El estrecho espacio entre el llanto y la risa

Acudir a una fiesta de cumpleaños de un infante es una de las actividades más desesperantes y menos gustadas a la que he tenido que hacer frente y tragar como padre de familia.
Desde pequeño, este tipo de festejos me resultaban deleznables. Tal vez en un inicio no existía un motivo en específico, de hecho los recuerdos de aquellos días pudieran resultar gratos.
Sin embargo, ahondando en mis recuerdos para poder encontrar alguna respuesta, fue el propio desprecio que mi hijo tiene a esas celebraciones el que me hizo ver claramente la razón de mi aversión: Los animadores.
Ulises como buen niño de su edad –como yo mismo lo hacia-, gusta de asistir a las fiestas, empero, siempre que aparece un cabrón pintado y pasándose de lanza para hacerse el gracioso, termina o bien encabronadísimo o en el peor de los casos, hecho un mal de lágrimas.
De lo poco que recuerdo en las fiestas era el enfado que me provocaban los payasos. Afortunadamente no formo parte de esas listas oscuras en las que se cuentan a niños que fueron violentados por los clowns o si bien les fue, víctimas de tocamientos impúdicos, como incluso se han llegado a conocer algunos casos en la historia popular de cada ciudad de mediana proporción.
No, el caso es que este tipo de desencanto me viene hoy a la mente y se refuerza por que por lo menos en las últimas cuatro o cinco experiencias en reuniones infantiles, los mendigos animadores han estado de la patada.
Si bien a nadie nos enseñan a ser padres, el error de algunos amigos de mi edad y que también se enfrentan a la organización de fiestas para sus hijos por primera vez, ha cambiado un poco el panorama de la angustia por el humor negro, ese humor negro y delicioso que se disfruta en silencio y que con el tiempo se puede redactar.
Me viene a la mente el caso de una conocida que tratando de que la fiesta del primer año de su hijo saliera espectacular, contrató, en lugar de un payaso… ¡Un mimo!
Mi compañera de viaje y un servidor fuimos de la sorpresa a una verdadera competencia por aguantar la carcajada.
El mimo, del cual no recuerdo su nombre no dejaba de hacer estúpidos movimientos, mal ejecutados por cierto, en un afán de entretener a un publico cuya mayoría alcanzaba entre los uno y tres años de edad.
Era de obviarse que lejos de conseguir su objetivo, el ojete bicolor solamente terminó por convertir en un valle de lágrimas de los mocosos que ilusionados se habían acercado a donde se encontraba para ver su actuación.
Al final creo que terminó por convencerlos con un truco con globos, pero para ese momento yo ya manejaba el coche, ya que Ulises fue uno de los niños que sintiéndose agredido por el falso clown terminó pidiéndome la retirada a la cual accedí de inmediato.
Siendo sincero, uno sabe en el fondo de su ser que una vez que un hijo acude a la primer fiesta, por más temor que le causen, jamás despreciara una invitación.
Y ahí heme al yo que le cagan las celebraciones payasescas acudiendo de nueva cuenta a otro ritual de desesperanza.
En esta ocasión no podía negarme ya que se trataba de la primera fiesta de cumpleaños del hijo de un carnal que para su mala suerte, contrató a un par de malandrines que aseguraban harían las delicias de los chiquitines.
No sé por qué putas los payasos y animadores de cumpleaños infantiles se anuncian con este tipo de slogans “el rey de los enanitos” “el príncipe de la carcajada”, cagadas por el estilo que solo me exasperan y hacen que me predisponga a aborrecerlos aún más.
Pues bien, estos payasos, llamados Sifón y Tiliches, salieron a escena con un respetable cuyas edades oscilaban entre los 2 y 4 años.
Al encontrarse que su público era de mucho menor edad que la que esperaban, terminaron poniendo música y cantando play back y salvo un juego en el que la supuesta diversión fue hacer chistes machistas y misóginos, se retiraron derrotados del escenario ya que no lograron sacar una carcajada ni de chicos ni de grandes.
Eso sí, antes de desaparecer en la nada, el encargado del sonido les dijo a los papás el teléfono para contrataciones y pidió un fuerte aplauso para despedirlos, empero, se hizo el silencio.
Con el tiempo, mi hermano lobo reconoció que la elección de los payasos no fue de las mejores y terminó riéndose del fatal encuentro con esos hijos del dark side.
La más reciente ocasión que tuve un encuentro cercano con estos extraños seres, fue en la fiesta de una compañera de trabajo.
Nos encontrábamos en un salón de una hamburguesería Wendy´s donde ahora prefieren los padres de familia hacer las fiestas para no tener que vérselas con recoger el tiradero que dejan los chamacos.
Llegamos a la cita puntual y todo corría conforme a la normalidad, incluso podría decir que Ulises la estaba pasando bien, hasta que, con una hora de retraso, aparecieron dos tipos disfrazados de lo que emulaba ser un Woody y un Buzz Light Year, personajes de Toy Story.
Los trajes, eran lo más patético que alguien pudiera imaginarse. Confeccionados con terlenka y mascaras de luchador en las que ni siquiera los ojos, la nariz y boca cuadraban donde deberían ir y con una voz aguardentosa, los supuestos héroes de la película de animación arribaron para transportarnos a Ulises y a mí en un viaje por el sexto circulo del infierno.
Mi hijo, llorando en un principio, terminó por refugiarse en mis brazos. Yo desperado al inicio y después cagado de la risa por la mala indumentaria, fui contando los segundos por que la función terminara.

No, Woody y Buzz no están copulando, no llegaron a algo tan bizarro, sólo fanfarroneaban

Entiendo que la función de este tipo de animadores es la de divertir, sin embargo, cuando la gracia no se da, ni los mejores arreglos pueden hacer a un payaso divertido. Eso lo ha entendido muy bien un hombre que se hace llamar “Pucheritos”.
Teniendo como base de operaciones el centro de la ciudad, Pucheritos se hace acompañar de un altavoz y se contrata en los locales comerciales del sector para promover las ofertas de las tiendas.
Así sin más, sin bromas, sin chistes ñoños, sin nadita de verbigracia, el payasito es más divertido porque al menos es sincero ante su fugaz auditorio y termina por ocultar en una carita feliz la desdicha de ganarse la vida aun en su propia desgracia.


Pucheritos, en su mero mole con la marchanta

Todavía estoy vivo, me recuerda el colectivo...

Apúntenle bien

El Instituto Chihuahuense de la Cultura Ediciones Eón y la Universidad Autónoma de Cd. Juárez presentan:

Mudas Las Garzas
de Selfa Chew

Breve memoria de la concentración de los japoneses mexicanos durante la Segunda Guerra Mundial

Presentadores:

Guadalupe De La Mora, Agustín García Delgado, Daniel Orizaga Doguim y la autora

el miércoles 16 de abril de 2008, a partir de las 19:00 horas en la Librería Universitaria de la UACJ Centro Cultural Paso Del Norte

La entrada es libre y de cincho hay un vinazo pal honorable gorrón.



Como no mandaron ni la portada del libro ni con qué ilustrar la invitación, aquí les dejo esta bella estampa México-Japonesa Folklórico-musical

Terror al alcance de tus ojos

Abro el periódico vespertino con más vergüenza y tristeza que otros días. La muerte caminadora perpetua de nuestras calles, hoy se encuentra regordeta pero aún tiene apetito.
Tan sólo en lo que va del mes de marzo, se ha sentado a cenar en esta tierra en 103 ocasiones, en su mayoría, según un reporte de las autoridades investigadoras, el 80 por ciento de los casos atribuidos al crimen organizado.
La foto de la portada, es una cruda verdad a la que los pobladores de este terruño han tenido que, si no acostumbrarse, aprender a sobrevivir.
En la imagen se observa el cuerpo de un hombre a bordo de un vehículo, su rostro y cabeza están totalmente destrozados por las ráfagas de "cuerno de chivo", como se conoce comúnmente a los rifles de asalto AK-47, que son utilizados por el hampa.
Vergüenza y miedo resumidos en una imagen que continúa en las páginas interiores, sólo para encontrarme otra de las visiones que me son más preocupantes aún.
En el pictograma aparece un automóvil con decenas de impactos de bala y en el piso yace el cuerpo del que probablemente lo tripulaba.
El área se encuentra acordonada y dos hombres, presumiblemente de la policía investigadora levantan evidencias.
La mayor preocupación que me genera este tipo de acontecimientos no es tanto el crimen en sí, sino sus espectadores: Detrás de la línea colocada por las autoridades, centenas de curiosos observan en terrorífico espectáculo.
Siento escalofrío al observar a decenas de niños atentos a los movimientos policíacos, mientras que sus padres, o familiares adultos se hallan complacidos de tenerlos cerca e incluso algunos, no conformes con tenerlos presenciando tan aberrante escena, los cargan en hombros para que observen mejor.
Cuando trabajaba en las calles reportando este tipo de situaciones nunca logré comprender como es posible que los mismos ciudadanos que se quejan y ponen el grito en el cielo por la ola de crueldad que azota las calles, sean también de alguna forma los principales ocupantes en este apocalíptico circo romano.
La gente aprovecha este tipo de ejecuciones de narcotraficantes para acudir con su familia a curiosear. La tardanza en el levantamiento de los cuerpos, en ocasiones hasta más de un par de horas, acercan no sólo a los curiosos sino a vendedores ambulantes que tuvieron la fortuna de encontrarse un mercado nada despreciable.
Pueden verse entonces niños correteando en las inmediaciones, comiendo golosinas y refrescos, mientras los padres hacen chistes e incluso ponen a trabajar la memoria para recordar hechos de sangre similares.
No falta aquel que recuerda a algún amigo o pariente que cayó también víctima de haberse ligado al crimen organizado.
En estos espacios me toco escuchar a un hombre que se hacia acompañar de un pariente al que le decía con orgullo, como si no fuera suficiente el peso de ver la sangre derramada cerca de sus zapatos: "¡Mira! Tú que eres de fuera y ya te tocó ver un ejecutado, ya la hiciste”.
En la ciudad hay dolor, hay incertidumbre, pero también hay falta de arraigo, de respeto a las calles, de amor a los hijos.
Para detener este oleaje de odio no sólo basta la intervención de las autoridades en todos sus niveles, hace falta valor para entender que debemos regresar al punto de origen del conflicto, a limpiar la casa a desprendernos de la locura que tanto nos ha apasionado y aprisionado en los callejones del deseo y la indolencia.
Está no es una puta más lección de moralina, es encabronamiento puro, no chinguen padres, alejen a sus hijos del freak show.
Hay algo de nosotros que estamos perdiendo. Tenemos que encontrarnos una vez más.

Por respeto a las familias de las víctimas y a la ciudad misma, este post no incluye ninguna imagen.

No sólo existen...

...sino que ademàs tienen sus privilegios.

Beautiful as Hell

Quien ha observado un atardecer puede considerarse afortunado. Juaritos tiene de los mas bellos, pero en general su cielo es de lo más hermoso que se puede experimentar, aún y cuando en ocasiones, parezca el infierno.


Cardenal Sky

Mood colectivo

Una imagen tan propia como indiferente a la vista, sólo aquel que ha tenido la angustia en sus venas, el que se desgarró la piel por sentir en su rostro la tormenta, sólo ese que sobrevivió al amanecer le entendería...




Autorretrato

El ojo que escribe

A veces no queda más tiempo que para ver y es el ojo el que se encarga de relatar, de vivir, de preservar para que los instantes no se mueran, para que quede un registro del tránsito, para que no nos olvidemos.



Desde adentro del alma.

No fue delirium tremens...

Los Gansos existen.
Sin palabras.

¿Y mis 50 mil pesos qué?

Ojalá que llueva no importa que sea café y mucho menos en el campo, que se drenen las nostalgias de una buena vez, que Ulises ya no insista jalándome del cabello para que me levante y lo lleve a comer hamburguesa. Que los días sean lo que deban ser y que las noches no me roben el silencio, que no quede todo en mera alucinación de la verdad y termine reclamando a la polecía mis cien billetes de 500 varos.



No hay pedo my friend, yo sí te comprendo ¡y arriba el Atlas!

Cloverfield o La versión de los vencidos

Durante mucho tiempo me llegué a preguntar cómo se sentirían o qué pensarían aquellas criaturillas insignificantes llamadas seres humanos (en especial de origen asiático) en los momentos previos a que les partieran su madre bestias descomunales, animales fantásticos provenientes del espacio o de las mismas entrañas de la tierra.
En Cloverfield “El Monstruo”, como se le tituló en español a la cinta con duración de 85 minutos, dirigida por Matt Reeves y producida por J. J. Abrams, se da respuesta a esta y otras de mis interrogantes de adolescencia.
Como suele ocurrir cada vez que voy al cine últimamente, no entro a una sala motivado por una película en específico, sino por la disponibilidad del horario.
En esta ocasión al preguntar sobre las cintas disponibles era Cloverfield y otra cinta de origen español las que se encontraban disponibles.
La película realizada en la Madre Patria era la primer opción, pero como no se les entiende ni madre a lo que dicen, ingenuamente pregunté si el largometraje contaba con subtítulos, las chamacas que atienden la taquilla no atinaron más que a reír como japonesillas punks drogadas.
Desilusionado por la falta de entendimiento a mi petición, pregunté –ingenuamente- sobre la segunda opción y lo único que atinaron a comentar fue que se trataba de una película, como “La Bruja Blair” ( The Blair Witch Project, 1999 ) pero ubicada en la ciudad ¿?.
Intrigado y divertido por la respuesta no me quedó otra más que apurarme a conseguir las palomas y el refresco respectivo para hacer más llevadera la apreciación del clásico churro martesiano.
La historia se desarrolla en un inicio en Manhattan, en un edificio de departamentos donde se lleva a cabo una fiesta sorpresa de despedida de Rob, un chamacón al que la suerte le ha sonreído y viajara al Japón como vicepresidente de su empresa.
Los amigos, una cofradía de adultos que no se resignan a perder la adolescencia preparan todo para que quede muy cool y al Rob le vaya de aquellas en la tierra del harakiri.
Uno de los invitados, Hud, el más pendejo según se observa es comisionado para que grabé con una cámara portátil mensajes de aliento de los invitados y gorrones a la borrachera.
Pero la fiesta se desmadra porque a alguien se le ocurrió invitar a la que era la morrita del Rob y la muy culeís le cayo al party con su nuevo bato, lo que provocó el agüite del muchachón de la movie.
Por si fuera poco, un temblor sacude el edificio y la raza prende la tele para enterarse de qué fue lo que provocó el sacudimiento.
Sin hacer la reseña de la película en sí más larga, les cuento que de la nada sale un pinche monstruote y les parte su madre a todos, incluido a los soldaditos.
Independientemente de que los efectos especiales de la filmación en su mayoría están bien logrados, la escena que más me agradó no fue cuando el animal, por llamarlo de alguna manera, le arranca la chompeta a la Estatua de la Libertad y la escupe por chafa, sino cuando los soldadines se agarran a putazos con el buba-lubu ese.
No es otra tonta película de miedo o suspenso, no me dio ni frío ni calor, pero me entretuvo, debo admitirlo.
Hay mucha gente que la ha estado haciendo de pedo que por el manejo de una sola cámara móvil en la mayoría de la filmación.
A diferencia de la Bruja Blair donde las escenas provocaban el asco, no por su vértigo sino por la flojera que causaba, en Cloverfield la apuesta es al movimiento real, la desesperación y el miedo del que escapa.
No hay que esperar tampoco grandes líneas filosóficas o cargadas de sensibilidad en sus personajes, quienes esto busquen mejor que se renten un DVD de cagadas intelecutales y se encierren en su casa.
Lo único que ruego al santo patrono de las producciones fílmicas es que no se desate una fiebre de chavitos que sintiéndose experimentales comiencen a hacer pendejadas con la cámara casera con la que grabaron su graduación de la prepa, los quince años de su prima o los 40 años de matrimonio de sus abuelos.
Cloverfield es una película disfrutable en un tiempo de paranoia y desencanto que prevalece en el mundo contemporáneo y ver qué es lo que sienten los humanillos en los momentos previos a convertirse en cagada, es el plus del deleite. Godzilla y King Kong han sido vengados. Nada más.


Por cierto, hoy anuncia Yahoo! en su portada para México, el descubrimiento de una nueva especie de dinosaurio localizada en el estado de Coahuila México. El animalito lleva por nombre Velafrons coahuilenses y es muy parecido al muchacho gacho que se desmadra Manhattan ¡Arriba Torrión!

Monologo a la libertad (Lamarque)

Repasando algunos blogs y observando el mío propio hay días como este en los que concluyo que no son más que egotecas, serpientes sin cabeza, dolores de muela en desdentados de voluntad ante la vida, cruce de almas disparadas al averno, en suicidio perpetuo, un recinto para guarecer la basura que no nos atrevemos a tirar.
Andar de blog en blog, te permite criticar, analizar, someterte, ajustar el trayecto, son los argumentos más válidos para justificar de nuestra propia biblioteca de errores.
No creo haber perdido el amor a mi blog, siquiera he quedado desilusionado de las instituciones o de los poetas, insisto y me reclamo cada día mi falta de tiempo.
Rehuyo en ocasiones a mi vida para encontrarme en la desesperanza de aquel que no escribe, como el adicto a la heroína recaigo siempre que me juro y perjuro que ya dejé este vicio.
No es fácil dejar de hablar con uno mismo. Me gusta arrojar botellas al mar, tanto como alimentar palomas, pero en el segundo caso, en alguna ocasión me di cuenta que las hijas de puta, no valoraban los tres kilos de maíz que les compraba, preferían algodones de azúcar, elotes, fritangas y demás porquerías que les arrojaba la gente al pasar.
De vez en cuando me daré un tiempo para venir a sacudir los muebles, a limpiar las ventanas, a dejar entrar la luz a las habitaciones.
Por hoy el tiempo real, mis "niños malcriados" me reclaman, me necesitan para jugar el reencuentro con la vida, porque hay vida más allá de las paredes y de la propia libertad.

Hombre Araña... o de goma?

No mames, van como 30 veces que lo veo y cada vez me rió más de este pobre arácnido o andaba bien araña o se enredó en su propia telaraña...

Así te respondo

HORARIOS ESCLAVOS

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más AC, Ciro, Niño, Guille, Candi.

Vieja, me quedo en casa
tomando mate y bizcocho de grasa.
Pasa que ya no puedo
es este cuerpo que no aguanta el pedo.

Hoy te quiero decir que hoy
no me decidí tampoco.
que no sé si cambiar
mi forma bohemia de ser y pensar .

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

Hoy me quedo a escuchar
algunas canciones preferidas
quiero ordenar los discos y
ver el fútbol por televisión.

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

Vas a tener que esperar
si quieres llevar el pescado al agua
que el pobrecito tiene branquias y afuera
no puede respirar.

Nada, nadita, nada,
no me interesa lo que piense nadie
uno es uno solo
y eso es algo que nadie lo cambia

Quiero que me comprendan
y que me dejen vivir a mi modo
pero parece malo no respetar
los horarios esclavos.

No respetar los horarios esclavos.
No respetar los horarios soretes.
No respetar los horarios esclavos.


GAVIOTAS

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más Liberto, Lulo, Niño, Guille.

Alguna vez también pude llegar
a conseguir lo que siempre soñé
tuve un lugar, tuve un amor
y me quedé sin tu foto en el cajón
para mirar alguna vez.
Alguna vez no supe renunciar
y me sirvió para sufrir
porque vivir no es vivir
sin libertad
y quien querer
voy a poder si nunca sale el sol
Voy a escribir mil veces más
canciones que ya escribí
quiero volar entre los edificios
cruzar el mar como gaviotas
y ser de nuevo lo que soy yo, como siempre
podría ser posible que en invierno te olvide
y que seguir sea complicado
mejor será sacarme del costado
ese puñal que quema todo el tiempo
y que la sangre limpie lo que pueda
limpie todo lo que pueda



ALL YOU NEED IS POP

Letra y música: Andrés Calamaro.
Porta más Niño, Gringui, Guille, E. Bunbury, Candi.


Puede que consiga olvidar
puede que consiga recordar
o tal vez sea mejor así, no más
o tal vez no nos veamos nunca más.
Ella dijo "All you need is pop"
me dejó la ropa en el portal
no bajó para decir adiós, qué mal,
y la vida empieza a terminar otra vez.
Algo me hace sentir inmortal
algo me hace sentir bien y mal
Veo en el espejo lo que fui ayer
nada me parece similar, lo olvidé.
No me mueven las alas ni la vanidad
y nada que se pueda comprar
solamente encuentro antes de buscar
por menos no me voy a levantar, ¿para qué?
Ella dijo que te vaya bien
quiso decir que te vaya mal
si lo pienso no puede elegir igual
voy a donde donde nunca sale el sol...
Fácil me parece desaparecer
fácil me parece dejarse llevar
no están las cosas para menos ni más
ella dijo "All you need is pop"


MI FUNERAL 11

Letra y música: Andrés Calamaro
Portastudio más Lulo ... sin palabras para Lulo.

El crimen desorganizado entra y sale de mi casa
o van a la casa de al lado.
Todos mis amigos son iguales
y los que no son iguales son tan diferentes que somos ausentes.
Hace poco un amigo volvió arrepentido a su casa,
y ya por acá ni pasa, ni el teléfono atiende.
Serán las indicaciones del psiquiatra:
"seguí con el "rivo" pero ni te juntes con el músico furtivo"
No lo culpo, a mí me pasó algo muy parecido.
Y me desintoxiqué, engordé
y desayunaba al mediodía, cinco minutos de felicidad.
¿La verdad? Que a veces mataría por otros cinco minutos más.
¿Y que más? El resto de la vida
¿La vida? ¿Cuál vida?
La mía te asustaría.
A mí que la vida me gusta también me asusta.
La verdad que tengo momentos de debilidad.
Y quiero ir al cine, ir a cenar al lado de una pareja de amigos,
hablar de Jarsmusch y Abel Ferrara,
y ninguna mañana rara,
y ninguna mañana rara.
Miro a los otros que son como yo …mala vida.
Si no se suicidaron ya fue por cobardía.
Cómo quisiera ser tan diferente
¿que habes recibido a cambio de ser un solitario del carajo?
¿un buen trabajo, facilidad musical, violencia intelectual
fama, respeto?…no esta mal.
Pero la herida es mortal.
No estoy solo, de verdad,
me acompaña mi propia soledad.
De verdad, me acompaña mi propia soledad.
¿Nadie sabe lo que pasa con la gente diferente?
El bohemio se pudrió mucho antes del milenio.
¿Y el reo? Queda feo en un mundo grasa,
¿Qué pasa con los vagabundos y los borrachines y los soñadores?
Yo te digo que pasa: se quedan sin casa y
la vida moderna los arrasa,
los pasa por arriba y se los morfa, se los come
o los encierra bajo dieta de sindor y cocaína
o les lame el orto esperando que terminen arrastrándose.
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua podrida.
C'est la vida.
C'est la vida.
Interminablemente se vuelve uno decadente,
y en una sociedad que engordamos trás los huesos,
esos huesos,
ese abandono…¿Será la capa de ozono?
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua estancada,
no pasa nada.
A mí me parece claro como el agua podrida,
así es la vida.
That's life…thats the all the people say...
My funeral once... de bronce.

Recordando por qué olvido

Hay cosas que te ayudan a olvidar, otras que aunque no las necesites te obligan a vivir la vida como en un perpetuo recuerdo, es acaso eso la existencia ¿una sucesión de hechos que se repasan de manera constante?
Me obligo a olvidar a dar la vuelta a la página, esta manera de evadir la realidad es la que me ha sostenido por poco más de tres décadas.
Recurrimos a lugares nuevos para conocer otras situaciones, pero sucede que lo único que ocasiona el encuentro con lo desconocido es el reconocimiento de lo que se añora.
Cambiar es una forma distinta del olvido, es una muerte predeterminada a una etapa de nosotros mismos.
Dejamos atrás amigos, casa, trabajo, con la intención de reinventarnos, de volver a creer en nosotros. Afuera está siempre el silencio, la respuesta más bendita.

Vivo, pero en estado de coma

¿Quién quiere verla?

No me pude contener, desde la mañana traigo la tonadita en la cabeza y hasta que me la encontré me quedé en paz, un bello flashback para aquellos cabareteros de corazón...

Slim fast sucks

Los hombres guapos, deportistas y ricos como Oscar de la Hoya se visten de pirujas.
Las pirujas mamacitas se echan pedos.
Los filosofos la cagan al hablar o son feos de nacimiento, en el peor de los casos tienen algun defecto fisico que los tuvo mas jodido que nuestra economia nacional.
La economia nacional no se compara con las deudas que cada semana tenemos que afrontar con los bills y los viles acreedores.
Acredito entonces mi justificacion a estarme poniendo bien marrano.
No es lo mismo Zerk Montecristo que 20 kilos despues, but, who cares? Dejemos la belleza a las nuevas generaciones, que de degeneracion es mi tiempo de hablar.

Se can viaseite y vujias*

Con tantas maneras de comunicarnos hoy en día hemos perdido lo esencial que se encuentra a nuestro alcance. No se trata de hacer uso propiamente de la tecnología como este medio(internet), ni de los aditamentos que se han convertido en grilletes metropolitanos como un teléfono celular (que por cierto se me amenaza con renovarseme el próximo fin de semana).
Hablo de lo que hemos dejado en el olvido, del habla silenciosa, esos los mensajes cubiertos del deterioro en nuestras calles que se encuentran incrustrados como tatuajes en sus brazos-bardas, testigos unicos de realidades alternas que pareciera nos han dejado de acontecer.
No me refiero propiamente al grafitti, ni a las propuestas politicas que los putos funcionarios terminan dejandolas como herencia o monumentos a nuestra estupidez colectiva.
Me refiero a los mensajes simples a veces sin carga politica, a aquellos que reflejan la necesidad de comunicación aún con faltas de ortografía, ideas que comunican alguna necesidad, algun oficio y por qué no, también vicios o despechos de amantes malogrados.
Me viene a la mente el título de un ex profesor de la universidad, Enrique Cortazar que tituló uno de sus libros "La vida se escribe con mala ortografía", quizá para algunos no les llena del todo como poeta este bato que fue funcionario en la onda cultural chihuahuense, pero el título en sí, desde mi perspectiva le partió la madre a más de 10 poemas enteros de jóvenes y no tan jóvenes promesas de la entidad, es un lema que bien vale la pena seguir explorando.


¡Qué más poesía urbana que esta señores!**

Pero bueno, volviendo al tema, es precisamente esa premisa la de que la vida se escribe con mala ortografía lo que me ha hecho acercarme y mantener los ojos bien pelones, es decir abiertotes para regocijarme con los mensajes mal-bien escritos de la gente común, del trabajador, del silencioso urbano, del invisible social.
Andar por las calles de una ciudad como lo es Juárez, mi querida Ciudad del Crimen (aunque los politicos faroleros y poetas-proxenetas se caguen por el mote) es abrirse a la posibilidad de la sorpresa.
Las venas de la frontera, los barrios, las esquinas, siempre tienen alguna novedad que entregarnos.
Nuestra apresurada vida exitosa, o tal vez, nuestra tragica vida de perseguir la chuleta diariamente, nos ha hecho ignorar los espacios que otrora fueron el subterfugio ideal para desahogarnos.
Una pared puede resultar más sincera que mil confesiones. Es el blog mi pared a esta hora de la noche, quizás por eso me ánimo a escribir después de mucho tiempo, porque ahora pocos vienen a observar, a escrutar, a recriminar mis propios miedos y nostalgias.
Es esta pared el lugar preciso para volver a la senda desde hace tiempo abandonada. Tengo que retrabajar Obregón, está renaciente el proyecto de entrevistas, los poemarios, pinches poemarios-poemarios pinches, se convertirán en botellas al mar.
Mientras las noticias llegan a otras latitudes, a otras playas, seguiré pendiente de las paredes, de los cantos, de los origenes del sentir, de la necesidad de la mujer, de la locura del hombre.
Por eso ya no me preocuparé del todo por la ortografía, adiós a la vigilancia estricta de los acentos, a la conexion lógica en las frases, al menos en este espacio, suficiente tengo con el trabajo como para venir acá a batallarme, que se ocupen otros, que lo hagan los que buscan la verdad de la palabra escrita y en su afán ortodoxo no se dan cuenta que hacen mierda la cultura, yo me uno a mis hermanos, a la lengua popular.


*Frase tomada de un taller de barrio de una calle cualquiera, en una colonia de esta tan amolada como amada ciudad
** Bella estampa citadina de pared, sacada al azar de internet gracias a mister Google

Ex Grillos 98, Comité Desorganizador

Arrivederci carisimo mio Pavarotti

Un grande de la música universal, un ícono de la cultura pop de finales del siglo 21, un idealista comprometido con los derechos humanos, un soñador que vivió hasta la muerte su más grande sueño: La Música...Un maestro, Luciano Pavarotti nos dejó a los 71 años de vida víctima de un mal cancerígeno.
No soy yo quizá el adecuado para hablar de su obra, pero es el sentimiento, los momentos especiales, los silencios compartidos, los años, los descalabros, esos instantes de perpetuidad que me entregó con su privilegiada voz, los que me hacen nombrarle con tristeza, con cariño y con nostalgia, y darle las gracias y este adiós cargado de dolor, en este día que decidió retirarse al parnaso de los inmortales.
Una verdadera pérdida, un imborrable, insustituible e indispensable de nuestro espiritu artístico.
Como un dios, Luciano asciende a su trono, llamado por Zeus, por Juno y el reino entero, nosotros los que le disfrutamos, los simples mortales que alcanzamos la locura gracias a su dosis de demencia, nos rendimos a sus pies.
A veces me faltan las palabras para alcanzar al dolor, ésta es una de esas ocasiones.

Un abrazo a la distancia maestro, amigo y señor.

Pavarotti interpreta "Caruso", en vivo en París

Muy nueve

Para ser sincero nunca supe como acomodar a estas nenas que se parecen en mi blog, una salió en Rubi y la otra en los Transformers los que sepan que les pongan nombre, despues de esto dejenme hablar sin acento, lo acepto, ando drunk

Hablo de ti, hablo de mi o dibujo todo lo que está pasando, hablo de ti hablo de mi o me cuido de una canción mala de los ochenta o de la ortografía que me va cagando, de que puedo hablar sino yo, de lo todo lo que voy diciendo, de este instinto de escribir que coarta, que harta, que permite, que respira y va que late que late que va, que ve cuando todo ignora a nadie escrutandote, mancillandote viendo artistas que viven por pesos y critican a bohemios, por eruditos de leyenda que no saben mas que hablar de sabios y la vida, en qué momento dejó de ser mia o suya, con la ingenuidad de perderse en que momento se quedaron ausentes, en que lugar del viaje se pudieron bajar del vagón, cuándo les dije adiós? aún sin Obregón en sus manos me señalaron como un Judas puesto a la cruz, sin cruz,sin lugar para morir, sin un espacio, sin, pecado original concebido, eso es lo que mido mio, y no hay nada más de que hablar... no hay por que seguir y seguir es un estado ausente o permanente del nervio del 74 o 78 de nacer depende el morbo no es el intermedio es el riesgo cruzar el puente a secular la frase a negar todo lo que fuimos alguna vez, sólo voy a fumar, pueden seguir en paz, obregon no es aqui todo sigue en mi maquina es catarsis, va pasando, va pasando....

Pequeñas catársis

*
Nadie escribe poemas por gusto

*
No es en sí el deseo de la muerte el que reclama ciertos actos suicidas, es la necesidad de libertad

*
En las escuelas es común apropiarse de los árboles.
Cada ventana rota es un logro, una afrenta solidaria contra sí mismo
*
A pleno día se me ocurrió encender la luz
Y me hallé solo en este sitio.
*
Me acuesto a dormir en una banca del parque y soy poeta
Por lo mismo como lechugas, naranjas, cáscaras de nuez, caviar del pobre y la fortaleza de la noche.
*
Hablo de mí, de este amor de ti, que es mi amor, que no te tengo, hablo de vivir, que sin ti no es, una forma indistinta de encontrarse con el cuerpo vacío, herido de la aridez
*
“Un reloj sin agujas me conviene, así no se ve pasar el tiempo”, espigadores.
*
¿Qué es la muerte temida? ¿No es alguna vez que la muerte te mida?

*
El dolor no engaña en el olvido,
no argumenta, dolor solo es
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Es el sol una moneda echada al aire,
con algo de suerte, en mi caerá la noche
*

Acá les comparto un interesante texto del camarada Fong, las conclusiones siempre son del lector y el artículo no representa necesariamente la postura del creador de esta página, pero todas las opiniones y colaboraciones son bienvenidas:

Ciudad Juárez y el miedo

Por: Yéffim Gero Fong.


Marisela Ortiz coordinadora de la asociación Nuestras Hijas de Regreso a Casa, dijo explicando por qué prefiere ignorarse la situación de femenicidio tolerado en Ciudad Juárez:
"Yo considero esto como un problema muy grave y si tú tienes que vivir en una comunidad tan difícil, tan violenta, lo que tienes que hacer psicológicamente es ignorar lo que ocurre porque es una situación que no puedes cambiar o que no sabes como entrarle. Tienes que sobrevivir ahí, mejor prefieres cerrar tus ojos, tus oídos y tu corazón a todo lo que ocurre porque lo que quieres escuchar es que vives en un lugar habitable"1.
Abandonarse y abandonar dejar que las cosas pasen en medio del horror la gente prefiere imaginar que vive en un mundo feliz. El horror es paralizante.
El fenómeno no es nuevo, en la Alemania Nazi de los 40’s las atrocidades se toleraron sobre un silencio impotente y ciegamente cómplice; silencio hecho de miedo y comodidad. Muchos, la mayoría, callaron pero al final nadie pudo decir que no sabia lo que estaba ocurriendo, esos oscuros y anónimos ciudadanos alemanes expresan la fundamental diferencia entre el "no sabemos" y el "no queremos saber".
La raíz del miedo es descubierta por las palabras de Marisela Ortiz; "lo que tienes que hacer psicológicamente es ignorar lo que ocurre porque es una situación que no puedes cambiar".
Queda así explicada la noción general de desencanto político, entendiendo aquí política, como tratar el asunto de todos y todas, el problema común que nos concierne, el "arte de convivir" diría el filósofo Fernando Savater.
El ego individualista ha propagandizado la verdad de que "cada quien es el arquitecto de su propio destino", ésta, es verdad hasta cierto punto nada más porque relativa como todas las verdades, en estricto sentido, también se puede afirmar lo contrario. "Uno NO es el arquitecto de su propio destino". En ciudad Juárez, como en cualquier caso de mujeres asesinadas, violadas o raptadas, no se puede conceder de ningún modo con la idea corriente popularizada por los gobernantes que protegen a los asesinos de que ellas de alguna manera se lo buscaron.
Mediando entre la disyuntiva de si somos o no somos arquitectos de nuestro destino existe otra verdad; somos arquitectos y arquitectas de nuestro destino común, independientemente de si alguien puede o no puede diseñar y construir su destino en lo individual, todas y todos por hacer y/o por no hacer, y por decir o por callar, vamos dictando el diseño de nuestro destino colectivo. Ésta debería ser una verdad evidente y más a la mano que las que tratan de encontrar al individuo omnipotente.
Sin embargo, percibimos el horror cotidiano del crimen como algo que no podemos cambiar y al hacerlo hablamos en plural y luego agregamos con mucha fe: pero yo si y cada quien puede cambiar su destino, just do it, el destino individual y el destino colectivo aparecen por fin disociados, mientras en medio nace el miedo como barrera.
El YO si puedo, tiene un cierto parentesco con el YO hago lo que quiero del Thelema el más novedoso credo de los criminales, verdugos y victimas tienen un entorno de creencias común, se trata del egoísmo que necesita el sistema del horror y que bloquea la acción política, ahí se encuentra presente el hedonismo individualista del capitalismo decadente, el filósofo Slavoj Zizek se pregunta:
"¿No son acaso estos dos aspectos –la permisividad hedonista, además de las nuevas formas de apartheid social y control basados en el miedo los que caracterizan a nuestras sociedades?".
El conservador ingles Edmund Burke, esteta del terror y del poder reconocía que:
"Ninguna pasión roba a la mente tan eficazmente todos sus poderes de acción y razonamiento como el miedo. Para hacer cualquier cosa terrible, la oscuridad parece ser en general necesaria."
Pero si el miedo no naciera, sin duda alguien arriba dirá: hay que crearlo para matar la política; el "zôon politikón" de Aristóteles palidece ante la "voluntad de poder" de Nietzche.
Le tememos al prójimo, todos son corruptos porque el sistema está corrupto, luego desconfiamos y preferimos ignorar la política. Pero es que el miedo es real; hemos sido golpeados, hemos sido robados y secuestrados por la policía; traicionados y estafados mil veces por los gobernantes; explotados y humillados; jamás hemos recibido justicia. En el mar silencioso de todos los miedos, hay que recordar algunas palabras celebres de Martín Niemöller: "primero vinieron por los comunistas…" luego hay que agregar, aquí en esta frontera, primero vinieron por las mujeres y luego vinieron por los niños.
La archicorrupta y criminal municipalidad de Ciudad Juárez tiene una policía que ha sido varias veces señalada como asesina de mujeres, o al menos se puede comprobar que han sido cómplices, también han matado indigentes y han ejecutado "en caliente" sin juicio, han protegido redes de prostitución infantil, etcétera, la lista completa de la porquería de esta policía famosa mundialmente puede agrandar demasiado este articulo2, lo nuevo en el escenario juarence es que "para hacer frente a la delincuencia juvenil", desde hace varios meses el gobierno municipal ha implementado un programa que se llama: después de las 10 en casa es mejor. Ahora resulta que los gobernantes que han sido sordos a todos los reclamos de justicia para las mujeres asesinadas, han decidido escuchar la voz de un grupo de padres de familia que hablan con la voz del miedo y han pedido un toque de queda para los menores. Después de las 10 horas, la policía detiene a los menores que anden sueltos en las calles, se los lleva a los separos y se les notifica a los padres para que se presenten por sus hijos y ser "sancionados", si en seis horas no aparecen los padres, los menores son turnados a un centro de readaptación.
Si, podría ser el guión de una película de terror, la historia podría girar en torno a un grupo de muchachos y muchachas que sin padres o sin quien se ocupe de ellos, padres alcohólicos, enfermos, miserables, locos o trabajadores de noche, van cayendo en manos de "los guardianes del orden y la moral", los policías como monstruos depredadores de niños y atrás de todo una secta fanática religiosa, de esas que gustan de violar niños, con cardenales y todo, un casi imposible hibrido entre Los olvidados de Luis Buñuel, Sin City de Bob Rodríguez, La ciudad de los niños perdidos de Jean Pierre Jeunet y Marc Caro y Hostal de Eli Roth, usted saque sus propias conclusiones de cómo se pueden sintetizar estas cuatro películas en el contexto de Ciudad Juárez. No cabe duda que la realidad supera a la ficción, dejemos los guiones fantásticos y simplemente preguntemos, de las más de 2,000 detenciones de menores que ha realizado la policía juarense ¿En qué terminaron todas? ¿Qué paso con los niños y principalmente con las niñas que no tenían papas o casa? ¿Dónde están, quién sabe de ellos o de ellas?
La idea de relacionar el toque de queda juarense y las purgas hitlerianas puede resultar excesiva para algunos "bien pensantes", pero la idea no es tan descabellada, hay elementos comunes, lo primero es el contexto, un mundo en guerra ahora "contra el terrorismo" y luego una verdadera fuga hacia adelante de la derecha mexicana; la militarización del país, el encarcelamiento y tortura de las y los luchadores sociales, la criminalización de las protestas sociales, los esporádicos pero cada vez mas presentes asesinatos políticos y los avances en puestos estratégicos de militantes del grupo ultraderechista El Yunque, son los temas del diario, lo menos mal del asunto es que las protestas, las rebeliones y las revueltas también hacen noticia.
Desde luego nadie esta diciendo que la historia se vaya a repetir y menos en este municipio, pero lo viejo vive en lo nuevo y lo histórico en lo particular de alguna manera.
Lo verdaderamente preocupante del toque de queda en Ciudad Juárez y que lo emparientan con las políticas de corte Nazi y en general fascistas es: que una vez dado el contexto de derechización represiva en el país, el caso particular de Juárez muestra que el miedo, el desprecio y el silencio populares terminan en política pública para controlar las calles y las gentes al servicio de los poderosos de la ciudad.
No se trata pues simplemente de un "error", del exceso de gobernantes ignorantes e incapaces, sino de una política represiva de Estado contra la población pobre y así debe tomarse.
Hay "serios" académicos que recomiendan al municipio otras formas de lidiar con el problema de la delincuencia juvenil, toda vez que reconocen que a pesar de la buena voluntad el toque de queda es insuficiente, ineficiente y políticamente incorrecto, el problema de estas recomendaciones está en el reconocimiento implícito de que se puede discutir si es bueno o no que los criminales secuestren a los jóvenes menores.
El error es un enfoque no radical de la situación que enturbia su verdadera naturaleza, el fenómeno debe abordarse clarificando exactamente el papel del discurso político desde el poder, no se puede enfrentar los argumentos del municipio aceptando por principio y sin dudas que se trate de un programa para controlar la delincuencia.
Los hechos muestran que un grupo de poderosos empresarios, políticos y criminales han usado esta ciudad tradicionalmente como campo experimental de políticas para obtener mayores beneficios, muchas de esas políticas han sido criminales, los proyectos experimentales exitosos del Plan maquilador, de la "Alternancia en el poder", del PRIAN, del Cartel de Juárez y del Femenicidio son muestras claras de ello.
Los académicos aceptan el estándar político del mundo liberal democrático, otra cosa es que se lo crean, más bien responden a la consigna derechista de mantenerse "en los canales del dialogo" del mundo "post-ideológico", aceptan un mundo que no existe donde hay consensos, elecciones, consultas y recomendaciones de derechos humanos realmente atendidas, no hay problema con ello, se vale soñar, pero siendo utópicos sin ser radicales, el problema viene cuando por mantener esta fachada se termina justificando el mundo real que es el de la lucha cotidiana y descarnada por el espacio, por el sustento, por la vida y no se llega a la conciencia profunda de los hechos. Entonces cuando se ponen "críticos" dicen que hay un municipio que quiere controlar la delincuencia y no sabe como hacerlo y lo hace mal y le recomiendan hacerlo mejor, en vez de decir que hay un municipio que quiere controlar las calles y tomar control de los cuerpos de los jóvenes que sobran y lo hacen bien y lo vienen haciendo bien.
Mejor sería en vez de hablarle al patriarca para ilusamente reformarlo, aclararle a la ciudadanía cuáles son los motivos del toque de queda y no decir que no sirve, sino denunciar a qué propósitos sirve, esa es la sociología y la antropología que necesitamos; una que desnude al crimen y las formas de explotación; una ciencia valiente. Pésele a quien le pese, los académicos deben admitir un análisis clasista complementando los análisis de género y desde la cultura, para entender la genealogía del crimen en Ciudad Juárez.
No hay que retroceder ante el horror, pero esto no quiere decir que pongamos ahí como pantalla, para no retroceder un mundo feliz idílico o en su versión académica un sistema liberal democrático idílico, eso seria una trampa. La exigencia es no retroceder ante el horror, conociendo, clarificando y denunciando el horror, pero sobre todo oponiéndose, combatiendo y resistiendo el estado del horror.
Existe la política del miedo, el gobierno Calderonista debe mucho su "triunfo" a ello, el miedo tiene una justificación real pero desde el discurso del poder aparece tergiversado, los moralistas de aquí y de allá predican que existe un complot de "los malos" para destruir a la familia y por eso permiten que los criminales policías, maten, violen, encarcelen y ahora secuestren jóvenes, curiosa lógica esa.
Mientras el miedo se disemina en la población los poderosos van embarneciendo sus discursos y tomando posiciones, cada represión, cada asesinato político, cada mujer violada y asesinada, cada tortura, cada pederasta protegido, cada joven detenido, son amenazas de miedo. El miedo no nace en el vació, el miedo no es tampoco el producto del "caos sin lógica posmoderno", el miedo tiene un padre, un sentido, una estrategia, el miedo lo produce el gobierno, el dinero, el poder, la guerra, el patriarca, el macho, el miedo lo produce el capitalismo decadente, pero el miedo esta también desnaturalizado, robado de su esencia y se traduce en miedo a los inmigrantes, a los raros, a los otros, finalmente a los niños pobres que viven en las alcantarillas, que ya no molestaran más.
¡Rompamos el miedo con la revuelta!
xfongx@yahoo.com.mx
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1 Juárez: Un 'discurso precioso' oculta feminicidio, CIMAC. 2007.
2 Involucrados en feminicidios, policías municipales de Juárez, Ruben Villalpando. La Jornada 2007: http://www.jornada.unam.mx/2007/07/11/index.php?section=sociedad&article=046n2soc. Diana Washington afirma que existe en Juárez un cartel de los policías que involucra a policías de varias corporaciones: http://www.isis.cl/Feminicidio/Juarez/doc/asi%20empezo.doc. Liga Morfín a jefe policíaco de Juárez con prostitución: http://www.cimacnoticias.com/noticias/05ago/05083011.html. La Procuradora de Justicia del Estado de Chihuahua, Patricia González dijo que policías municipales mataron a prostitutas en Ciudad Juárez: http://www.oem.com.mx/elmexicano/notas/n342243.htm


noticias desde Chihuahua y Ciudad Juárez, gero.


LA GOTA, periodismo de izquierda

Foro Social Fronterizo

¿Y tú... cuánto cuestas? (o apestas diría yo)

Son pocas las ocasiones que mi compañera de viaje y un servidor tenemos oportunidad de ir al cine debibo a las ocupaciones que nos cargamos en estos días. Entonces, cuando por casualidad el destino nos da la chanza de salir, aprovechamos y ya no nos preocupa tanto si la película que se exhibe es la que nos interesa, sino la que se acopla al horario que tenemos disponible. Fatal error.
El miercoles apostamos por ir a la cámara alternativa a ver un documental de manufactura mexicana del que en algunos de los principales medios del país, opinaban favorablemente.
Se tra ta de ¿Y tú cuanto cuestas? Una mala copia del estilo de Michael Moore y, lo que es peor, con chistes tan trillados que ni en las películas del cine mexicano de ficheras serían utilizados.


¿Y tú cuanto cuestas? es una filmacion de hora y media Llena de lugares comunes, izquierdosos,fresones, malamente irónicos y ramplones.
Flatulenta la aspiración del nobel ¿cineasta? Olallo Rubio la de querer criticar una gran cantidad de temas universales, con los que termina haciendose bolas y cantinflaeando.
La ya trillada satanización de la guerra de Irak, el consumo de la Coca-Cola, el binomio amor/odio entre mexicanos y estadunidenses, el mediocre señalamiento de que la televisión esclaviza y provoca el consumismo,pseudo comerciales "graciosos", así como la escasa aportación de sus fuentes de información fidedignas, hacen de este intento de aportación una verdadera pérdida de tiempo.
Aunado a lo anterior, uno se da cuenta de que el espectador no necesita demasiado para divertirse.
La gente, entregada a las cifras y los comentarios "atrevidos", así como la aparición de políticos pendejos y de ingenuos transeuntes, que por su sóla apariencia jodida y su ignorancia que se deriva de un proceso social historico del país que va más allá de la falta de oportunidades, les hace salir satisfechos.
Es como si la gente prefiriera ver reflejado la humillación de sí en otros.
En sí, el filme es tan malo que dan ganas de verlo, para no caer en los mismos errores.

Nótese que el dire quiso hacer "polémica" hasta con el poster promocional

Quería escribir más sobre el tema, pero me encontré este artículo de Mario Manterola píquenle aquí, que me ahorro bastantes palabras y me hizo disfrutar mucho más, que los 95 minutos que perdimos en el Cinemark, lugar que por cierto, también se ha convertido en una porquería: Sucio, pésimo sonido e imagen. Pero de eso hablaré en otra ocasión.

Tengo una convenio con mi compañera de viaje: Para no batallar en la elección de la pelí que queremos ver, a cada visita a las salas de proyección, cada quien tiene oportunidad de selecciónar y el otro se tiene que aguanta, pero pues muy a su pesar admitió que está vez le falló el tiro
¿Qué tan mala no sería este filme, que mi cabezota decidió autopenalizarse y otorgarme el poder de decidir las próximas tres visitas al cine?

Lléguenle al Cinito...

*Sinopsis:
Lina es una pintora mística, espiritual, apasionada... y muy solitaria. Su obsesión inicia con una pintura, la cual ella misma ha creado, afectando así, su estabilidad emocional. Entabla una relación con el personaje central de la obra pictórica, que la ha llevado al punto de la locura.
Lina se aventura a encontrar respuestas y soluciones para que éste personaje místico pueda ser liberado de una dimensión obscura, hacia la luz.

Lina is a mystical painter, spiritual, impassioned... and very solitary. Her obsession begins with a painting she created, affecting her emotional stability that way. She starts a relation with the central personage of the pictorial work, the one that carried her to insanity. Lina ventures to find answers and solutions, so to help this mystical personage to be unleashed from a dark dimension, toward the light.

*Tomada del sitio: http://unprintemps.blogspot.com/

La Gran Estafa

Bueno, no se trata de la película, pero ahora son 32 y lo celebramos revelando un secreto: Ése, el que aparece en las fotografías, aunque soy yo, nunca se parece a mí.

No sé qué pasa con las cámaras fotograficas, tendrán algo del espejo de la bruja de Blancanieves o ahora vienen con hermoseador incluido, pero siempre nos hacen ver mejor o quizá es la practica y la maña de encontrarnos el ángulo ideal para que así sea.
Navegando en algunos blogs, entre ellos el de Gemo, repentinamente me encontré con la posibilidad de crear una imagen y ver a este sujeto más real de mí en mucho tiempo y aunque los Simpsons nunca han sido santos de mi devoción, debo admitir, muy a mi pesar, que bien que mal podría ser un habitante más de Springfield



El Zerk esta mañana caminando ufano a sus 32

Atando Cabos los desato y digo que...

La barba de indigente ya la traía pero me la quité por asistir a la boda de un buen par de camaradas Adriana y Hugo Mucka, sólo me quedó el candado.
La idea de dejarme la barba así a lo guey por semanas era para andar en un rollo tipo "Robinson Crusoe" la movie basada en la novela original de Daniel Defoe, que protagonizó hace ya unas cuantas décadas el maestro Hugo Stiglitz.
Mi intención aún y cuando ya perdí pelambre en el rostro será repersonificar al naufrago, Ulises hará las veces de Viernes y Norma quedó conforme con ser parte de los caníbales.


Pero bueno, ahora que me rasuré, el candado no está de más, porque hay que cerrar bien puertas y ventanas, y pensandolo bien, más que naufrago podría hacerle un poco al pirata Jack Sparrow, aunque considerando mi condición física sería como una versión mexa y me haría llamar el piratón Juan Saporrow, por aquellas del cuerpo medio inflado y lo agitada que tengo la azotea en estos días.
Total, el capitán ya dio su llamada y ya preparamos chanclas, ropa clara y una dotación de cansancio acumulado de años que por fin encontrará consuelo.
Atando cabos el cielo nos llevará a las olas y el ruido de la ciudad será un murmullo celeste, ondulante, de alto impacto a ciertas horas de la tarde.

Estoy pensando seriamente hacer una carne asada debajo de este arco...

Con una ligera infección estomacal, el tobillo torcido por enésima vez, una maleta llena de hojas en blanco, otra cargada de ropa que nunca utilizó por su claridez, me subo al avión, me voy, pero regresó antes de que Hugo(Sánchez, no Stiglitz ni Mucka)vuelva a perder...


Acá mi Hugazo cuando se dejaba caer con los goles en el Real Madrid, Hugo no nos des en la madrid ahora en la Selección, Aguante!

…es también estar a un paso de la cima

El error en el ser humano es una causa, un destino inefable que habremos de cargar for ever, pero la aceptación del mismo es lo que da valor al hombre.
Cambiar la vida no se puede de manera radical, uno nace de cierta manera, desierto y de cierto uno muere en solitario.
Sin embargo, el amor a veces nos logra rescatar de nuestro propio abismo, del ego y la desgracia, de la aventura nocturna, del desgarre inmaterial que provoca la falta de cariño.
Ando por la vida, a veces, huérfano de mí. Por eso en ocasiones hago altos en sitios donde nada cuesta arrojarse para perderse de uno en el mundo de los vivos.
Cuando llego a ese punto, donde la razón y la locura se entrecruzan y debaten sobre mi existencia, es el justo instante en el que recupero de mi vida lo que en verdad vale, la honestidad brutal.
Y a veces duele sostener la sinceridad, la verdad se dice a medias en ocasiones para que nadie resulte herido, pero tarde que temprano todo se aclara y el mar vuelve a ser sereno.
El error es un constante regreso que queremos evitar pero la vida es circular.
No tengo miedo al error, ya no, porque sé quien me ama y puedo estar y sentirme vivo, ser feliz pues. Descansar de mi.
Dormir, ese bello lapso de muerte, por fin dormir de nuevo, levitar, cinco minutos más.

El maestro Andrés, que también sabe de cima y abismos, me ayuda a contar esta versión de los hechos. Desde su nuevo material "La lengua popular" que saldrá al mercado el próximo mes de septiembre. Acá su nuevo single: Cinco Minutos Más (Minibar), enjoy it...

A un paso del abismo...

Durante mucho tiempo, intenté dejar a un lado mi vida personal, en lo referente al mundo terrenal. En mi afán por proteger a los míos, lo único que conseguí fue alejarlos y crear sentimientos de incertidumbre y desconfianza.
Ganado me tengo pues el titulo de embustero, indolente, perpetrador de esperanzas, el lado amargo de la relación.
Este espíritu de querer mantener al margen sólo ha generado un gran vacío. Mi imprudencia en las horas de alcohol, cuando me pongo a regalar versos en las páginas de otras personas me ha colocado al borde del abismo.
Es duro aceptarlo, pero mi estupidez provocó el más grande dolor que jamás creí que pudiera existir, el del otro al que se ama.
Nunca he hablado aquí de tí con claridad Belén, de los días y las noches interminables por alcanzar un mejor espacio para que crezca nuestro hijo.
Tampoco he citado tus noches de desvelo ni la rabia que te ha provocado el saberme alejado por días enteros por cuestiones laborales.
Y qué decir de tu afán por demostrarme día a día ese cariño que juramos al altar.
Soportar el hedor de una persona como yo, pedorra y que le apestan las patas a jornalero no es sencillo y tú lo has logrado no sé cómo.
Lo único que he sabido hacer es entorpecer tu alegría con mis malas horas y mi malhumor encarnecido.
Te debo mucho Belén, te debo mucho más de lo que un hombre puede pagar ni siquiera con la vida.
Pero mis palabras, como todo lo que nunca he dicho ahora son parte del vacío y yo te pierdo por no saber valorar la gran mujer que has sido en mi vida.
Nunca lo quise escribir en estos términos, pero si no hay otra opción, así sea, Norma Belén Te Amo

Indigente de tí

Mauricio Macario Tercero

Ahi vamos...

Especialota pa´Pachucos, Cholos y Chundos

Los Cuatro Fantásticos

Título Original: Fantastic four: Rise of the Silver Surfer
Dirección: Tim Story
Elenco: Ioan Gruffudd,Jessica Alba, Chris Evans, Michael Chiklis, Julian McMahon
Origen: USA
Año: 2007
Género: Aventuras / Acción

No puedo negar que en cuestión de cine palomero, los pinches gringos piensan en todo. A nosotros, los desangelados exigentes del séptimo arte han sabido donde golpearnos, ahora que hemos dejado de creer en la fantasía y el exceso de efectos especiales.
Por eso nos han traído series de historietas animadas, que antes cuando eran retransmitidas en nuestras viejas televisiones en blanco y negro, -sí, así de viejo soy-, la fantasía de ver a los súper héroes partiéndole su madre a más de tres malandrines, nos regocijaba el espiritu.
Recuerdo con singular alegría que las caricaturas de antaño -o cartoons para los agabachados-, me gustaban porque exigían cierto esfuerzo del espectador para atar las historias.
Y es que los movimientos en algunas series de dibujos eran casí nulos o repetitivos, pero nuestra hambre de entretenimiento nos hacía verlos de otra manera.
Me refiero a Birdman, Spiderman, Ironman y todos los manes con poderes extraordinarios que había en ese entonces, porque eso sí, el sexismo estaba muy cabrón en la década de los sesenta del siglo 20, me refiero a que casi no había heroínas en el medio, salvo la que comercializaban los papás hippies de dos que tres camaradas.

La vuelta a mi infancia me llegó de forma inevitable ayer que llevamos a Ulises a ver la segunda parte de la película de Los Cuatro Fantásticos: The rise of the Silver Surfer, (que se oye más pedero que como se dice en español).
No sé qué me pasa pero en las ocasiones recientes que he ido al cine, pareciera que yo soy el único que se emociona en toda la sala.
Será que estoy hasta el hartazgo de la realidad y la pantalla me proporciona un poco de alivio ante lo cotidiano y la tragedia.
O tal vez sea porque termino sumergiéndome en el monitor de la computadora, como en estas noches en las que me ataca la taquicardia veraniega y no me deja otra opción que desvelarme o esperar un paro o un siga.
El regreso a la infancia me trajo la cabeza dando vueltas y recordé que desde hace días quiero escribir de dos tres momentos especiales de mi niñez y creo que es el momento para ese tipo de regresiones.
Pero bueno, más allá de que no me acabe las palomitas por clavarme en el cine recreando recuerdos , Los Cuatro Fantásticos son ideales para acudir el lunes a olvidarse de todo, con la mente predispuesta a no pensar, es una película ligera y divertida y no tiene caso que les adelante nada de la historia, prefiero que vayan a verla.
Por favor, no le busquen mamadas intelectuales porque no las hallaran, sólo diviertánse, sean niños otra vez, porque esta pinche seriedad a todo lo que hacemos hoy en día está acabando con nuestro país y nuestros estómagos.
Ya habrá tiempo de comentar cine más serio o aburrido o chingón, pero por hoy prefiero ser niño de nuez.

Por cierto, ya clavado en el trip, hurgando en la red me encontré con algunos videos interesantes, raros y emotivos, de estos chamacones.

Uno de las grabaciones que me llamó la atención es el tráiler de la película original del director Roger Corman realizó en 1994, un filme que sólo sirvió para enlatarse y dejar a los fans (si es que en ese entonces quedaban algunos) con las puras ganas y chillando de frustración.

Acá abajito está el corto mentado de la película que sólo se consigue en los servidores de descarga pírateros



Pero si quieren saber más sobre esto, nomás píquenle y visiten a los comiqueros de LaNuez, de la meritita madre patria, ¡Joder!


Pero como ya estaba metido en el pedo de la nostalgia y aparte por que son cuatro los héroes, decidí agregar otros tres videos del mismo tema.

Fantastic Four Opening intro


Ésta es la versión que recuerdo, pero traducida al español.

¡Los Cuatro Fantásticos!
Inmediatamente después sigue la versión en español, en la que no dicen ni madre, sólo aparece hablando Jorge Arvizú “El Tata”, al que prefiero recordar como la voz doblada de Mister Magú.

En México transmitían una versión con descripción, como en la gabacha de arriba, pero ésa no la encontré en el Youtube, la existente es ésta en la que sólo aparece el Tata anunciando el título del capítulo, “¡Quiero mi cocol!”


¿Los Cuatro Fantásticos?
Y finalmente, hallé una cagadísima versión española, en la que, siento decepcionarlas chicas, no fue Ben “La Mole” (The Thing), sino Johnny Storm, el que sufrió la peor de las mutaciones.


La forma en la que narra la voz en off es de lo mejor que me he encontrado para reír en mucho tiempo, ¿Quién coños le escribió el guión?


Un plus
Sería el villano de la película si no incluyo esta imagen de Jessica Alba donde se quedó invisible su traje de Sue Storm

Siempre hay un mañana

Viene una buena canción...

Amy Winehouse, la rehabilitación es justa y necesaria

Babel, después del debacle

Hace tiempo, pero mucho tiempo, en una computadora cuya ubicación no quiero recordar, se encontraba este post postergado que jamás subí a la red.
Por azares del destino me lo encontré, viejo, maltrecho, pero altivo y reclamando su espacio, así que sin más, aquí viene a ocuparlo, en la república de letras.


La Torre Babel, una imagen como con la que nos atormentaban en el catecismo

Babel perdió por justicia, no por falta de talento.

La Torre de Babel, se construyó según se nos hace saber a través de los textos bíblicos, en el Génesis para ser exacto, por la ambición del Hombre de alcanzar el cielo y eso provocó la ira de Dios y devino en la pérdida de la comunicación entre los seres que la erigían.
Simón, resulta que ya cuando estaban rascándole a las nubes los albañiles, se les subieron los humos a los macizos ingenieros y arquitectos de la obra y entre dimes y diretes llegaron las mentadas de madre y se comenzó a desmadrar su bella obra.
Los albañiles les dejaron tirado el jale y cuando con sus propias manos trataron de levantar el cantón, terminaron desmadrando la torre y se dieron en la idem.
Dios los guachaba desde arriba curándosela, como sigue haciendolo hasta hoy, incluso con los poetas de Ciudad Juárez a los que a veces nadie nos entiende ni madres.
Pero bueno, no víne a escribir de eso sino de Babel, la película que filmó Alejandro González Iñarritu era igual de pretenciosa que la edificación que se narra en el pecado bíblico. Allí radica su mayor falta.
A diferencia de otras entregas del cineasta, como Amores Perros, Babel, es sosa y por momentos parece un video musical de extensión perenne.
Si bien fue nominada en los premios Oscar en siete categorías, incluyendo mejor película, mejor director y mejor actriz de reparto por doble cuenta para las actrices Adriana Barraza y Rinko Kikuchi-, la fallida obtención de las estatuillas sólo confirmaron lo poco consistente de la trama.
Desesperante por su lentitud, por su inconexión, aunque, en primera intención, es la falta de cabos atados la idea del director, no logra crear el efecto de desolación que intuyo, buscaba el cineasta.
A cambio, el largometraje es una serie de secuencias manipuladoras con clichés de los más utilizados para denunciar las arbitrariedades que se cometen en el mundo contemporáneo.
Recursos como la cámara que corre tras el actor para dar un efecto de desesperación, las varias tomas de una misma escena, babas, lagrimas, gritos y pataleos, además de la música.
¡Ah la música! siempre presente, recordándole al espectador cuando llorar o enojarse, cuando pensar o predisponer al que observa paran que haga un acto de conciencia.
Guitarras que más que sentimiento, con sus arpegios me recordaron más que el dolor, el horror de cuando uno se chutaba las películas de Vicente Fernández como El Arracadas y su eterna armónica y sus mariachis escondidos en los árboles, filmes que nunca faltaban durante los fines de semanas en el Canal de las Estrellas.
Eso, precisamente eso, es el efecto final que toma la situación planteada, Babel se estrella en su falta de idea del dolor.
Las historias de Babel son planteadas desde distintos puntos del mundo, América del Norte, Medio Oriente y Lejano Oriente. Otro de los errores que considero tuvo el director, ya que se nota la falta de conocimiento de la gente y sus costumbres, los movimientos se ven acartonados.
Nada le costaba al director González crear una historia buena contextualizándolo en el mismo sur, centro y norte de México, pero no, había que ir a otros lugares para abarcar mucho y no apretar nada.
Entre las peores interpretaciones está la de Gael García Bernal, en su fofa caracterización de norteño afresado, que más que jodido de los de acá de la línea entre México y Estados Unidos, parecía un integrante prófugo de Nortec o Kinky.
No se trata de adoptar una pose malinchista, ni de jugar a encontrarle el mayor número de errores, pero tampoco de que nos quieran vender como la mejor de las películas de todos los tiempos del cine mexicano hecho en el extranjero.
La perspectiva que a mi parecer muestra González Iñarritu es ramplona, simplista, que se abraza de lugares comunes como el clasismo y el racismo para atraer al espectador, problemas que si bien continúan aquejando al mundo entero y duelen como ninguno, en Babel no se aporta nada nuevo para resolverlos.
En Babel me sentí perdido, más perdido que al principio, porque el boleto de entrada no desquitó lo que mis ojos apreciaron y mi corazón tampoco se emocionó con las actuaciones, la evolución de las ideas se quedó sólo en una teoría de desgracia y aceptación de la tragedia.
Bueno, después de todo no hay que ser tan severo, reconsidero lo anterior y creo que Babel cumplió en la medida de sus posibilidades aportar su grano de arena para mostrar el grado de incomunicación que existe en el mundo actual, ya que no comunica nada.


Un lindo Babel del futuro

Chojin tenés razón

De Bares y Andares…

El título de este post, es el homónimo del nuevo proyecto de poemario (sí, de poesía aunque algunos intenten omitir o evitar esa faceta de mí), consistente en los recorridos nocturnos por esas bellas catedrales de la celebración, el desvelo y el abandono. Ya tendrán más noticias de ello. Mientras este adelanto de una de las versiones del texto a consideración.

Para todos ustedes y los que ya no están.

Bar Yanquis (bosquejo 1)

Ocurre que en noches como ésta
el dolor se llama como tu nombre
y abro la puerta para dejar salir el silencio
mas sólo consigo perderme entre el ruido de las calles.

Extraviado de ti, me sumerjo en la risa de los árboles,
atisbo el viento al marcharse
Juárez nocturno me llama
las faldas de la ciudad sensuales se mueven
muestran ese encanto animal

Mujeres camaleón nodrizas de cierto y roto recuerdo
son hoy putas pedantes pendientes de toda sugestión
es el amor irreal al mejor postor

Consumo la droga drenada en sus calles cansadas de andar
respirándose inhalándose extendiéndose desapareciendo de mi
en cada bar donde las sillas vacías
nos llaman a tomar el trago del amante abandonado
a consumir el cigarrillo del acecho a la mañana

Entre los que olvidan sus pesares
están los que trabajan por remediarlos

verdadero de mi
rondo por estas esquinas
desnudo en la noche
mirando en los ojos de nadie

Lo difícil no es amarte -she said-
sino empezar a olvidar.

En la rockola la canción aún no termina.


Proyecto de Poemario D B y A primavera 2007

¡Vámonos al Cinito!

El apreciado W. Delgadillo me envío esta invitación que acá les comparto, para que se den un descanso de las salas de la ciudad donde predominan los roncadores, los teléfonos celulares y los chamacos chillones...

Este jueves 31 de mayo a las 8:30 P.M. se llevará a cabo la segunda y últiima función del ciclo de cine "Dos Noches de Verano" en el Cinito.
La cinta de mañana es Princesas, una interesantíma producción española que relata la amistad de Caye y Zule dos prostitutas que se conocen en circunstancias que para qué les sigo contando.
El Cinito se encuentra en los altos del bar Metropolitan, al cruzar la calle del Museo de Arte del Pronaf. Tiene una sala de proyección con cómodas butacas en las que puedes disfrutar de cerveza y palomitas mientra ves la película. Ven y convive con la gente del Consejo Ciudadano.

Talleres para todos los gustos... ¡Y hasta gratis!

Sin heart feelings, cuando jalan ni quién diga nada locos...

El Gobierno del Estado a través del Instituto Chihuahuense de la Cultura, El Centro Cultural Paso del Norte y el Programa Cultural del Parque Central Poniente 2007 invitan al público en general a participar en los siguientes talleres sabatinos:



Literatura
Impartido por: César Silva Márquez
Horario: 15 a 18 hrs.
Dirigido a: Jóvenes y Adultos
Duración del taller: junio 2007 –junio 2009


Teatro
Impartido por: Marco Antonio García
Horario: 10:00 a 12:30 hrs.
Dirigido a: Jóvenes y adultos
Duración del taller: junio – agosto 2007


Danza Folklórica para niños
Impartido por: Miguel Ángel Arenas
Horario: 10:00 a 12:30 hrs.
Dirigido a: niños de 7 a 12 años
Duración del taller: junio- agosto 2007


Danza Contemporánea
Impartido por: Erick Basurto
Horario: 13:00 a 14:30 hrs.
Dirigido a: adolescentes de 12 a 17 años
Duración del taller: junio- agosto 2007




Talleres Artísticos del Centro Cultural Paso del Norte todos los sábados
Inscripciones abiertas en las oficinas del Centro Cultural
de 9:00 a 15:00 hrs. de lunes a viernes.
$100.00 pesos mensuales. Excepto el taller de literatura
Iniciamos el sábado 2 de junio
Cupo Limitado

(acceso a las oficinas por el Anillo Envolvente, frente al kinder)

Mayores informes:
Tel. 173 03 00
arellanoichicult@yahoo.com

De la Bellavista a Brooklyn

Osvaldo Ogaz además de ser un poeta netamente fronterizo, es un gran promotor independiente de la cultura para la raza acá en la ciudad del Crimen, gran cabrón que les ha provocado gastritis a más de tres que se sienten tocados por el dedo de Dios.
El Orgaz es un gran camarada, lo sabe quien le ha tocado tratarlo; de repente no habla mucho, pero es franco y tira directo el chingadazo cuando se requiere.
Ayer se publicó una entrevista en el periódico con motivo de la visita que realiza a Nueva York, en esta semana en la que tendrá una serie de presentaciones de su libro "Reflexiones de la Ganga/ Sonetos del Barrio".
Por cuestiones de tiempo y espacio no se publicó ni el día que a mi gustó debió haber salido (hace una semana) y fue editada ya conforme la actualización lo requería.
Sin embargo, por acá me guardé una copia de la original métanse a una cámara del tiempo para que se guachen al bato loco.
Me tomé la libertad de incluir algunas fotos que realicé en el café central mientras la entrevista se llevaba a cabo y esperábamos a que llegara el fotógrafo del newspaper, para tener la sesión de fotos de verdadera.
Ahi se los dejo.

¡Ábranla! ahí les va su mero Maclein, de Juaritos con amor

Después de presentar hace un par de semanas en el Centro Cívico Paso del Norte su primer libro publicado “Reflexiones de la Ganga, Sonetos del Barrio”, el poeta juarense, Osvaldo Ogaz Meléndez partirá del 15 al 18 de mayo a Nueva York, donde realizará una serie de presentaciones de su obra, en la que mostrará su perspectiva del espíritu popular cotidiano fronterizo.
Ogaz Meléndez, nacido hace 31 años en esta ciudad, en la colonia Bellavista, desde sus poemas canta a su raza, a la ganga, al bato loco, al tirilón, malilla, luchador, al sácale punta, a ése que en las calles la baila y es el brinza, el machín-rín.
Además de escritor, Osvaldo es reconocido por su trabajo como promotor cultural independiente.
Cholo retirado por el amor a la Gloria, la poesía y la verdad -como él se autodefine-, ahora se emplea en la rehabilitación de adolescentes en la Escuela de Mejoramiento Social Para Menores México, donde además de sus labores cotidianas imparte cursos de literatura.
Aficionado desde la niñez a la lucha libre, Ogaz recupera en sus versos el sudor y los golpes de los héroes y antihéroes del pancracio juarense.
Actualmente becario del Programa de Estímulos a la Creación y Desarrollo Artístico “David Alfaro Siqueiros”, otorgado por el Instituto Chihuahuense de la Cultura por el proyecto “En la Línea“.
Ogaz, no busca justificar ante el lector las evocaciones de la ganga a través de sus textos. Mucho menos es su intención hacer burla de sus momentos vividos en entre los barrios y la lucha libre, sino que, por el contrario, intenta recuperar esa voz popular del marginado social y lo espeta en los adolescentes que forman parte de las filas pandilleriles ante su carencia de identidad hoy en día.
“Yo me pongo la máscara porque creo ser un luchador social y voy y con mis versos y mis líneas de poesía de lucha libre trato de combatir la injusticia, pero en este caso con el Rey Misterio, el Eddy Guerrero, Cinta de Oro y otros luchadores de aquí de Juárez”, comenta.
“Cuando leo los poemas me quito los zapatos, mucha gente se ríe pero no es en son de broma, es mi manera de rendirle homenaje a la lucha libre, como quitarse el sombrero”, agrega.
Sin embargo, el logro de una publicación, la beca obtenida y el inminente viaje , hacen meditar a Ogaz las posibilidades reales que un poeta contemporáneo como él puede tener una vez que se ha adquirido compromiso marital.
“No es fácil ser poeta y esposo, este tiempo me va a servir mucho para meditar, me deprime de repente que no pueda atender mucho el cantón como mi esposa quiere, que por andar en la poesía no tenga contenta a mi familia“, señala.
Patrocinado por el Border Book Festival, la escritora Denisse Chávez y el centro cultural Sunset Park de Brooklyn, Nueva York, Ogaz Meléndez reconoce también el trabajo de su mentor, José Manuel García- García, de quien dice fue parte fundamental para seguir en el camino de las letras.
“Tengo obligaciones en casa, me piden hacer otro cuarto, poner piso, que se tapen las goteras, pero yo no soy ese tipo de hombre, si yo viviera en las calles sería feliz, no sé muy bien cómo vivió Bukowski pero sé que muchas veces anduvo indigente y de repente, en la indigencia me siento libre también yo”, ríe.
En tono más serio, Ogaz señala que aprender de la vida del escritor, como cuando era cholo o vivía la lucha en primera fila gracias a su tía Gela, que tenía una tienda de botanas en el gimnasio, llevan una gran similitud: “hay que aguantar machín los fregadazos”.
“La verdad es que soy bien feliz en el matrimonio, quiero mucho a mi esposa, me ha apoyado yo creo que de más, no creo que una esposa común pudiera apoyar tanto a alguien como ella lo ha hecho”, asegura.
Interesado en los movimientos literarios latinos y chicanos en Estados Unidos, el poeta juarense si bien dice no llegar al grado de identificación total, siente una mayor apertura y solidaridad entre los escritores del otro lado de la frontera.
“Yo no soy chicano, soy mexicano, pero encuentro muchas cosas que me caen mal en la poesía mexicana contemporánea, el burocratismo, es lo que detesto, lo que odio, es una mezcla de gusto y tristeza porque acá no se puede o no quieren que se pueda difundir el trabajo y por eso uno emigra”, señala.
Parte de su labor artística ha sido precisamente abrir nuevos espacios alejados del apoyo oficial.
Desde hace un par de años con el programa “Los Poetas del Pueblo”, Ogaz Meléndez en el apoyo de otros artistas, deportistas y músicos, se ha dedicado a llevar una mezcla de lecturas y lucha libre a distintos poblados en las inmediaciones de Ciudad Juárez.
Con “Reflexiones de la Ganga, sonetos del Barrio”, el libro que presentará en los eventos que tendrán lugar en Nueva York, Osvaldo rescata al niño aficionado a la lucha libre, al cholo que alguna vez fue acuchillado, balaceado, hospitalizado, encarcelado, al poeta y el barrio que todos los juarenses llevan dentro.
“Quiero ir a Nueva York a mostrarme como soy, en este libro es donde después de cierto tiempo encuentro más mi voz, aquí puedo decir este soy yo, puedo decir fácilmente que porque fui cholo”, comenta.
“Pero mas que nada es por lo que implica el héroe, el dandy, el tirilón, ésa figura que se agranda con el poema, ese canto tan genuino que sale del alma y sale rico, con gozo, con fluidez, eso me hace pensar que ahí fue cuando ahí me encontré a mí mismo”, añade.
Osvaldo sabe que las horas están contadas para subir al avión, se prepara para cargar consigo una maleta llena de sueños y preocupaciones, pero le teme a las alturas, es por eso que para armarle de valor en este viaje, me remite a la emulación de uno de sus sonetos de la ganga:
Gritando se divierte/ ya es del barrio/ ha pasado la prueba/ ya no llore/ no se raje/ disfrute la pachanga./

Haga muecas/ ráyela/ es la ganga/ la que fiel lo recibe/ tome un facho/ las caguamas no faltan/ ¡Ya es muy macho!//

Para no quedarse de ocioso en casa...

Me cae que trato de evitarlo, pero the truth is outhere...

Imperdonable perdérselo

De lo mejor que he escuchado en lo que va de 2007, sin duda...



Voy a terminar las entregas laborales en un par de días a lo sumo y regreso con todo para acá, mientras disfrútense a como dé lugar la magia del maestro Rot...

Zerk's Reloaded (o dos de limón y una de piña)

Me preguntan, -me pregunto y sin respuestas me respondo-, qué por qué no he escrito ya en el blog, que cuál ha sido la causa por la que me he apartado de esta casa, mi casa, su casa, la casa de lirio mi amada inombrable.
En un inicio, fueron problemas técnicos-laborales. Después caseros-existenciales y finalmente, la desidia y el máldito play station, mal del que aún en día sigo luchando por controlar.
No hay grandes historias que contar -o tal vez sí-, que sirvan de excusa para dar una explicación convincente de por que me olvidé de los demás.
Han pasado, días, que se convirtieron en meses, después semanas, horas de desesperación, de hambre, de más kilos de peso, barba, cabello, de desencanto hasta llegar de regreso a la fisionomía del Robinson Crusoe urbano.
El retornado camaleón,ahora esquiva antidepresivos: Sólo me observan como la bala al suicida.
Calamidades miles mínimas, es decir, puro méndigo tango sin mayores complicaciones, de ésas vicisitudes que uno termina por convertir en tormentas personales.
Nada que no se pudiera remediar, afortunadamente, nada que no se haya remediado en su momento y lugar.
Mejores perspectivas han llegado, mayor oferta laboral, viajes, aeropuertos, carretera, cansancio acumulado, horas de ausencia sin los goles de mi campeón y mi compañera de viaje, la de siempre la de eterna paciencia y palabras confortantes, la que me desquicia hasta el insomnio, la que me mantiene despierto en esta batalla de sueños necios.
Un regreso nunca esta de más, pero a de mí, como de Andrés se dice que nunca vuelvo y siempre me estoy yendo a ningún lugar.
Hoy estoy aquí, sudando balas en la ciudad, sin remordimientos, más gordo, más ebrio de letras, de cerveza, más sólido en mi hogar, más ausente de amigos que de amigos ausentes, despreciado por los sabedores de la causa primera de la literatura, des-APARECIDO de las parodias proculturales, quiero decir vivo, más libre, soberbio, inevitable, en esta, mi alcantarilla favorita.



Acá abajillo dejo una de mis canciones favoritas de Megadeth cuando los Bukis les venían guangos. La letra define mejor que yo, parte de este periodo ausente/presente/prudente.

Sweating Bullets
Megadeth. Countdown to extintion

Hello me... Meet the real me
And my misfits way of life
A dark black past is my
Most valued possession
Hindsight is always 20-20,
But looking back it's still a bit fuzzy
Speak of mutually assured destruction?
Nice story... Tell it to Reader's Digest!

Chorus
Feeling paranoid
True enemy or false friend?
Anxiety's attacking me, and
My air is getting thin
I'm in trouble for the things
I haven't got to yet
I'm chomping at the bit, and my
Palms are getting wet, sweating bullets.



Hello me... It's me again
You can subdue, but never tame me
It gives me a migraine headache
Thinking down to your level
yea, just keep on thinking it's my fault
And stay an inch or two outta kicking distance
Mankind has got to know
His limitations


Chorus
Feeling claustrophobic
Like the walls are closing in
Blood stains on my hands and
I don't know where I've been
I'm in trouble for the things
I haven't got to yet
I'm sharpening the axe and my
Palms are getting wet, sweating bullets

solo-dave

Well, me... it's nice talking to myself
A credit to dementia
Some day you too will know my pain
And smile its blacktooth grin
If the war inside my head
Won't take a day off I'll be dead
My icy fingers claw your back
Here I come again

Chorus
Feeling paranoid
True enemy or false friend?
Anxiety's attacking me
And my air is getting thin
Feeling claustrophobic
Like the walls are closing in
Blood stains on my hands and
I don't know where I've been
Once you committed me
Now you've acquitted me
Claiming validity
For your stupidity
I'm chomping at the bit
I'm sharpening the axe
Here I come again, whoa!
Sweating bullets

EL REGRESO

La ausencia del blog es una forma más corriente aún que aceptar la milonga del escribidor.
Los platos de comida diariamente se te sirven, hay bombones para el postre de la fatalidad, los gatos aúllan y traspasan los años y la verdad el rock siempre está presente, aunque hay quien todavía lo considera un movimiento musical en extinción.

Siguele con tus pinches bromitas

El loco vuelve...
porque la vida pasa mi estimada uva.

Para calentar motores...


Y sepan cuantos escuchan
De mis penas el relato,
Que nunca peleo ni mato
Sino por necesidá,
Y que a tanta alversidá
Sólo me arrojó el mal trato

Y atiendan la relación
que hace un gaucho perseguido,
que padre y marido ha sido
empeñoso y diligente,
y sin embargo la gente
lo tiene por un bandido.

Tomado de "El Gaucho Martín Fierro" de José Hernández

Vuelve el perro arrepentido...