Tercera causa

OCÉANOS

En la pérdida de dolor inmerecido

nada de desánimo

nada en el amor recuerdo

dijiste al confirmar un pasado que ahora habito.

En la noche misma este corazón habla

ya los párpados cerrados en rojo sueñan

y el sonido de la lejanía penetra en las heridas

es sólo una gota de agua que cae desde el invierno.

De la casualidad soy alguien que viaja

mujer dime la clave

algo que suceda

alguien que no sea sin ti

seamos iguales a lo lejos

en una sonrisa, en un leve movimiento.

Yo sabré así de tu cuerpo,

asiré tu mirada al horizonte

como náufrago en busca de auxilio

nada más, nada más

sobreviviré este oleaje

otro día, hasta alcanzar  tu voz

al abrir los ojos de mañana. 

Segunda Causa

Dicen que el atardecer ocurre en tus labios los últimos rayos del sol se guardan en tu sonrisa y viven en el recuerdo de otros de aquellos que logran encontrarte Dicen estas memorias rotas que ahora junto que de tí nadie más hablará tanto como yo que aprendí a extrañarte sin haberte visto que nada de lo que existe es realidad Dicen aquellos que saben que el corazón es un pretexto de la nostalgia que al seguir tus pasos el sol se acerca y hay muchos que mueren de ser Ícaro pretendiendo el vuelo, acercándose a tu aire Este es otro día robado del invierno "Here comes the sun", she said Y yo le creo.

Primera Causa

Entra en la nube la hoja de la flor

es el otoño una noche

el presagio de sentir la niebla

entra en tí

la forma discreta el perfume

una manera de entender la magia

eres y tu sonrisa es el anuncio de la madrugada

la posibilidad de soñar sin ser visto

ser ese habitante de los sueños rotos

el único que busca vivir y renacer de tus labios

Así dentro de las causas que me llevan al desvelo

puedo reconocer tu nombre

puedo alcanzar tu imagen y discretamente acariciarla

en las yemas de mis dedos está el fuego que dejó tu piel

está el alba y un adiós que permanece ajeno

porque quiero reconocerte, al despertar.

De regreso a la Casa Usher

He cambiado de residencia, pero me he llevado los residuos de la memoria conmigo, porque he vuelto a mi guarida, la de siempre. Dejé atrás la piel de camaleón para evitar mimetizarme, ahora solo soy, invisible.

Han sido días y noches de desintoxicación involuntaria. Una enfermedad gastrointestinal me llevó a caer presa, primeramente del terror que provoca el saberse vulnerable, susceptible a ser tomado por la mano fría de la muerte, en la madrugada, y arder en fiebre y sentir la cólera de Dios por todas las faltas cometidas.

Y así, con la humildad del que se siente vencido, termina uno pidiendo perdón por las buenas acciones y una nueva oportunidad para cometer los actos de venganza. Tiene uno en las manos el temblor del arma, la empuñadura ensangrentada, el humo de la pólvora en el ambiente, la sed constante de seguir en la lucha.

Por eso el amanecer es distinto, al tener la oportunidad por nueva cuenta de abrir los ojos, por eso y no por otra cosas, es que uno,  hace el esfuerzo para combatir, aunque la sangre siga fluyendo hacia fuera de nuestro cuerpo,  pese a que la herida no esté cerrada del todo, es más el deseo de continuar que las ganas de caer.

Este amanecer es distinto. Hoy me llegó el nuevo equipo de entrenamiento, sigo medicado, pero las heridas internas sanan y en pocos días concluirá esa fase y estaré recuperado para saldar deudas, está por iniciar la cuenta regresiva en la lista negra que guardo celosamente y que ya comenzó a quemarse.

Mis puños arden .

*Nueve cuarenta

Ser, estar, permanecer, adjudicarle las ganas del día a un grupo: reír, asentir, ser cordial, vertical, estrechamente derecho, por la singular ruta del sincretismo, sin mucha creencia, más que nada entender que se trata de una cohesión de cretinos y que el destino empinado ha decido que dé la vuelta, que se queden ellos con la mordida de la manzana. El veneno es tardío de la roja boca, el veneno ya ardió en esta boca.

Acabo de darme cuenta que también tengo sueño y necesito descansar pero aborrezco el preludio, la estadía entre la conciencia y el mundo que no depende de mi pensamiento, acabo de entender el horror que me cuesta cerrar los ojos mientras en la noche se respira ausencia y aún se escucha el movimiento en las avenidas oscuras, lejanas presencias de la madrugada.

Hablo de que si me quedo callado dormiré sin remedio y no tengo palabras para entender el espacio vacío entre la oscuridad y estas manos que ansían no ansiar. Hay dentro de la noche una hoja que cruje cada vez que mis párpados se ejercitan, el sonido de una motocicleta que desgarra el suelo, hay en mis dedos la voluntad de no dejarme vencer por el miedo.

Escucho sin más los tambores de guerra, alguien insiste en derramar siempre sangre, alguien desea con todas sus fuerzas que esto suceda para poder ganarse un premio y salir como evangelizador a otras tierras a decir lo que no ha vivido, el dolor que no ha sentido, la ausencia que nunca tendrá.

Nueve cuarenta por nueva cuenta, nadie escapa a las horas del cansancio, se aletargan los deseos y aunque la mente sigue despierta, mis movimientos desaceleran, el cuarto mengua y la escalinata por la que mis ojos descienden abre una interrogante hasta alcanzar una última pregunta…

¿A cuánto equivale una mirada con el destino de Dios?

*De OB

Grasa, joven

Hay quienes se ensucian y lo hacen dignamente para llevar el pan a casa. Su esfuerzo representa un gran orgullo que me emociona. Los encargados de pavimentar las calles, los trabajadores del sistema de limpia, los fierreros botelleros, los pepenadores, la gente común que se enfrenta a la vida y que suda por alcanzar el pan para su mesa, merece mi reconocimiento, me conmueve y me hace trabajar con honestidad en lo que hago.

Habrá quién se llene las manos de sangre y procure en su falsa idea de bienestar alcanzar lujos y dinero, pero envuelto siempre en una vida de zozobra y terror. A ellos no los juzgo, ya les llegará su tiempo.

Yo estoy con las manos llenas de tinta. El día fue largo y denso. Tuve que esperar más de una hora para poder escribir la primera palabra de estas líneas. Era tan difícil acomodar las ideas, no sé si por el cansancio, el fastidio, el enojo, la frustración, que este jueves en particular fue acumulando tras mi espalda.

Aunque relativamente las cosas marchan bien en casa, fuera de ella, los desencantos parece que hacen fila para irse mostrando. Observar la deshumanización del hombre, los actos brutales que se cometen contra las mismas familias, me provoca un sentimiento de profunda e inevitable tristeza.

El trabajo es un gran espacio en el que puedo mantenerme al tanto del acontecer mundial, me permite además estar conectado de manera permanente en la red, pero también, me muestra el lado oscuro, no solo de la sociedad mexicana, sino la de cualquier país, en donde existen también, las vejaciones brutales e irracionales a la vida y a los derechos.

Al salir hoy de trabajar, presencié involuntariamente la entrega de un par de chicos a un albergue a donde tendrían que parar, después de que uno de ellos, fue víctima de maltrato por parte de sus mismos progenitores. No tengo palabras para definir el asco, el horror y la angustia que me provocó saber que existan bestias de esa naturaleza. Los pequeños de edades similares a mis chicos, en su inocencia, se adentraron al refugio, donde nadie, excepto extraños, les esperaban con los brazos abiertos. En sus pequeños rostros había una hermosa pureza que contrastaba con sus ojitos, llenos de incertidumbre y temor.

No pude, ni quise evitar llorar al verlos perderse en el umbral y no pude hacer otra cosa que abrazarlos a la distancia en silencio.

Encendí el vehículo y partí con rumbo a casa, y en la búsqueda interna aún con la emoción a flor de piel, no pude hacer otra cosa que darle gracias al Ser Supremo por tener en casa a los míos sanos y en su hogar.

Ulises -quien ya muestra signos rebeldes de pre-preadolescente-, sabe que llorar es una manifestación sana y purificadora, sin embargo, se contrarió al verme abrazarlo y derramar una lágrima. Le explique a grandes rasgos y de manera sencilla lo que había visto y después de mirarme con sus grandes ojos me dio un abrazo breve y me dijo que todo iría bien, para regresar a su rutina habitual, no sin antes recordarme, que mañana viernes, representará a su clase en un evento de oratoria.

También él tuvo un día muy largo: Entre los nuevos cambios de rutina, de permanecer todo el tiempo rodeado de familia a ahora permanecer en una estancia y de ahí a su sesión de futbol, pocos minutos nos quedan para convivir en casa.

Antes de que me diera cuenta, el campeón había terminado rendido en la cama y yo acá, tomando un café y tirando un pan que debería acompañar mi cena,  vi sus zapatos sucios y decidí bolearlos y me quedaron perfectos, aunque mis manos están ahora manchadas de tinta, pero no importa, mañana es un día importante, mejor que el que ya se fue...

Un hombre de poca fe

En apariencia he sido un hombre de poca fe. Tal vez esto se derive de mi falta de apego a las religiones o a la ausencia recurrente en los templos donde se practican los cultos. Nunca me ha interesado demasiado acudir a las iglesias, salvo para apreciar su belleza arquitectónica o los tortuosos pasajes que han quedado plasmados en sus paredes, ya sea por medio de los via crucis o por algunos iconos que se observan más golpeados que por la policía judicial en sus años de mayor apogeo.

Decía que en apariencia he sido un hombre de poca fe, porque me he dejado vencer en ocasiones por el tedio y el desencanto del ser humano. He tenido etapas de dolor casi insoportable derivado de las decepciones de personas en las que creí que podía confiar y querer y por las que terminé apuñalado o en el olvido.

Mi poca fe se sustentaba cuando al paso del tiempo veía como  alrededor se iba quedando un paisaje desolado, aún y cuando nada me lo impedía, ya no era yo el encantado de visitar a conocidos o de recurrir a sus cariños.

Sin embargo, cuando veo en retrospectiva, creo que debo aceptar que la esperanza siempre, pese a los tropiezos se ha quedado conmigo.

Muchas de las ocasiones he sido yo mismo quien ha alejado a quienes me quieren. La ira, mi personalidad múltiple, el vacío que por temporadas llegó a ensombrecerme, terminó por ahuyentarlos y no los culpo.

Cuando alcance a ver este doble rostro del abismo, me di cuenta que no era la fe lo que había perdido, sino mi antifaz y entonces pude continuar.

Como un extraño presagio, encontré este apunte de 1998, que sin querer, en este momento se conecta con este texto:

"Y en medio de este desierto amigable que se funde como un pueblo imaginario donde habitan las horas con el sueño, allí, en un viejo castillo, se quedarán mis pesadillas en lo profundo. Mientras, mis ademanes construirán un nuevo camino en esta carretera, un sendero más donde la noche guiará mis pasos, dejando atrás, otra ciudad desconocida".

Mágico mundo de colores

En mi pequeña infancia los colores eran nítidos. Le llamo pequeña porque son pocos los recuerdos que albergo, son fulgores de una existencia que, aunque breve, fue disfrutada. Algo de mí en aquel tiempo, logro vivir plenamente, hay imágenes de días, hay noches donde ciertas escenas se han quedado guardadas como fotografías con un poco de movimiento.

De esos años, guardo con cariño las tardes en las que ansiosamente esperaba las historias de Disney. Sí, me gustaba ver la televisión, como cualquier niño de mi edad que creció entre las décadas de los 70 y 80 cuando ver la tele después de hacer la tarea, era un privilegio.

Pues bien, recuerdo especialmente los capítulos de Disney, porque no sabías que te ofertarían si se tratarían de dibujos animados o bien, de una historia protagonizada por humanos.

Ambas me gustaban, aunque en un principio prefería las de caricaturas, también llegue a disfrutar las noches en las que presentaban mini películas protagonizadas por actrices como Jodie Foster.

Decía pues, que como niño de las décadas 70-80 viví momentos mágicos, llenos de ilusión, tal y como se cantaba en la introducción de la serie, donde aparecían el castillo, un bello paisaje de un lago y una montaña, algunos jinetes practicando el hipismo,  una especie de caleidoscopio que ejercía una especie de efecto de hipnosis o era un preámbulo de la fascinación que nos esperaba y Campanita revoloteando para dar su toque mágico.

Sí, yo fui un niño feliz en el tiempo en el que podía ver la tele en la sala al caer la tarde, me encantaba que la serie terminara y echar mano de la imaginación para continuar con las historias, cuando éstas se quedaban inconclusas.

Sí, el mundo era una cascada de colores, mágico era el mundo, pese a que, como la mayoría de los niños de mi tiempo, contaba con una televisión en casa en blanco y negro y de perilla y lo más que llegaba a ser un control remoto, era un regulador de corriente.

Sí, el mundo es mágico aun cuando lo veamos gris, cuando después de crecer veamos las reales intenciones del ser humano, cuando el odio y el malestar hacen deplorable el día a día y entendemos que los sistemas económicos y políticos de tan contradictorios que son guardan similitudes que aterran y apestan.

El color nace de nuestras miradas, con ellas se pintan los días, con el infante que llevamos dentro. De vez en cuando hay que dejarlo salir a cantar.

Las Hormigas 

Capítulo 3

Hubo un día en el que viajábamos, hubo un día en el que pensábamos llegar, hubo una vez, también en la que decidimos callar.

Tenemos que guardar silencio y seguir trabajando.

Hormigas saliendo de la nariz, sus patillas generaban lo mismo comezón que un exasperante cosquilleo, eran cientos, quizás miles de ellos formando un largo Puente entre la fosa nasal y la entrada al hormiguero cercano a la gran lila en el patio de ésa construcción de principios del Siglo XX. 

Un hombre tirado entre las ruinas. La devastación similar a una zona bombardeada. Sirenas. Humo. Silencio.

 

Ese sueño tan recurrente de las noches recientes de los casi tres años que he permanecido en la estación espacial han comenzado a torturarme y más desde la última ocasión que logramos establecer contacto con la torre de control en la Tierra.
El mayor Tom se ha quedado dormido. Hace tres días que se nos terminó el alimento y sólo queda poca agua y oxígeno, tal vez para un par de semanas.
El mundo como lo conocíamos, dejó de existir hace unas horas. Hemos visto el hongo alzarse en cientos de puntos de manera instantánea y devastadora.

Tonalidades azules, rojas, amarillas, naranjas en el cielo del mundo. Vórtices de fabulosa coloración anuncian la llegada del apocalipsis que desde acá nos da una tan bella como horrorífica imagen de la autodestrucción humana.
En mi memoria solo hay destellos y la desolación. Recuerdos de la vida terrestre. Mi familia y amigos, ahora tal vez sólo son cenizas. Desde acá se pueden observar  los continentes y nos dejan intranquilos al ver cómo lugares que de noche se iluminaban, ahora sólo forman grandes columnas de humo, como si se tratara de cientos de pequeños volcanes en proceso de erupción.
Alguien apretó un botón por error.

Cuando yo creí que iba a pasar, el ser feliz, pensé en tocar el piano, en creer que soñar era vivir, luego…

Hice una pausa, abrí una puerta, y hubo un dónde, parar, escuché el cielo, decidí y el silencio estuvo, más allá de lo que podía sostener... luego vino el mar… vi la alegría, vi que todo estaba bien, era Navidad, otra ocasión como para no perdernos…

¿La felicidad es reír? ¿La felicidad es sonreír? ¿Qué es la felicidad si no pueden sostener mis rodillas la motivación?...

La noche es un café a medio tomar,
la mirada clavada en él es el sueño,
amanecer es el primer eco que deja el silencio.

La palabra Despertar es.

AMLO en Juárez

A manera de prólogo

Crecí en una generación sin respeto. Por ende nadie nos respetaba. No teníamos nombre, ni número. No había internet. Éramos la generación perdida. De los ochenta, nos dicen. Pero aprendimos a leer, a tomar las herramientas. Hablábamos entre nosotros, los locos… que nos volvimos cuerdos, esos que soñábamos, nos hicimos adultos, de repente.

El mitotero que soy

Ocurrió que fui a un mitin sin generación, edad, ni cuerpo. Apolítico. Tenía que ir, porque a diferencia de otros, me hablaban de un Mesías.

Yo, que soy un hombre de poca fe, tenía qué verlo.  Llegué entonces a la avenida 16 sin expectativas, sin valores comunes, sin nada.

Y no lo vi, sólo estaba un hombre ante otros, tratando de luchar por lo que dice creer, un nuevo quijote. La ficción comenzó a tener realidad.

No tenía valor de creer, lo admito. Con el embuste conocido,  frente a mí había alguien, con tanto dolor detrás,  con tanta parafernalia similar a lo siempre visto  no podía sentir.

Le pregunto su nombre y me dice: Andrea, José, Gibrán, Martha Elena, Roberto, Julia, etc., etc. Y entonces me di la vuelta.

Llegó AMLO - y dijo palabras que no me generaban odio, pero tampoco amor-, lo AMOROSO, nunca se me ha dado. Lo escuchaba atento, y al hablar, vi, la reacción de hombres, niños, muchas mujeres, una masa, creyendo y me di la vuelta, al norte, no hacia él, al norte. Quería huir.

Cuando creemos en nosotros y nos vemos solitarios, ocurre la valentía. Cuando solos nos sabemos y vamos, nos dicen locos. Esta mañana, amigos, fue la nave de los locos.

Hablaba él, el candidato. De un día laboral, uno común, de emociones simples (Cerati, por si quieren joder por ese lado),  pero con sacrificio ahí estuvieron, estuvimos. Mi padre me reclamaba mi presencia, yo quería escuchar a AMLO.

Hubo cambios, para bien y para mal, pa’ la chinga de AMLO, pero me quedo, de todo su discurso, con el mensaje que dio al pueblo, más allá de las propuestas: Eres PRI, PAN o PRD, eres pueblo, no ataquen a los que no son de su partido, a ellos les puede la inseguridad, la muerte, el desempleo, la injusticia, pero entiendan, somos iguales, no nos confrontemos, ellos ganarán si nos ven pelear entre nosotros.

Parafraseo. Pero AMLO, si lo ven en mitin, se los puede aclarar, es otro pedo.

Yo soy su falso mesías

Me pidieron que les dijera qué dijo, me exigieron que definiera una postura política. Me cuestionaron incluso,  la realidad que no puedo cambiar, pero les respondo -y en este punto, no faltará quién diga que aún no he dicho nada, espero que con el tiempo lean entre líneas, por si este paréntesis no sirve…()- No.

¿Quieren un nuevo México? Ese México se llama Andrés, Enrique, Josefina o Gabriel? Elijan.

Voy a seguir escribiendo, Dios me condenó a hacerlo, no lo hizo para que dejaran de creer en Él. Y de todos los que viven o añoran Burritoland, we are still on the road, como las fuentes de Bellagio pues.

Los que atestiguan tras el espejo

Un lugar es una nuez partida

allí reside el hombre y sus residuos

anda sobre una cáscara de luna

para decidir la órbita que todo cambia

entre un camino de nieve y un bosque ardiendo

o permanecer siempre en si mismo

y hay magia –que digas no-

piénsalo, es resurgir

no somos hechiceros

ni magos

ni tan cuerdos,

somos reales

nos escuchas

lo sabemos.

Crucifican a Jesús en San Lorenzo, resucita dicen testigos

Un hombre que presentaba severos signos de tortura identificado como Jesucristo, fue asesinado este mediodía en el estacionamiento del templo de San Lorenzo, ataque del que según testigos, logró resucitar al tercer día.

Los hechos ocurrieron aproximadamente a las 12 horas en costado izquierdo del santuario, donde centenas de feligreses se congregaron para vivir el viacrucis, donde la particularidad fue que se realizó en un espacio de diez por veinte metros delimitados por una cinta roja para salvaguardar una escena del crimen.

En el sitio se dieron cita tanto personas de la tercera edad, como enfermos apoyados por sillas de ruedas, bastones y andadores, así como niños, quienes al observar las escenas santas, recordaban también las miles de asesinatos que han ocurrido en la ciudad en los años recientes.

La escena del crimen, que no es otra cosa que la representación de la muerte del Mesías y su posterior resurrección estuvo a cargo del grupo de confirmaciones de San Lorenzo y la personificación de Jesús quedó en manos del joven Carlos Valenzuela, de 19 años de edad.

Sin embargo y pese a saber que en el espacio delimitado con cinta utilizada por la policía no es otra cosa más que una dramatización, Miguel Mejía Meza, de 10 años de edad, quien acompañado de su abuelo, Aurelio, de 65, no da crédito a los golpes y agresiones verbales a las que el Cristo fue víctima y por tal razón no puede contener su llanto al verlo tendido en la cruz.

El pequeño Miguel, es un estudiante del cuarto grado en la escuela primaria en El Paso, ciudad donde todos los domingos acude a sus clases de catecismo y a misa en la iglesia San Pedro y San Pablo.

Minutos antes de que Jesús fuera crucificado y muerto en la cruz, ante un centenar de personas, de manera sencilla aunque no por eso menos cruda, las estaciones del viacrucis fueron representándose con un mensaje contextualizado a la situación de inseguridad que actualmente se vive no sólo en Juárez, sino en el país en general, explicó el padre Alfredo Abdo Rohana, párroco del Santuario de San Lorenzo.

A través de 14 estaciones en las que se daba cuenta de lo que fue el camino tortuoso que siguió Jesús hasta alcanzar el Monte Calvario, en los pasajes se fueron haciendo reflexiones relativas a la violencia en las calles, la necesidades primordiales de los juarenses, los prisioneros políticos o injustamente encarcelados, la opresión social, la falta de valores, entre otros temas. 

"Más que como si nosotros siguiéramos a Cristo, pareciera que Cristo nos sigue a nosotros y a través de las situaciones fuertes como las que vivimos se nos manifiesta y nos dice que está aquí para sanarnos", comentó.

Entre las peticiones hechas al cielo, los narradores dieron cuenta del derramamiento innecesario de sangre en las calles, del abuso de los cuerpos policiacos, de la tortura, del homicidio y de las fosas clandestinas.

En una de las escenas, Verónica, una de las mujeres que acompaña la procesión, rompe el cerco de seguridad y limpia el rostro de Jesús, quien se encuentra tirado en el piso, envilecido a golpes e injurias de los guardias imperiales romanos.

"Todos nosotros tenemos que ser hoy como Verónica, que rompió el cordón policial y se aproximo a limpiar el rostro ensangrentado de Jesús" se escucha decir por parte de uno de los narradores en el audio local.

Ante los ojos de Miguel Ángel el mensaje de dolor queda claro, "Jesús, como muchos otros, no debería morir", dice mientras trata de contener las lágrimas y ve cómo Cristo es crucificado y muere, con su mano aprieta el brazo de su abuelo quien infructuosamente trata de consolarlo. 

En la representación, mientras Jesús vive su pasión y muerte se pidió por el dolor de la gente que trabaja diariamente y a la par de enfrentar problemas económicos, tiene que sufrir los estragos de la violencia en las calles, donde en ocasiones, transitar, vivir, se puede convertir, cuando la fe está ausente, en un viacrucis individual.

"Con el corazón lleno de tristeza, te pedimos por los torturados y sus torturadores, ambos son nuestros hermanos, Señor, reconcilíados y rehabilítados", oró el sacerdote. 

Mientras el acto religioso llega a su fin, Miguel Ángel seca su llanto y observa como Jesús sale de la fosa mortuoria vivo, eterno y asegura la salvación de los hombres a través de la fe. 

"Nos salvó una vez más", asevera satisfecho mientras avanza con su abuelo y se pierde entre los pasos de la multitud buscando su regreso a casa.

Algo extraño ocurre cuando hablo. La gente piensa que estoy loco o al menos esa cara me pone. Me parece inverosímil, porque las mismas palabras que a veces escribo tienen mucha más fuerza al momento de ser leídas, pero generan cierta desconfianza al ser expuestas.

He mostrado documentos en los que el interlocutor al leer, se genera cierta confianza al tener el sustento de un texto, pero no sabe que el autor es el mismo que le está exponiendo lo contrario. Juegos divertidos y raros, ésos, los de la mente del otro.

***

Escribo con los ojos cerrados, en parte como ejercicio, en parte por el ardor que tengo derivad de la conjuntivitis, este ejercicio aunque placentero, me tiene un poco alterado, el hecho de que pueda escribir sin errores en la computadora me está alterando un poco. A veces no estamos preparados para ciertas cosas, como hacer las cosas bien, así, sin cometer errores.

Nos cuesta más aceptar un error, que reconocer que no los hicimos, por difícil que parezca, así es.

***

¿Por qué siempre ponen el papel para secarse las manos a una altura que lo único que provoca es que las gotas escurran hasta los codos?

***

¿Y si llega un momento en el que la humanidad no necesite defenderse de sí misma? ¿Qué va a pasar? ¿Se imaginan cómo será al día siguiente?

***

¿Qué querrá decirme Eurípides que se me aparece como Orestes a estas horas?

“No es mi apariencia, sino que son mis acciones las que me atormentan”, grita desde lejos como el viento, como ese sonido que algunos aseveran son las trompetas del apocalipsis y yo hasta ayer las consideraba el sonido del tren a lo lejos.

Entre las olas del naufragio

 

Después de muchos meses de trabajar en solitario, vuelvo por nueva cuenta a una redacción. Un espacio conocido lleno de recuerdos y de gente amiga, de nuevos talentos y de ímpetus renovados ante la adversidad que representa ejercer el periodismo en una ciudad como Burritoland.

Me abro por nueva cuenta a la posibilidad de vivir en el anonimato, de entender la vida entre las historias de mi tierra, esta que no me vio nacer pero a la que amo como si fuera mi lugar de origen. Enciendo las luces en este laberinto de frases y retomo fuerzas entretejiendo mis ideas con lecturas de Sartre, Guevara y la vida en Finlandia, la verdad que a  pocos importa, aun y cuando el verdadero momento de la expresión se construye cada mañana, cuando abandono el hogar y me apeo rumbo al trabajo.

Esta posibilidad laboral me ha abierto las puertas para tener un ingreso seguro y dejar de lado los miedos para completar los gastos, sin embargo, el desgaste emocional que me aconteció durante los últimos cuatro años, desde que inició la guerra, ha comenzado a generar síntomas en mi salud.

Aunque la supuesta tranquilidad generada por la estabilización económica debería tenerme de mejor talante, también es cierto que la falta de adrenalina, me ha descompensado y he tenido episodios de ansiedad innecesarios, algo de claustrofobia y mucho de análisis y contradicciones entre mis palabras audibles y pensamientos.

Escribir debería ser un ejercicio dialéctico en el que la intuición debería ir siempre de la mano de la inteligencia, pero en ocasiones parece que estas son fuerzas opuestas que se atraen y se repelen a la vez, hablo de escribir y hablar a partir de una situación concreta como lo es la violencia en las calles. 
Como periodista, el esfuerzo no es doble, sino múltiple, porque allende de representar las historias lo más posible apegadas a la realidad, el redactor tiene que luchar no sólo con la conciencia misma, sino con el engaño permanente de sus miedos, debe entenderse como otro relator de las formas del infierno, atenderse como un pasajero más del desencanto.

 Estoy reconstruyéndome a cada día. Cada minuto que pasa siento como mis palabras se fortalecen y representan esta nueva etapa de mi existir. No sé hacia dónde lleva esta balsa después del naufragio, pero sé que voy a tierra firme, algo bueno siempre espera, aunque no lo creamos, a veces debemos confíar en la deriva.

Mi Susana, que aún me dueles...

Mi Susana, que aún me dueles...

Hoy hace un año te fuiste hermana mía, hoy hace un año exactamente no volvimos a saber de ti. Saliste a las calles de tu amado Juárez, a caminarlas como siempre, libre, dueña de tu alegría nocturna, sin sospechar lo que ocurriría.

Pienso en esta fecha y me duele el alma, no concibo aún tu partida, porque has dejado muchas cosas pendientes, muchas alegrías se nos han quedado a medias, mucho amor de ése que nos dabas, hoy nos falta.

Quiero contarte, quería contarte hace tiempo, que mi hijo Ulises ya lee, ya leyó tu carta, aquella que le escribiste al momento de nacer y me pediste que se la diera en el tiempo preciso. No sé si el tiempo lo fue, pero el pequeño sintió tu presencia y la felicidad de tu cariño iluminó su rostro.

Yo a veces te encuentro entre mis fotos o te pienso y no puedo evitar llorar. Hay canciones, como en este momento, que me arrancan las lágrimas porque me traen a la mente tu carita contenta y me es imposible evitar este dolor de extrañarte.

Sin embargo, algo en el corazón me dice que hoy estás bien carnalita, hay gente que está allá contigo y te cuida y aprende de tus locuras.

Acá hay quien grita justicia en tu nombre, hay quien pide condenas cargadas de odio y rencor contra los autores materiales de tu deceso, yo sé que tú los habrías perdonado, porque esa era tu forma de ser, por más daño que te hiciera la gente, perdonabas y seguías adelante.

Te extraño Susi y ten por seguro que siempre honraremos tu palabra, tu poesía, tu amor a la ciudad.

Te dejo un fuerte abrazo hermanita y un beso y nos vemos, cuando el destino nos alcance.

Amorosamente,

Zerk M

PRESENTARÁN EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA: “REVOLTOSOS”, TESTIMONIO FOTOGRÁFICO DE UNA MUJER EN MOVIMIENTO

Zerk Montecristo
Más allá de la sangre y la guerra permanente que se vive en Ciudad Juárez, entre los pasos de su gente, en la voz que habita sus paredes, en las calles donde el silencio niebla la condición humana, en la inconformidad de sus jóvenes, en el reclamo de justicia por sus mujeres, una mirada permanece atenta, captando los momentos para compartirlos a la eternidad.

Así llega este próximo primero de octubre la inauguración de la exposición fotográfica “Revoltosos”, testimonio fotográfico de una mujer en movimiento, de Raquel ‘la Unika’ Hernández, en el café bar Anteros, localizado en la calle Lago de Páztcuaro no. 240, a las 20:00 horas.

Más que un registro artístico, la fotógrafa y activista originaria de Ciudad Juárez, busca entregar al espectador un testimonio gráfico de la evolución y el movimiento que han tenido las marchas ciudadanas en Ciudad Juárez, antes y durante el desarrollo de la denominada “guerra del narco”.

“Decidí ponerle Revoltosos a la expo, porque así es como nos llamaba la gente a los que salimos a marchar, cuando nos gritaban cosas como ‘pónganse a trabajar’ sin saber siquiera los motivos de nuestro movimiento”, comentó.

A través de sus pasos mezclados en la lucha que llevan sus protagonistas, La Únika entrega su pasión por la lente, pero también la denuncia de esos instantes que ocurren en el trayecto que viven los que manifiestan en las calles su inconformidad ante la falta de justicia, seguridad, igualdad y respeto para todos los grupos que conforman la sociedad.

“Con el tiempo la gente se ha dado cuenta que nuestras marchas son para todos y la violencia les ha cambiado la actitud, si bien no se unen a caminar, por lo menos apoyan con los cláxones, ya no les es tan ajeno lo que hacemos”, agregó.

En las imágenes a mostrarse no se busca explotar el lado sangriento que tristemente ha posicionado a Ciudad Juárez como una de las ciudades más violentas del mundo, sino, reflejar la condición de ignominia que se vive allende el discurso mediático gubernamental.

A través de los rostros de su gente, en algunos casos ocultos por temor a las razzias, en otros reflejando de manera clara la inocencia de su población, La Unika entrega con claridad trazos del espíritu juarense.

Existen testimonios gráficos crudos como el del estudiante Darío Álvarez, quien terminó tirado en el piso del estacionamiento del Instituto de Ciencias Biomédicas de la Universidad Autónoma de Ciudad Juárez con los intestinos expuestos, después de recibir un balazo de la policía federal durante una manifestación pacífica.

En esta exhibición la fotógrafa juarense recopila en su exposición 150 imágenes en las que más allá de la estética, cuenta por sí sola una historia, una denuncia, una herida pero también una esperanza y una lucha dentro del corazón fronterizo.

“Revoltosos” permanecerá por tiempo indefinido en el bar Anteros, pero el día de la inauguración se realizará una venta y firma de imágenes por parte de la autora. La entrada será libre. Asista.


TOME NOTA

Qué: “Revoltosos”, testimonio fotográfico de una mujer en movimiento, de Raquel ‘la Unika’ Hernández,
Cuándo: Sábado, 01 de octubre • 20:00 - 23:00
Dónde Cafesofabar "Anteros" (Lago de Pátzcuaro #240)
Cd. Juárez, Chih.

Breves chingativas WTF

Le preguntan al Director del Ichicult que cuál va a ser el presupuesto que se destinará este año para la realización del VII Festival Internacional Chihuahua (FICH) y dice que no tiene ese dato, ni siquiera quiso dar un aproximado…
¿O sea al momento de la contratación de los artistas que programaron cómo le hicieron? ¿Cómo calcularon cuánto gastar?
WTF?
Se le pregunta al director del Ichicult que conforme a la lista de invitados para esta edición del FICH da la impresión de que no se quiso invertir gran cantidad en los participantes y dice que se trato de hacer un festival más cultural y menos mediático… pero sus artistas principales para el cierre son Enanitos Verdes y ZZ Top, ¿tons en qué quedamos?
WTF?
Le pregunto al secretario de Educación Cultura y Deporte del Estado que cómo van a trabajar en materia de seguridad para el VII Festival Internacional Chihuahua y enojado responde: "Ésa pregunta yo no se la puedo responder, porque yo no soy experto en eso...” entonces le digo, ¿pedirán apoyo de las fuerzas federales o el ejército para garantizar la seguridad en los eventos? Y no muy alegre me responde: “no es mi área de responsabilidad, ni es en el área en que yo tenga información, no quiero meterme en honduras”…
WFT?

DECIDIMOS REÍR

Me veo andando de madrugada, dando tumbos, llorando, solitario, perdido en mi perdición. Me veo ahí tirado a media calle, adormecido, navegando entre mi intoxicación etílica y el delirio de querer desprenderme de la realidad de una vez por todas. Me veo amablemente acompañado por las fuerzas de seguridad, que llegan por decenas y me examinan, me interrogan, me sacan lo poco de efectivo que hay en mi cartera, me amenazan con pasar la noche tras las rejas, me juzgan, me sentencian, me dejan en libertad.
Yo sólo pienso en andar otra vez, en llegar a casa, a alguna casa, aunque mis piernas ya casi no responden y me duelen los tobillos y me duele la calma de mis pesares, pero sigo caminando y es la madrugada una puerta al vacío.
La avenida 16 de septiembre se transforma en Triunfo de la República y mis pasos se detienen frente al periódico. Busco a Ohara, lo llamo a gritos. Sale un guardia y tras observarme en sentido defensivo me reconoce y pregunta por quién preguntó, le respondo y minutos después, frente a mi aparece Ohara.
Platicamos varias horas, aún sigue siendo la noche, hablamos del dolor, de los años que han pasado, del río de violencia por el que hoy navegamos, mejor dicho sorteamos, mientras nuestras palabras se escuchan en tono más maduro, sin permitir que el desencanto nos atrape, decidimos reír, incluso de esta vida que ya no es tan vivida.
Hablamos del amor perdido, de la nostalgia por aquellos amigos ausentes, esos que se marchan por el cambio de intereses, por haberse quitado la máscara; hablamos de los amores que ya no volverán, de los seres queridos que han muerto, de aquellos que murieron mucho antes, cuando la soledad terminó por derrotarlos.
Sale el sol, es claro signo de la despedida, un último cigarrillo, checar las alforjas, delimitar el trayecto y hacer la parada a un camión para marcharme a casa, no sin antes dejar un abrazo a Ohara, mi gran amigo, el señor de la madrugada. Oz.

Es interesante ver cómo la dinámica en el facebook desenmascara a quienes en la vida real se hacían pasar por amigos y a cambio te oferta nuevas posibilidades para generar alianzas, reconociendo desde el pensamiento a otros, que en el mundo cotidiano tal vez te hubieran o los hubieras descartado de entrada por simple apariencia o por no formar parte de los mismos lugares círculos sociales… algunas barreras se rompen, otras se trasparentan…
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