lunes, julio 30, 2018

EL POETA DE LAS LETRAS VIVAS


EL POETA DE LAS LETRAS VIVAS

Entrevista a Jerome Rothenberg, por Mauricio Rodríguez
10-09-2011


El extraño hombre angloparlante de avanzada edad camina a paso lento acompañado de su esposa y se introducen en un aula de eventos múltiples de la escuela Universidad Americana del Noreste. Allí, decenas de estudiantes les observan primero con curiosidad y después con indiferencia.
Todos se encuentran reunidos para escuchar una de las mesas del Encuentro Internacional de Escritores en el que participan los mexicanos José Eugenio Sánchez, Myriam Moscona y el luxemburgués Pierre Joris.
Sonriente, reflexivo, siempre escuchando no sólo a los lectores, sino observando con avidez las reacciones del público, el extraño hombre anglo aplaude y en sus ojos hay la viveza de un chiquillo que se divierte en el parque: es Jerome Rothenberg.
El escritor, nacido en 1931 y originario de Estados Unidos, visitó durante tres días Ciudad Juárez para participar en el Encuentro Internacional de Escritores “Literatura en El Bravo”, donde además obtendría la Medalla al Mérito Literario, dentro de las actividades del VII Festival Internacional Chihuahua.
De regreso al hotel sede del encuentro, Rothenberg es acompañado por su esposa Diane y por el poeta y entrañable amigo, Pierre Joris.
Al llegar a su habitación, Jerome bromea sobre la posibilidad de hacer la entrevista en la alcoba al estilo de John Lennon y Yoko Ono cuando hicieron “En la cama por la paz”.
Para Rothenberg estar en Juárez va más allá del reconocimiento que se le hace en esta ocasión por su trayectoria en el quehacer artístico: es una forma de hermanarse con la ciudadanía y la situación que padece.
“Me siento muy honrado de recibir la medalla y lamento completamente lo que está ocurriendo aquí y no sólo en esta ciudad”, dice mientras enciende un cigarrillo Seneca light.
Esta es la segunda ocasión que el creador de la etnopoesía visita esta frontera. Hace seis años, en noviembre de 2005, realizó una presentación en el desaparecido bar Beep boop, presentado por el escritor José Vicente Anaya.
Sin embargo, en ese entonces las circunstancias de Juárez eran distintas, los índices de violencia permanecían dentro de los límites “normales”.
Empero, fue esa circunstancia, la de acompañar en el dolor a los juarenses, la que motivó al escritor precursor de la corriente beatnik a regresar a suelo chihuahuense.
“Me sentí realmente conmovido y decidí venir a esta ciudad que ha sido tan golpeada por la violencia y llegar a encontrarme con escritores de otras partes del mundo y ver la participación de la gente, ha sido muy impresionante”, comentó.
La violencia de México, dice, aunque diferente no le es ajena a la que se vivió por décadas en Nueva York, donde los índices de criminalidad alcanzaron altos niveles.
Para el contemporáneo de escritores como Jack Kerouac, Gregory Corso y Allen Ginsberg, leer en México es una experiencia completamente distinta a leer en Estados Unidos, ya que –asegura- el peso de la palabra adquiere mayor dimensión.
En una mirada retrospectiva, Rothenberg considera que el movimiento beatnik le permitió a la generación de los cincuenta conocer a través de Howl, de Allen Ginsberg, y trabajos de otros contemporáneos, una manera distinta de concebir el arte.
“Nos abrieron los ojos indicando que todo era posible otra vez, replanteándonos, dándonos valor para tomar postura en una lucha por desarrollar la imaginación con miras a los mágicos sesentas, donde a la mitad de esa década vio a los poetas autoproclamarse como beats, o dadaístas o miembros de otras corrientes que crecían en la época”, mencionó.
Sin embargo, reconoce que en el país ese movimiento era tachado también por algunos sectores por su “holgazanería” o por simplemente no adecuarse al sistema del estilo de vida americano tradicional.
En este punto, Rothenberg reflexiona sobre la generación “nini”, como se le llama a los jóvenes mexicanos que no estudian ni trabajan, y que por las circunstancias de precariedad en las que viven algunos de ellos, han sido arrastrados para unirse a bandas del crimen organizado.
En este sentido, dice que si bien las circunstancias son distintas entre un país y otro, la necesidad de expresión entre los jóvenes sigue siendo similar en la búsqueda por nuevos caminos de conciencia social.
El escritor señala que entre las heridas aún sensibles de la Segunda Guerra Mundial y el terror a la era atómica, la generación beat promovió la autopublicación y por ende se generó una mayor difusión de los trabajos y obras de los artistas de la época, en un Estados Unidos que en ese entonces gozaba de una economía prospera, refirió.
“Vivíamos, si se me permite el término, una situación bipolar, en la que la exaltación y la depresión profunda invadían el sentimiento colectivo”, mencionó.
Fue ese sentir el que generó la movilización para que publicaciones independientes fuera difundidas en cafés, en espacios públicos no institucionales que eran utilizados para realizar lecturas y performances enfocados a la poesía a nuevos trabajos artísticos, dijo.
Para Rothenberg la figura de un poeta en los movimientos sociales recobra vida en México, a raíz de lo que ha observado en la Caravana por la Paz, que encabeza Javier Sicilia, donde el poder de la poesía y el arte pueden despertar sensibilidades en la gente.
“Cuando eso ocurrió nos encontrábamos en San Diego con el poeta Alberto Blanco, quien es amigo cercano de la familia”, dijo.
Al creador de libros como 25 caprichos a partir de Goya, traducido por Heriberto Yépez, cuya presentación se tiene programada para próximo martes 13 en el Palacio de Bellas Artes de la ciudad de México, en el centro y sur del continente americano la palabra poeta aún tiene un sentido de respeto y admiración.
“Al ser nombrado como poeta, en español cobra mucha más fuerza que decirlo en Estados Unidos, allá se ha vuelto de cierta manera cotidiano, sin embargo, aquí suena todavía como un referente del respeto al artista”, comentó.
Jerome Rothenberg lejos de ver el internet como una amenaza a la creatividad, considera que debe ser utilizada por las nuevas generaciones de manera correcta.
Considera que es una herramienta que no sólo permite la difusión internacional, sino que acerca a públicos inusitados, pero aclara, falta mucho aún para que el e-book sustituya al libro convencional.
“En internet encontramos formas de hacer poesía que no están a nuestro alcance en ocasiones, hablo de herramientas como Youtube en donde podemos encontrar lecturas sin necesidad de estar viajando”, afirmó.
Si bien internet impide la cercanía entre lector y escuchas, puede por otro lado generar una mayor interacción en cuanto a los comentarios sobre una obra, lo que no ocurre cuando se edita un libro y no hay un contacto inmediato sobre la reacción del impacto que el texto tuvo, añadió.
Una de las ventajas es que a través del video y la publicación en internet ésta se mantiene y puede ser vista en más de una ocasión, lo que no ocurría antes, por ejemplo en los perfomances, que algunos de ellos sólo quedaron en la memoria de quien tuvo oportunidad de apreciarlos, porque eran irrepetibles”, ejemplificó.
Desde hace algunos meses, diversos medios de comunicación en el orbe han manejado a Rothenberg como uno de los posibles candidatos a recibir el Premio Nobel de Literatura.
La postulación y más aún, ganarlo “es algo muy poco probable”, asegura, ya que no cree que el tipo de poesía que representa sea considerada para ser acreedora a la presea.
“Algunos de los grandes poetas del siglo pasado no fueron considerados para ganar el Premio Nobel, es más una plataforma donde el ganador habla de su posición en contra de la guerra, de la pobreza, el hambre, pero el premio está muy lejos de determinar si se trata un gran poeta quien lo recibe, está lejos, no tiene nada que ver con eso”, puntualizó.
Jerome Rothenberg cuenta con más de 60 libros publicados y aún continúa escribiendo. Dice no sabe cuándo va a parar, ni siquiera lo ha pensado como posibilidad, a él, el mundo entero le dice, gracias poeta.


*Agradecimiento especial al escritor juarense Jorge López Landó, quien ayudó en la traducción para la realización de esta entrevista.
publicado originalmente en 

Revista Proceso.



miércoles, abril 04, 2018

Lava la lava

En el pecho llevo el grano estrecho, cercano, ese que me apesta, el tiempo, como las manos que sudan al tocar el piano, como el nido donde cae el polvo de la primavera con el viento. Yo soy el vórtice, el silencio, el nuevo ritmo, eso que llaman la nada, lo que no existe.
“Y después de mí, el jazz se ejecutó al tercer día”. Y hoy me apellidan Blake, Poe, o los pocos que hablan de mi me dicen Mallarmé. Nadie tiene mi nombre y el sentido de mis letras late a la izquierda, aun cuando el corazón late a la derecha.
En el pecho cargo la herida, tan mía de llegar a no pertenecer. De ser un habitante, un consecuente de las madrugadas, de la quietud, de la brisa de los árboles.
Y luego todo se rompe.
Alguien hablará de mí en las bibliotecas como un perpetuador de cementerios, otro más dirá que extrañando el corazón me volví mecánico. Todos dirán que hoy solo, sólo soy letras.
Nadie me ve. Como tú. Como un volcán a punto de erupción.

Here we go again

Get ready.

jueves, agosto 13, 2015

El enigma de ser juarense

Hace tiempo que un pensamiento que se convierte en una especie de bala expansiva me viene rondando la cabeza, la idea de ser juarense.
A fechas recientes, derivado de la inestabilidad en materia de seguridad provocada por la violencia entre cárteles de droga, entre integrantes del crimen organizado y el gobierno, y por qué no decirlo, por corporaciones policíacas atentando contra ciudadanía, la ciudad estuvo agonizando en materia económica y social.
Afortunadamente, en meses recientes, el espíritu de los habitantes de Ciudad Juárez, enclavada en la frontera entre México y Estados Unidos, comunidad hermana de El Paso, Texas, ha dado muestras de vida.
La actividad en las calles es una clara muestra de ello, ya que se puede observar nuevamente a las familias, que en otros años temerosas preferían permanecer en casa, que salir a realizar las más mínimas actividades al aire libre. Y no era para menos, ya que una constante en las principales avenidas, primeramente y que después se extendió en toda la ciudad entre el 2007 y 2012, fue el sonido de ráfagas de metralleta, balazos de armas cortas y el consiguiente canto de las sirenas de patrullas, ambulancias y máquinas de bomberos.
Aunque no con la misma frecuencia, de cuando en cuando, las sirenas se dejan escuchar, provocando escalofríos, trayendo según se puede observar en los cruceros, el remanente de aquel estado de psicosis en el que estuvo inmersa esta tierra.
Hay nuevos bríos en el rostro de los sobrevivientes de una absurda guerra que se vivió por años y aunque todavía queda sortear nuevas batallas, ahora contra la crisis económica y la frágil seguridad, los que aquí viven, buscan entre los escombros, la manera de reconstruir la historia de esta tierra.
Poco a poco iré hablando de las distintas maneras en las que los habitantes retoman su vida en Ciudad Juárez, de cómo los nacidos en esta tierra evocan desde otros estados de la república y países su amor por un terruño que no conserva ya el rostro que ellos recuerdan.
Porque desafortunadamente, a diferencia de otras ciudades, en Juárez nunca se ha preocupado ninguna autoridad por preservar su arquitectura y los pocos edificios históricos que nos quedan, se encuentran en ruinas, abandonados, cayéndose y/o clausurados.
Aún así, entre los escombros, hay vida y de ella crecen nuevas flores, hay nuevas generaciones de habitantes que están aún en el proceso de crear una nueva identidad y de ellos, de nosotros dependerá, dar un paso atrás para retomar el infierno o bien, generar el cambio que merecemos como habitantes de esta ciudad tan llena de contrastes que en algún tiempo fue considerada la principal frontera del mundo, pero también la más violenta del planeta ¿con cuál nos habremos de despertar mañana? 



Tin Tán en la Plaza de Armas de Ciudad Juárez. (Foto: Zerk Maury)

miércoles, agosto 12, 2015

¡Qué trabajo eso de encontrar trabajo!

He sabido que llorar fortalece, que puede sanarlo casi todo, porque purifica el alma. Entiendo que esta posición en la que estoy, arrodillado ante la desesperanza de no conseguir un trabajo, me ha puesto más sensible que de costumbre.
Sin saber por qué aún, la mayor parte de este 2015 me he encontrado desempleado y por más que he intentado colocarme, poco ha sido el éxito: un trabajo temporal en campañas políticas, algunas colaboraciones periodísticas, han sido el sustento que más o menos me ha ayudado a sobrellevar el año, aunque siendo sincero, las semanas recientes, mi cartera está más sola que mi casa por las mañanas.
Un compañero de profesión, el Oso, a quien conocí durante el proceso electoral, anda en las mismas que yo, aunque de hecho, no quiero ni imaginarlo, la crisis le ha obligado a vender algunos de sus artículos más preciados, con tal de conseguir alguna entrada para apoyar en el hogar.
Cuando eres hombre y te acostumbra la sociedad a ser el principal sustento de la familia, encontrarte de repente, sin trabajo, invariablemente de que tu pareja te pueda apoyar sosteniendo la casa, la situación te arroja a un cuadro depresivo.
No es por tratarse de asumir ese mero machismo, eso queda relegado en ambos casos, sino porque somos personas acostumbradas a trabajar de manera profesional, a ganarse de manera honrada el sustento para nosotros y para nuestras familias y quedarse de repente así, sin empleo, es un golpe duro para cualquiera.
Al principio que me quedé sin trabajo, quería regresar de inmediato a los medios, a cualquiera, sin embargo, las oportunidades son escasas y en algunas ocasiones, uno es descartado por contar ya con una carrera y logros dentro de la misma y por la edad.
Es extraño, pero se prefiere hoy en día contratar a jóvenes estudiantes que no cuentan con la experiencia, pero que resultan atractivos a las empresas por el bajo costo que significan, aunque en muchas ocasiones, esto se ve reflejado en la cada vez más pobre propuesta editorial.
Con esto no quiero decir que los jóvenes no aporten al periodismo, al contrario, hay una nueva generación que para fortuna de la ciudad, está apareciendo y que en cualquier momento dará buenos resultados. Lo preocupante es la oferta salarial con la que están siendo contratados, sueldos de risa, que en comparativo con los que se ofrecen a un operador de maquiladora, son casi similares.
De ahí que las personas que ya tenemos más de 30 años, nos veamos distantes a encontrar una nueva oportunidad, ya que al tener familias y otro tipo de gastos, nuestra exigencia va a la par de las cuentas que tenemos que pagar.

Al igual que mi amigo el oso, espero una nueva oportunidad, es todo lo que puedo pedir y lo que necesito para sacar adelante a los míos.

By the way, les dejo una rolita del maestro Rockdrigo...

jueves, agosto 06, 2015

6 de agosto del 2015, Ciudad Juárez, Chihuahua, Mx.
Posicionamiento ante el asesinato del periodista Rubén Espinosa Becerril
Ante el homicidio del colega Rubén Espinosa Becerril, fotógrafo colaborador de las revistas Cuarto Oscuro y Proceso, de Nadia Vera Pérez, Yesenia Quiroz Alfaro, Olivia Alejandra Negreta y una mujer aún no identificada, cuyos cuerpos fueron localizados el pasado viernes en un departamento en la colonia Narvarte, en la Ciudad de México, los hombres y mujeres que conformamos el gremio periodista en Ciudad Juárez queremos hacer llegar a la comunidad, al pueblo de México, a los gobernantes en turno y a la comunidad internacional, nuestra posición:
1.- Repudiamos estos asesinatos porque es un hecho que lastima aún más a nuestro país, al no brindarse las garantías de seguridad que todo ciudadano honrado debe tener para el desempeño de sus funciones dentro de la sociedad.
2. - El homicidio de Rubén Espinosa Becerril se constituye como un claro ataque contra la Libertad de Expresión y tiene por objetivo amedrentar el trabajo periodístico cuyo fin, entre otras funciones, es indagar sobre la corrupción que prevalece en todos los ámbitos de gobierno.
3. Que en este más reciente caso en el que pierde la vida un periodista, como ha ocurrido en casos anteriores, como el de nuestros compañeros Armando Rodríguez y Luis Carlos Santiago, asesinados en 2008 y 2010 respectivamente, la impunidad prevale y los culpables permanecen libres.
Ante tales circunstancias, los aquí presentes, exigimos a los gobiernos federal, estatal y municipal:
1.- Una investigación en la que participen todas las fuerzas de seguridad disponibles dentro del aparato de gobierno hasta que se logre identificar y capturar a los autores materiales e intelectuales de estos crímenes.
2. Que se brinden las garantías necesarias para el buen desempeño de la labor periodística y que ello no implique el acoso, el ataque y crímenes como los antes mencionados.
3. Los periodistas de Ciudad Juárez sabemos lo que es trabajar con miedo, con el temor de que podemos dejar a nuestras familias desamparadas, sin embargo, tenemos clara conciencia de que nuestra función dentro de la sociedad es fundamental para alcanzar el Estado de Derecho y de paz que buscamos para nuestro país.
No se mata la verdad, matando periodistas. Ningún gobierno está por encima del pueblo. Ningún gobierno debe mantener sometido en el terror a sus habitantes. Exigimos resultados a la brevedad.
‪#‎JusticiaParaLxs5‬

miércoles, agosto 05, 2015

Un Día más...

Como mexicanos exigiendo que la muerte ya no exista, permitiendo que el narco se impregne en nuestras casas, en nuestras avenidas, que la política fallida nos indique la votación de la elección siguiente

martes, agosto 05, 2014

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FLUIR

El fuego sobre el fuego tiende a caer
-elevación en cuerpos alterados es la caída -
en la gravedad el corazón de cierto 
le evita entonces
cosmogonía
evitable eternidad
es este árbol negro que seduce mi alegría
siempre canta la sombra ácida
la sombra así da

juegue usted con la palabra
hable -dice hacía mi el espejo roto-
dígame más
si tiene palabra
evite la conversación

el dedo único perdido en laberintos
cada célula oscilante
horas mudas
todas danzan en mis yemas

II
llueve dentro de la calma siempre
llueve cierto aullido
hay lobos que van midiendo el olvido
una faz dentro del rostro
siempre atisba en las esquinas

es así como cada quien
en su camino el dolor sangra el destino

fuego como piel de la tarde
fuego noche como parpadeo final
fuego agua es aquí que el océano
más desierto con la respiración se deja
entre el tic-tac y el parpadeo

una imagen es una imagen menos
piedra sobre arena
agua que se seca maldita
resquicio a un paso del abismo

y entonces 
vamos a ver lo que no vemos
lo que se escapa de la vista
inerte en la sinergia
estático entre la niebla
nube cada pulsar del cielo
sé es nube de vez en cuando ciego

III 
al caer
lo que me atrae de la noche
no es quedarme solo
es solamente quedarme
he visto desde la distancia
todo mejor sin cambios
los ojos son lejanías
lechuzas, lechugas
una baraja incompleta
manos de seis dedos en un guante roto

este caballo no recorre las 100 yardas
se ahoga en el polvo de los muebles
en el anecdotario café de la abuela
mis días están cantados
como coplas de verbena popular
me sumerjo al mar del ruido
y me doy cuenta
que los ángeles decidieron callar
o quizás
el guardián de mi sueño se fue al chuco de compras
mientras las balas
fusilan mis ambigüedades
yo platico mis vacíos, solo soy un cohete
un ciempiés ágil que salió a caminar por esta barra
cuando el verano asomó por una de tus orejas

IV
Y es así que tengo que regresar a lo que es mío
a esta falsa capacidad de relatar las cosas
a negarme a la visión de que me vean,
estoy adentro y luzco fuera
pergamino que anuncia el sol o un llanto que se queda en el intento
el arco glorioso en letanía a la flecha que pretende la fuga
dixit
desde aquí se ve el mundo
hay alguien siempre preguntándose
en si mismo si habrá alguien en este hoy,
en el preciso instante,
si ese alguien así mismo corresponde
luego de que se rompe el espejo

V
Y luego 
es despejar el camino
desprenderse de las huellas
del andar, ser uno mismo, nada,
la sombra del otoño,
el ego imperfecto que rompe la hiedra,
antártico, lívido al primer intento,
corona que se prende de cada arrebato victorioso
del error más compulsivo
-digo qué es vivir mientras me muero-
veo los números que pasan, calles, horas, tiempos,
así la eternidad se olvida,
es arena, nada, cosmos, la desolación del entorno,
la entrega, un alud de lo que viene a la conciencia

y luego todo es líneas en blanco
el vacío de tus ojos estalla a lo lejos.
EJERCICIO DE BLUES

EL HOMBRE Y SU GUITARRA           Para Almitri Tzigane


Hay una mano en el fuego
en la nube hay un estruendo
en el camino el silencio es algo que se rompe,
el rayo
hay un juglar una deriva un paso a paso,
 el alba, el precipicio
hay un hijo enriquecido con el sueño,
 desprenderse es también…

hay un andar perpetuo por la línea incandescente de los días
hay una diestra:  es el hombre y su guitarra es el hombre y su guitarra
onda siniestra de entender la realidad que no se vive
es la verdad a través de la mentira,
es esta lira que no cesa de tocar

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The streets are a couple of dreams a friends of mine
What i´m trying to saying  is not all ashes, is the night
I´m still talkin’ about the sunshine, about fire

Descubro en el atardecer el ansia pura de tus pasos
y si el mundo olvida nuestros nombres
puedo verte así en cada sombra
este es el viento, la hoja que se desprende
llamará tu identidad,
este delirio encadenado entre mis dedos

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What i´m trying to saying  is not all ashes, is the night
I´m still talkin’ about the sunshine, about fire

Reconozco que de ti
algo se quedo entre mis desvelos
tu sonrisa, un perfil de la noche
el camino para llegar a casa cada madrugada.
He brindado  en casa por azar
para asir la recia edad, la dádiva en la luz azul
en el roce animal de lámina de azor tenue
sorprendida, la ágil luz azul se anida andina a la vialidad

Y vuelo
hay un momento que la tarde roba al mar
y entre nubes brama, escupe formas de la gloria
ángeles dispersos en el éter calmo
luchan por los últimos racimos de luz
conjugo aglomeraciones del silencio
olas provocadas por vehículos,
 en mi cara, el espíritu es fuera del mundo
mientras la boca de mi vida está seca
hay un árbol que siempre permanece en el otoño
viaja el aire con rumbo a este rostro
de mi parte no hay palabras que puedan deshacer lo que está escrito
Es el mar en mi garganta que inunda un amanecer de lágrima,
muchas escribirán sobre esta piel herida
del crepúsculo adorado de tu sombra
nadie sabrá
con las posibilidades de esta muerte, amor, atada

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What i´m trying to saying  is not all ashes, is the night
I´m still talkin’ about the sunshine, about fire


Te llevó, en la carne adentro, como el hombre y su guitarra van.

viernes, enero 31, 2014

Cuarta Causa

Salgo de la caja de madera, del tic tac interminable de los días
y el viento toca mis oídos y se escucha como un libro deshojándose
mientras la quietud de la calle contrasta con el movimiento de los árboles
en este sendero reconozco que caminar es buscar la paz a través de los pasos.

Desde este lado donde vago la noche es un arrebato del silencio
 el cielo despejado acecha como si el inverno lo hubiera abandonado
pero en realidad lo engaña porque golpea en mi cuerpo
y juega con el cabello creando laberintos y constelaciones.

Con el azul entredicho abro la voz a este momento
al descanso que permita observar el vértigo dentro del huracán,
como una nueva forma de lenguaje la idea de tu rostro da luz
dentro de este pensamiento,  ilumina a aquel que anhela observar la quietud.

Ávido de ti regreso por la calle sin eternidad ni nombre
ausente del amanecer he tenido por parte del insomnio esta nostalgia
detrás, el sueño me recorre escalofrío y despierto
al sentir tu mano cuando alcanza a tocarme con el cierzo.

Abro la puerta una vez más a la conciencia
nada más que este puño de polvo me acompaña
pero en la esquina dejé un canción que te nombra

como mi única heredera de la noche.

jueves, diciembre 26, 2013

Tercera causa


OCÉANOS
En la pérdida de dolor inmerecido
nada de desánimo
nada en el amor recuerdo
dijiste al confirmar un pasado que ahora habito.

En la noche misma este corazón habla
ya los párpados cerrados en rojo sueñan
y el sonido de la lejanía penetra en las heridas
es sólo una gota de agua que cae desde el invierno.

De la casualidad soy alguien que viaja
mujer dime la clave
algo que suceda
alguien que no sea sin ti
seamos iguales a lo lejos
en una sonrisa, en un leve movimiento.

Yo sabré así de tu cuerpo,
asiré tu mirada al horizonte
como náufrago en busca de auxilio
nada más, nada más
sobreviviré este oleaje
otro día, hasta alcanzar  tu voz

al abrir los ojos de mañana. 

jueves, diciembre 19, 2013

Segunda Causa


Dicen que el atardecer ocurre en tus labios los últimos rayos del sol se guardan en tu sonrisa y viven en el recuerdo de otros de aquellos que logran encontrarte Dicen estas memorias rotas que ahora junto que de tí nadie más hablará tanto como yo que aprendí a extrañarte sin haberte visto que nada de lo que existe es realidad Dicen aquellos que saben que el corazón es un pretexto de la nostalgia que al seguir tus pasos el sol se acerca y hay muchos que mueren de ser Ícaro pretendiendo el vuelo, acercándose a tu aire Este es otro día robado del invierno "Here comes the sun", she said Y yo le creo.

Primera Causa


Entra en la nube la hoja de la flor
es el otoño una noche
el presagio de sentir la niebla
entra en tí
la forma discreta el perfume
una manera de entender la magia
eres y tu sonrisa es el anuncio de la madrugada
la posibilidad de soñar sin ser visto
ser ese habitante de los sueños rotos
el único que busca vivir y renacer de tus labios

Así dentro de las causas que me llevan al desvelo
puedo reconocer tu nombre
puedo alcanzar tu imagen y discretamente acariciarla
en las yemas de mis dedos está el fuego que dejó tu piel
está el alba y un adiós que permanece ajeno
porque quiero reconocerte, al despertar.

viernes, octubre 04, 2013



De regreso a la Casa Usher

He cambiado de residencia, pero me he llevado los residuos de la memoria conmigo, porque he vuelto a mi guarida, la de siempre. Dejé atrás la piel de camaleón para evitar mimetizarme, ahora solo soy, invisible.
Han sido días y noches de desintoxicación involuntaria. Una enfermedad gastrointestinal me llevó a caer presa, primeramente del terror que provoca el saberse vulnerable, susceptible a ser tomado por la mano fría de la muerte, en la madrugada, y arder en fiebre y sentir la cólera de Dios por todas las faltas cometidas.
Y así, con la humildad del que se siente vencido, termina uno pidiendo perdón por las buenas acciones y una nueva oportunidad para cometer los actos de venganza. Tiene uno en las manos el temblor del arma, la empuñadura ensangrentada, el humo de la pólvora en el ambiente, la sed constante de seguir en la lucha.
Por eso el amanecer es distinto, al tener la oportunidad por nueva cuenta de abrir los ojos, por eso y no por otra cosas, es que uno,  hace el esfuerzo para combatir, aunque la sangre siga fluyendo hacia fuera de nuestro cuerpo,  pese a que la herida no esté cerrada del todo, es más el deseo de continuar que las ganas de caer.
Este amanecer es distinto. Hoy me llegó el nuevo equipo de entrenamiento, sigo medicado, pero las heridas internas sanan y en pocos días concluirá esa fase y estaré recuperado para saldar deudas, está por iniciar la cuenta regresiva en la lista negra que guardo celosamente y que ya comenzó a quemarse.

Mis puños arden .

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domingo, febrero 10, 2013



*Nueve cuarenta

Ser, estar, permanecer, adjudicarle las ganas del día a un grupo: reír, asentir, ser cordial, vertical, estrechamente derecho, por la singular ruta del sincretismo, sin mucha creencia, más que nada entender que se trata de una cohesión de cretinos y que el destino empinado ha decido que dé la vuelta, que se queden ellos con la mordida de la manzana. El veneno es tardío de la roja boca, el veneno ya ardió en esta boca.
Acabo de darme cuenta que también tengo sueño y necesito descansar pero aborrezco el preludio, la estadía entre la conciencia y el mundo que no depende de mi pensamiento, acabo de entender el horror que me cuesta cerrar los ojos mientras en la noche se respira ausencia y aún se escucha el movimiento en las avenidas oscuras, lejanas presencias de la madrugada.
Hablo de que si me quedo callado dormiré sin remedio y no tengo palabras para entender el espacio vacío entre la oscuridad y estas manos que ansían no ansiar. Hay dentro de la noche una hoja que cruje cada vez que mis párpados se ejercitan, el sonido de una motocicleta que desgarra el suelo, hay en mis dedos la voluntad de no dejarme vencer por el miedo.
Escucho sin más los tambores de guerra, alguien insiste en derramar siempre sangre, alguien desea con todas sus fuerzas que esto suceda para poder ganarse un premio y salir como evangelizador a otras tierras a decir lo que no ha vivido, el dolor que no ha sentido, la ausencia que nunca tendrá.
Nueve cuarenta por nueva cuenta, nadie escapa a las horas del cansancio, se aletargan los deseos y aunque la mente sigue despierta, mis movimientos desaceleran, el cuarto mengua y la escalinata por la que mis ojos descienden abre una interrogante hasta alcanzar una última pregunta…
¿A cuánto equivale una mirada con el destino de Dios?

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*De OB

jueves, febrero 07, 2013


Grasa, joven

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Hay quienes se ensucian y lo hacen dignamente para llevar el pan a casa. Su esfuerzo representa un gran orgullo que me emociona. Los encargados de pavimentar las calles, los trabajadores del sistema de limpia, los fierreros botelleros, los pepenadores, la gente común que se enfrenta a la vida y que suda por alcanzar el pan para su mesa, merece mi reconocimiento, me conmueve y me hace trabajar con honestidad en lo que hago.
Habrá quién se llene las manos de sangre y procure en su falsa idea de bienestar alcanzar lujos y dinero, pero envuelto siempre en una vida de zozobra y terror. A ellos no los juzgo, ya les llegará su tiempo.
Yo estoy con las manos llenas de tinta. El día fue largo y denso. Tuve que esperar más de una hora para poder escribir la primera palabra de estas líneas. Era tan difícil acomodar las ideas, no sé si por el cansancio, el fastidio, el enojo, la frustración, que este jueves en particular fue acumulando tras mi espalda.
Aunque relativamente las cosas marchan bien en casa, fuera de ella, los desencantos parece que hacen fila para irse mostrando. Observar la deshumanización del hombre, los actos brutales que se cometen contra las mismas familias, me provoca un sentimiento de profunda e inevitable tristeza.
El trabajo es un gran espacio en el que puedo mantenerme al tanto del acontecer mundial, me permite además estar conectado de manera permanente en la red, pero también, me muestra el lado oscuro, no solo de la sociedad mexicana, sino la de cualquier país, en donde existen también, las vejaciones brutales e irracionales a la vida y a los derechos.
Al salir hoy de trabajar, presencié involuntariamente la entrega de un par de chicos a un albergue a donde tendrían que parar, después de que uno de ellos, fue víctima de maltrato por parte de sus mismos progenitores. No tengo palabras para definir el asco, el horror y la angustia que me provocó saber que existan bestias de esa naturaleza. Los pequeños de edades similares a mis chicos, en su inocencia, se adentraron al refugio, donde nadie, excepto extraños, les esperaban con los brazos abiertos. En sus pequeños rostros había una hermosa pureza que contrastaba con sus ojitos, llenos de incertidumbre y temor.
No pude, ni quise evitar llorar al verlos perderse en el umbral y no pude hacer otra cosa que abrazarlos a la distancia en silencio.
Encendí el vehículo y partí con rumbo a casa, y en la búsqueda interna aún con la emoción a flor de piel, no pude hacer otra cosa que darle gracias al Ser Supremo por tener en casa a los míos sanos y en su hogar.
Ulises -quien ya muestra signos rebeldes de pre-preadolescente-, sabe que llorar es una manifestación sana y purificadora, sin embargo, se contrarió al verme abrazarlo y derramar una lágrima. Le explique a grandes rasgos y de manera sencilla lo que había visto y después de mirarme con sus grandes ojos me dio un abrazo breve y me dijo que todo iría bien, para regresar a su rutina habitual, no sin antes recordarme, que mañana viernes, representará a su clase en un evento de oratoria.
También él tuvo un día muy largo: Entre los nuevos cambios de rutina, de permanecer todo el tiempo rodeado de familia a ahora permanecer en una estancia y de ahí a su sesión de futbol, pocos minutos nos quedan para convivir en casa.
Antes de que me diera cuenta, el campeón había terminado rendido en la cama y yo acá, tomando un café y tirando un pan que debería acompañar mi cena,  vi sus zapatos sucios y decidí bolearlos y me quedaron perfectos, aunque mis manos están ahora manchadas de tinta, pero no importa, mañana es un día importante, mejor que el que ya se fue...

martes, enero 15, 2013



Un hombre de poca fe

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En apariencia he sido un hombre de poca fe. Tal vez esto se derive de mi falta de apego a las religiones o a la ausencia recurrente en los templos donde se practican los cultos. Nunca me ha interesado demasiado acudir a las iglesias, salvo para apreciar su belleza arquitectónica o los tortuosos pasajes que han quedado plasmados en sus paredes, ya sea por medio de los via crucis o por algunos iconos que se observan más golpeados que por la policía judicial en sus años de mayor apogeo.
Decía que en apariencia he sido un hombre de poca fe, porque me he dejado vencer en ocasiones por el tedio y el desencanto del ser humano. He tenido etapas de dolor casi insoportable derivado de las decepciones de personas en las que creí que podía confiar y querer y por las que terminé apuñalado o en el olvido.
Mi poca fe se sustentaba cuando al paso del tiempo veía como  alrededor se iba quedando un paisaje desolado, aún y cuando nada me lo impedía, ya no era yo el encantado de visitar a conocidos o de recurrir a sus cariños.
Sin embargo, cuando veo en retrospectiva, creo que debo aceptar que la esperanza siempre, pese a los tropiezos se ha quedado conmigo.
Muchas de las ocasiones he sido yo mismo quien ha alejado a quienes me quieren. La ira, mi personalidad múltiple, el vacío que por temporadas llegó a ensombrecerme, terminó por ahuyentarlos y no los culpo.
Cuando alcance a ver este doble rostro del abismo, me di cuenta que no era la fe lo que había perdido, sino mi antifaz y entonces pude continuar.
Como un extraño presagio, encontré este apunte de 1998, que sin querer, en este momento se conecta con este texto:

"Y en medio de este desierto amigable que se funde como un pueblo imaginario donde habitan las horas con el sueño, allí, en un viejo castillo, se quedarán mis pesadillas en lo profundo. Mientras, mis ademanes construirán un nuevo camino en esta carretera, un sendero más donde la noche guiará mis pasos, dejando atrás, otra ciudad desconocida".


lunes, enero 14, 2013



Mágico mundo de colores

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En mi pequeña infancia los colores eran nítidos. Le llamo pequeña porque son pocos los recuerdos que albergo, son fulgores de una existencia que, aunque breve, fue disfrutada. Algo de mí en aquel tiempo, logro vivir plenamente, hay imágenes de días, hay noches donde ciertas escenas se han quedado guardadas como fotografías con un poco de movimiento.
De esos años, guardo con cariño las tardes en las que ansiosamente esperaba las historias de Disney. Sí, me gustaba ver la televisión, como cualquier niño de mi edad que creció entre las décadas de los 70 y 80 cuando ver la tele después de hacer la tarea, era un privilegio.
Pues bien, recuerdo especialmente los capítulos de Disney, porque no sabías que te ofertarían si se tratarían de dibujos animados o bien, de una historia protagonizada por humanos.
Ambas me gustaban, aunque en un principio prefería las de caricaturas, también llegue a disfrutar las noches en las que presentaban mini películas protagonizadas por actrices como Jodie Foster.
Decía pues, que como niño de las décadas 70-80 viví momentos mágicos, llenos de ilusión, tal y como se cantaba en la introducción de la serie, donde aparecían el castillo, un bello paisaje de un lago y una montaña, algunos jinetes practicando el hipismo,  una especie de caleidoscopio que ejercía una especie de efecto de hipnosis o era un preámbulo de la fascinación que nos esperaba y Campanita revoloteando para dar su toque mágico.
Sí, yo fui un niño feliz en el tiempo en el que podía ver la tele en la sala al caer la tarde, me encantaba que la serie terminara y echar mano de la imaginación para continuar con las historias, cuando éstas se quedaban inconclusas.
Sí, el mundo era una cascada de colores, mágico era el mundo, pese a que, como la mayoría de los niños de mi tiempo, contaba con una televisión en casa en blanco y negro y de perilla y lo más que llegaba a ser un control remoto, era un regulador de corriente.
Sí, el mundo es mágico aun cuando lo veamos gris, cuando después de crecer veamos las reales intenciones del ser humano, cuando el odio y el malestar hacen deplorable el día a día y entendemos que los sistemas económicos y políticos de tan contradictorios que son guardan similitudes que aterran y apestan.
El color nace de nuestras miradas, con ellas se pintan los días, con el infante que llevamos dentro. De vez en cuando hay que dejarlo salir a cantar.


domingo, enero 13, 2013



Las Hormigas 


Capítulo 3

Hubo un día en el que viajábamos, hubo un día en el que pensábamos llegar, hubo una vez, también en la que decidimos callar.
Tenemos que guardar silencio y seguir trabajando.

Hormigas saliendo de la nariz, sus patillas generaban lo mismo comezón que un exasperante cosquilleo, eran cientos, quizás miles de ellos formando un largo Puente entre la fosa nasal y la entrada al hormiguero cercano a la gran lila en el patio de ésa construcción de principios del Siglo XX. 
Un hombre tirado entre las ruinas. La devastación similar a una zona bombardeada. Sirenas. Humo. Silencio.

Photobucket 
Ese sueño tan recurrente de las noches recientes de los casi tres años que he permanecido en la estación espacial han comenzado a torturarme y más desde la última ocasión que logramos establecer contacto con la torre de control en la Tierra.
El mayor Tom se ha quedado dormido. Hace tres días que se nos terminó el alimento y sólo queda poca agua y oxígeno, tal vez para un par de semanas.
El mundo como lo conocíamos, dejó de existir hace unas horas. Hemos visto el hongo alzarse en cientos de puntos de manera instantánea y devastadora.
Tonalidades azules, rojas, amarillas, naranjas en el cielo del mundo. Vórtices de fabulosa coloración anuncian la llegada del apocalipsis que desde acá nos da una tan bella como horrorífica imagen de la autodestrucción humana.
En mi memoria solo hay destellos y la desolación. Recuerdos de la vida terrestre. Mi familia y amigos, ahora tal vez sólo son cenizas. Desde acá se pueden observar  los continentes y nos dejan intranquilos al ver cómo lugares que de noche se iluminaban, ahora sólo forman grandes columnas de humo, como si se tratara de cientos de pequeños volcanes en proceso de erupción.
Alguien apretó un botón por error.
Cuando yo creí que iba a pasar, el ser feliz, pensé en tocar el piano, en creer que soñar era vivir, luego…
Hice una pausa, abrí una puerta, y hubo un dónde, parar, escuché el cielo, decidí y el silencio estuvo, más allá de lo que podía sostener... luego vino el mar… vi la alegría, vi que todo estaba bien, era Navidad, otra ocasión como para no perdernos…
¿La felicidad es reír? ¿La felicidad es sonreír? ¿Qué es la felicidad si no pueden sostener mis rodillas la motivación?...

sábado, enero 05, 2013

La noche es un café a medio tomar,
la mirada clavada en él es el sueño,
amanecer es el primer eco que deja el silencio.

La palabra Despertar es.