La movie que las Spice Girls jamás filmaron, pero en la que siempre las quiso ver

Como han sido días algo pesados por lo referido renglones atrás, decidí que era bueno salir al cine y aprovechando que las entradas en miércoles están al 2x1 mi compañera de viaje y yo salimos en busca de una opción para entretenernos.
Debido a que mi horario sólo me deja pocas opciones optamos, como solemos hacerlo, por entrar a la pelí que estaba en el rango aceptable para acudir, es decir entre 7 y 8 de la noche.
No sé que les pasa a quienes diseñan las carteleras pero los horarios de las películas están para la madre, así que no nos quedó otra más que entrar a ver un largometraje cuya única información que teníamos era los anuncios de 30 segundos que te venden la historia como una de las más terroríficas de tiempos recientes.
Fue así que sin muchas ganas que digamos y armados con palomitas, refrescos y hot dogs (por aquellas de que resulte fiasco al menos tenemos con qué entretenernos) para ver El Descenso (The Descent) un filme inglés del 2005.

Dirigida por Neil Marshall, el Descenso cuenta la historia de un grupo de amigas de todos colores y todos sabores, que perfectamente podrían hacer campaña para Benetton.

Pues bien, el argumento gira en un grupo de seis mujeres que emplean su tiempo libre en deportes extremos, al término de una actividad en unos rápidos, una tragedia las separa durante un año hasta que una nueva aventura vuelve a llamarlas.
Se trata de explorar unas cavernas en las Montañas de los Apalaches, en Estados Unidos, pero una de ellas es más vivilla y malilla y cambia los planes metiéndolas en un pozo sin salida aparente.
Sin duda el principal argumento a favor de la película es el dominio del terror por la claustrofobia y la carga de gore que conlleva en sus ataques de vampiros-Gollum (veánla y me darán la razón).
Pues bien, decía que la película bien pudo haber servido para rescatar al pinchurriento grupo de las Spice Girls, quienes de por sí ya andaban partiéndose la madre entre ellas antes de disolverse, les hubiera servido para retirarse de manera, digamos, más o menos digna, es decir, exterminándose en la pantalla.
La verdad no entiendo cómo es que la crítica ha alabado tanto este filme, pareciera ser que daca vez nos conformamos con menos en materia de cine de horror.
Si alguien tiene la intención de acudir a ver El Descenso, tiene oportunidad de desaprovechar sus primeros 15 minutos, ya que son malísimos, las actuaciones son tan churras que es preferible perder el tiempo en la fila de las palomitas o en el baño.
Eso sí, una vez que pasa lo más soso, podemos empezar ahora sí, a deliciosamente criticar la cinta, al menos en mi caso, le encontré grandes fusiladas con mi amada Carrie (1976) del maestro Brian de Palma.
Aunque mister Marshall lo niegue, algo hay de la señorita White en esta cinta, en la que, valga la comparación, la actriz que es la heroína de El Descenso, le da un aire y, juzguen ustedes mismos, hay dos o tres poses y tomas que están que ni calcadas.

Bueno, yo sólo quería desestresarme y compartir este fallido intento de esparcimiento de mi miércoles por la noche.Para la próxima mejor pongo el video de Ensalada de Locos. Chale.

I´ve seen dead people

No sé qué me pasa últimamente pero tengo mucha flojera, termino agotado como para venir a vaciar los temas que tengo retrasados para ir acomodando en esta cajita de Pandora.
Veo gente muerta ¡Sí, y la veo desde hace semanas! y no es sólo por parafrasear al Sexto Sentido, sino que a raíz de que una compañera tuvo que dejar el trabajo porque habrá de dar a luz (si no es que ya lo hizo), me tuve que hacer cargo de lleno en la sección policíaca.
Ahorcados, quemados, ejecutados, ahogados, muertos por choque, por líos pasionales, por accidentes bien pendejos, atropellos y hasta por la naturaleza misma he tenido que observar durante estas lindas semanitas.
Justo hoy, tenía el mejor de los ánimos para iniciar con algunos temas, a sugerencia de mi buen amigo Ruv, pero, vaya, un ligero dolorcillo de cabeza y encontrarme con cuatro muertitos más y un atropellado, como que medio mermaron mis ganas, pero la vida continúa y hay que sacarle provecho los que estamos de este lado aún, así que aquí vamos.

Ese chiste con gusto a nada

Tomar el teclado sólo para desacreditar una forma de pensar no es tan válido y menos para decir que se es buen escritor únicamente porque se aprovecha de la lúgubre comodidad tras un envase de cerveza.
Hay que tener la cabeza conectada con las manos y no con el culo para que lo plasmado acontezca como un acto de amor a la escritura y no como un resentimiento que se eructa de la realidad que se vive.
Así que no me vengas con posturitas más moipes y pinches que tu realidad córporea, ni tampoco quieras pasarte de ingenuo con tus malos intentos de sarcasmo sobre -vaya, olvidé tu problema ocular- un poco de humor negro sobre la fiesta brava.

Porque ya sabes, luego vendrán anónimos a más no poder a cagar en tu tag para llamar la atención, habrá otros que en sus portales se cuelguen del tema del día para comentar, no del tema del día, sino de tu postura acerca de, para querer tener su minuto de atención.

Bueno, de alguna forma los trato de entender, ser ignorados en el mundo virtual y pasar por personajes grises en la vida real... se ha de sentir de la chingada.

(Cualquier aludido sin quehacer sea bendecido por el Santo Sagarachi)

O dime como quieras

Hubo una vuelta de tuerca de esas raras que a veces pasan, sean las seis de la tarde o las seis de la mañana, lo mismo estés en la calle Sevilla o comiendo Gazpacho en una de las aldeas aledañas.
El amor es un exquisito cloroformo, la metralla de ideas no cesa, pero como un coloso me caigo con mi lento expresar, esa delicia de tener frente a mi la imagen, soltar cuetes y decir que la huella es más que para sentirse grande, para no perderse.

A partir de hoy otra visión desde el a veces, no pregunten quién coño es más chulo si el de antes o el de hoy, uno es tan fino como el vino que eructa, no mires si no es necesario, sólo dejen venir a las putas vestidas de letras, que cada quien elige su forma de hacer el kamikazee.

Un gran dragón, un alba que no se observa desde un lugar seguro, desde la aprisionada conciencia que nos mantiene atentos, no basta con poner empeño, no basta con lamentarse de los esfuerzos ni de los días que quedaron insatisfechos, hay que encontrarse más allá de uno, ser el que sigue a buda, mahoma a la tierra y sus entrañas.

No bailo y los tangos ni soñarlos, sólo borracho me dirijo improvisando, detengo el aire, me entrego ciego, ando por el callejón y amanece, soy el méndigo en un suburbio.

Fénix, serpiente, arete en la lengua, en el ombligo de Ema, ematoma en los dados cubos que se desenvuelven a velocidad que el mister Hyde que llevamos dentro se quede controlado.

Hide Mister Hyde, and a partir de now, call me Higgins



Un milagro de Blues.

¡Pepe!

Por las buenos días, por los malos ratos, por la risa, por las lágrimas, porque siempre de los pocos el que ha estado justo a mi lado, por el buen juicio, por la afición a Calamaro y al Diez, porque ya demostramos que la lejanía nos hace más fuertes, porque sé que te los vas a gambetear en esa cancha extranjero a donde te llevaron, porque está canción representa algo más que lo que dice para los que nos vamos quedando en este mundo y lo sabes, porque te quiero un chingo amigo, va por vos:

NOS VOLVEREMOS A VER
Andrés Calamaro
Nunca hay un adiós total entre dos ñieris,
siempre es un nos volveremos a ver en algún lugar del tiempo.
No hay olvido cuando existe la amistad y el respeto,
el recuerdo de momentos entrañables, alegrías y secretos.
Nos volveremos a ver porque siempre hay un regreso
por eso cuenta con eso pongo mi mano en el fuego por vos.

Soy un chico de familia y no soy ningún carlito
viví las tumbas de la vida soy un poeta maldito
a pesar de ser bonito nunca dormí en el palito.
Viví las tumbas de la vida soy un poeta maldito.
Nos volveremos a ver.

Zerk´s most wanted

Pienso en los que ya se fueron de mi, pero no precisamente en aquellos que han muerto, sino en los que, por alguna circunstancia del destino, se fueron (o me fui) quedando atrás.
Personas que de alguna manera marcaron un momento importante, tal vez fue una frase, una mirada, una anécdota que a lo mejor ya voy olvidando, pero que de repente saca la mano y me hace recordad de dónde vengo.
Siempre he creído que el hombre está hecho como si fuera una especie de carta colectiva, esos momentos que perduran en conjunto y que crean una actitud y de los que, sin pensarlo, nos olvidamos el remitente.
Ahí está Sonia, mi primer amor de secundaria, Chava, Noé y las madrizas que me acomodaron antes de saber defenderme, está Armando y Omar que me las pusieron cuando ya sabía hacerlo, está mi tiempo perdido, el forward y el rewind de lo que sentimentalmente no pude remediar.
En mi pequeña caja de Pandora se quedó estancado Gonzalo y su invocación a las brujas del viejo vecindario, mi primer amigo Javis y su extraño sentido del humor que siempre me divertía tanto.
Mucho más atrás está Edson Alí y sus altas calificaciones, Xóchitl y el primer romance en segundo de primaria, un beso que tiene más de cierto el horror y la risa que el acto mismo, pero que nunca olvido.
Está Griselda y Verónica debatiendo por mi alma, mientras yo me decido a marcharme con Patricia, la que sólo me quiso a medias.
Ricardo con sus sueños de ser disc jockey y mi alma aventada por un canal de riego mientras fumo un puro para consumar el año.
Más acá está mi primo Ángel y las extrañas sesiones de borracheras que estribaban entre la tienda de abarrotes que cuidábamos de un compadre de su padre y las entrañables pedas a las dos de la tarde en plena azotea.

Esta es la botella donde deposito el nombre de los sobrevivientes al holocausto que vive en mi cabeza, cuando por casualidad, se busque el nombre de alguno de ellos, aquí encontraran parte de su rastro, amigos o enemigos, amores o tal vez sueños de poeta, recuerdos todos, estarán en ese puerto de arena del que partí y si algún día se encuentran por aquí, en esta isla casi desierta, procuren que no sea de mañana, porque es señal de que no olvido.

Ricardo Medina Carreón
Javier Vázquez Sáenzpardo
Gonzalo Mendoza Adriano
María Elena Mendoza Adriano
Ángel Sánchez Mauricio
Edson Alí del Toro Martínez
Verónica López Luévano
Sonia Domínguez Mesta
Boy el de ?Los Biruls?
El profesor Rafael Longoria
Guadalupe Briones
Sergio Esparza

Y muchos otros que por ahí andan...

***

El problema del hombre de hoy es ver siempre al futuro. Hace más de cien años debimos plantearnos tal visión. Hoy sólo queda remediar ese error del pasado. Para vivir el hoy debemos concentrarnos en el ahora. Seamos egoístas por una vez.

***

Era un toro enamorado de la luna

Pajarito no merecía morir, al menos no de la manera en que se fue de este mundo. Hay a quien le gusta la fiesta brava e incluso más que un deporte la consideran un arte.
No quiero asumir una postura radical, porque en ocasiones me gusta la sangre aunque no provenga precisamente de un buril. Digo, todos necesitamos el dolor, al menos una vez, pero ese es otro tema.
El toro que hasta el domingo era conocido como Pajarito, con 503 kilos de peso salió al ruedo en la plaza de toros México para que le partieran su madre de la forma más ruin que pueden matar a un toro, sí, porque aunque usted no lo crea, un toro de crianza cuya completa vida está siendo enfocada a ese último ritual, su sacrificio a manos de un cabrón que de valiente tiene lo que yo de francés, a ese animal (me refiero al toro no al torero) no se le dio la oportunidad de desparramar su sangre luchando.
El error de Pajarito fue creerse demasiado su nombre e intentó, volar y lo peor, por poco y lo logra.
Desgraciadamente, para el toro y para los que le íbamos, no alcanzó a matar a ningún ser humano con su caída y mucho menos efectivas fueron sus cornadas, salvo la picada que le puso a una viejecilla morbosa que como los más de 30 mil que se dieron cita esa tarde, jamás imagino que iba a formar parte de la nota de ocho columnas de los principales diarios deportivos del mundo.
Yo le iba al toro, yo quería que Pajarito se llevar a dos o tres en el camino, que el mensaje fuera más crudo por parte de la naturaleza y de una buena vez, al menos para los familiares de quienes acuden a este tipo de encuentros, entendieran lo que significa el dolor y la sangre.
Pero no, ocurrió lo contrario, la dificultad de desplazarse entre las butacas, el horror que le provocaron los gritos de una multitud que no tenía de qué espantarse -salvo que hubiesen pagado pensando que siempre la sangre estaría en el ruedo y nunca en el graderío-, en sí el miedo mismo de estar frente al ser humano o mejor dicho ver tan de cerca en lo que se ha convertido el hombre, provocaron su muerte, tal vez desde antes que esos putos le clavaran la espadilla que terminó con su triste existencia.
Y decía que ocurrió lo contrario a la experiencia de dolor que debió de pasar, porque ahora es fecha que los medios de comunicación siguen explotando las historias de las personas que estuvieron cerca de la muerte de Pajarito, todos son héroes por haber visto uno de los actos más cobardes que se han cometido en tiempos recientes contra un animal que pese a su corpulencia, lo único que quería era regresar a sus años de recorrer la pradera.

Por eso el homenaje al amigo toro, con el breve de abajo y claro, repito con gusto, aunque ya con un dejo de añoranza, la proeza y la alegría que este compañero de la naturaleza me provoco y una vez más te obsequio, amigo, desde esta extraña grada en la que me sigo degradando, mi grito incansable ¡El Toro, El Toro, El Toro!

¡El Toro, el Toro, el Toro!

El Toro
El más antiguo toro cruzó el día,
sus patas escarbaban el planeta.
Siguió, siguió hasta donde vive el mar.

Llegó a la orilla el más antiguo toro
a la orilla del tiempo, del océano.

Cerró los ojos, lo cubrió la hierba.
Respiró toda la distancia verde.




Y lo demás lo construyó el silencio.

El Toro. Track incluído en "Marinero en Tierra", tributo a Pablo Neruda. Intérprete, (of course) Andrés Calamaro.

Livin' on the edge

Detenemos este tren donde viaja un blues cargado de tristezas para informar que la policía del estado de Chihuahua, aplicando sus métodos científicos tan publicitados por la presente administración gubernamental descubrieron que, la mujer que hace días cometió un robo en pleno interior de la catedral en contra de una familia que pretendía viajar a los Estados Unidos, no es otra que un reconocido personaje a nivel internacional.
Tal y como lo lee, yo mismo no daba crédito a la noticia que recibí de primera mano y de la cual me tocó escribir parte de las secuelas, sin embargo, luego de hacer un análisis concienzudo, el cual determinó, gracias a la astucia del Cienzudo, que la supuesta dama que se apareció durante el fin de semana pasado dizque a rezar y terminó sacando una pistolota de las del tipo mi General Villa, no es otra que mi reconocido suegro.
He aquí la foto de la presentación luego de su captura:

Aunque me da vergüenza aceptarlo, mi papá político se le botó la canica luego de su última gira por los Yunaited y terminó fumando crack en la zona roja de Ciudad Juárez. Desesperado por la abstinencia, el suegro se tiñó el pelo güero y comenzó a prostituirse en la calle Mariscal, reconocida por las carnes de dudosa procedencia, en donde hay ya más macizos que féminas vendiendo los hoyuelos del placer.

Ni hablar, sucede hasta en las mejores familias, despreocupese suegro, nada le diré a Liv de lo que hizo, ya hablé con unos contactos de la penitenciaría para que me lo pongan con el "Ziete Philas", reconocido picador de caballeros en la cárcel local, para que no pase frío por la noche.


Acá el suegro ya internado en el penal, sufriendo los estragos de estar sobrio.

Día Dos: Azul Celeste aunque les cueste

Viernes 13 de enero
Creí que lo difícil sería reconstruir la realidad y no estaba del todo tan errado. Despertar matutinamente puede ser similar a abrirse paso en las horas en las que uno se va encontrando con la rutina que pretende cambiar.
Como cada viernes, luego de cubrir el turno vespertino en el periódico, de acudir a atestiguar un muerto que a la mera hora sólo resultó lesionado de un balazo en la cabeza, me retiré de la redacción con rumbo al billar donde cada fin de semana solemos reunirnos para jugar nuestro "Lebowskiano" torneo.
Aunque traté de no ser muy notorio, poco a poco mis amigos fueron extrañándose de que en esta velada no consumiera ni una gota de alcohol.
Algunos de ellos, incluso, se indignaron ante mi negativa. A otros, simplemente les valió madres y siguieron empedándose.
Rescato de esta noche el haber podido observar la madrugada sobriamente, hacia años que una madrugada de viernes no me parecía tan clara, ok es contradictorio, llámemosle tan oscuramente clara.
Ha sido tan nítida la visión de la noche, que si bien el cielo no es tan celeste como para citarlo cursimente hermoso, lo ha sido lo suficiente como el poder escuchar los comentarios que a mis espaldas comenzaron ha generarse en mi contra mientras ibamos rumbo al estacionamiento.
"Santurrón", "al rato vuelve a caer más bajo", "pinche mamilas" y sentencias por el estilo a las que deberé irme acostumbrando en esta reconstrucción de mi persona.
Afortunadamente, he decidido hacer a un lado mi lado violento, estoy entrando en una especie de pacifismo que me resulta placentero, no hay por qué negarlo. Estoy cansado de los que han venido de amigos y sólo -como lo dijo Andrés- quieren llenarte el agujero.
Yo preparé la bomba, ahora sólo espero paciente para ver ante mis ojos cómo detona, por mí que se hagan mierda. Nada más.

Día Uno: Despertar porque sí...

Jueves 12 de enero
Lo más difícil de despertar una mañana después de una juerga no es sobrevivir a la cruda (resaca), sino tratar de armar el rompecabezas mental de lo que ocurrió la noche anterior.
Vuelvo en mí y encuentro parte de mi historia rota, deshecha, algo de mí sigue flotando en la habitación, otro tanto se apega a mi cuerpo con ganas de desprenderse en definitiva.
Tengo que conseguir que mi vista deje de fijarse en un solo punto para darme cuenta que aún sigo vivo.
Tempestivamente, las imágenes de anoche aparecen en mi mente y recuerdo una promesa que creí que olvidaría junto a la tristeza que me hizo hacerla. Sin embargo, no ocurrió así, sino que, por el contrario, conforme voy retomando las fuerzas corporales, siento que voy retomando las fuerzas verdaderas.
Lo más difícil que se me puede presentar a este momento, no es reconocer lo jurado ante las cenizas de mi madre, sino el mantener ante los demás esta voluntad que me nació desde muy dentro.
Afortunadamente nadie está alrededor y así seguirá durante las próximas horas, ya veremos en la noche que ocurre.
Nada, sólo fue que en apariencia me vi rodeado de gente, pero en realidad estuve solo. Lo interesante fue tener ganas de regresar a casa, donde están las personas que en verdad me interesa ver, hoy por vez primera, después de no sé cuántas horas de insomnio tengo ganas de verlos, de dormir, de que sean mi sueño. Y a ellos voy, porque tengo una casa, no necesito vagar más.

Día Cero: La Anunciación de un Reto.

Mucho tiene que contar el que tuvo que sufrir,
y empezaré por pedir no duden de cuanto digo;
pues debe creerse al testigo si no pagan por mentir.
La Vuelta de Martín Fierro. José Hernández

Miércoles 11 de Enero, 2006
Todos tenemos un 11. Lo tuvo Estados Unidos, España no se quedó atrás y hace doce meses, un inicio de año, te me fuiste sin decir adiós, Madre.
Me veo orillado a iniciar este proceso porque ya no me soporto. Mis fuerzas ya no son las de antes, ni las físicas ni las mentales. La sangre fluye con fuerza y quiere reventar el pecho y eso no puede ser, no es el momento ni el lugar para largarse.
Es noche o es día y duele todo el tiempo, esta tarde resume el último año, el año desde que te fuiste Madre, cada vez menos cuerdo, con el alcance de mi voz en otro tono que no logro distinguir acepto la ironía de hablarme ante el espejo.
Es necesario reconstruirse en el mismo camino andado, en las caras que escupen sonrisas como halagos, pero que hay que tomar los alacranes y beber por última vez de su veneno para inmunizarse.
Esta tarde, del día en que decidió no sé quién que te fueras, he caminado tantas calles en tu búsqueda madre.
Entre mis pasos y mis palabras silenciosas sólo está este olvido que se acrecienta, y una botella de sabor amargo que de cuando en cuando se asoma desde mi saco para besar mis labios y quitarme el frío.
Entré a las iglesias, más de siete, para pedirle a Dios en todas sus formas una razón de ti, ese espacio en el que me pudieras conceder una estrella, al menos para que me pudieras enviar flores o darme el privilegio de oler las que me he encontrado en el camino, pero nada de eso ocurrió.
Hablé a los demás de tu amor, de los detalles que tuviste para con tus hijos y que hoy me traen de entre los muertos una razón para vivir que se me escapa con tu lejanía.
Es diferente el dolor de esta manera madre, es una forma de recordar que la alegría puede existir, pero la cuesta cada vez es más inclinada para alcanzarla.
Anduve por las calles conocidas y a cierta hora de la tarde comencé a vagar por más rostros que callejones, mi andar sin sentido me hizo hacer paradas en algunos círculos de odio, en manos que suponían ser el azul del mar o la infinidad del cielo.
Estuve aquí, donde Dante y sin Virgilio corriendo, recorriendo y cayendo una y otra vez por los nueve círculos del infierno, en una ciudad tan corta como es la memoria.
Luego me quedé dormido, pero aún en el escaso recuerdo de esa noche, la última de alcohol a un año de que te fuiste, te veo nítida, arropándome en el piso de ese espacio que jamás conociste como mi nueva casa.
Sabes que enfrenté a los demonios, algunos los vencí, caí abatido por otros, pero esto que pides, es un mes, el tiempo suficiente para redireccionar el sino.
Acepto el reto Madre, aunque tenga que sudar lagrimas y llorar sangre, lo acepto.

Gasolina contaminada, no, diesel en vez de gasolina, no, agua de limón.

Principe o Demonio Azul

¿Qué putas hace en mí el dolor que siempre llega hasta hacer llaga, hasta quedarse, hasta esta estaca hacerme desangrar?
Es el color de mi sangre sobre la superficie del mar, lo que arde en el lamento,
porque la mujer que perdí lleva como segundo apellido el olvido, ese quitapenas que se agolpa de cuando en cuando en la garganta.
El dolor es un estado transitorio, la felicidad a medias. Porque no a todos nos alcanza para comprar el boleto para ese concierto que añoramos, y no hablo propiamente de dinero, sino de distancia y espacio.

Blues

Enero inicia sabroson

Presentación de la plaquette:

Puente Negro

De: Osvaldo Ogaz Meléndez (a) Orgaz

Aburrirán tirando rollo: Mauricio Rodríguez y Juan Pablo Santana.

Este 21 de enero, a las ocho de la noche (8PM)

La dirección del evento, es la de siempre:

Galería Mecenas

Centro Comercial Pasaje del Correo, segundo piso
Entre Manuel Bernal, Avenida Lerdo e Ignacio Mejía

Allí donde se paraban los camiones rojos que iban a El Paso, luego fueron los azules, los Twin Cities y ahora, solo se para el que anda buscando la entrada al Mecenas, ojo, es una puerta de metal negra, sigan las veladoras.... ya si no llegan es que... ¡ah chingao!

Habrá cerveza de deshonor, carnitas y chicharrón de peya para mandar a chingar su madre los propósitos de año nuevo.

Allí nos vemos.

Luego de poco más de un año de ausencia, por fin regresa:


Letras a Fondo Perdido


Estén atentos.

Como dijo el papá de Ruv una vez en una noche vieja:
Lo mejor de este año es que ya se va a chingar a su madre

Nos vemos del otro lado del tiempo. Un abrazo a tod@s.

Suyo afectísimo,

Zerk M

Personalidad Mul-tip-le

Soy Tom Waits. I'm Batman. Soy Cassandra o por lo menos padezco su mal. Soy la guitarra, el aplauso mudo, Bob Dylan comprando cortinas en Marruecos, soy y dejo de ser en el filo del corazón, en este último suspiro del año que no quiero recordar, este año de rostro Sarajevo e intenciones Pinochetscas.
Soy Alfonso el jaguar de la bataca al que su propia música le hizo batucada y leo los anuncios personales para adultos donde una nalgoncita de 18 años oferta su boquita tentadora y te pide que la llames, que la imagines en tanguita.
Soy otra oportunidad de volver a comenzar, pero mejor que antes, ya sin recuerdos, una patrulla jubilada por presentar fallas mecanicas luego de llevar encima a 16 mil heridos del alma.
Me escriben Gordon Levingston, Peter Morbin, Aubrey Chen, puros fantasmas de la mercadotecnia cibernética, nada divertido para los niños que no nacieron en Brasil.
Soy lo que vuelve, luego de nunca irse.

Un final feliz

Ese me lo mandó mi compañero de trabajo, el buen Juanito de Dios y aparte de ser un cuento breve y tierno, también lo es cruel y reflexivo. Humor negro propio para acabar el fin de año, antes que el fin de año acabe con uno.


Había una vez un príncipe que le preguntó a la Princesa:

-¿Te querés casar conmigo?
y ella le respondió:
- ¡NO!
Y el príncipe vivió feliz muchos pero muchos años, yendo a pescar, a cazar,
y a jugar todos los días con sus amigos y tomaba mucha cerveza , se ponía pedo cuanta veces quería y tenía sexo con mujeres de la noche y se tiraba
pedos cuando tenía ganas.
FIN