos segundos-minutos-horas-días-(…), me senté a esperar la caída del atardecer, fastuosidad natural que hace mucho no contemplaba.

Del primer libro de Obregón

Apoyen al rock local de calidad, un evento a favor de los chamacos rockanroleros de Juaritos town...

E*SPIRAL PRESENTA “CALÍGULA”

Ciudad Juárez, Chihuahua. 18 de marzo de 2009.- El grupo juarense E*spiral llevará a cabo la presentación oficial de su disco “Calígula” el próximo viernes 20 de marzo, a las 19:00 horas, en el Teatro Experimental del Centro Cultural Paso del Norte de esta frontera.

El evento consistirá en un concierto complementado con apoyos visuales y escenográficos, en el cual se proyectará además el corto animado “Calígula” que produjo Rancho Las Voces, la revista electrónica de arte y cultura.

Los músicos integrantes de E*spiral son: BTO M. (batería), Allan M.(guitarra, voz) David T.(guitarra) y Javier (bajo), para el concierto han sido invitados los músicos Jaime (acústica, samplers) y Chumel O. (sax).

El evento es gratuito, pero para entrar se requiere solicitar una invitación personal al (656) 632 29 28 ó al (656) 262 1552.

“Caligula no es solamente un disco. Contiene dentro de su contexto, escondido dentro del orden de las canciones, una historia obscura: cómo una persona normal se convierte en un asesino”, informa el grupo.

“A su vez, nuestra música explora géneros que van desde el alternativo en canciones como «Estrella» y nuestro primer sencillo «Moscas». El disco también incluye un toque de blues en la poderosa instrumental «Balada pa' Selina». Grunge en canciones como «Calígula» y «En Ti». Dándonos una vuelta también por el pop en la triste y dulce «Nada», en la melancólica balada acústica «Planeta». Finalmente atacando con un poco de progresivo en el poderoso Himno al amor «I Am Alone» y en la obscura balada «Nightmares»”, declara E*spiral.

En el concierto del viernes el apoyo de vídeo en pantalla estará a cargo de Carlos Gurrola y los recursos escenográficos fueron coordinados por el respetado teatrista Marcelo Segberg.

El evento será capturado en vídeo para la realización de un DVD, cuya distribución está proyectada para la temporada Otoño/Invierno de este mismo año 2009.

E*spiral es un grupo de rock que surgió 1996 y, desde entonces, ha ofrecido numerosas presentaciones en diferentes bares y teatros de la localidad.

En su trayectoria ha tenido importantes participaciones en eventos tales como el 2do Festival Internacional de Chihuahua, ha abierto para el grupo de rock mexicano La Lupita, y el año pasado 2008 abrieron el escenario para El Tri y La Maldita Vecindad en el Poliforo Juan Gabriel de esta ciudad después de su participación Guadalajara el verano pasado.

Sobre las olas de este mar de arena

Hay días extenuantes. Débiles instintos de supervivencia que nos acompañan. Engañamos a la muerte a cada jornada.
Le pedimos a Dios, rogamos a los Santos y a la Virgen nos cuiden y cubran con su manto bendito a nuestra ciudad.
Mis ojos están cansados, aunque ya no hay noches de rondas, los desvelos son constantes, la alimentación decae con la preocupación, con el atisbo al odio por el odio mismo de sentirse acorralado.
Les pido a las putas de las calles, a mis amigos borrachos, a los buenos y a los malos que coexisten en los pensamientos callados, que amen a la ciudad.

Desde nuestras casas-fortaleza el ataque masivo de información corrosiva nos mantiene en vigilia permanente; atentos a negar las falsedades, vivimos exámenes permanentes de conciencia y apostamos por la lobotomía, al ver cómo el interés monetario prepondera sobre el espirítu de servicio, sobre el amor mismo y el arraigo a esta seca posibilidad de morada.

Nadie escapa, nadie quiere salir de su propio sino, la posibilidad de escape se ha reducido a encontrar la manera de quedarnos con lo que nos pertenece. Necesitamos necesitarnos, hoy más que nunca.

Los que amamos esta tierra, aún y cuando no nacimos en ella, debemos permanecer, porque es la vida misma, la de nuestros hijos, la que nos exije una respuesta inmediata de valor y compromiso.

De vuelta a la nave de los locos

La necesidad de regreso es permanente. Los años pasan pero las ansias se niegan a perder la oportunidad de reencontrar el camino, la verdad y la vida.
La contradicción del quizás, del voluntarioso afan para conseguir un mejor ser, es el miedo mismo de lograr los objetivos.
Quiero decir, la experiencia de estar en lugares no deseados o incluso en puntos donde nunca imaginamos, nos permite reconocer que en ocasiones hay quienes viven porque no tienen algo mejor que hacer; su existencia puede resumirse a la permanencia inútil y transitoria, en ocasiones invisible, entre los seres vivos y las cosas.

“Los objetivos y las metas son verdaderas estúpideces que sólo incrementan el dolor cuando lo fortuito y la desgracia se interponen en el camino”- me dice una voz desde la banca contigua, del hombre que toma el sol y se alimenta mientras se desaparece con el viento. Trato de no escuchar más allá de lo que me pertenece en este momento.
Y si hablo de instantes, debo reconocer que no estoy solo y poco a poco he ido reconociendo las cosas que verdaderamente importan en la vida, sin que eso implique que me importen a mí, pero al menos, tengo la posibilidad de saborearlo, como el extraño dulce de la amargura que caracteriza mi forma de ser.
Estoy de vuelta en esta casa de los peregrinos y mis intenciones no son tan buenas pero tampoco tan malas. Aterrado, envuelto entre mil personajes de pesadillas, oculto más que a los demás, de mi mismo, sobrevivo.
Emigro entonces cada idea para observar el desencanto de los profesionales de la letra, de cada recepción armoniosa, de sus rostros que lucen fatigados en las calles, ora andantes con desgano, ora con atuendos paupérrimos recién sacados de la tintorería para burlar a los vigias del primer mundo - del Gran Emperrador-, porque se enferman aquí, porque prefieren cruzar los puentes y evitar así la muerte. Traspasar el umbral, mis hermanos, sólo es sobrevivir su propio engaño, su tercer mundo desangrado, el pecado capital del hijo prodigo que siempre vuelve a comer al hogar porque nunca será igual la sazón de la abuela Taquicardia que falleció en la Antártida antes de que se acabaran los milagros.
Por aquí el ayer ya no es el ayer, para pertenecer hay que sobrevivirse a sí mismo, es una batalla constante con el mañana, es quizás tragarse un poco el desencanto y regresar sin maletas para recorrer los caminos que nos permitan encontrar la verdadera hospitalidad.
(-El Regreso a la Aceituna. Obregón.)

...ahora que el barco se hunde
y sólo tú puedes salvarme
y dudas de mis dudas
de mis ritos
de mis ruinas
entre siempre y jamás...

Calle 13, te soy fiel, me cae...

Es a veces, es el otoño... let it fall

Hay días que se presentan cuerpos celestes ante mis ojos. Segundos después la descarga de lo cotidiano me catapulta a la realidad y pendiente de los rostros, termino por alejarme de las masas.

Hay noches que se quedan ahí, en los tinteros del que escucha la calma, de este que soy que clama la paz y dispara con su palabra al primer movimiento. Pero no hay réplica.

Sólo tristezas, vasos, bocas, bacanales, nidos sin caricias, nadie para abrazar en este juego de percances inauditos.

Tensión entre las nubes, susurros de lluvia, animales de asfalto, calles que hablan por sí solas, entre los viejos mortales, no hay nadie que crea en los ángeles, sólo ríos vehiculares, plegarias al cielo, cientos de historias que van a ninguna parte.

Desde la ventana los observo, intento imaginar que vuelo y el permanecer en las alturas me estremece, pero vivo entre sueños, a veces desolados.

Y pienso en la gente que quiero y en su felicidad y no dejo de llorar algunas tardes como hoy, cuando el otoño provoca que crezcan las alas.

Día de fiesta

Hoy es un día de fiesta, independientemente de quién gane las elecciones en Estados Unidos, George W. Bush se va a la... (este espacio se llena con sus comentarios), mañana, cómo cambiamos al mundo depende de todos, ¡Renace el Mondo Ovarú!


Andrés también lo celebrará, lo sé

I´m not insane

Y son de juaritos ese...

Muy chingona propuesta de esta banda nacida en la capital del burrito, donde las calles de l-a-cera-sangre siempre permiten el paso de sus hijos tan virtuosos como anónimos... chéquense esta propuesta... son los compas de Spiral..

33

Nada del otro mundo, sólo un año más viejo, más gordo, con más responsabilidades, más familia, más gente a mi cargo en el trabajo, más desconocido en el mundillo literario, por qué no decirlo más feliz, más cabrón y ojete que nunca, más mentiroso, más real, más yo... más Zerk para rato.

Esa extraña cosa llamada amor...

El amor se llama una calle sin nombre, una guitarra abandonada a la espalda de un cantante rondador de barras tristes, la calle en la que jamás los amantes se encontraron. Así el amor aparece entre los rostros que no conocen y siempre relacionan el dolor con los atardeceres pendientes, entre el alarido del amanercer y un sueño mas que se ha perdido. Es el amor el que encuentra la salida para desaparecer entre los ánimos, en las palabras, en las mismas mentiras que predicen la verdad.


Porque de la mano lo lleva el destino a perderse, a encontrarse en la ceguera de los miedos, en la galleta de la suerte china, tan cochina como la apuesta para no ganar y seguir a la deriva: "Every person is the architect of his own fortune", díganle eso a Bruce Dickinson que se desgarra la garganta interpretando Sabbath bloody Sabbath con el amor que el demente le profesa al espejo roto.


El amor es así, palurdo, flaco y hostil, es un puente placentero, el llegar a ninguna parte. Con él sólo podemos ver a través de la locura.
Donde quiera que vayamos o lo que hagamos, se valora por la esperanza de otros, por el amor ajeno, cualquiera es tan frágil y tan insignificante que no vive del amor mismo, sino del recuerdo o del olvido.
Estamos predispuestos a que se rompa el corazón, a no darnos cuenta, yo mismo creí que podía volar y no me di cuenta de que en el suelo no funcionan las alas. En el ruido que se hace en los árboles con el viento, en las mágicas chocolatinas de Jaime, en el silencio del mercado, en la misma tarde está la respuesta al enigma, ahí la encontré.

El amor está en sus ojos y me veo en ella.
Todo el tiempo perdido valió la pena.

The dance its out there

No puedo evitar en un teibol siempre que la veo...

¿Y la Música por Televisión apá?

Prendo la televisión con la idea de encontrarme algún video que me permita relajarme después de un día más malo que el anterior.
Me viene a la mente que yo escuchaba la música que me gustaba en amplitud modulada. En aquellos días en Torreón no había casi estaciones radiofónicas que se dedicaran a programar artistas extranjeros.
La pobre oferta que existía en las estaciones de frecuencia modulada me obligaba a recurrir a unas grabadoras y aparatos modulares que mi padre había comprado en Ciudad Juárez y que tenían la característica especial de que, por la noche podían captar estaciones de Oklahoma.
Era entonces el tiempo de tener preparados los casetes y mantener la paciencia por largas horas, esperando el momento justo para soltar la pausa y comenzar la grabación.
Mi adolescencia, como la de muchos que por aquí tal vez lleguen a circular, fue muy distinta a la que viven los jóvenes de hoy.
El deseo de conseguir una canción y conservarla en una edición especial en el que la voz del conductor no interrumpiera la pieza era todo un reto, era casi un don divino tener el pulso para lograr una grabación completa.
En este afán desesperado fue que quizá muchos logramos apreciar en verdad la música, no había videos que interfirieran en el gusto por determinado género.
La ejecución de los instrumentos, el estilo interpretativo eran los principales argumentos para que uno terminara prendido de determinada agrupación.
Pero con el crecimiento de cadenas de televisión como MTV todo cambió. La posibilidad de ser un escucha se vio modificada y ahora el oyente se queda absortó ante la imagen.
Esta cadena tuvo su auge quizá en la década de los 90 cuando la música era reforzada por conceptos visuales en los que se apostaba a la creatividad, realizándose un sin fin de promocionales a manera de mini cortometrajes que cumplían su función de entretener en cada determinado segmento musical.
Si bien con la aparición del video musical se abrió una nueva posibilidad de creación, conforme avanzó la penetración de este concepto, se perdió gran parte del encanto.
La saturación de imágenes en la estación, provocó que los seguidores de grupos ahora tiendan más que a escuchar la música, a asimilar las ideas de consumo de quienes pretenden cantar y tocar algún tema, ya que la mayoría de los personajes que hoy se proyectan, no tienen ni la calidad ni el talento para aparecerse frente al espectador.
Para mala fortuna, a través de los ojos, los adolescentes de hoy escuchan qué comprar, cómo vestirse, que ademanes o lugares hay que visitar para ser socialmente aceptado.
Paradójicamente, ser antisocial se ha vuelto lo más sociablemente aceptado. Se acabaron los renegados del sistema. Se acabaron las aspiraciones y el derecho a la sorpresa ante lo cotidiano.
A cambio, tenemos una generación de jóvenes cuyo único ideal es alcanzar el estrellato con una canción monótona y repetitiva, vivir en una mansión rodeado de gente desconocida y sin mayor interés que la desaparición de su propia identidad.
La creatividad murió para dar paso al conformismo, pero que va, eso es lo que deja dinero, es lo que en verdad importa.
Como si fuera poco, me doy cuenta que MTV terminó hace un par de años con su concepto original de ser un escaparate para las bandas y después de mantener una barra de programación en la que se podía observar videos de manera continua, ahora son pocos los espacios que se dedican a la música.
En contraparte, la cadena que bien se pudiera mencionar como el Mc Donald´s del mercado audiovisual ahora tiene como plato fuerte para sus teleconsumidores, series de las llamadas realitys, en las que la única realidad es el engaño protagonizado por malos actores.
Lo que es peor, los mundos que plantea como ideales sólo pueden ser alcanzados por medio del desencanto y la falacia.
Después de algunos minutos de intentar en vano ver algo que realmente me interese en ese canal, no me queda más remedio que apagar el televisor y buscar en mi cajón de los recuerdos, mis viejas grabaciones.
MTV, nació con un tumor maligno en el cerebro y el doctor tiempo nada pudo hacer para salvarlo. Ha muerto.

A-Marla, you know...

Hay atardeceres en los que la memoria del ser querido se representa como el ocre que nos lleva de manera irremediable a la oscuridad, a la plenitud de una idea no concebida, a desamarrar los barcos y partir en la locura.
Hay salidas del camino que nos guían por la noche a encontrar el amor o el desencuentro, hay de vez en cuando un llamado a Dios para aclarar que la eternidad no nos significa un refugio.
Siempre de tí, de las horas perdidas del cansancio acumulado y las lágrimas que se postergaron entre los pasos de la muchedumbre, en el andar que me acobarda, en este avanzar en circulos, es el deseo de no haber estado junto a tí el tiempo suficiente, es la lontananza máldita de no sentir tus brazos y tu cobijo.
Dejo de mis manos la palabra herida, yace el dolor entre las bocanadas que dejaron de tener la certeza de saberse eternas.
Es esta parte de mi existencia la que extiende el universo a un segundo y en la tierra puedo asentir ante el deseo de la mentira para pensarte cerca.
Es fundamental saber que eres aún en alguna parte, me reconocerás que tu partida nunca fue en vano.

Necesario es vivirte cada día en la lejanía, aún y cuando el viento sigue debatiéndose entre mi terror particular y tu ausencia.


Te amo madre, algún día te encontraré, manda con tu buena estrella a Marla Fernanda.

EL VIENTO O ANTES DEL FIN DEL MUNDO

No es propiamente fobia o miedo lo que le tengo al viento, al menos eso quiero creer. En mis recuerdos de infancia está albergado aquel atardecer en el que la noche llegó de manera temprana.
Me encontraba con un amigo –Beny- en el patio de casa, que se dividía de la suya por una barda de apenas un metro y medio de altura.
Como cada día después de clase, salíamos a la parte trasera del hogar para jugar, pero en aquella ocasión, nuestras intenciones se vieron frustradas por una enorme nube que comenzó a cubrir de manera repentina el firmamento.
En cuestión de minutos la ciudad quedó oscurecida y fuertes corrientes de aire hicieron elevarse todo lo que estaba a su paso.
Antes de que mi hermana me diera la orden de ingresar a la casa, observé junto a mi amigo, observamos cómo una nube inmensa mezcla entre negro y tonalidades blancas, brillantísimas y de fuego en los bordes, avanzaba de manera vertiginosa.

Esta imagen tomada de la película Independence Day, es lo más cercano a lo que ví, believe it or not

Recuerdo que esa tarde, mi padre se encontraba en casa y eso vino a tranquilizarnos un poco a mí y a mis hermanos.
Mamá estaba en su trabajo, ese día le tocó cubrir el turno vespertino como recepcionista en un hotel en el que trabajó por no sé cuántos años.
Al ver que sus hijos se encontraban sumidos en la incertidumbre, mi padre optó por comunicarse vía telefónica con mi madre y saber si en la zona centro de la ciudad se tenía registro de algo similar o si era alguna tormenta de arena pasajera por el sector donde se ubicaba nuestro domicilio.
Mi madre respondió que todo se encontraba en calma, pero después relató que se comenzaba a oscurecer y sin más, se cortó la comunicación telefónica.
Los siguientes minutos parecieron eternos: Las ventanas parecían ceder ante las embestidas del aire, ese fantasma que llegaba con furia de ninguna parte, como queriéndose apoderar de nuestras almas.
Era sólo un niño pero el terror de alguna forma, logró prenderse de mis sentidos y después de que todo aconteció, no dejaba de observar el cielo, en busca de una respuesta que diera lógica a lo vivido.
Con el tiempo surgieron historias de lo que había acontecido. Algunos aseguraron a través del periódico local que se trataba de la presencia de varios objetos voladores no identificados, ya que al momento de dispersarse el fenómeno, se observaron varias luces extrañas.
Entre las versiones, había quienes, afectos a la fe, consideraron que se trataba del fin del mundo, incluso, se dice que en las cantinas, más de tres borrachines terminaron hincándose para rezar y pedir perdón al Creador.
Hay quienes llegaron a decir que mientras el meteoro acontecía, se vio pasar entre las calles un ente, al parecer del sexo femenino con el ay doloroso de La Llorona.
Por mi corta edad, la verdad quedó lejos de mi alcance, salvo los recuerdos compartidos con la familia, no tengo en mis manos aún una respuesta que satisfaga ese momento.
Hoy creo que independientemente a la locura que heredé desde aquel momento, que el viento se presenta como una prueba latente de que el tiempo avanza, que existe alguien más allá de nuestra visión humana que ordena y desordena las cosas.
Para curar un poco el malestar que me genera la presencia del aire, a veces pienso que es el mar, imagino que no existe el aire en este espacio y que son las olas como simples mensajeras de un mejor mañana.

Nueva evidencia alienígena

Zapatero a tus zapatos, que mister Maussan se dedique a buscar seres vivos extra terrestres en nuestro planeta, mientras tanto yo seguiré acumulando vida no humana dentro de mi jurisdicción.


Hola, me llamo Júpiter.

Just sing you fucking... punk!

En su tiempo me parecía asquerosa, tan asquerosa que para evitar enloquecer... terminé por postearla ¡valiendo madres! Lo peor del caso es que es como si viera una pesadilla que tomó vida propia, ahora podemos observar que la moda no sólo en el vestir sino en el corte de cabellos que usaban estos chamacos ha regresado entre los adolescentes...

El estrecho espacio entre el llanto y la risa

Acudir a una fiesta de cumpleaños de un infante es una de las actividades más desesperantes y menos gustadas a la que he tenido que hacer frente y tragar como padre de familia.
Desde pequeño, este tipo de festejos me resultaban deleznables. Tal vez en un inicio no existía un motivo en específico, de hecho los recuerdos de aquellos días pudieran resultar gratos.
Sin embargo, ahondando en mis recuerdos para poder encontrar alguna respuesta, fue el propio desprecio que mi hijo tiene a esas celebraciones el que me hizo ver claramente la razón de mi aversión: Los animadores.
Ulises como buen niño de su edad –como yo mismo lo hacia-, gusta de asistir a las fiestas, empero, siempre que aparece un cabrón pintado y pasándose de lanza para hacerse el gracioso, termina o bien encabronadísimo o en el peor de los casos, hecho un mal de lágrimas.
De lo poco que recuerdo en las fiestas era el enfado que me provocaban los payasos. Afortunadamente no formo parte de esas listas oscuras en las que se cuentan a niños que fueron violentados por los clowns o si bien les fue, víctimas de tocamientos impúdicos, como incluso se han llegado a conocer algunos casos en la historia popular de cada ciudad de mediana proporción.
No, el caso es que este tipo de desencanto me viene hoy a la mente y se refuerza por que por lo menos en las últimas cuatro o cinco experiencias en reuniones infantiles, los mendigos animadores han estado de la patada.
Si bien a nadie nos enseñan a ser padres, el error de algunos amigos de mi edad y que también se enfrentan a la organización de fiestas para sus hijos por primera vez, ha cambiado un poco el panorama de la angustia por el humor negro, ese humor negro y delicioso que se disfruta en silencio y que con el tiempo se puede redactar.
Me viene a la mente el caso de una conocida que tratando de que la fiesta del primer año de su hijo saliera espectacular, contrató, en lugar de un payaso… ¡Un mimo!
Mi compañera de viaje y un servidor fuimos de la sorpresa a una verdadera competencia por aguantar la carcajada.
El mimo, del cual no recuerdo su nombre no dejaba de hacer estúpidos movimientos, mal ejecutados por cierto, en un afán de entretener a un publico cuya mayoría alcanzaba entre los uno y tres años de edad.
Era de obviarse que lejos de conseguir su objetivo, el ojete bicolor solamente terminó por convertir en un valle de lágrimas de los mocosos que ilusionados se habían acercado a donde se encontraba para ver su actuación.
Al final creo que terminó por convencerlos con un truco con globos, pero para ese momento yo ya manejaba el coche, ya que Ulises fue uno de los niños que sintiéndose agredido por el falso clown terminó pidiéndome la retirada a la cual accedí de inmediato.
Siendo sincero, uno sabe en el fondo de su ser que una vez que un hijo acude a la primer fiesta, por más temor que le causen, jamás despreciara una invitación.
Y ahí heme al yo que le cagan las celebraciones payasescas acudiendo de nueva cuenta a otro ritual de desesperanza.
En esta ocasión no podía negarme ya que se trataba de la primera fiesta de cumpleaños del hijo de un carnal que para su mala suerte, contrató a un par de malandrines que aseguraban harían las delicias de los chiquitines.
No sé por qué putas los payasos y animadores de cumpleaños infantiles se anuncian con este tipo de slogans “el rey de los enanitos” “el príncipe de la carcajada”, cagadas por el estilo que solo me exasperan y hacen que me predisponga a aborrecerlos aún más.
Pues bien, estos payasos, llamados Sifón y Tiliches, salieron a escena con un respetable cuyas edades oscilaban entre los 2 y 4 años.
Al encontrarse que su público era de mucho menor edad que la que esperaban, terminaron poniendo música y cantando play back y salvo un juego en el que la supuesta diversión fue hacer chistes machistas y misóginos, se retiraron derrotados del escenario ya que no lograron sacar una carcajada ni de chicos ni de grandes.
Eso sí, antes de desaparecer en la nada, el encargado del sonido les dijo a los papás el teléfono para contrataciones y pidió un fuerte aplauso para despedirlos, empero, se hizo el silencio.
Con el tiempo, mi hermano lobo reconoció que la elección de los payasos no fue de las mejores y terminó riéndose del fatal encuentro con esos hijos del dark side.
La más reciente ocasión que tuve un encuentro cercano con estos extraños seres, fue en la fiesta de una compañera de trabajo.
Nos encontrábamos en un salón de una hamburguesería Wendy´s donde ahora prefieren los padres de familia hacer las fiestas para no tener que vérselas con recoger el tiradero que dejan los chamacos.
Llegamos a la cita puntual y todo corría conforme a la normalidad, incluso podría decir que Ulises la estaba pasando bien, hasta que, con una hora de retraso, aparecieron dos tipos disfrazados de lo que emulaba ser un Woody y un Buzz Light Year, personajes de Toy Story.
Los trajes, eran lo más patético que alguien pudiera imaginarse. Confeccionados con terlenka y mascaras de luchador en las que ni siquiera los ojos, la nariz y boca cuadraban donde deberían ir y con una voz aguardentosa, los supuestos héroes de la película de animación arribaron para transportarnos a Ulises y a mí en un viaje por el sexto circulo del infierno.
Mi hijo, llorando en un principio, terminó por refugiarse en mis brazos. Yo desperado al inicio y después cagado de la risa por la mala indumentaria, fui contando los segundos por que la función terminara.

No, Woody y Buzz no están copulando, no llegaron a algo tan bizarro, sólo fanfarroneaban

Entiendo que la función de este tipo de animadores es la de divertir, sin embargo, cuando la gracia no se da, ni los mejores arreglos pueden hacer a un payaso divertido. Eso lo ha entendido muy bien un hombre que se hace llamar “Pucheritos”.
Teniendo como base de operaciones el centro de la ciudad, Pucheritos se hace acompañar de un altavoz y se contrata en los locales comerciales del sector para promover las ofertas de las tiendas.
Así sin más, sin bromas, sin chistes ñoños, sin nadita de verbigracia, el payasito es más divertido porque al menos es sincero ante su fugaz auditorio y termina por ocultar en una carita feliz la desdicha de ganarse la vida aun en su propia desgracia.


Pucheritos, en su mero mole con la marchanta

Todavía estoy vivo, me recuerda el colectivo...

Apúntenle bien

El Instituto Chihuahuense de la Cultura Ediciones Eón y la Universidad Autónoma de Cd. Juárez presentan:

Mudas Las Garzas
de Selfa Chew

Breve memoria de la concentración de los japoneses mexicanos durante la Segunda Guerra Mundial

Presentadores:

Guadalupe De La Mora, Agustín García Delgado, Daniel Orizaga Doguim y la autora

el miércoles 16 de abril de 2008, a partir de las 19:00 horas en la Librería Universitaria de la UACJ Centro Cultural Paso Del Norte

La entrada es libre y de cincho hay un vinazo pal honorable gorrón.



Como no mandaron ni la portada del libro ni con qué ilustrar la invitación, aquí les dejo esta bella estampa México-Japonesa Folklórico-musical

Terror al alcance de tus ojos

Abro el periódico vespertino con más vergüenza y tristeza que otros días. La muerte caminadora perpetua de nuestras calles, hoy se encuentra regordeta pero aún tiene apetito.
Tan sólo en lo que va del mes de marzo, se ha sentado a cenar en esta tierra en 103 ocasiones, en su mayoría, según un reporte de las autoridades investigadoras, el 80 por ciento de los casos atribuidos al crimen organizado.
La foto de la portada, es una cruda verdad a la que los pobladores de este terruño han tenido que, si no acostumbrarse, aprender a sobrevivir.
En la imagen se observa el cuerpo de un hombre a bordo de un vehículo, su rostro y cabeza están totalmente destrozados por las ráfagas de "cuerno de chivo", como se conoce comúnmente a los rifles de asalto AK-47, que son utilizados por el hampa.
Vergüenza y miedo resumidos en una imagen que continúa en las páginas interiores, sólo para encontrarme otra de las visiones que me son más preocupantes aún.
En el pictograma aparece un automóvil con decenas de impactos de bala y en el piso yace el cuerpo del que probablemente lo tripulaba.
El área se encuentra acordonada y dos hombres, presumiblemente de la policía investigadora levantan evidencias.
La mayor preocupación que me genera este tipo de acontecimientos no es tanto el crimen en sí, sino sus espectadores: Detrás de la línea colocada por las autoridades, centenas de curiosos observan en terrorífico espectáculo.
Siento escalofrío al observar a decenas de niños atentos a los movimientos policíacos, mientras que sus padres, o familiares adultos se hallan complacidos de tenerlos cerca e incluso algunos, no conformes con tenerlos presenciando tan aberrante escena, los cargan en hombros para que observen mejor.
Cuando trabajaba en las calles reportando este tipo de situaciones nunca logré comprender como es posible que los mismos ciudadanos que se quejan y ponen el grito en el cielo por la ola de crueldad que azota las calles, sean también de alguna forma los principales ocupantes en este apocalíptico circo romano.
La gente aprovecha este tipo de ejecuciones de narcotraficantes para acudir con su familia a curiosear. La tardanza en el levantamiento de los cuerpos, en ocasiones hasta más de un par de horas, acercan no sólo a los curiosos sino a vendedores ambulantes que tuvieron la fortuna de encontrarse un mercado nada despreciable.
Pueden verse entonces niños correteando en las inmediaciones, comiendo golosinas y refrescos, mientras los padres hacen chistes e incluso ponen a trabajar la memoria para recordar hechos de sangre similares.
No falta aquel que recuerda a algún amigo o pariente que cayó también víctima de haberse ligado al crimen organizado.
En estos espacios me toco escuchar a un hombre que se hacia acompañar de un pariente al que le decía con orgullo, como si no fuera suficiente el peso de ver la sangre derramada cerca de sus zapatos: "¡Mira! Tú que eres de fuera y ya te tocó ver un ejecutado, ya la hiciste”.
En la ciudad hay dolor, hay incertidumbre, pero también hay falta de arraigo, de respeto a las calles, de amor a los hijos.
Para detener este oleaje de odio no sólo basta la intervención de las autoridades en todos sus niveles, hace falta valor para entender que debemos regresar al punto de origen del conflicto, a limpiar la casa a desprendernos de la locura que tanto nos ha apasionado y aprisionado en los callejones del deseo y la indolencia.
Está no es una puta más lección de moralina, es encabronamiento puro, no chinguen padres, alejen a sus hijos del freak show.
Hay algo de nosotros que estamos perdiendo. Tenemos que encontrarnos una vez más.

Por respeto a las familias de las víctimas y a la ciudad misma, este post no incluye ninguna imagen.

No sólo existen...

...sino que ademàs tienen sus privilegios.

Beautiful as Hell

Quien ha observado un atardecer puede considerarse afortunado. Juaritos tiene de los mas bellos, pero en general su cielo es de lo más hermoso que se puede experimentar, aún y cuando en ocasiones, parezca el infierno.


Cardenal Sky

Mood colectivo

Una imagen tan propia como indiferente a la vista, sólo aquel que ha tenido la angustia en sus venas, el que se desgarró la piel por sentir en su rostro la tormenta, sólo ese que sobrevivió al amanecer le entendería...




Autorretrato

El ojo que escribe

A veces no queda más tiempo que para ver y es el ojo el que se encarga de relatar, de vivir, de preservar para que los instantes no se mueran, para que quede un registro del tránsito, para que no nos olvidemos.



Desde adentro del alma.

No fue delirium tremens...

Los Gansos existen.
Sin palabras.

¿Y mis 50 mil pesos qué?

Ojalá que llueva no importa que sea café y mucho menos en el campo, que se drenen las nostalgias de una buena vez, que Ulises ya no insista jalándome del cabello para que me levante y lo lleve a comer hamburguesa. Que los días sean lo que deban ser y que las noches no me roben el silencio, que no quede todo en mera alucinación de la verdad y termine reclamando a la polecía mis cien billetes de 500 varos.



No hay pedo my friend, yo sí te comprendo ¡y arriba el Atlas!

Cloverfield o La versión de los vencidos

Durante mucho tiempo me llegué a preguntar cómo se sentirían o qué pensarían aquellas criaturillas insignificantes llamadas seres humanos (en especial de origen asiático) en los momentos previos a que les partieran su madre bestias descomunales, animales fantásticos provenientes del espacio o de las mismas entrañas de la tierra.
En Cloverfield “El Monstruo”, como se le tituló en español a la cinta con duración de 85 minutos, dirigida por Matt Reeves y producida por J. J. Abrams, se da respuesta a esta y otras de mis interrogantes de adolescencia.
Como suele ocurrir cada vez que voy al cine últimamente, no entro a una sala motivado por una película en específico, sino por la disponibilidad del horario.
En esta ocasión al preguntar sobre las cintas disponibles era Cloverfield y otra cinta de origen español las que se encontraban disponibles.
La película realizada en la Madre Patria era la primer opción, pero como no se les entiende ni madre a lo que dicen, ingenuamente pregunté si el largometraje contaba con subtítulos, las chamacas que atienden la taquilla no atinaron más que a reír como japonesillas punks drogadas.
Desilusionado por la falta de entendimiento a mi petición, pregunté –ingenuamente- sobre la segunda opción y lo único que atinaron a comentar fue que se trataba de una película, como “La Bruja Blair” ( The Blair Witch Project, 1999 ) pero ubicada en la ciudad ¿?.
Intrigado y divertido por la respuesta no me quedó otra más que apurarme a conseguir las palomas y el refresco respectivo para hacer más llevadera la apreciación del clásico churro martesiano.
La historia se desarrolla en un inicio en Manhattan, en un edificio de departamentos donde se lleva a cabo una fiesta sorpresa de despedida de Rob, un chamacón al que la suerte le ha sonreído y viajara al Japón como vicepresidente de su empresa.
Los amigos, una cofradía de adultos que no se resignan a perder la adolescencia preparan todo para que quede muy cool y al Rob le vaya de aquellas en la tierra del harakiri.
Uno de los invitados, Hud, el más pendejo según se observa es comisionado para que grabé con una cámara portátil mensajes de aliento de los invitados y gorrones a la borrachera.
Pero la fiesta se desmadra porque a alguien se le ocurrió invitar a la que era la morrita del Rob y la muy culeís le cayo al party con su nuevo bato, lo que provocó el agüite del muchachón de la movie.
Por si fuera poco, un temblor sacude el edificio y la raza prende la tele para enterarse de qué fue lo que provocó el sacudimiento.
Sin hacer la reseña de la película en sí más larga, les cuento que de la nada sale un pinche monstruote y les parte su madre a todos, incluido a los soldaditos.
Independientemente de que los efectos especiales de la filmación en su mayoría están bien logrados, la escena que más me agradó no fue cuando el animal, por llamarlo de alguna manera, le arranca la chompeta a la Estatua de la Libertad y la escupe por chafa, sino cuando los soldadines se agarran a putazos con el buba-lubu ese.
No es otra tonta película de miedo o suspenso, no me dio ni frío ni calor, pero me entretuvo, debo admitirlo.
Hay mucha gente que la ha estado haciendo de pedo que por el manejo de una sola cámara móvil en la mayoría de la filmación.
A diferencia de la Bruja Blair donde las escenas provocaban el asco, no por su vértigo sino por la flojera que causaba, en Cloverfield la apuesta es al movimiento real, la desesperación y el miedo del que escapa.
No hay que esperar tampoco grandes líneas filosóficas o cargadas de sensibilidad en sus personajes, quienes esto busquen mejor que se renten un DVD de cagadas intelecutales y se encierren en su casa.
Lo único que ruego al santo patrono de las producciones fílmicas es que no se desate una fiebre de chavitos que sintiéndose experimentales comiencen a hacer pendejadas con la cámara casera con la que grabaron su graduación de la prepa, los quince años de su prima o los 40 años de matrimonio de sus abuelos.
Cloverfield es una película disfrutable en un tiempo de paranoia y desencanto que prevalece en el mundo contemporáneo y ver qué es lo que sienten los humanillos en los momentos previos a convertirse en cagada, es el plus del deleite. Godzilla y King Kong han sido vengados. Nada más.


Por cierto, hoy anuncia Yahoo! en su portada para México, el descubrimiento de una nueva especie de dinosaurio localizada en el estado de Coahuila México. El animalito lleva por nombre Velafrons coahuilenses y es muy parecido al muchacho gacho que se desmadra Manhattan ¡Arriba Torrión!

Monologo a la libertad (Lamarque)

Repasando algunos blogs y observando el mío propio hay días como este en los que concluyo que no son más que egotecas, serpientes sin cabeza, dolores de muela en desdentados de voluntad ante la vida, cruce de almas disparadas al averno, en suicidio perpetuo, un recinto para guarecer la basura que no nos atrevemos a tirar.
Andar de blog en blog, te permite criticar, analizar, someterte, ajustar el trayecto, son los argumentos más válidos para justificar de nuestra propia biblioteca de errores.
No creo haber perdido el amor a mi blog, siquiera he quedado desilusionado de las instituciones o de los poetas, insisto y me reclamo cada día mi falta de tiempo.
Rehuyo en ocasiones a mi vida para encontrarme en la desesperanza de aquel que no escribe, como el adicto a la heroína recaigo siempre que me juro y perjuro que ya dejé este vicio.
No es fácil dejar de hablar con uno mismo. Me gusta arrojar botellas al mar, tanto como alimentar palomas, pero en el segundo caso, en alguna ocasión me di cuenta que las hijas de puta, no valoraban los tres kilos de maíz que les compraba, preferían algodones de azúcar, elotes, fritangas y demás porquerías que les arrojaba la gente al pasar.
De vez en cuando me daré un tiempo para venir a sacudir los muebles, a limpiar las ventanas, a dejar entrar la luz a las habitaciones.
Por hoy el tiempo real, mis "niños malcriados" me reclaman, me necesitan para jugar el reencuentro con la vida, porque hay vida más allá de las paredes y de la propia libertad.

Hombre Araña... o de goma?

No mames, van como 30 veces que lo veo y cada vez me rió más de este pobre arácnido o andaba bien araña o se enredó en su propia telaraña...

Así te respondo

HORARIOS ESCLAVOS

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más AC, Ciro, Niño, Guille, Candi.

Vieja, me quedo en casa
tomando mate y bizcocho de grasa.
Pasa que ya no puedo
es este cuerpo que no aguanta el pedo.

Hoy te quiero decir que hoy
no me decidí tampoco.
que no sé si cambiar
mi forma bohemia de ser y pensar .

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

Hoy me quedo a escuchar
algunas canciones preferidas
quiero ordenar los discos y
ver el fútbol por televisión.

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

Vas a tener que esperar
si quieres llevar el pescado al agua
que el pobrecito tiene branquias y afuera
no puede respirar.

Nada, nadita, nada,
no me interesa lo que piense nadie
uno es uno solo
y eso es algo que nadie lo cambia

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

No respetar los horarios esclavos.
No respetar los horarios soretes.
No respetar los horarios esclavos.


GAVIOTAS

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más Liberto, Lulo, Niño, Guille.

Alguna vez también pude llegar
a conseguir lo que siempre soñé
tuve un lugar, tuve un amor
y me quedé sin tu foto en el cajón
para mirar alguna vez.
Alguna vez no supe renunciar
y me sirvió para sufrir
porque vivir no es vivir
sin libertad
y quien querer
voy a poder si nunca sale el sol
Voy a escribir mil veces más
canciones que ya escribí
quiero volar entre los edificios
cruzar el mar como gaviotas
y ser de nuevo lo que soy yo, como siempre
podría ser posible que en invierno te olvide
y que seguir sea complicado
mejor será sacarme del costado
ese puñal que quema todo el tiempo
y que la sangre limpie lo que pueda
limpie todo lo que pueda



ALL YOU NEED IS POP

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más Niño, Gringui, Guille, E. Bunbury, Candi.


Puede que consiga olvidar
puede que consiga recordar
o tal vez sea mejor así, no más
o tal vez no nos veamos nunca más.
Ella dijo "All you need is pop"
me dejó la ropa en el portal
no bajó para decir adiós, qué mal,
y la vida empieza a terminar otra vez.
Algo me hace sentir inmortal
algo me hace sentir bien y mal
Veo en el espejo lo que fui ayer
nada me parece similar, lo olvidé.
No me mueven las alas ni la vanidad
y nada que se pueda comprar
solamente encuentro antes de buscar
por menos no me voy a levantar, ¿para qué?
Ella dijo que te vaya bien
quiso decir que te vaya mal
si lo pienso no puede elegir igual
voy a donde donde nunca sale el sol...
Fácil me parece desaparecer
fácil me parece dejarse llevar
no están las cosas para menos ni más
ella dijo "All you need is pop"


MI FUNERAL 11

Letra y música: Andrés Calamaro
Portastudio más Lulo ... sin palabras para Lulo.

El crimen desorganizado entra y sale de mi casa
o van a la casa de al lado.
Todos mis amigos son iguales
y los que no son iguales son tan diferentes que somos ausentes.
Hace poco un amigo volvió arrepentido a su casa,
y ya por acá ni pasa, ni el teléfono atiende.
Serán las indicaciones del psiquiatra:
"seguí con el "rivo" pero ni te juntes con el músico furtivo"
No lo culpo, a mí me pasó algo muy parecido.
Y me desintoxiqué, engordé
y desayunaba al mediodía, cinco minutos de felicidad.
¿La verdad? Que a veces mataría por otros cinco minutos más.
¿Y que más? El resto de la vida
¿La vida? ¿Cuál vida?
La mía te asustaría.
A mí que la vida me gusta también me asusta.
La verdad que tengo momentos de debilidad.
Y quiero ir al cine, ir a cenar al lado de una pareja de amigos,
hablar de Jarsmusch y Abel Ferrara,
y ninguna mañana rara,
y ninguna mañana rara.
Miro a los otros que son como yo …mala vida.
Si no se suicidaron ya fue por cobardía.
Cómo quisiera ser tan diferente
¿que habes recibido a cambio de ser un solitario del carajo?
¿un buen trabajo, facilidad musical, violencia intelectual
fama, respeto?…no esta mal.
Pero la herida es mortal.
No estoy solo, de verdad,
me acompaña mi propia soledad.
De verdad, me acompaña mi propia soledad.
¿Nadie sabe lo que pasa con la gente diferente?
El bohemio se pudrió mucho antes del milenio.
¿Y el reo? Queda feo en un mundo grasa,
¿Qué pasa con los vagabundos y los borrachines y los soñadores?
Yo te digo que pasa: se quedan sin casa y
la vida moderna los arrasa,
los pasa por arriba y se los morfa, se los come
o los encierra bajo dieta de sindor y cocaína
o les lame el orto esperando que terminen arrastrándose.
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua podrida.
C'est la vida.
C'est la vida.
Interminablemente se vuelve uno decadente,
y en una sociedad que engordamos trás los huesos,
esos huesos,
ese abandono…¿Será la capa de ozono?
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua estancada,
no pasa nada.
A mí me parece claro como el agua podrida,
así es la vida.
That's life…thats the all the people say...
My funeral once... de bronce.

Recordando por qué olvido

Hay cosas que te ayudan a olvidar, otras que aunque no las necesites te obligan a vivir la vida como en un perpetuo recuerdo, es acaso eso la existencia ¿una sucesión de hechos que se repasan de manera constante?
Me obligo a olvidar a dar la vuelta a la página, esta manera de evadir la realidad es la que me ha sostenido por poco más de tres décadas.
Recurrimos a lugares nuevos para conocer otras situaciones, pero sucede que lo único que ocasiona el encuentro con lo desconocido es el reconocimiento de lo que se añora.
Cambiar es una forma distinta del olvido, es una muerte predeterminada a una etapa de nosotros mismos.
Dejamos atrás amigos, casa, trabajo, con la intención de reinventarnos, de volver a creer en nosotros. Afuera está siempre el silencio, la respuesta más bendita.

Vivo, pero en estado de coma

¿Quién quiere verla?

No me pude contener, desde la mañana traigo la tonadita en la cabeza y hasta que me la encontré me quedé en paz, un bello flashback para aquellos cabareteros de corazón...

Slim fast sucks

Los hombres guapos, deportistas y ricos como Oscar de la Hoya se visten de pirujas.
Las pirujas mamacitas se echan pedos.
Los filosofos la cagan al hablar o son feos de nacimiento, en el peor de los casos tienen algun defecto fisico que los tuvo mas jodido que nuestra economia nacional.
La economia nacional no se compara con las deudas que cada semana tenemos que afrontar con los bills y los viles acreedores.
Acredito entonces mi justificacion a estarme poniendo bien marrano.
No es lo mismo Zerk Montecristo que 20 kilos despues, but, who cares? Dejemos la belleza a las nuevas generaciones, que de degeneracion es mi tiempo de hablar.

Se can viaseite y vujias*

Con tantas maneras de comunicarnos hoy en día hemos perdido lo esencial que se encuentra a nuestro alcance. No se trata de hacer uso propiamente de la tecnología como este medio(internet), ni de los aditamentos que se han convertido en grilletes metropolitanos como un teléfono celular (que por cierto se me amenaza con renovarseme el próximo fin de semana).
Hablo de lo que hemos dejado en el olvido, del habla silenciosa, esos los mensajes cubiertos del deterioro en nuestras calles que se encuentran incrustrados como tatuajes en sus brazos-bardas, testigos unicos de realidades alternas que pareciera nos han dejado de acontecer.
No me refiero propiamente al grafitti, ni a las propuestas politicas que los putos funcionarios terminan dejandolas como herencia o monumentos a nuestra estupidez colectiva.
Me refiero a los mensajes simples a veces sin carga politica, a aquellos que reflejan la necesidad de comunicación aún con faltas de ortografía, ideas que comunican alguna necesidad, algun oficio y por qué no, también vicios o despechos de amantes malogrados.
Me viene a la mente el título de un ex profesor de la universidad, Enrique Cortazar que tituló uno de sus libros "La vida se escribe con mala ortografía", quizá para algunos no les llena del todo como poeta este bato que fue funcionario en la onda cultural chihuahuense, pero el título en sí, desde mi perspectiva le partió la madre a más de 10 poemas enteros de jóvenes y no tan jóvenes promesas de la entidad, es un lema que bien vale la pena seguir explorando.


¡Qué más poesía urbana que esta señores!**

Pero bueno, volviendo al tema, es precisamente esa premisa la de que la vida se escribe con mala ortografía lo que me ha hecho acercarme y mantener los ojos bien pelones, es decir abiertotes para regocijarme con los mensajes mal-bien escritos de la gente común, del trabajador, del silencioso urbano, del invisible social.
Andar por las calles de una ciudad como lo es Juárez, mi querida Ciudad del Crimen (aunque los politicos faroleros y poetas-proxenetas se caguen por el mote) es abrirse a la posibilidad de la sorpresa.
Las venas de la frontera, los barrios, las esquinas, siempre tienen alguna novedad que entregarnos.
Nuestra apresurada vida exitosa, o tal vez, nuestra tragica vida de perseguir la chuleta diariamente, nos ha hecho ignorar los espacios que otrora fueron el subterfugio ideal para desahogarnos.
Una pared puede resultar más sincera que mil confesiones. Es el blog mi pared a esta hora de la noche, quizás por eso me ánimo a escribir después de mucho tiempo, porque ahora pocos vienen a observar, a escrutar, a recriminar mis propios miedos y nostalgias.
Es esta pared el lugar preciso para volver a la senda desde hace tiempo abandonada. Tengo que retrabajar Obregón, está renaciente el proyecto de entrevistas, los poemarios, pinches poemarios-poemarios pinches, se convertirán en botellas al mar.
Mientras las noticias llegan a otras latitudes, a otras playas, seguiré pendiente de las paredes, de los cantos, de los origenes del sentir, de la necesidad de la mujer, de la locura del hombre.
Por eso ya no me preocuparé del todo por la ortografía, adiós a la vigilancia estricta de los acentos, a la conexion lógica en las frases, al menos en este espacio, suficiente tengo con el trabajo como para venir acá a batallarme, que se ocupen otros, que lo hagan los que buscan la verdad de la palabra escrita y en su afán ortodoxo no se dan cuenta que hacen mierda la cultura, yo me uno a mis hermanos, a la lengua popular.


*Frase tomada de un taller de barrio de una calle cualquiera, en una colonia de esta tan amolada como amada ciudad
** Bella estampa citadina de pared, sacada al azar de internet gracias a mister Google

Ex Grillos 98, Comité Desorganizador

Arrivederci carisimo mio Pavarotti

Un grande de la música universal, un ícono de la cultura pop de finales del siglo 21, un idealista comprometido con los derechos humanos, un soñador que vivió hasta la muerte su más grande sueño: La Música...Un maestro, Luciano Pavarotti nos dejó a los 71 años de vida víctima de un mal cancerígeno.
No soy yo quizá el adecuado para hablar de su obra, pero es el sentimiento, los momentos especiales, los silencios compartidos, los años, los descalabros, esos instantes de perpetuidad que me entregó con su privilegiada voz, los que me hacen nombrarle con tristeza, con cariño y con nostalgia, y darle las gracias y este adiós cargado de dolor, en este día que decidió retirarse al parnaso de los inmortales.
Una verdadera pérdida, un imborrable, insustituible e indispensable de nuestro espiritu artístico.
Como un dios, Luciano asciende a su trono, llamado por Zeus, por Juno y el reino entero, nosotros los que le disfrutamos, los simples mortales que alcanzamos la locura gracias a su dosis de demencia, nos rendimos a sus pies.
A veces me faltan las palabras para alcanzar al dolor, ésta es una de esas ocasiones.

Un abrazo a la distancia maestro, amigo y señor.

Pavarotti interpreta "Caruso", en vivo en París

Muy nueve

Para ser sincero nunca supe como acomodar a estas nenas que se parecen en mi blog, una salió en Rubi y la otra en los Transformers los que sepan que les pongan nombre, despues de esto dejenme hablar sin acento, lo acepto, ando drunk

Hablo de ti, hablo de mi o dibujo todo lo que está pasando, hablo de ti hablo de mi o me cuido de una canción mala de los ochenta o de la ortografía que me va cagando, de que puedo hablar sino yo, de lo todo lo que voy diciendo, de este instinto de escribir que coarta, que harta, que permite, que respira y va que late que late que va, que ve cuando todo ignora a nadie escrutandote, mancillandote viendo artistas que viven por pesos y critican a bohemios, por eruditos de leyenda que no saben mas que hablar de sabios y la vida, en qué momento dejó de ser mia o suya, con la ingenuidad de perderse en que momento se quedaron ausentes, en que lugar del viaje se pudieron bajar del vagón, cuándo les dije adiós? aún sin Obregón en sus manos me señalaron como un Judas puesto a la cruz, sin cruz,sin lugar para morir, sin un espacio, sin, pecado original concebido, eso es lo que mido mio, y no hay nada más de que hablar... no hay por que seguir y seguir es un estado ausente o permanente del nervio del 74 o 78 de nacer depende el morbo no es el intermedio es el riesgo cruzar el puente a secular la frase a negar todo lo que fuimos alguna vez, sólo voy a fumar, pueden seguir en paz, obregon no es aqui todo sigue en mi maquina es catarsis, va pasando, va pasando....

Pequeñas catársis

*
Nadie escribe poemas por gusto

*
No es en sí el deseo de la muerte el que reclama ciertos actos suicidas, es la necesidad de libertad

*
En las escuelas es común apropiarse de los árboles.
Cada ventana rota es un logro, una afrenta solidaria contra sí mismo
*
A pleno día se me ocurrió encender la luz
Y me hallé solo en este sitio.
*
Me acuesto a dormir en una banca del parque y soy poeta
Por lo mismo como lechugas, naranjas, cáscaras de nuez, caviar del pobre y la fortaleza de la noche.
*
Hablo de mí, de este amor de ti, que es mi amor, que no te tengo, hablo de vivir, que sin ti no es, una forma indistinta de encontrarse con el cuerpo vacío, herido de la aridez
*
“Un reloj sin agujas me conviene, así no se ve pasar el tiempo”, espigadores.
*
¿Qué es la muerte temida? ¿No es alguna vez que la muerte te mida?

*
El dolor no engaña en el olvido,
no argumenta, dolor solo es
*
Es el sol una moneda echada al aire,
con algo de suerte, en mi caerá la noche
*

Acá les comparto un interesante texto del camarada Fong, las conclusiones siempre son del lector y el artículo no representa necesariamente la postura del creador de esta página, pero todas las opiniones y colaboraciones son bienvenidas:

Ciudad Juárez y el miedo

Por: Yéffim Gero Fong.


Marisela Ortiz coordinadora de la asociación Nuestras Hijas de Regreso a Casa, dijo explicando por qué prefiere ignorarse la situación de femenicidio tolerado en Ciudad Juárez:
"Yo considero esto como un problema muy grave y si tú tienes que vivir en una comunidad tan difícil, tan violenta, lo que tienes que hacer psicológicamente es ignorar lo que ocurre porque es una situación que no puedes cambiar o que no sabes como entrarle. Tienes que sobrevivir ahí, mejor prefieres cerrar tus ojos, tus oídos y tu corazón a todo lo que ocurre porque lo que quieres escuchar es que vives en un lugar habitable"1.
Abandonarse y abandonar dejar que las cosas pasen en medio del horror la gente prefiere imaginar que vive en un mundo feliz. El horror es paralizante.
El fenómeno no es nuevo, en la Alemania Nazi de los 40’s las atrocidades se toleraron sobre un silencio impotente y ciegamente cómplice; silencio hecho de miedo y comodidad. Muchos, la mayoría, callaron pero al final nadie pudo decir que no sabia lo que estaba ocurriendo, esos oscuros y anónimos ciudadanos alemanes expresan la fundamental diferencia entre el "no sabemos" y el "no queremos saber".
La raíz del miedo es descubierta por las palabras de Marisela Ortiz; "lo que tienes que hacer psicológicamente es ignorar lo que ocurre porque es una situación que no puedes cambiar".
Queda así explicada la noción general de desencanto político, entendiendo aquí política, como tratar el asunto de todos y todas, el problema común que nos concierne, el "arte de convivir" diría el filósofo Fernando Savater.
El ego individualista ha propagandizado la verdad de que "cada quien es el arquitecto de su propio destino", ésta, es verdad hasta cierto punto nada más porque relativa como todas las verdades, en estricto sentido, también se puede afirmar lo contrario. "Uno NO es el arquitecto de su propio destino". En ciudad Juárez, como en cualquier caso de mujeres asesinadas, violadas o raptadas, no se puede conceder de ningún modo con la idea corriente popularizada por los gobernantes que protegen a los asesinos de que ellas de alguna manera se lo buscaron.
Mediando entre la disyuntiva de si somos o no somos arquitectos de nuestro destino existe otra verdad; somos arquitectos y arquitectas de nuestro destino común, independientemente de si alguien puede o no puede diseñar y construir su destino en lo individual, todas y todos por hacer y/o por no hacer, y por decir o por callar, vamos dictando el diseño de nuestro destino colectivo. Ésta debería ser una verdad evidente y más a la mano que las que tratan de encontrar al individuo omnipotente.
Sin embargo, percibimos el horror cotidiano del crimen como algo que no podemos cambiar y al hacerlo hablamos en plural y luego agregamos con mucha fe: pero yo si y cada quien puede cambiar su destino, just do it, el destino individual y el destino colectivo aparecen por fin disociados, mientras en medio nace el miedo como barrera.
El YO si puedo, tiene un cierto parentesco con el YO hago lo que quiero del Thelema el más novedoso credo de los criminales, verdugos y victimas tienen un entorno de creencias común, se trata del egoísmo que necesita el sistema del horror y que bloquea la acción política, ahí se encuentra presente el hedonismo individualista del capitalismo decadente, el filósofo Slavoj Zizek se pregunta:
"¿No son acaso estos dos aspectos –la permisividad hedonista, además de las nuevas formas de apartheid social y control basados en el miedo los que caracterizan a nuestras sociedades?".
El conservador ingles Edmund Burke, esteta del terror y del poder reconocía que:
"Ninguna pasión roba a la mente tan eficazmente todos sus poderes de acción y razonamiento como el miedo. Para hacer cualquier cosa terrible, la oscuridad parece ser en general necesaria."
Pero si el miedo no naciera, sin duda alguien arriba dirá: hay que crearlo para matar la política; el "zôon politikón" de Aristóteles palidece ante la "voluntad de poder" de Nietzche.
Le tememos al prójimo, todos son corruptos porque el sistema está corrupto, luego desconfiamos y preferimos ignorar la política. Pero es que el miedo es real; hemos sido golpeados, hemos sido robados y secuestrados por la policía; traicionados y estafados mil veces por los gobernantes; explotados y humillados; jamás hemos recibido justicia. En el mar silencioso de todos los miedos, hay que recordar algunas palabras celebres de Martín Niemöller: "primero vinieron por los comunistas…" luego hay que agregar, aquí en esta frontera, primero vinieron por las mujeres y luego vinieron por los niños.
La archicorrupta y criminal municipalidad de Ciudad Juárez tiene una policía que ha sido varias veces señalada como asesina de mujeres, o al menos se puede comprobar que han sido cómplices, también han matado indigentes y han ejecutado "en caliente" sin juicio, han protegido redes de prostitución infantil, etcétera, la lista completa de la porquería de esta policía famosa mundialmente puede agrandar demasiado este articulo2, lo nuevo en el escenario juarence es que "para hacer frente a la delincuencia juvenil", desde hace varios meses el gobierno municipal ha implementado un programa que se llama: después de las 10 en casa es mejor. Ahora resulta que los gobernantes que han sido sordos a todos los reclamos de justicia para las mujeres asesinadas, han decidido escuchar la voz de un grupo de padres de familia que hablan con la voz del miedo y han pedido un toque de queda para los menores. Después de las 10 horas, la policía detiene a los menores que anden sueltos en las calles, se los lleva a los separos y se les notifica a los padres para que se presenten por sus hijos y ser "sancionados", si en seis horas no aparecen los padres, los menores son turnados a un centro de readaptación.
Si, podría ser el guión de una película de terror, la historia podría girar en torno a un grupo de muchachos y muchachas que sin padres o sin quien se ocupe de ellos, padres alcohólicos, enfermos, miserables, locos o trabajadores de noche, van cayendo en manos de "los guardianes del orden y la moral", los policías como monstruos depredadores de niños y atrás de todo una secta fanática religiosa, de esas que gustan de violar niños, con cardenales y todo, un casi imposible hibrido entre Los olvidados de Luis Buñuel, Sin City de Bob Rodríguez, La ciudad de los niños perdidos de Jean Pierre Jeunet y Marc Caro y Hostal de Eli Roth, usted saque sus propias conclusiones de cómo se pueden sintetizar estas cuatro películas en el contexto de Ciudad Juárez. No cabe duda que la realidad supera a la ficción, dejemos los guiones fantásticos y simplemente preguntemos, de las más de 2,000 detenciones de menores que ha realizado la policía juarense ¿En qué terminaron todas? ¿Qué paso con los niños y principalmente con las niñas que no tenían papas o casa? ¿Dónde están, quién sabe de ellos o de ellas?
La idea de relacionar el toque de queda juarense y las purgas hitlerianas puede resultar excesiva para algunos "bien pensantes", pero la idea no es tan descabellada, hay elementos comunes, lo primero es el contexto, un mundo en guerra ahora "contra el terrorismo" y luego una verdadera fuga hacia adelante de la derecha mexicana; la militarización del país, el encarcelamiento y tortura de las y los luchadores sociales, la criminalización de las protestas sociales, los esporádicos pero cada vez mas presentes asesinatos políticos y los avances en puestos estratégicos de militantes del grupo ultraderechista El Yunque, son los temas del diario, lo menos mal del asunto es que las protestas, las rebeliones y las revueltas también hacen noticia.
Desde luego nadie esta diciendo que la historia se vaya a repetir y menos en este municipio, pero lo viejo vive en lo nuevo y lo histórico en lo particular de alguna manera.
Lo verdaderamente preocupante del toque de queda en Ciudad Juárez y que lo emparientan con las políticas de corte Nazi y en general fascistas es: que una vez dado el contexto de derechización represiva en el país, el caso particular de Juárez muestra que el miedo, el desprecio y el silencio populares terminan en política pública para controlar las calles y las gentes al servicio de los poderosos de la ciudad.
No se trata pues simplemente de un "error", del exceso de gobernantes ignorantes e incapaces, sino de una política represiva de Estado contra la población pobre y así debe tomarse.
Hay "serios" académicos que recomiendan al municipio otras formas de lidiar con el problema de la delincuencia juvenil, toda vez que reconocen que a pesar de la buena voluntad el toque de queda es insuficiente, ineficiente y políticamente incorrecto, el problema de estas recomendaciones está en el reconocimiento implícito de que se puede discutir si es bueno o no que los criminales secuestren a los jóvenes menores.
El error es un enfoque no radical de la situación que enturbia su verdadera naturaleza, el fenómeno debe abordarse clarificando exactamente el papel del discurso político desde el poder, no se puede enfrentar los argumentos del municipio aceptando por principio y sin dudas que se trate de un programa para controlar la delincuencia.
Los hechos muestran que un grupo de poderosos empresarios, políticos y criminales han usado esta ciudad tradicionalmente como campo experimental de políticas para obtener mayores beneficios, muchas de esas políticas han sido criminales, los proyectos experimentales exitosos del Plan maquilador, de la "Alternancia en el poder", del PRIAN, del Cartel de Juárez y del Femenicidio son muestras claras de ello.
Los académicos aceptan el estándar político del mundo liberal democrático, otra cosa es que se lo crean, más bien responden a la consigna derechista de mantenerse "en los canales del dialogo" del mundo "post-ideológico", aceptan un mundo que no existe donde hay consensos, elecciones, consultas y recomendaciones de derechos humanos realmente atendidas, no hay problema con ello, se vale soñar, pero siendo utópicos sin ser radicales, el problema viene cuando por mantener esta fachada se termina justificando el mundo real que es el de la lucha cotidiana y descarnada por el espacio, por el sustento, por la vida y no se llega a la conciencia profunda de los hechos. Entonces cuando se ponen "críticos" dicen que hay un municipio que quiere controlar la delincuencia y no sabe como hacerlo y lo hace mal y le recomiendan hacerlo mejor, en vez de decir que hay un municipio que quiere controlar las calles y tomar control de los cuerpos de los jóvenes que sobran y lo hacen bien y lo vienen haciendo bien.
Mejor sería en vez de hablarle al patriarca para ilusamente reformarlo, aclararle a la ciudadanía cuáles son los motivos del toque de queda y no decir que no sirve, sino denunciar a qué propósitos sirve, esa es la sociología y la antropología que necesitamos; una que desnude al crimen y las formas de explotación; una ciencia valiente. Pésele a quien le pese, los académicos deben admitir un análisis clasista complementando los análisis de género y desde la cultura, para entender la genealogía del crimen en Ciudad Juárez.
No hay que retroceder ante el horror, pero esto no quiere decir que pongamos ahí como pantalla, para no retroceder un mundo feliz idílico o en su versión académica un sistema liberal democrático idílico, eso seria una trampa. La exigencia es no retroceder ante el horror, conociendo, clarificando y denunciando el horror, pero sobre todo oponiéndose, combatiendo y resistiendo el estado del horror.
Existe la política del miedo, el gobierno Calderonista debe mucho su "triunfo" a ello, el miedo tiene una justificación real pero desde el discurso del poder aparece tergiversado, los moralistas de aquí y de allá predican que existe un complot de "los malos" para destruir a la familia y por eso permiten que los criminales policías, maten, violen, encarcelen y ahora secuestren jóvenes, curiosa lógica esa.
Mientras el miedo se disemina en la población los poderosos van embarneciendo sus discursos y tomando posiciones, cada represión, cada asesinato político, cada mujer violada y asesinada, cada tortura, cada pederasta protegido, cada joven detenido, son amenazas de miedo. El miedo no nace en el vació, el miedo no es tampoco el producto del "caos sin lógica posmoderno", el miedo tiene un padre, un sentido, una estrategia, el miedo lo produce el gobierno, el dinero, el poder, la guerra, el patriarca, el macho, el miedo lo produce el capitalismo decadente, pero el miedo esta también desnaturalizado, robado de su esencia y se traduce en miedo a los inmigrantes, a los raros, a los otros, finalmente a los niños pobres que viven en las alcantarillas, que ya no molestaran más.
¡Rompamos el miedo con la revuelta!
xfongx@yahoo.com.mx
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1 Juárez: Un 'discurso precioso' oculta feminicidio, CIMAC. 2007.
2 Involucrados en feminicidios, policías municipales de Juárez, Ruben Villalpando. La Jornada 2007: http://www.jornada.unam.mx/2007/07/11/index.php?section=sociedad&article=046n2soc. Diana Washington afirma que existe en Juárez un cartel de los policías que involucra a policías de varias corporaciones: http://www.isis.cl/Feminicidio/Juarez/doc/asi%20empezo.doc. Liga Morfín a jefe policíaco de Juárez con prostitución: http://www.cimacnoticias.com/noticias/05ago/05083011.html. La Procuradora de Justicia del Estado de Chihuahua, Patricia González dijo que policías municipales mataron a prostitutas en Ciudad Juárez: http://www.oem.com.mx/elmexicano/notas/n342243.htm


noticias desde Chihuahua y Ciudad Juárez, gero.


LA GOTA, periodismo de izquierda

Foro Social Fronterizo

¿Y tú... cuánto cuestas? (o apestas diría yo)

Son pocas las ocasiones que mi compañera de viaje y un servidor tenemos oportunidad de ir al cine debibo a las ocupaciones que nos cargamos en estos días. Entonces, cuando por casualidad el destino nos da la chanza de salir, aprovechamos y ya no nos preocupa tanto si la película que se exhibe es la que nos interesa, sino la que se acopla al horario que tenemos disponible. Fatal error.
El miercoles apostamos por ir a la cámara alternativa a ver un documental de manufactura mexicana del que en algunos de los principales medios del país, opinaban favorablemente.
Se tra ta de ¿Y tú cuanto cuestas? Una mala copia del estilo de Michael Moore y, lo que es peor, con chistes tan trillados que ni en las películas del cine mexicano de ficheras serían utilizados.


¿Y tú cuanto cuestas? es una filmacion de hora y media Llena de lugares comunes, izquierdosos,fresones, malamente irónicos y ramplones.
Flatulenta la aspiración del nobel ¿cineasta? Olallo Rubio la de querer criticar una gran cantidad de temas universales, con los que termina haciendose bolas y cantinflaeando.
La ya trillada satanización de la guerra de Irak, el consumo de la Coca-Cola, el binomio amor/odio entre mexicanos y estadunidenses, el mediocre señalamiento de que la televisión esclaviza y provoca el consumismo,pseudo comerciales "graciosos", así como la escasa aportación de sus fuentes de información fidedignas, hacen de este intento de aportación una verdadera pérdida de tiempo.
Aunado a lo anterior, uno se da cuenta de que el espectador no necesita demasiado para divertirse.
La gente, entregada a las cifras y los comentarios "atrevidos", así como la aparición de políticos pendejos y de ingenuos transeuntes, que por su sóla apariencia jodida y su ignorancia que se deriva de un proceso social historico del país que va más allá de la falta de oportunidades, les hace salir satisfechos.
Es como si la gente prefiriera ver reflejado la humillación de sí en otros.
En sí, el filme es tan malo que dan ganas de verlo, para no caer en los mismos errores.

Nótese que el dire quiso hacer "polémica" hasta con el poster promocional

Quería escribir más sobre el tema, pero me encontré este artículo de Mario Manterola píquenle aquí, que me ahorro bastantes palabras y me hizo disfrutar mucho más, que los 95 minutos que perdimos en el Cinemark, lugar que por cierto, también se ha convertido en una porquería: Sucio, pésimo sonido e imagen. Pero de eso hablaré en otra ocasión.

Tengo una convenio con mi compañera de viaje: Para no batallar en la elección de la pelí que queremos ver, a cada visita a las salas de proyección, cada quien tiene oportunidad de selecciónar y el otro se tiene que aguanta, pero pues muy a su pesar admitió que está vez le falló el tiro
¿Qué tan mala no sería este filme, que mi cabezota decidió autopenalizarse y otorgarme el poder de decidir las próximas tres visitas al cine?

Lléguenle al Cinito...

*Sinopsis:
Lina es una pintora mística, espiritual, apasionada... y muy solitaria. Su obsesión inicia con una pintura, la cual ella misma ha creado, afectando así, su estabilidad emocional. Entabla una relación con el personaje central de la obra pictórica, que la ha llevado al punto de la locura.
Lina se aventura a encontrar respuestas y soluciones para que éste personaje místico pueda ser liberado de una dimensión obscura, hacia la luz.

Lina is a mystical painter, spiritual, impassioned... and very solitary. Her obsession begins with a painting she created, affecting her emotional stability that way. She starts a relation with the central personage of the pictorial work, the one that carried her to insanity. Lina ventures to find answers and solutions, so to help this mystical personage to be unleashed from a dark dimension, toward the light.

*Tomada del sitio: http://unprintemps.blogspot.com/

La Gran Estafa

Bueno, no se trata de la película, pero ahora son 32 y lo celebramos revelando un secreto: Ése, el que aparece en las fotografías, aunque soy yo, nunca se parece a mí.

No sé qué pasa con las cámaras fotograficas, tendrán algo del espejo de la bruja de Blancanieves o ahora vienen con hermoseador incluido, pero siempre nos hacen ver mejor o quizá es la practica y la maña de encontrarnos el ángulo ideal para que así sea.
Navegando en algunos blogs, entre ellos el de Gemo, repentinamente me encontré con la posibilidad de crear una imagen y ver a este sujeto más real de mí en mucho tiempo y aunque los Simpsons nunca han sido santos de mi devoción, debo admitir, muy a mi pesar, que bien que mal podría ser un habitante más de Springfield



El Zerk esta mañana caminando ufano a sus 32