lunes, junio 30, 2003
sábado, junio 28, 2003
Crónica de una presentación anunciada
Se supone que a estas horas debería estar yendo por mi traje y afinando los últimos detalles de mi boda nupcial, pero una deuda es una deuda y a continuación trataré de resumir a grandes razgos lo que ocurrió la noche del jueves en la presentación del segundo libro de Editorial Bagatela.
Aunque la invitación que se me hizo llegar por partida doble vía internet indicaba que el evento tendría verificativo a las 20:00 horas, como suele suceder en este tipo de acontecimientos, la presentación tuvo lugar con casi una hora de retraso.
El acto fue convocado por el Museo del INBA, Instituto Chihuahuense de la Cultura, Segundo Piso, Bagatela Press, aunque yo daría crédito solamente a los dos últimos.
Todavía me sigo cuestionando en qué consiste el apoyo de esos Institutos, ya que no son ni capaces de ofrecer sus instalaciones, tal vez la ayuda se refiere a la transportación y hospedaje de los escritores, o qué se yo, mejor prosigo con el evento.
Se presentaron los libros "Vision of salt & water" del escritor J.J.Blickstein y "Where thirsts intersect" de Anthony Seidman, así como la revista literaria ‘HUNGER’.
Según los datos del correo invitación J.J. Blickstein es escritor y director de la revista literia ‘HUNGER’, de Nueva York y en su último número ‘Hunger’ reseña a jóvenes escritores mexicanos entre ellos César Silva Márquez, Edgar Rincón Luna, Estrella del Valle y Gaspar Orozco.
Anthony Seidman, por su parte, radica en Los Angeles, California, donde esta a punto de terminar su posgrado. Junto con Bernardo Jáuregui coordina Bagatela Press, editorial fronteriza.
Presentó su libro de poesia "Where thirsts intersect", con comentario de Edgar Rincón Luna, su traductor al idioma español.
Ok, ok, después de todo este chorro biográfico de cada uno de los que intervinieron en este evento, ahora me toca a mí, como espectador, tomar la palabra. Here we go.
En la mesa de lectores se encontraban de izquierda a derecha: Bernardo Jáuregui, de Editorial Bagatela; Edgar Rincón (poeta y encarnación del mesmésimo Solzimer); J.J.Blickstein (poeta y al parecer luchador de la WWF); César Silva Márquez (poeta que en sus ratos libres defiende el mundo literario como Silvaman) y Anthony Seidman (Poeta narrativo).
El primero en hacer uso de la palabra fue Bernardo, quien de manera ágil y breve dió una explicación sobre los orígenes de Bagatela Press, señalando que ésta inicio como un proyecto editorial para acercar culturalmente a Ciudad Juárez, Chihuahua y El Paso, Texas.
Sin embargo, cuenta Bernardo que al conocer a Anthony, reconoció que las líneas de Bagatela Press deberían ir más allá de una simple frontera entre ambos países y se iniciaron las conexiones con ciudades como Los Angeles y Nueva York.
Al observar el trabajo literario de Anthony, relata Jáuregui que encontró una gran influencia de la literatura hispanoamericana en sus narrativas.
Influenciado por escritores como Octavio Paz y Jorge Luis Borges, Seidman recrea los paisajes cotidianos de Ciudad Juárez y les imprime su tono personal lúgubre.
Seidman -gabacho que vivió en la colonia Bellavista, uno de los barrios más conflictivos de la ciudad-, recogió lo más kafkiano que tiene Juárez como ciudad del crimen y lo hizo un poema prosístico de ilimitados recursos estrujantes.
Señala Bernardo, que la prosa poética de Seidman tiene su acierto en cuanto a que esta puede ser leída por una persona bilingüe o por una unilingüe, sin que esto afecte en realidad el impacto de sus palabras.
Al hablar de J.J.Blickstein, Jáuregui destacó que el trabajo del estadounidense originario del norte de Nueva York le hace reafirmar la idea de que Bagatela Press debe abogar por una ruptura de fronteras y, más aún, por un acercamiento cultural con ciudades tan distantes como las de donde provienen ambos autores anglosajones.
Alejando a Bernardo del micrófono y entregándole una cerveza, trueque que le contentó, dio inicio en forma la lectura de los poetas.
Primeramente fue la intervención de la dúpla J.J.Blickstein-Edgar Rincón Luna, leyendo el primero sus trabajos en inglés y después Rincón presentando la traducción al castellano.
Al tomar el micrófono, Blickstein, luego de agradecer la invitación, dijo a Bernardo sobre Bagatela Press: "Iniciar una editorial, es como comprar un boleto al infierno".
Dando voz a poemas como "Nurse" tomados del libro Vision of salt & water, la propuesta desgarrante de J.J.Blickstein impregna de dolor el ambiente.
Sus imposibles imágenes sexuales hacen resaltar los temores más internos del individuo escucha. Visiones familiares que destrozan, escupitajos a un mundo feliz por áquel que vive desolado. Estrujante y rapaz es el trabajo de este hombre de más de uno 1.90 mts de estatura y ronca voz.
Por su parte, el trabajo de Anthony Seidman proveniente del libro Where thirsts intersect, se remonta a la oscuridad del deseo, reabre las grietas del inquieto movimiento por el que pasea el cuerpo amatorio, adolece en los actos carnales de la ausencia, engaña al amor.
Seidman se toma en serio su papel de oscuro jinete y logra estrujantes revelaciones del apocalíptico y aberrante Edén de las palabras que yacen en su propuesta.
Manifestaciones que se viven en prosa poética intensamente, desgajos del alma logrados de forma nítida y quejumbrosa, con el vigor de quien combate a sus demonios en pleno día, guerra-llamas-aniquilación-a-la-palabra: Nunca-Paz.
Edgar Rincón dio lectura a sus poemas. Nuevamente el poeta vuelve a presentar la angustia como hermana siamesa de su poesía. En lo particular disfruto el tono lúgubre de los poemas Edgar, constrastan en demasía con el hilarante estilo de Solzimer, lo cual es un gran acierto que su amplia propuesta literaria no se conforma con el dominio exclusivo de un género palabrero.
Por su parte César Silva (que alguna vez fuera catalogado por el apreciado amigo Juan Pablo Santana, como galan de película de los 40’s), dejó entrever un poco al súper héroe que encarna en internet, al soltar un par de chascarrillos y comentarios graciosos entre poema y poema.
La poesia de Silva Márquez es contundente, versos cortos, poemas de quizás 2 ó 3 párrafos son suficiente para dejar al especatador pasmado.
Utilizando los símbolos precisos este poeta, que cuando no escribe o toma chelas en las barras del centro de Ciudad Juárez se dedica a salvar al mundo como Silvaman, dejó una convincente entrega de algunos textos que quizás aparecerán en sus próximas publicaciones.
Después todo fue calma. No hubo preguntas del público. No fueron necesarias.
Quedé satisfecho de la presentación tanto de los poetas como de sus propuestas literarias. Lástima que no traía lana, hubiera comprado los libros. Ya habrá tiempo.
Pero puedo decir que hacen falta más valientes que se arrojen gustosos al infierno y ardan en la búsqueda de una verdadera difusión y defensa de la cultura y trabajo artístico, como lo hace Bernardo Bagatela Jáuregui. ¡Larga vida a Bagatela Press!
Nota: Los errores ortográficos son patrocinados por mi dislexia y mi apuro pre nupcial.
Se supone que a estas horas debería estar yendo por mi traje y afinando los últimos detalles de mi boda nupcial, pero una deuda es una deuda y a continuación trataré de resumir a grandes razgos lo que ocurrió la noche del jueves en la presentación del segundo libro de Editorial Bagatela.
Aunque la invitación que se me hizo llegar por partida doble vía internet indicaba que el evento tendría verificativo a las 20:00 horas, como suele suceder en este tipo de acontecimientos, la presentación tuvo lugar con casi una hora de retraso.
El acto fue convocado por el Museo del INBA, Instituto Chihuahuense de la Cultura, Segundo Piso, Bagatela Press, aunque yo daría crédito solamente a los dos últimos.
Todavía me sigo cuestionando en qué consiste el apoyo de esos Institutos, ya que no son ni capaces de ofrecer sus instalaciones, tal vez la ayuda se refiere a la transportación y hospedaje de los escritores, o qué se yo, mejor prosigo con el evento.
Se presentaron los libros "Vision of salt & water" del escritor J.J.Blickstein y "Where thirsts intersect" de Anthony Seidman, así como la revista literaria ‘HUNGER’.
Según los datos del correo invitación J.J. Blickstein es escritor y director de la revista literia ‘HUNGER’, de Nueva York y en su último número ‘Hunger’ reseña a jóvenes escritores mexicanos entre ellos César Silva Márquez, Edgar Rincón Luna, Estrella del Valle y Gaspar Orozco.
Anthony Seidman, por su parte, radica en Los Angeles, California, donde esta a punto de terminar su posgrado. Junto con Bernardo Jáuregui coordina Bagatela Press, editorial fronteriza.
Presentó su libro de poesia "Where thirsts intersect", con comentario de Edgar Rincón Luna, su traductor al idioma español.
Ok, ok, después de todo este chorro biográfico de cada uno de los que intervinieron en este evento, ahora me toca a mí, como espectador, tomar la palabra. Here we go.
En la mesa de lectores se encontraban de izquierda a derecha: Bernardo Jáuregui, de Editorial Bagatela; Edgar Rincón (poeta y encarnación del mesmésimo Solzimer); J.J.Blickstein (poeta y al parecer luchador de la WWF); César Silva Márquez (poeta que en sus ratos libres defiende el mundo literario como Silvaman) y Anthony Seidman (Poeta narrativo).
El primero en hacer uso de la palabra fue Bernardo, quien de manera ágil y breve dió una explicación sobre los orígenes de Bagatela Press, señalando que ésta inicio como un proyecto editorial para acercar culturalmente a Ciudad Juárez, Chihuahua y El Paso, Texas.
Sin embargo, cuenta Bernardo que al conocer a Anthony, reconoció que las líneas de Bagatela Press deberían ir más allá de una simple frontera entre ambos países y se iniciaron las conexiones con ciudades como Los Angeles y Nueva York.
Al observar el trabajo literario de Anthony, relata Jáuregui que encontró una gran influencia de la literatura hispanoamericana en sus narrativas.
Influenciado por escritores como Octavio Paz y Jorge Luis Borges, Seidman recrea los paisajes cotidianos de Ciudad Juárez y les imprime su tono personal lúgubre.
Seidman -gabacho que vivió en la colonia Bellavista, uno de los barrios más conflictivos de la ciudad-, recogió lo más kafkiano que tiene Juárez como ciudad del crimen y lo hizo un poema prosístico de ilimitados recursos estrujantes.
Señala Bernardo, que la prosa poética de Seidman tiene su acierto en cuanto a que esta puede ser leída por una persona bilingüe o por una unilingüe, sin que esto afecte en realidad el impacto de sus palabras.
Al hablar de J.J.Blickstein, Jáuregui destacó que el trabajo del estadounidense originario del norte de Nueva York le hace reafirmar la idea de que Bagatela Press debe abogar por una ruptura de fronteras y, más aún, por un acercamiento cultural con ciudades tan distantes como las de donde provienen ambos autores anglosajones.
Alejando a Bernardo del micrófono y entregándole una cerveza, trueque que le contentó, dio inicio en forma la lectura de los poetas.
Primeramente fue la intervención de la dúpla J.J.Blickstein-Edgar Rincón Luna, leyendo el primero sus trabajos en inglés y después Rincón presentando la traducción al castellano.
Al tomar el micrófono, Blickstein, luego de agradecer la invitación, dijo a Bernardo sobre Bagatela Press: "Iniciar una editorial, es como comprar un boleto al infierno".
Dando voz a poemas como "Nurse" tomados del libro Vision of salt & water, la propuesta desgarrante de J.J.Blickstein impregna de dolor el ambiente.
Sus imposibles imágenes sexuales hacen resaltar los temores más internos del individuo escucha. Visiones familiares que destrozan, escupitajos a un mundo feliz por áquel que vive desolado. Estrujante y rapaz es el trabajo de este hombre de más de uno 1.90 mts de estatura y ronca voz.
Por su parte, el trabajo de Anthony Seidman proveniente del libro Where thirsts intersect, se remonta a la oscuridad del deseo, reabre las grietas del inquieto movimiento por el que pasea el cuerpo amatorio, adolece en los actos carnales de la ausencia, engaña al amor.
Seidman se toma en serio su papel de oscuro jinete y logra estrujantes revelaciones del apocalíptico y aberrante Edén de las palabras que yacen en su propuesta.
Manifestaciones que se viven en prosa poética intensamente, desgajos del alma logrados de forma nítida y quejumbrosa, con el vigor de quien combate a sus demonios en pleno día, guerra-llamas-aniquilación-a-la-palabra: Nunca-Paz.
Edgar Rincón dio lectura a sus poemas. Nuevamente el poeta vuelve a presentar la angustia como hermana siamesa de su poesía. En lo particular disfruto el tono lúgubre de los poemas Edgar, constrastan en demasía con el hilarante estilo de Solzimer, lo cual es un gran acierto que su amplia propuesta literaria no se conforma con el dominio exclusivo de un género palabrero.
Por su parte César Silva (que alguna vez fuera catalogado por el apreciado amigo Juan Pablo Santana, como galan de película de los 40’s), dejó entrever un poco al súper héroe que encarna en internet, al soltar un par de chascarrillos y comentarios graciosos entre poema y poema.
La poesia de Silva Márquez es contundente, versos cortos, poemas de quizás 2 ó 3 párrafos son suficiente para dejar al especatador pasmado.
Utilizando los símbolos precisos este poeta, que cuando no escribe o toma chelas en las barras del centro de Ciudad Juárez se dedica a salvar al mundo como Silvaman, dejó una convincente entrega de algunos textos que quizás aparecerán en sus próximas publicaciones.
Después todo fue calma. No hubo preguntas del público. No fueron necesarias.
Quedé satisfecho de la presentación tanto de los poetas como de sus propuestas literarias. Lástima que no traía lana, hubiera comprado los libros. Ya habrá tiempo.
Pero puedo decir que hacen falta más valientes que se arrojen gustosos al infierno y ardan en la búsqueda de una verdadera difusión y defensa de la cultura y trabajo artístico, como lo hace Bernardo Bagatela Jáuregui. ¡Larga vida a Bagatela Press!
Nota: Los errores ortográficos son patrocinados por mi dislexia y mi apuro pre nupcial.
jueves, junio 26, 2003
3
Doblado ante el reducto sonido de un consejo, la lengua angla del profesor escribente resulta agobiante, a eso hay que sumarle 200 gotas de sudor en mi frente, producto de transportarse en un camión colectivo, el corazón acelerado y la carencia de aire de tranquilidad.
Al llegar a la nueva casa encuentro a los vecinos incómodos peleándose; es sumamente molesto escucharlos cuando lo que necesito es el descanso. Me tengo que conformar con ver un programa sobre la conquista del espacio.
Pienso en las velocidades de mi cuerpo a este momento. Lentitud. Desgano. Me pregunto por qué siempre me olvido de comprar alimentos cada vez que veo vacía la alacena.
El sueño y el Insomnio juegan a las cartas
mientras mi cuerpo les sirve de mesa de apostar
me siento débil, sin fuerzas para sostener la pluma, pero no puedo llegar a la meta de la inconsciencia que me permita el descanso, duelen los ojos y el pensamiento se diluye como una manta, es el sonido de un coche que pasa a alta velocidad con la música a todo volúmen.
4
Escribir así, de manera dliberada y sin algún tema en específico, provoca que me pierda en la nada y que deje de escuchar lo que dicen mis propias letras. Me doy cuenta que por pasar el tiempo pensando en las imágenes que quiero descifrar pierdo el tiempo.
Me es muy difícil bajarlas al papel, no sé si sea miedo o quizás la inexperiencia de enfrentar en seco mis estados de ánimo, de confrontarme ante este espejo que muestra cuál es mi realidad ante el mundo.
En este entredicho existencial donde por un lado me veo como una persona en proceso de búsqueda, que trata con firmeza consolidar sus ideales, pero también, por otro lado, como un ser abúlico que no concibe la satisfacción con nada de lo que está en su entorno.
Te cuestionarás sobre la veracidad de estas palabras, al ver el porque he llegado a esta parte de la vida, incluso sin haberte conocido, la mayor parte del tiempo uno va buscándose y se sorprende ante la evolución de prioridades, los intereses son una banda elástica que a ratos se acrecienta y por momentos se contrae ¿y todo para qué? No te queda más remedio que la flagelación por haber perdido las horas.
Tardes de calor extremo, el sudor empieza a correr a mares por las frentes, axilas, espaldas y cada vez cuesta más mantener el carácter amable.
En días como este, el humo de la tarde es tan distinto al de mi cuarto por las noches, este es fúrico, pareciera que grita al transpirar en el asfalto, en las horas que el hombre pedigüeño se vuelve el único tema de conversación en mis sentidos.
Alegóricamente pretendo que no escucho sus ruegos y me concentro en el tarareo de una canción, mientras los carros pasan presurosos con destino desconocido.
El hombre insiste en que le ayude. Me harta. Una mirada mía bastará para alejarle, me digo pero nada funciona, sigue ahí.
Me aborda el dilema de comprar otro automóvil, no uno nuevo, otro. Pienso que alguna parte de mí –desconozco cuál- sería traicionada si recurriera a alguna agencia. Creo que la vida se graba o tiene capítulos importantes cuando no tienes un vehículo donde te conduces por inercia, quiero decir, es la oportunidad de valorar un cuerpo, tu carne y hueso, pera dar paso a la realidad y terminar con esa relación de ficciones que uno fragua cuando va con la mente dispersa, esperando en semáforos o acrecentando las ansias al conducir a velocidades relajadas, sensaciones propias del asfalto, alucinación progresiva del ser contemporáneo, sudor pegajoso que brota a las 2 de la tarde. Y de repente, el silencio.
5
La intensidad de los acontecimientos en estos días han afectado de grave manera mi estado anímico. Son tiempos que se viven a la carrera, sin respiro, no hay instante para disfrutar de los detalles y las emociones tienen que ser socavadas, todo para no sentir el dolor de las tripas o el olor de la desdesperación que impregna cada metro que habito.
***
Sería bueno convertirse en una sombra para ocultar así el signo que delata este viaje a través de los espacios regresivos que te traen por la mente como un signo indeleble qye se ha estancado como un viejo embarque en las aras de un bostezo del mar.
***
"Este libro se convirtió en mi amigo porque me enseño que no tenía necesidad de amigos. Me dio el valor de quedarme solo, y me permitió apreciar la soledad. Nunca he entendido el libro; a veces creí que estaba a punto de entenderlo, pero nunca lo comprendí realmente. Para mí era más importante no entender.
Con este libro en las manos, leyendo en voz alta a mis amigos, preguntándoles, explicándoles, tuve que entender el significado de las palabras, ni yo ni mis amigos, una cosa se hizo muy clara y fue que había diversos modos de no entender, y que la diferencia entre el no entender de un individuo y el no entender de otro creaba un mundo de tierra firme aún más sólido que las diferencias en el entender.
Se derrumbó todo lo que creí haber entendido antes y quedé con borrón y cuenta nueva. Mis amigos, en cambio se atrincheraron más sólidamente en la pequeña trinchera de entendimiento que habían cavado para sí mismos. Murieron cómodamente en su pequeño lecho de entendimiento para convertirse en ciudadanos útiles del mundo. Los compadecí y, antes de que pasara mucho tiempo, los dejé uno a uno sin ningún remordimiento".
Henry Miller, Trópico de Capricornio, Pag. 166
6
El papel de la música en una relación de pareja es fundamental. Aunque resulte doloroso reconocerlo, uno se da cuenta o al menos se tiene un ligero conocimiento de que hay canciones que no forman parte de nuestro tiempo con la persona que en este momento amas.
Le escuchas cantar ciertas líneas y sabes a quién y a cuáles situaciones se refiere. Tal vez sea una máldita paranoia pero siempre le atino. Sabes que en otro lugar, mejor dicho, en otra dimensión, una historia de amor se vivió con la persona que ahora es de tu veneración el todo y es cuando una especie de celos adormecidos empiezan a recorrerte la sangre.
Doblado ante el reducto sonido de un consejo, la lengua angla del profesor escribente resulta agobiante, a eso hay que sumarle 200 gotas de sudor en mi frente, producto de transportarse en un camión colectivo, el corazón acelerado y la carencia de aire de tranquilidad.
Al llegar a la nueva casa encuentro a los vecinos incómodos peleándose; es sumamente molesto escucharlos cuando lo que necesito es el descanso. Me tengo que conformar con ver un programa sobre la conquista del espacio.
Pienso en las velocidades de mi cuerpo a este momento. Lentitud. Desgano. Me pregunto por qué siempre me olvido de comprar alimentos cada vez que veo vacía la alacena.
El sueño y el Insomnio juegan a las cartas
mientras mi cuerpo les sirve de mesa de apostar
me siento débil, sin fuerzas para sostener la pluma, pero no puedo llegar a la meta de la inconsciencia que me permita el descanso, duelen los ojos y el pensamiento se diluye como una manta, es el sonido de un coche que pasa a alta velocidad con la música a todo volúmen.
4
Escribir así, de manera dliberada y sin algún tema en específico, provoca que me pierda en la nada y que deje de escuchar lo que dicen mis propias letras. Me doy cuenta que por pasar el tiempo pensando en las imágenes que quiero descifrar pierdo el tiempo.
Me es muy difícil bajarlas al papel, no sé si sea miedo o quizás la inexperiencia de enfrentar en seco mis estados de ánimo, de confrontarme ante este espejo que muestra cuál es mi realidad ante el mundo.
En este entredicho existencial donde por un lado me veo como una persona en proceso de búsqueda, que trata con firmeza consolidar sus ideales, pero también, por otro lado, como un ser abúlico que no concibe la satisfacción con nada de lo que está en su entorno.
Te cuestionarás sobre la veracidad de estas palabras, al ver el porque he llegado a esta parte de la vida, incluso sin haberte conocido, la mayor parte del tiempo uno va buscándose y se sorprende ante la evolución de prioridades, los intereses son una banda elástica que a ratos se acrecienta y por momentos se contrae ¿y todo para qué? No te queda más remedio que la flagelación por haber perdido las horas.
Tardes de calor extremo, el sudor empieza a correr a mares por las frentes, axilas, espaldas y cada vez cuesta más mantener el carácter amable.
En días como este, el humo de la tarde es tan distinto al de mi cuarto por las noches, este es fúrico, pareciera que grita al transpirar en el asfalto, en las horas que el hombre pedigüeño se vuelve el único tema de conversación en mis sentidos.
Alegóricamente pretendo que no escucho sus ruegos y me concentro en el tarareo de una canción, mientras los carros pasan presurosos con destino desconocido.
El hombre insiste en que le ayude. Me harta. Una mirada mía bastará para alejarle, me digo pero nada funciona, sigue ahí.
Me aborda el dilema de comprar otro automóvil, no uno nuevo, otro. Pienso que alguna parte de mí –desconozco cuál- sería traicionada si recurriera a alguna agencia. Creo que la vida se graba o tiene capítulos importantes cuando no tienes un vehículo donde te conduces por inercia, quiero decir, es la oportunidad de valorar un cuerpo, tu carne y hueso, pera dar paso a la realidad y terminar con esa relación de ficciones que uno fragua cuando va con la mente dispersa, esperando en semáforos o acrecentando las ansias al conducir a velocidades relajadas, sensaciones propias del asfalto, alucinación progresiva del ser contemporáneo, sudor pegajoso que brota a las 2 de la tarde. Y de repente, el silencio.
5
La intensidad de los acontecimientos en estos días han afectado de grave manera mi estado anímico. Son tiempos que se viven a la carrera, sin respiro, no hay instante para disfrutar de los detalles y las emociones tienen que ser socavadas, todo para no sentir el dolor de las tripas o el olor de la desdesperación que impregna cada metro que habito.
***
Sería bueno convertirse en una sombra para ocultar así el signo que delata este viaje a través de los espacios regresivos que te traen por la mente como un signo indeleble qye se ha estancado como un viejo embarque en las aras de un bostezo del mar.
***
"Este libro se convirtió en mi amigo porque me enseño que no tenía necesidad de amigos. Me dio el valor de quedarme solo, y me permitió apreciar la soledad. Nunca he entendido el libro; a veces creí que estaba a punto de entenderlo, pero nunca lo comprendí realmente. Para mí era más importante no entender.
Con este libro en las manos, leyendo en voz alta a mis amigos, preguntándoles, explicándoles, tuve que entender el significado de las palabras, ni yo ni mis amigos, una cosa se hizo muy clara y fue que había diversos modos de no entender, y que la diferencia entre el no entender de un individuo y el no entender de otro creaba un mundo de tierra firme aún más sólido que las diferencias en el entender.
Se derrumbó todo lo que creí haber entendido antes y quedé con borrón y cuenta nueva. Mis amigos, en cambio se atrincheraron más sólidamente en la pequeña trinchera de entendimiento que habían cavado para sí mismos. Murieron cómodamente en su pequeño lecho de entendimiento para convertirse en ciudadanos útiles del mundo. Los compadecí y, antes de que pasara mucho tiempo, los dejé uno a uno sin ningún remordimiento".
Henry Miller, Trópico de Capricornio, Pag. 166
6
El papel de la música en una relación de pareja es fundamental. Aunque resulte doloroso reconocerlo, uno se da cuenta o al menos se tiene un ligero conocimiento de que hay canciones que no forman parte de nuestro tiempo con la persona que en este momento amas.
Le escuchas cantar ciertas líneas y sabes a quién y a cuáles situaciones se refiere. Tal vez sea una máldita paranoia pero siempre le atino. Sabes que en otro lugar, mejor dicho, en otra dimensión, una historia de amor se vivió con la persona que ahora es de tu veneración el todo y es cuando una especie de celos adormecidos empiezan a recorrerte la sangre.
martes, junio 24, 2003
2
Espero que reconozcas mis dedos cuando lo étereo recorra a lo lejos imagenes vistas y ocultas, es la nimiedad con la que los párpados se desprenden de cada recuerdo y se entregan al descanso.
Hoy pensaba en esa extraña situación que se presenta cuando uno dicer que se entrega al amor.
En mis cavilaciones trataba de encontrarle sentido al papel que juegan los recuerdos. ¿Se ama a la persona que nos acompaña o a su recuerdo? ¿Cuánto tiempo es invertido en recrear situaciones que en su momento pasan inadvertidas a la hora de permanecer con el otro yo supuesto objeto de amor? Cuando trato de responder lo anterior me da la impresión que el tiempo real es imperfecto. Se habla del mañana, del momento que tal vez no llegará, se comenta de las acciones ya vividas, de la infancia, los amigos, la familia, pero ¿y dónde queda el ahora? ¿a qué parte de la mente corresponde arrancar la carrera directa al aquí, al instante que se vive?
¿Quién tiene la facultad de distinguir los tres tiempos, quién se aferra a vivir al presente? El dilema es necio, para lograrlo hay que captar todas las emociones posibles, convertirse en átomo, en unidad indivisible, en substancia, en la estancia placentera, en todo aquello que pueda provocar tranquilidad, en la guerra.
Espero que reconozcas mis dedos cuando lo étereo recorra a lo lejos imagenes vistas y ocultas, es la nimiedad con la que los párpados se desprenden de cada recuerdo y se entregan al descanso.
Hoy pensaba en esa extraña situación que se presenta cuando uno dicer que se entrega al amor.
En mis cavilaciones trataba de encontrarle sentido al papel que juegan los recuerdos. ¿Se ama a la persona que nos acompaña o a su recuerdo? ¿Cuánto tiempo es invertido en recrear situaciones que en su momento pasan inadvertidas a la hora de permanecer con el otro yo supuesto objeto de amor? Cuando trato de responder lo anterior me da la impresión que el tiempo real es imperfecto. Se habla del mañana, del momento que tal vez no llegará, se comenta de las acciones ya vividas, de la infancia, los amigos, la familia, pero ¿y dónde queda el ahora? ¿a qué parte de la mente corresponde arrancar la carrera directa al aquí, al instante que se vive?
¿Quién tiene la facultad de distinguir los tres tiempos, quién se aferra a vivir al presente? El dilema es necio, para lograrlo hay que captar todas las emociones posibles, convertirse en átomo, en unidad indivisible, en substancia, en la estancia placentera, en todo aquello que pueda provocar tranquilidad, en la guerra.
1
Tengo que esperar a que llegue el sol nuevamente para poder moverme ¿Cómo apresurar los minutos y callar esta calma? ¿Cómo lograr que el plenilunio no me intimide?
En la soledad establecida en casa, colgando ya de mis paredes, tal vez te sorprenda que en estos apuntes no maneje fechas o situaciones compartidas, pero todo es intencional. Cuando tengas en tus manos estas alegorías de mis actos ausentes, tendrás también una referencia de lo que implica andar por esta tierra de solitarios.
Aquí podrás encontrar conversaciones internas, otras charlas ajenas al redactor, poemas, uno que otro viaje, alegatos que a simple apariencia podrían parecer sin sentido, pero que forman parte de un cauce a un lugar llamado Obregón.
Finalmente te advierto que este libretín será como una especie de derrame de conciencia, porque al observarme te darás cuenta de lo desolado que es tratar de creer que existes del otro lado del espejo, de incluso pensar que me escuchas más allá del silencio o de algún lenguaje establecido.
-FUENTE OVEJUNA es un libro que no volveré a leer, me pasé la mayor parte del tiempo recurriendo al glosario y ya me siento más viejo que los propios arcaismos. Prefiero verla puesta en teatro-.
Tengo que esperar a que llegue el sol nuevamente para poder moverme ¿Cómo apresurar los minutos y callar esta calma? ¿Cómo lograr que el plenilunio no me intimide?
En la soledad establecida en casa, colgando ya de mis paredes, tal vez te sorprenda que en estos apuntes no maneje fechas o situaciones compartidas, pero todo es intencional. Cuando tengas en tus manos estas alegorías de mis actos ausentes, tendrás también una referencia de lo que implica andar por esta tierra de solitarios.
Aquí podrás encontrar conversaciones internas, otras charlas ajenas al redactor, poemas, uno que otro viaje, alegatos que a simple apariencia podrían parecer sin sentido, pero que forman parte de un cauce a un lugar llamado Obregón.
Finalmente te advierto que este libretín será como una especie de derrame de conciencia, porque al observarme te darás cuenta de lo desolado que es tratar de creer que existes del otro lado del espejo, de incluso pensar que me escuchas más allá del silencio o de algún lenguaje establecido.
-FUENTE OVEJUNA es un libro que no volveré a leer, me pasé la mayor parte del tiempo recurriendo al glosario y ya me siento más viejo que los propios arcaismos. Prefiero verla puesta en teatro-.
sábado, junio 21, 2003
Después de la tomenta…
El lugar en que ahora vivo es un departamento muy cómodo, no tan pequeño que cuenta con los servicios elementales para sobrevivir al clima pinche que caracteriza la zona desértica del país.
Estos días fueron vertiginosos, justos para introducir a la locura a cualquiera, ya con más calma puedo contar algo de lo que me orilló a abandonar el lado paterno.
Bueno, iré un poco más atrás. Ya no vivía con mi padre, pero un esguince (ruptura de ligamentos) en el tobillo, la pierna enyesada me obligó a vivir por caridad con él, cosa que en primer instancia aceptó gustoso.
Sin embargo, con el tiempo se fue dando cuenta que no me podía tratar como cuando tenía 14 años, que fue la última imagen que tengo de él viviendo "en familia". Definitivamente las cosas se han movido en el juego, se puede decir que soy un adicto a la calle y que me la paso en ella, pero en esto también tiene mucho que ver mi trabajo.
Para quienes se dedican al periodismo sabrán de lo que estoy hablando. Un reportero se olvida en muchas ocasiones de hacer vida familiar (a menos que esté enamorado), y termina consumiendo sus horas entre papeles, entrevistas, discusiones que no llevan a ninguna parte y pretenden salvar el mundo o de perdida el país, y el tiempo que resta se va a las barras de los bares.
Pues bien, luego de mi divorcio hace un par de años, mi vida se resumía a redacción y barras, poca casa, porque además de todo, mi padre se casó nuevamente y es obvio que yo no podía permanecer mucho tiempo en casa, digo, creo que por más que me ofreciera su casa, jamás sería mi hogar.
Era entonces yo una extraña especie de húesped que solamente acudía de noche, a dormir cuando el tiempo dejaba tiempo, por lo que la conviviencia era casi nula.
La Oveja Negra
Pero no es que no buscara la convivencia, lo voy a poner claro: ¿Han visto la película en la que Fernando Soler encarna a Cruz Treviño Martínez de la Garza? Bueno pues ése es mi padre en muchas ocasiones, pertenece a la última generación de machistas 100 por ciento machos. Desgraciadamente debo admitir también que en muchas ocasiones yo adopté el papel sumiso y de respeto que tenía el hijo que en la película era interpretado por Pedro Infante, (La película es La Oveja Negra, ya recuerdo).
La gente que me conoce sabe que si me lo propongo puedo ser el más bestia a la hora de la pelea, me divierte la sangre (o me divertía), esto podría ser una mezcla de muchas complejidades mentales. Por ejemplo mi padre decía que yo no podía hacer ni una lagartija, no sabía que la noche anterior había peleado con tres gueyes y los había madreado. Nunca le dí gusto, pero creo que estamos igual, tampoco el a mí.pero ya olvidemos este tema, en verdad me enferma.
Aún no recupero mi computadora y es lo único que me preocupa al igual que algunos libros que dejé en su casa, de ahí en más creo que todo irá bien.
No cabe duda que tener un techo propio (aunque sea rentado) cambia mucho la visión del entorno. Dueño del espacio, del aire, del momento en el que se puede uno pasear libremente desnudo por cada rincón del hogar. Es chido andar en bolas sin pudores. Niños, de verdad intenten esto en casa y si se puede salgan a su azotea y griten como yo, es de los pocos disfrutes que nos quedan, es ovarú.
El lugar en que ahora vivo es un departamento muy cómodo, no tan pequeño que cuenta con los servicios elementales para sobrevivir al clima pinche que caracteriza la zona desértica del país.
Estos días fueron vertiginosos, justos para introducir a la locura a cualquiera, ya con más calma puedo contar algo de lo que me orilló a abandonar el lado paterno.
Bueno, iré un poco más atrás. Ya no vivía con mi padre, pero un esguince (ruptura de ligamentos) en el tobillo, la pierna enyesada me obligó a vivir por caridad con él, cosa que en primer instancia aceptó gustoso.
Sin embargo, con el tiempo se fue dando cuenta que no me podía tratar como cuando tenía 14 años, que fue la última imagen que tengo de él viviendo "en familia". Definitivamente las cosas se han movido en el juego, se puede decir que soy un adicto a la calle y que me la paso en ella, pero en esto también tiene mucho que ver mi trabajo.
Para quienes se dedican al periodismo sabrán de lo que estoy hablando. Un reportero se olvida en muchas ocasiones de hacer vida familiar (a menos que esté enamorado), y termina consumiendo sus horas entre papeles, entrevistas, discusiones que no llevan a ninguna parte y pretenden salvar el mundo o de perdida el país, y el tiempo que resta se va a las barras de los bares.
Pues bien, luego de mi divorcio hace un par de años, mi vida se resumía a redacción y barras, poca casa, porque además de todo, mi padre se casó nuevamente y es obvio que yo no podía permanecer mucho tiempo en casa, digo, creo que por más que me ofreciera su casa, jamás sería mi hogar.
Era entonces yo una extraña especie de húesped que solamente acudía de noche, a dormir cuando el tiempo dejaba tiempo, por lo que la conviviencia era casi nula.
La Oveja Negra
Pero no es que no buscara la convivencia, lo voy a poner claro: ¿Han visto la película en la que Fernando Soler encarna a Cruz Treviño Martínez de la Garza? Bueno pues ése es mi padre en muchas ocasiones, pertenece a la última generación de machistas 100 por ciento machos. Desgraciadamente debo admitir también que en muchas ocasiones yo adopté el papel sumiso y de respeto que tenía el hijo que en la película era interpretado por Pedro Infante, (La película es La Oveja Negra, ya recuerdo).
La gente que me conoce sabe que si me lo propongo puedo ser el más bestia a la hora de la pelea, me divierte la sangre (o me divertía), esto podría ser una mezcla de muchas complejidades mentales. Por ejemplo mi padre decía que yo no podía hacer ni una lagartija, no sabía que la noche anterior había peleado con tres gueyes y los había madreado. Nunca le dí gusto, pero creo que estamos igual, tampoco el a mí.pero ya olvidemos este tema, en verdad me enferma.
Aún no recupero mi computadora y es lo único que me preocupa al igual que algunos libros que dejé en su casa, de ahí en más creo que todo irá bien.
No cabe duda que tener un techo propio (aunque sea rentado) cambia mucho la visión del entorno. Dueño del espacio, del aire, del momento en el que se puede uno pasear libremente desnudo por cada rincón del hogar. Es chido andar en bolas sin pudores. Niños, de verdad intenten esto en casa y si se puede salgan a su azotea y griten como yo, es de los pocos disfrutes que nos quedan, es ovarú.
miércoles, junio 18, 2003
14 Years
But it's been
14 years of silence
It's been
14 years of pain
It's been
14 years that are gone forever
And I'll never have again
Bullshit and contemplation
Gossip's their trade
If they knew half the real truth
What would they say
Well I'm past the point of concern
It's time to play
These last 4 years of madness
Sure put me straight
Don't get back 14 years
In just one day
So hard to keep my own head
Just go away
You know...just like a hooker she said
Nothin's for free
Oh I tried to see it your way
I tried to see it your way
(Guns N Roses)
But it's been
14 years of silence
It's been
14 years of pain
It's been
14 years that are gone forever
And I'll never have again
Bullshit and contemplation
Gossip's their trade
If they knew half the real truth
What would they say
Well I'm past the point of concern
It's time to play
These last 4 years of madness
Sure put me straight
Don't get back 14 years
In just one day
So hard to keep my own head
Just go away
You know...just like a hooker she said
Nothin's for free
Oh I tried to see it your way
I tried to see it your way
(Guns N Roses)
Cuando fue la última vez que en verdad sintieron hambre? Digo hambre real, el estomágo reclamando por alimento y no traer ni un quinto en la bolsa ni un amigo al alcance para poder asatisfacer esa necesidad.
Estoy pensando seriamente en clnseguir una guitarra y salirme a cantar a los camiones y la zona centro.
Estoy pensando seriamente en clnseguir una guitarra y salirme a cantar a los camiones y la zona centro.
¡Urge Asilo!
Mi padre con el amor que le caracteriza hacia mí, el hijo pródigo huevón (que no hace otra cosa más que pasarse de 8 a 13 horas en la redacción de un periódico), decidió correrlo de su casa, ya que el tiempo que empleaba cuando me encontraba en su morada era destinado a intentar escribir algo de poesía y no para labores propias del "hogar".
El problema no era la poesía sino que lo hacía en la computadora que YO he estado pagando y qué malamente él ha utilizado para jugar dominó. Así las cosas. El puerto abre las puertas otra vez a este navío errante.
Si alguien decide dar asilo, les aviso que sólo será por un par de días. Les informo que hace ya algunos meses que no consumo alcohol, tabaco es fuera de las casas; solamente utilizaría el espacio brindado para pernoctar y aseo personal, es decir, sólo pido espacio por unas horas nocturnas. Gracias desdesperadas gracias des (va la botella al mar)
Mi padre con el amor que le caracteriza hacia mí, el hijo pródigo huevón (que no hace otra cosa más que pasarse de 8 a 13 horas en la redacción de un periódico), decidió correrlo de su casa, ya que el tiempo que empleaba cuando me encontraba en su morada era destinado a intentar escribir algo de poesía y no para labores propias del "hogar".
El problema no era la poesía sino que lo hacía en la computadora que YO he estado pagando y qué malamente él ha utilizado para jugar dominó. Así las cosas. El puerto abre las puertas otra vez a este navío errante.
Si alguien decide dar asilo, les aviso que sólo será por un par de días. Les informo que hace ya algunos meses que no consumo alcohol, tabaco es fuera de las casas; solamente utilizaría el espacio brindado para pernoctar y aseo personal, es decir, sólo pido espacio por unas horas nocturnas. Gracias desdesperadas gracias des (va la botella al mar)
lunes, junio 16, 2003
sábado, junio 14, 2003
La Muerte Asecas
No hay nada más relajante que pasarse un sábado en fachas, escuchando a Sabina y su "Cuando me hablan del destino", son de esas canciones que te transportan. Con su letra me muevo al vaivén de la nostalgia.
Y ya que ando con motivos de añoranza, trataré de recordar a mis amigos, a todos aquellos que de alguna forma han fortalecido a este irreverente y su afán por comer sopa de letras.
Del primero que tengo memoria es de Luis, mi amigo de infancia con el que pasaba las tardes jugando fútbol y aunque en realidad nunca fue una relación filial de nexos muy intelectuales, compartimos una gran cantidad de aventuras propias de la primer etapa de la vida. De él lo último que supe es que se había casado.
En esta misma época se encuentra Juan "Asecas". Pequeñito y muy vivaracho, Juanito como le decíamos todos en el barrio, era el clásico lepe que se la pasaba hostigando con sus bromas, tal vez se escudaba en su buen sentido del humor para ocultar sus pesares.
Resulta que entrada la adolescencia, todos en la cuadra comenzamos a manifestar los cambios propios de la pubertad: El desarrollo y ensanchamiento del cuerpo, los cambios de voz, el crecimiento del vello, etcétera, todos exepto Juan.
Resulta que padecía de un extraño mal -del que a la fecha desconozco el término que le diagnosticaron-, lo cual impedía que se desarrollara normalmente.
Entrados en los 15 años todos comenzabamos con el clásico coqueteo con las chicas y Juan, ante su ausencia de desarrollo físico, se tenía que seguir conformando con las canicas y la resortera.
Le decíamos Juan "Asecas" porque en una ocasión que se organizaba una piñata, una de las vecinas nos preguntaba nuestro nombre completo para efecto de la invitación, total que todos fuimos dando nuetro nombre y cuando llegó el turno de Juan, este solo atinó a responder: "Me llamo Juan".
La vecina desesperada por su respuesta, mandó a mi amigo a que fuera a su casa para que preguntara a su madre por su nombre completo, en un descuido Lupe, su mamá, le dijo te llamas Juan a secas, creyendo tal vez que se refería a si tenía algún segundo o tercer nombre (como yo que tengo tres nombres).
Para no hacer gran rodeo, el caso es que la vecina al escuchar a un contento Juanito que le decía orgulloso "me llamo Juan a secas", fue tan pendeja que le puso en la invitación "Familia Asecas", y desde entonces se le conoció con tal apelativo.
Hace 13 años que vivo en esta ciudad, como un sueño de esos que uno prefiere evitar, en una ocasión escuché a mis padres hablar sobre las personas que recordaban de aquella, mi primera tierra.
Yo para esas fechas tuve que mudarme a la Ciudad del Crimen y dejé de verle por varios años.
Para cuando cumplí 18, en uno de mis viajes de visita a la familia, me dí una vuelta por el antiguo barrio para ver el estado que guardaba mi antigua casa. No sé por que razón, pero uno crea vínculos silenciosos con el primer hogar y siempre se le tiene presente como un punto de partida al que seimpre se regresa.
En fin, el asunto es que al dar la vuelta por la calle Aves Liras muchas de las cosas habían cambiado, mi venerada vivienda ya no mantenía su misma fachada, los nuevos dueños habían realizado modificaciones, el terreno donde jugabamos a las canicas y fútbol había sido pavimentado para usarse como estacionamiento, los vecinos mayores ya mostraban el toque de Cronos en su semblante y las canas habían comenzado a coronarse en sus sienes, todo cambió a excepción de Juan ¡aún era Juanito!
No sé por qué razón, pero cuando hablan mis padres siempre viene a colación el tema de la muerte, en sus pláticas se hace como un breve -no se si llamarlo réquiem u obituario verbal- recordatorio de aquellos que se han ido.
Para mi sorpresa en la charla de ese año figuró el nombre de mi amigo. Ese extraño padecimiento, originado probablemente porque los padres guardaban lazos consanguíneos, le hizo crisis y lo llevó a donde las palabras se pierden sin destino.
Al enterarme escribí unas muy malas líneas, de ésas que salen solamente cuando nos mueve el corazón, porque a veces me hace falta un amigo como Juan para que me haga olvidar de las presiones y me provoque una sonrisa . Es un texto técnicamente malo, pero que al que le guardo un gran cariño y quiero compartir esta ocasión con ustedes:
Juan de la Bandera
Jaunillo siempre un niño
canicas y resortera revolcándose en las empolvaderas
con ramas secas cazaba mariposas
pero se le escapaban las respuestas
“Juan a secas” creía que era su nombre
mi único amigo verdadero de la infancia
Juanito siempre rebelde
necio como un abuelo, pequeño ladrón hazañas
Un lunar bajo cada ojo
como lágrimas permanentes
delataban su inocencia frente a lo irónico
porque cada 24 de febrero cuando la bandera izaban
nosotros comíamos pastel celebrando su cumpleaños.
Le ví por última vez
cuando ambos teníamos 18 años
siendo yo un hijo de otra tierra
lo ví inmutable
como mis recuerdos lo guardaban
Juanito, Juanillo solo
caminaba en la polvadera
llevaba canicas, resortera en mano
y su niñez como anatema
El buen Juan jamás creció
su mala sangre lo condenó a ser niño
amo de la burla el tiempo jugó su propia broma
a ver crecer los años en otros rostros
mientras sus manos amasaban golosinas
y su carácter amargo se tornaba.
Lúgubre como mi exilio
Juan de la Bandera ya no cantará
ni jugará más a las escondidas
se ha quedado dormido
con el invierno como cobija.
Este 24 de febrero no habrá más pastel
se ondeará la bandera levemente
en su honor dejaré su sueño como larva
se prepare a emprender el vuelo a un nuevo cielo
quiero pensar que todo lo hoy sabido
es una nueva pesadilla
como aquellas bromas tan pesadas
con las que el buen Juan me divertía
al menos eso quiero creer
hasta que Juanillo me regresé mis canicas,
y con una de sus limpias sonrisas
me confie que nada es cierto.
Donde quiera que estés Juan, un abrazo.
No hay nada más relajante que pasarse un sábado en fachas, escuchando a Sabina y su "Cuando me hablan del destino", son de esas canciones que te transportan. Con su letra me muevo al vaivén de la nostalgia.
Y ya que ando con motivos de añoranza, trataré de recordar a mis amigos, a todos aquellos que de alguna forma han fortalecido a este irreverente y su afán por comer sopa de letras.
Del primero que tengo memoria es de Luis, mi amigo de infancia con el que pasaba las tardes jugando fútbol y aunque en realidad nunca fue una relación filial de nexos muy intelectuales, compartimos una gran cantidad de aventuras propias de la primer etapa de la vida. De él lo último que supe es que se había casado.
En esta misma época se encuentra Juan "Asecas". Pequeñito y muy vivaracho, Juanito como le decíamos todos en el barrio, era el clásico lepe que se la pasaba hostigando con sus bromas, tal vez se escudaba en su buen sentido del humor para ocultar sus pesares.
Resulta que entrada la adolescencia, todos en la cuadra comenzamos a manifestar los cambios propios de la pubertad: El desarrollo y ensanchamiento del cuerpo, los cambios de voz, el crecimiento del vello, etcétera, todos exepto Juan.
Resulta que padecía de un extraño mal -del que a la fecha desconozco el término que le diagnosticaron-, lo cual impedía que se desarrollara normalmente.
Entrados en los 15 años todos comenzabamos con el clásico coqueteo con las chicas y Juan, ante su ausencia de desarrollo físico, se tenía que seguir conformando con las canicas y la resortera.
Le decíamos Juan "Asecas" porque en una ocasión que se organizaba una piñata, una de las vecinas nos preguntaba nuestro nombre completo para efecto de la invitación, total que todos fuimos dando nuetro nombre y cuando llegó el turno de Juan, este solo atinó a responder: "Me llamo Juan".
La vecina desesperada por su respuesta, mandó a mi amigo a que fuera a su casa para que preguntara a su madre por su nombre completo, en un descuido Lupe, su mamá, le dijo te llamas Juan a secas, creyendo tal vez que se refería a si tenía algún segundo o tercer nombre (como yo que tengo tres nombres).
Para no hacer gran rodeo, el caso es que la vecina al escuchar a un contento Juanito que le decía orgulloso "me llamo Juan a secas", fue tan pendeja que le puso en la invitación "Familia Asecas", y desde entonces se le conoció con tal apelativo.
Hace 13 años que vivo en esta ciudad, como un sueño de esos que uno prefiere evitar, en una ocasión escuché a mis padres hablar sobre las personas que recordaban de aquella, mi primera tierra.
Yo para esas fechas tuve que mudarme a la Ciudad del Crimen y dejé de verle por varios años.
Para cuando cumplí 18, en uno de mis viajes de visita a la familia, me dí una vuelta por el antiguo barrio para ver el estado que guardaba mi antigua casa. No sé por que razón, pero uno crea vínculos silenciosos con el primer hogar y siempre se le tiene presente como un punto de partida al que seimpre se regresa.
En fin, el asunto es que al dar la vuelta por la calle Aves Liras muchas de las cosas habían cambiado, mi venerada vivienda ya no mantenía su misma fachada, los nuevos dueños habían realizado modificaciones, el terreno donde jugabamos a las canicas y fútbol había sido pavimentado para usarse como estacionamiento, los vecinos mayores ya mostraban el toque de Cronos en su semblante y las canas habían comenzado a coronarse en sus sienes, todo cambió a excepción de Juan ¡aún era Juanito!
No sé por qué razón, pero cuando hablan mis padres siempre viene a colación el tema de la muerte, en sus pláticas se hace como un breve -no se si llamarlo réquiem u obituario verbal- recordatorio de aquellos que se han ido.
Para mi sorpresa en la charla de ese año figuró el nombre de mi amigo. Ese extraño padecimiento, originado probablemente porque los padres guardaban lazos consanguíneos, le hizo crisis y lo llevó a donde las palabras se pierden sin destino.
Al enterarme escribí unas muy malas líneas, de ésas que salen solamente cuando nos mueve el corazón, porque a veces me hace falta un amigo como Juan para que me haga olvidar de las presiones y me provoque una sonrisa . Es un texto técnicamente malo, pero que al que le guardo un gran cariño y quiero compartir esta ocasión con ustedes:
Juan de la Bandera
Jaunillo siempre un niño
canicas y resortera revolcándose en las empolvaderas
con ramas secas cazaba mariposas
pero se le escapaban las respuestas
“Juan a secas” creía que era su nombre
mi único amigo verdadero de la infancia
Juanito siempre rebelde
necio como un abuelo, pequeño ladrón hazañas
Un lunar bajo cada ojo
como lágrimas permanentes
delataban su inocencia frente a lo irónico
porque cada 24 de febrero cuando la bandera izaban
nosotros comíamos pastel celebrando su cumpleaños.
Le ví por última vez
cuando ambos teníamos 18 años
siendo yo un hijo de otra tierra
lo ví inmutable
como mis recuerdos lo guardaban
Juanito, Juanillo solo
caminaba en la polvadera
llevaba canicas, resortera en mano
y su niñez como anatema
El buen Juan jamás creció
su mala sangre lo condenó a ser niño
amo de la burla el tiempo jugó su propia broma
a ver crecer los años en otros rostros
mientras sus manos amasaban golosinas
y su carácter amargo se tornaba.
Lúgubre como mi exilio
Juan de la Bandera ya no cantará
ni jugará más a las escondidas
se ha quedado dormido
con el invierno como cobija.
Este 24 de febrero no habrá más pastel
se ondeará la bandera levemente
en su honor dejaré su sueño como larva
se prepare a emprender el vuelo a un nuevo cielo
quiero pensar que todo lo hoy sabido
es una nueva pesadilla
como aquellas bromas tan pesadas
con las que el buen Juan me divertía
al menos eso quiero creer
hasta que Juanillo me regresé mis canicas,
y con una de sus limpias sonrisas
me confie que nada es cierto.
Donde quiera que estés Juan, un abrazo.
jueves, junio 12, 2003
Vota...te!
En la ciudad del Crimen, al igual que en todo el país, nos encontramos en tiempos electorales, por lo que, además de soportar el calor propio de la temporada, también tenemos que sopearnos la violencia visual que se ejerce con las campañas de los aspirantes a diputados.
Me gustaría que pudieran ver la cantidad de mounstros que adornan esta piñatota, que es en lo que se ha convertido la ciudad, con tanto papel machacado y caritas felices de dinosaurios en proceso.
En algunos casos resultan divertidos, hasta parece a propósito, pero los candidatos en una búsqueda de una buena imagen, casi siempre salen de la chingada… será porque así están en la vida real.
Bueno, tenemos una candidata de rasgos asiáticos de apellido Yu, que en la foto parece sacada de una caricatura de los Simpson.
Están también los panucos o de Acción Nacional, de éstos el más cura es un tal Nayo, cuyo nombre real es… ah caray!, ni siquiera recuerdo su nombre real.
Y no es que sea por falta de interés, pero no sé que les pasa por la cabeza a los manejadores de campañas políticas, que a fechas recientes les ponen los diminutivos o apelativos más –no quiero ser grosero- estúpidos que se puedan encontrar.
Como si la gente fuera más tonta y considerarán que a través de un apodo de tal naruraleza el pueblo se va a compadecer y dar su voto para que el cuate se aliviane.
En fin, ya no se vota por propuestas (¿alguna vez se ha hecho?), ahora se vota por personajes caricaturescos que amablemente ya rayan en el rídiculo. Showtime.
En la ciudad del Crimen, al igual que en todo el país, nos encontramos en tiempos electorales, por lo que, además de soportar el calor propio de la temporada, también tenemos que sopearnos la violencia visual que se ejerce con las campañas de los aspirantes a diputados.
Me gustaría que pudieran ver la cantidad de mounstros que adornan esta piñatota, que es en lo que se ha convertido la ciudad, con tanto papel machacado y caritas felices de dinosaurios en proceso.
En algunos casos resultan divertidos, hasta parece a propósito, pero los candidatos en una búsqueda de una buena imagen, casi siempre salen de la chingada… será porque así están en la vida real.
Bueno, tenemos una candidata de rasgos asiáticos de apellido Yu, que en la foto parece sacada de una caricatura de los Simpson.
Están también los panucos o de Acción Nacional, de éstos el más cura es un tal Nayo, cuyo nombre real es… ah caray!, ni siquiera recuerdo su nombre real.
Y no es que sea por falta de interés, pero no sé que les pasa por la cabeza a los manejadores de campañas políticas, que a fechas recientes les ponen los diminutivos o apelativos más –no quiero ser grosero- estúpidos que se puedan encontrar.
Como si la gente fuera más tonta y considerarán que a través de un apodo de tal naruraleza el pueblo se va a compadecer y dar su voto para que el cuate se aliviane.
En fin, ya no se vota por propuestas (¿alguna vez se ha hecho?), ahora se vota por personajes caricaturescos que amablemente ya rayan en el rídiculo. Showtime.
Angry no es Hungry
Además del terror que genera a la población salir a la calle, está en sí el propio infierno climatológico. Las avenidas de esta ciudad arden y no es alarde poético, cuando se maneja en esta carrera de ratas a las horas pico, puede sentirse el calor del aire quemando en el rostro e incluso, se pueden vislumbrar las lenguetas de calor moviéndose altivas mientras pensamos en espejismos al final de la calle.
Es en tardes como estas (o como cualquier tarde) en las que me empieza a dar melancolía y un hambre de la chingada.
Digo, trato de encontrar un camino para ir a comer, algo sencillo, sin embargo, no hay hacia donde dirigirme.
Huyo de todo y todo me huye, es un juego siniestro en el que sólo escucho maullidos y cucharas. La verdad es que estos días he comido poco, o ya ni sé qué tan bien como.
Nunca he procurado una buena alimentación, tal vez por eso siempre en las mañanas tengo un cansancio cabrón y me cuesta desperezarme, pero esto que puede importar.
Necesito dinero, me duele la cabeza y mis pensamientos me deprimen, creo que también a los posibles lectores.
Es peor que concebir un instituto de cultura sin cultura hacia la cultura de la cultura.
Más aberrante que una dispersión de artistas en una misma ciudad dispersa y sin diversión.
Más podrido que una putita de la calle Ocampo o de los huevos de quien se la tiró.
Peor que cantar una canción con el sólo pensamiento y escuchar a alguien que habla babosadas.
Nunca mezcles el hambre y la ausencia.
Además del terror que genera a la población salir a la calle, está en sí el propio infierno climatológico. Las avenidas de esta ciudad arden y no es alarde poético, cuando se maneja en esta carrera de ratas a las horas pico, puede sentirse el calor del aire quemando en el rostro e incluso, se pueden vislumbrar las lenguetas de calor moviéndose altivas mientras pensamos en espejismos al final de la calle.
Es en tardes como estas (o como cualquier tarde) en las que me empieza a dar melancolía y un hambre de la chingada.
Digo, trato de encontrar un camino para ir a comer, algo sencillo, sin embargo, no hay hacia donde dirigirme.
Huyo de todo y todo me huye, es un juego siniestro en el que sólo escucho maullidos y cucharas. La verdad es que estos días he comido poco, o ya ni sé qué tan bien como.
Nunca he procurado una buena alimentación, tal vez por eso siempre en las mañanas tengo un cansancio cabrón y me cuesta desperezarme, pero esto que puede importar.
Necesito dinero, me duele la cabeza y mis pensamientos me deprimen, creo que también a los posibles lectores.
Es peor que concebir un instituto de cultura sin cultura hacia la cultura de la cultura.
Más aberrante que una dispersión de artistas en una misma ciudad dispersa y sin diversión.
Más podrido que una putita de la calle Ocampo o de los huevos de quien se la tiró.
Peor que cantar una canción con el sólo pensamiento y escuchar a alguien que habla babosadas.
Nunca mezcles el hambre y la ausencia.
martes, junio 10, 2003
Hijo de la Tempestad
Santanón:
Hay dos formas de conseguir la revista La Tempestad en Ciudad Juárez, que yo sepa, se sigue vendiendo en el Sangrons, pero también me la he encontrado en algunos Smart, principalmente en el country, que es el que queda camino a casa (Vicente Guerrero y Tomás Fernández).
La segunda opción es contactarte con el director editorial, Nicolas Cabral, si no la lees porque no llega a estos lares, de perdis te das una entretenida con el blog de su dire.
Santanón:
Hay dos formas de conseguir la revista La Tempestad en Ciudad Juárez, que yo sepa, se sigue vendiendo en el Sangrons, pero también me la he encontrado en algunos Smart, principalmente en el country, que es el que queda camino a casa (Vicente Guerrero y Tomás Fernández).
La segunda opción es contactarte con el director editorial, Nicolas Cabral, si no la lees porque no llega a estos lares, de perdis te das una entretenida con el blog de su dire.
Bueno, al parecer El Doc ya arregló su blog, por lo que a partir de este momento, si alguien quiere ver sus cartas abiertas lo puede hacer consultándolo directamente.
The End of The Happy End
Cuando fuimos Norma y un servidor a ver Circuito Cerrado [My Little Eye (2002)], lo hicimos movidos porque una pareja de amigos con la que habíamos quedado para salir, ya le había dado la vuelta a casi toda la cartelera.
Así que resignados, sin saber de qué demonios se trataba la película, dejamos para después a Jack Nicholson y nos metimos a la sala 4, en la última función de domingo.
La cinta, sin duda agradará al venerable Solzimer. Dirigida por Marc Evans, este intento de película de terror fue escrito por David Hilton y James Watkins, quienes al no tener nada útil que hacer, se pusieron a plagiar todo lo que haya sido éxito en la pasada década.
La película gira entorno a cinco jóvenes (muy a la onda –MTV-FastAndTheFurious-), que son seleccionados para formar parte de un reality show a transmitirse por internet.
Sí, se trata de otra de ésas películas en las que se toca el mega explotado tema del reality show.
Total que los pelaos tienen que pasar seis meses encerrados y si logran su objetivo se ganan un millón de dólares, pero ¿qué creen? Pues no ganan.
Resulta que aquí empieza a desaburrir la película (ya que sus primeros 40 minutos son de mega hueva), y ahora sí, viene el plagio a su máxima expresión.
Manejos de cámara a la Blair Witch Project, actitudes del asesino de Copycat, intenciones sádicas a la 8 mm, complementan este ciberconcepto de big brother snuff, que termina por matar de aburrimiento hasta la mosca más jodona.
Disfrútenla, no olviden llevar una buena almohada o una aturrada con todo el material que este a su alcance, para que sus sentidos extra sensoriales capten los mensajes ocultos de la trama mona.
Después de todo, el final de la película es bueno, el final del final feliz, no hay ganadores, es lo único que puedo alabar de esta película y que la salva de caer de mi gracia, es que no hay héroes ni villanos, bueno sí hay, pero se les van de las manos al director y al final, todo se convierte en un hermoso armagedon.
Cuando fuimos Norma y un servidor a ver Circuito Cerrado [My Little Eye (2002)], lo hicimos movidos porque una pareja de amigos con la que habíamos quedado para salir, ya le había dado la vuelta a casi toda la cartelera.
Así que resignados, sin saber de qué demonios se trataba la película, dejamos para después a Jack Nicholson y nos metimos a la sala 4, en la última función de domingo.
La cinta, sin duda agradará al venerable Solzimer. Dirigida por Marc Evans, este intento de película de terror fue escrito por David Hilton y James Watkins, quienes al no tener nada útil que hacer, se pusieron a plagiar todo lo que haya sido éxito en la pasada década.
La película gira entorno a cinco jóvenes (muy a la onda –MTV-FastAndTheFurious-), que son seleccionados para formar parte de un reality show a transmitirse por internet.
Sí, se trata de otra de ésas películas en las que se toca el mega explotado tema del reality show.
Total que los pelaos tienen que pasar seis meses encerrados y si logran su objetivo se ganan un millón de dólares, pero ¿qué creen? Pues no ganan.
Resulta que aquí empieza a desaburrir la película (ya que sus primeros 40 minutos son de mega hueva), y ahora sí, viene el plagio a su máxima expresión.
Manejos de cámara a la Blair Witch Project, actitudes del asesino de Copycat, intenciones sádicas a la 8 mm, complementan este ciberconcepto de big brother snuff, que termina por matar de aburrimiento hasta la mosca más jodona.
Disfrútenla, no olviden llevar una buena almohada o una aturrada con todo el material que este a su alcance, para que sus sentidos extra sensoriales capten los mensajes ocultos de la trama mona.
Después de todo, el final de la película es bueno, el final del final feliz, no hay ganadores, es lo único que puedo alabar de esta película y que la salva de caer de mi gracia, es que no hay héroes ni villanos, bueno sí hay, pero se les van de las manos al director y al final, todo se convierte en un hermoso armagedon.
sábado, junio 07, 2003
Zona Centro del Caos
No hay duda alguna de que si algo hermoso tiene la Ciudad del Crimen, es su horroroso primer cuadro.
En la vieja zona centro de la ciudad fronteriza dizque más importante en la república mexicana (digo dizque porque el indice de violencia y desprotección social respaldan mis palabras), uno se puede dar cuenta de los desmesurados y desiguales pasos del progreso y la jodidez.
Hombres y mujeres de todos los estratos sociales, pero principalemente de la clase media para abajo, diariamente pululan en la zona adoquinada; van y vienen calaveras y fastidios sin un sentido aparente.
Como una pequeña muestra de los hormigueros que tanto nos gustaba observar cuando eramos niños y de los que no nos apartabamos, hasta que una hormiga venía y nos ponía un mordidón de miedo, así el tango humano que se pierde en el vaivén cosmopilita de la crime city.
La guerra en La Paz
Bueno, dándole la vuelta al sector viejo de la ciudad me encuentro por la calle La Paz, donde se vende lo mismo frutas de la temporada a grito pelón y en bolsa de plástico, que unos apestosos y poco salubres tacos de hígado, que por cierto tienen un madral de clientela y ya con poco varo (la orden vale 6 devaluados pesos), a riesgo propio se puede apaciguar la tripa.
Está por esta calle también una gran cantidad de catarrines trasnochados de 24 horas, que por lo general se quedan dormidos donde les da su chingada gana, ahí nomás se tiran y en cuanto despiertan le dan un entre a su botellita de alcohol de caña, poco importa el orín o la mierda que se les ha escapado.
Tras algunas portezuelas en La Paz anidan las pobres putas de la calle, mujeres jóvenes -muy jóvenes diría yo-, cuyo aspecto he visto cada vez más deplorable.
Muchas ocasiones he dado la vuelta por este sector sólo para ver si hay nuevas muchachas, pero por lo general son siempre las mismas.
Por sus rasgos físicos uno se da cuenta que son jovencitas principalemte que provienen de estados sureños, me desgasta reconocer como han cambiado en su vida una desgracia por otra, el calor del hogar por el fuego de este infierno.
He visto tristemente como esa vida de esquina les ha consumido el brillo del rostro, su piel se ve cada vez más maltratada por el exceso de maquillaje.
El resto del cuerpo, sus nalgas y senos se tornan flácidos y ápaticos ante cualquier piropo que pudieran alcanzar a escuchar.
Ya no son lindas, sin embargo hay todavía borrachos que las rondan para satisfacer alguna de sus perversiones. Hace tiempo que perdieron la ilusión, ahora forman parte de la más irrazonable realidad de la ciudad.
Soy un consumista consumado
Sí, lo acepto soy un consumista, según yo había ido al centro con la consigna de buscar unos bares que recomendó el buen Bernardo Bagatela , sin embargo, terminé por comprarme unas películitas, que bueno, a lo mejor me llevaré un regaño de Norma, pero vale la pena.
Mi adquisición:
-All the president Men
-El Vengador Anónimo 2
-Todos los hombres del presidente
-Hannah y sus hermanas
-Escenas de un mall
Shangai Club
En la zona centro hay decenas de comerciantes ambulantes e imporvisados, semi fijos, fijos a huevo, que lo mismo te venden un reloj sin manecillas que argumentos para sobrevivir la eternidad de una tarde bajo el sol.
Javi, uno de mis mejores amigos y compañero de oficio periodístico, dice que la ciudad en este primer cuadro, se ha convertido en una nueva Shangai.
La verdad no sé que tan Shangai este la ciudad, ya que nunca he visitado el Asia, pero lo que sí puedo aseverar es que últimamente, el centro está de la chingada.
Y es que está cabrón soportar una tarde de sol en estos días en la Ciudad del Crimen, si no me creen, pregúntenle a los dos nuevos ejecutados que fueron encontrados antier por la mañana,apenas si tenían unas horas de haber sido tirados y ya empezaban a descomponerse toditos toditos.
Cena Baile y Premiación de la APCJ
Ya que hablamos de descomposturas, la noche de viernes, envestido en traje negro y con corbata (para quienes me conocen, sabrán lo complicado e insólito del atuendo en mi persona), acuidí a la cena baile de la Asociación de Periodistas de la Ciudad del Crimen.
Como cada año, APCJ hace entrega de un galardón (La Columna de Plata) a lo "mejor del año en materia periodística.
Aunque no se me ha dado mucho por participar en esta distinguida entrega, he visto que algunos de los trabajos que ahí se premian son por demás mediocres o que sencillamente no cumplen con la calidad mínima. Voy a ser un poco más claro.
Este año, por ejemplo, se le entregó el premio de mejor entrevista a Emilio Arriaga, del Periódico El Mexicano, por un trabajo que realizó al ex campeón pugilista "Mantequilla" Nápoles, texto que sin embargo, creo que fue sobrevalorado, ya que la estrevista realizada es sosa, sin contenido y lo peor de todo, se pierde en si misma.
No hablo por hablar, yo trabajaba en ese periódico y me tocó ver la nota y el proceso de la misma y por supuesto, los comentarios y la inconformidad de los compañeros por el citado "entrevistón".
Lo mismo ocurre en el galardón que se entregó en esta edición a la Mejor Crónica, que este año se le dio a Angel Giner, del Periódico Norte por su "Crónica de un reportero en la cárcel".
¡Dios de mi vida!, jamás vi crónica más espantosa. Precisamente unos días después de que este trabajo fue públicado, J.G. Pérez, un compañero fotográfo corresponsal de La Jornada en esta frontera y un servidor, estábamos en una fiesta de parranda sin límite de tiempo, cuando platicábamos con el hoy ganador de la columna, por su desacertada colaboración periódistica.
Le señalaba en esa ocasión que un periodista no debe hacerse valer del medio para tomar un papel protagonista, ni mucho menos tergiversar la información. No somos héroes, somos humanos y por tal debemos admitir el error cuando este se presenta.
El caso es que la crónica del joven Giner, gira en torno a la aprensión de la que fue sujeto, con motivo de un choque que protagonizó.
El problema es que el joven Giner admitió que había estado bebiéndose unas cervecitas, lo cual –y no es requisito ser periodista-, aquí y en China es delito y si te agarran vas al bote.
Obviamente fue remitido a la estación de policía, pero al no recibir trato preferencial y pasar sus respectivas horas de castigo en las bellas mazmorras de averiguaciones previas, salió para contar su escalofriante historia, en la que narraba entre otras cosas, el insoportable olor de las cloacas cárceleras.
En fin, ojalá y que estos premios en verdad incetiven a los periodistas que los recibieron y no sólo sirva para desubicarlos: Señores esos premios no sirven si su trabajo no se planta en la tierra, y una cosa más, la letra impresa traten de cederla a la gente que en verdad necesita el espacio de un periódico, déjemos el protagonismo a un lado.
¡A ver si mejora el barco capitán!
Bueno, entre otras cosas en esa velada, se tomó protesta a la nueva mesa directiva de la APCJ, recién hoy tuve oportunidad de platicar con uno de sus integrantes, le propusé algunos nuevos mecánismos para la siguiente entrega de premios, ya con mayor tiempo y en su oportunidad, compartiré esas precisiones en este espacio.
Por lo pronto anunciaron que el gobernador del estado donó 400 mil pesos a la APCJ, esperemos que esto no triga repercusiones, aunque viéndolo bien, ya los aceptaron, ya hay repercusiones quérramoslo o no.
Como en "The Mask"
Lo mejor de la noche fue que Norma y yo bailamos como locos, y lo digo en serio, realmente los dos, malos para el baile de salón, nos divertimos como enanos haciendo locuras en la pista, mientras los asistentes se nos quedaban viendo como diciendo "pinche par dedesubicados", cosa que en realidad nos valió madre.
¿Y a quién no le van a dar ganas de bailar con la mujer que ama? Y más si es después de haber tenido una pequeña discusión.
Fue realmente mágica y divertida la forma en la que la pista nos contentó, yo me sentía Jim Carrey en "The Mask".
Y aquí si quiero hacer un último apunte, nunca, en lo que tengo de exsitir, había experimentado felicidad alguna por moverme en una pista de baile, el hecho en sí -bailar- incluso me parecía como un rito estúpido e innecesario.
Pero la noche de viernes, por vez primera, sentí felicidad de moverme al compás del danzón, big bands y uno que otro compás sabrozón, y aunque no la tocaron esa noche, no pude apartar de mi cabeza el tarareo de una canción de Café Tacvba que se me vino a la mente: "Amor es bailar…".
No hay duda alguna de que si algo hermoso tiene la Ciudad del Crimen, es su horroroso primer cuadro.
En la vieja zona centro de la ciudad fronteriza dizque más importante en la república mexicana (digo dizque porque el indice de violencia y desprotección social respaldan mis palabras), uno se puede dar cuenta de los desmesurados y desiguales pasos del progreso y la jodidez.
Hombres y mujeres de todos los estratos sociales, pero principalemente de la clase media para abajo, diariamente pululan en la zona adoquinada; van y vienen calaveras y fastidios sin un sentido aparente.
Como una pequeña muestra de los hormigueros que tanto nos gustaba observar cuando eramos niños y de los que no nos apartabamos, hasta que una hormiga venía y nos ponía un mordidón de miedo, así el tango humano que se pierde en el vaivén cosmopilita de la crime city.
La guerra en La Paz
Bueno, dándole la vuelta al sector viejo de la ciudad me encuentro por la calle La Paz, donde se vende lo mismo frutas de la temporada a grito pelón y en bolsa de plástico, que unos apestosos y poco salubres tacos de hígado, que por cierto tienen un madral de clientela y ya con poco varo (la orden vale 6 devaluados pesos), a riesgo propio se puede apaciguar la tripa.
Está por esta calle también una gran cantidad de catarrines trasnochados de 24 horas, que por lo general se quedan dormidos donde les da su chingada gana, ahí nomás se tiran y en cuanto despiertan le dan un entre a su botellita de alcohol de caña, poco importa el orín o la mierda que se les ha escapado.
Tras algunas portezuelas en La Paz anidan las pobres putas de la calle, mujeres jóvenes -muy jóvenes diría yo-, cuyo aspecto he visto cada vez más deplorable.
Muchas ocasiones he dado la vuelta por este sector sólo para ver si hay nuevas muchachas, pero por lo general son siempre las mismas.
Por sus rasgos físicos uno se da cuenta que son jovencitas principalemte que provienen de estados sureños, me desgasta reconocer como han cambiado en su vida una desgracia por otra, el calor del hogar por el fuego de este infierno.
He visto tristemente como esa vida de esquina les ha consumido el brillo del rostro, su piel se ve cada vez más maltratada por el exceso de maquillaje.
El resto del cuerpo, sus nalgas y senos se tornan flácidos y ápaticos ante cualquier piropo que pudieran alcanzar a escuchar.
Ya no son lindas, sin embargo hay todavía borrachos que las rondan para satisfacer alguna de sus perversiones. Hace tiempo que perdieron la ilusión, ahora forman parte de la más irrazonable realidad de la ciudad.
Soy un consumista consumado
Sí, lo acepto soy un consumista, según yo había ido al centro con la consigna de buscar unos bares que recomendó el buen Bernardo Bagatela , sin embargo, terminé por comprarme unas películitas, que bueno, a lo mejor me llevaré un regaño de Norma, pero vale la pena.
Mi adquisición:
-All the president Men
-El Vengador Anónimo 2
-Todos los hombres del presidente
-Hannah y sus hermanas
-Escenas de un mall
Shangai Club
En la zona centro hay decenas de comerciantes ambulantes e imporvisados, semi fijos, fijos a huevo, que lo mismo te venden un reloj sin manecillas que argumentos para sobrevivir la eternidad de una tarde bajo el sol.
Javi, uno de mis mejores amigos y compañero de oficio periodístico, dice que la ciudad en este primer cuadro, se ha convertido en una nueva Shangai.
La verdad no sé que tan Shangai este la ciudad, ya que nunca he visitado el Asia, pero lo que sí puedo aseverar es que últimamente, el centro está de la chingada.
Y es que está cabrón soportar una tarde de sol en estos días en la Ciudad del Crimen, si no me creen, pregúntenle a los dos nuevos ejecutados que fueron encontrados antier por la mañana,apenas si tenían unas horas de haber sido tirados y ya empezaban a descomponerse toditos toditos.
Cena Baile y Premiación de la APCJ
Ya que hablamos de descomposturas, la noche de viernes, envestido en traje negro y con corbata (para quienes me conocen, sabrán lo complicado e insólito del atuendo en mi persona), acuidí a la cena baile de la Asociación de Periodistas de la Ciudad del Crimen.
Como cada año, APCJ hace entrega de un galardón (La Columna de Plata) a lo "mejor del año en materia periodística.
Aunque no se me ha dado mucho por participar en esta distinguida entrega, he visto que algunos de los trabajos que ahí se premian son por demás mediocres o que sencillamente no cumplen con la calidad mínima. Voy a ser un poco más claro.
Este año, por ejemplo, se le entregó el premio de mejor entrevista a Emilio Arriaga, del Periódico El Mexicano, por un trabajo que realizó al ex campeón pugilista "Mantequilla" Nápoles, texto que sin embargo, creo que fue sobrevalorado, ya que la estrevista realizada es sosa, sin contenido y lo peor de todo, se pierde en si misma.
No hablo por hablar, yo trabajaba en ese periódico y me tocó ver la nota y el proceso de la misma y por supuesto, los comentarios y la inconformidad de los compañeros por el citado "entrevistón".
Lo mismo ocurre en el galardón que se entregó en esta edición a la Mejor Crónica, que este año se le dio a Angel Giner, del Periódico Norte por su "Crónica de un reportero en la cárcel".
¡Dios de mi vida!, jamás vi crónica más espantosa. Precisamente unos días después de que este trabajo fue públicado, J.G. Pérez, un compañero fotográfo corresponsal de La Jornada en esta frontera y un servidor, estábamos en una fiesta de parranda sin límite de tiempo, cuando platicábamos con el hoy ganador de la columna, por su desacertada colaboración periódistica.
Le señalaba en esa ocasión que un periodista no debe hacerse valer del medio para tomar un papel protagonista, ni mucho menos tergiversar la información. No somos héroes, somos humanos y por tal debemos admitir el error cuando este se presenta.
El caso es que la crónica del joven Giner, gira en torno a la aprensión de la que fue sujeto, con motivo de un choque que protagonizó.
El problema es que el joven Giner admitió que había estado bebiéndose unas cervecitas, lo cual –y no es requisito ser periodista-, aquí y en China es delito y si te agarran vas al bote.
Obviamente fue remitido a la estación de policía, pero al no recibir trato preferencial y pasar sus respectivas horas de castigo en las bellas mazmorras de averiguaciones previas, salió para contar su escalofriante historia, en la que narraba entre otras cosas, el insoportable olor de las cloacas cárceleras.
En fin, ojalá y que estos premios en verdad incetiven a los periodistas que los recibieron y no sólo sirva para desubicarlos: Señores esos premios no sirven si su trabajo no se planta en la tierra, y una cosa más, la letra impresa traten de cederla a la gente que en verdad necesita el espacio de un periódico, déjemos el protagonismo a un lado.
¡A ver si mejora el barco capitán!
Bueno, entre otras cosas en esa velada, se tomó protesta a la nueva mesa directiva de la APCJ, recién hoy tuve oportunidad de platicar con uno de sus integrantes, le propusé algunos nuevos mecánismos para la siguiente entrega de premios, ya con mayor tiempo y en su oportunidad, compartiré esas precisiones en este espacio.
Por lo pronto anunciaron que el gobernador del estado donó 400 mil pesos a la APCJ, esperemos que esto no triga repercusiones, aunque viéndolo bien, ya los aceptaron, ya hay repercusiones quérramoslo o no.
Como en "The Mask"
Lo mejor de la noche fue que Norma y yo bailamos como locos, y lo digo en serio, realmente los dos, malos para el baile de salón, nos divertimos como enanos haciendo locuras en la pista, mientras los asistentes se nos quedaban viendo como diciendo "pinche par dedesubicados", cosa que en realidad nos valió madre.
¿Y a quién no le van a dar ganas de bailar con la mujer que ama? Y más si es después de haber tenido una pequeña discusión.
Fue realmente mágica y divertida la forma en la que la pista nos contentó, yo me sentía Jim Carrey en "The Mask".
Y aquí si quiero hacer un último apunte, nunca, en lo que tengo de exsitir, había experimentado felicidad alguna por moverme en una pista de baile, el hecho en sí -bailar- incluso me parecía como un rito estúpido e innecesario.
Pero la noche de viernes, por vez primera, sentí felicidad de moverme al compás del danzón, big bands y uno que otro compás sabrozón, y aunque no la tocaron esa noche, no pude apartar de mi cabeza el tarareo de una canción de Café Tacvba que se me vino a la mente: "Amor es bailar…".
viernes, junio 06, 2003
ARTE Y CULTURA EN MOVIMIENTO
Ayer se llevó a cabo la primera consulta pública para la creación del Instituto Municipal del Arte y Las Culturas de Ciudad Juárez (IMAC).
El evento tuvo lugar en el Instituto Municipal de Investigación y Planeación, en lo que fue la primer etapa de la consulta se requirieron las opiniones de artistas de la localidad.
Como era de esperarse una gran cantidad de los que se denominan creadores juarenses, brillaron por su ausencia, no sé si fue por no haber recibido la invitación por parte de los organizadores o bien, porque simplemente no les interesó atender la invitación.
Entre los puntos que se trataron en la reunión, destacaron la necesidad de creación de un Instituto de tal naturaleza, lo cual fue apoyado por la mayoría, aunque algunos mostraron sus dudas, debido a que durante más de dos décadas las instancias que existen en la ciudad, han hecho poco o nada por el quehacer artístico de Juárez, por lo que, una dependencia más sólo vendría a formar parte de lo mismo.
En la reunión se nos presentó un plan general de justificación, el cual anexo aqui, y a la vez anuncio que probablemente sea este sitio en donde se estará informando sobre los avances del proyecto de instituto.
Mientras tanto continúo relatando lo ocurrido ayer. Decía que en la reunión uno de los puntos importantes señalados fue también el que una vez que sea creada tal entidad, se le dé un trato incluyente a los artistas y que en verdad se promueva a todos las manifestaciones culturales de la región.
Se aboga por la inclusión de todos los sectores de la sociedad, ya que durante años se ha tenido una idea érronea de arte y cultura, entendiendose la primera como la manifestación del creador de profesión y la segunda como los reflejos de una comunidad en constante movimiento y con necesidades por satisfacer y expresar.
Se pide además, que el IMAC, cuente con un presupuesto especifico para sus funciones, y debido a que de alguna forma dependerá del gobierno municipal, se solicita autonomía a través de un sistema administrativo descentralizado.
Se habló también sobre la necesidad de crear una base jurídica y una reglamentación para el IMAC, ya que éste no debe estar sujeto a los cambios de administración gubernamental ni la desiganción de sus directivos a los compadrazgos.
A su vez, se tocó el tema de la apatía que existe en algunos artistas, que no ven en esta ciudad un compromiso real, al menos en materia de eventos y/o actos de difusión, como una forma de hacer crecer el espíritu hacia una política cultural que se propague entre los mismos ciudadanos.
Según señalaron los presentadores del proyecto IMAC, entre los que se encontraba el escritor Willivaldo Delgadillo, se continuará con las consultas a distintos grupos de la sociedad, opiniones que se irán publicando (si es que me las hacen llegar en tiempo y forma), en el blog del IMAC, ya les informaré de lo que ocurra, mientras tanto, feliz viernes y los que puedan, alcoholízense hasta la hematemesis.
Ayer se llevó a cabo la primera consulta pública para la creación del Instituto Municipal del Arte y Las Culturas de Ciudad Juárez (IMAC).
El evento tuvo lugar en el Instituto Municipal de Investigación y Planeación, en lo que fue la primer etapa de la consulta se requirieron las opiniones de artistas de la localidad.
Como era de esperarse una gran cantidad de los que se denominan creadores juarenses, brillaron por su ausencia, no sé si fue por no haber recibido la invitación por parte de los organizadores o bien, porque simplemente no les interesó atender la invitación.
Entre los puntos que se trataron en la reunión, destacaron la necesidad de creación de un Instituto de tal naturaleza, lo cual fue apoyado por la mayoría, aunque algunos mostraron sus dudas, debido a que durante más de dos décadas las instancias que existen en la ciudad, han hecho poco o nada por el quehacer artístico de Juárez, por lo que, una dependencia más sólo vendría a formar parte de lo mismo.
En la reunión se nos presentó un plan general de justificación, el cual anexo aqui, y a la vez anuncio que probablemente sea este sitio en donde se estará informando sobre los avances del proyecto de instituto.
Mientras tanto continúo relatando lo ocurrido ayer. Decía que en la reunión uno de los puntos importantes señalados fue también el que una vez que sea creada tal entidad, se le dé un trato incluyente a los artistas y que en verdad se promueva a todos las manifestaciones culturales de la región.
Se aboga por la inclusión de todos los sectores de la sociedad, ya que durante años se ha tenido una idea érronea de arte y cultura, entendiendose la primera como la manifestación del creador de profesión y la segunda como los reflejos de una comunidad en constante movimiento y con necesidades por satisfacer y expresar.
Se pide además, que el IMAC, cuente con un presupuesto especifico para sus funciones, y debido a que de alguna forma dependerá del gobierno municipal, se solicita autonomía a través de un sistema administrativo descentralizado.
Se habló también sobre la necesidad de crear una base jurídica y una reglamentación para el IMAC, ya que éste no debe estar sujeto a los cambios de administración gubernamental ni la desiganción de sus directivos a los compadrazgos.
A su vez, se tocó el tema de la apatía que existe en algunos artistas, que no ven en esta ciudad un compromiso real, al menos en materia de eventos y/o actos de difusión, como una forma de hacer crecer el espíritu hacia una política cultural que se propague entre los mismos ciudadanos.
Según señalaron los presentadores del proyecto IMAC, entre los que se encontraba el escritor Willivaldo Delgadillo, se continuará con las consultas a distintos grupos de la sociedad, opiniones que se irán publicando (si es que me las hacen llegar en tiempo y forma), en el blog del IMAC, ya les informaré de lo que ocurra, mientras tanto, feliz viernes y los que puedan, alcoholízense hasta la hematemesis.
jueves, junio 05, 2003
domingo, junio 01, 2003
Sin embargo, no puedo evitar encontrarme con un pequeño montón de bosquejos que trabajaré llegado su momento, va algo de lo que por aquí ronda:
En el lupanar
De esta noche
labios hay que ya no son
ríen
voltean los ojos siempre
a las puertas contrarias
hay nostalgias del amor que desmoronan
juegos númenes y brisa
la asfixia de uno mismo
hay alguien aquí
que siempre le habla al silencio
sabe de callar como el alma más siniestra
ése que presindió de dar los pasos
para acercarse a ella
callada como la noche
encallada en este océano de licores desabridos
ella la noche y mi sueño
lágrima que no se corta con más palabra
que decir un simple
"y vete a la chingada"
para pagar la cuenta
ser así un perpetuo infeliz que se larga.
En el lupanar
De esta noche
labios hay que ya no son
ríen
voltean los ojos siempre
a las puertas contrarias
hay nostalgias del amor que desmoronan
juegos númenes y brisa
la asfixia de uno mismo
hay alguien aquí
que siempre le habla al silencio
sabe de callar como el alma más siniestra
ése que presindió de dar los pasos
para acercarse a ella
callada como la noche
encallada en este océano de licores desabridos
ella la noche y mi sueño
lágrima que no se corta con más palabra
que decir un simple
"y vete a la chingada"
para pagar la cuenta
ser así un perpetuo infeliz que se larga.
En estos días la poesía en mí se resume a meros destellos. Tal vez influya el hecho de haberme alejado de las barras de los bares. Lo taciturno y melalcóholico a pasado a segundo término. Pero no me arrepiento. Estoy disfrutando como unca un crecimiento en mi persona, experimento un acercamiento mayor a mi sensibilidad como ser humano que había desdeñado por mucho tiempo y que ahora -con el amor de Norma- he logrado recuperar.Ya regresaran las sesiones de palabras que se entrelazan, lo sé, están ahí, esta vez no voy a mediar para lanzarlas al papel, dejaré que encuentren su forma de escape...
United colors by desertion
Platicando con Norma el otro día sobre cuestiones de educación, nos llamó la atención cómo es que la deserción ha hecho presa a cientos de estudiantes en nuestra ciudad. Lo que más nos llamó la atención del caso es que unavez que los chavos abandonan la escuela, solamente cuentan con dos opciones laborales: La maquila o los restaurantes de comida rápida. Obviamente muchos son los que descartan la primer opción, pero resulta triste encontrárselos en la segunda.
Como verdaderas máquinas andróginas, los que despachan en ese tipo de establecimientos se desviven con el cliente y, mientras de manera robotizada te toman la orden en el sistema de autoservicio, al pasar a la ventanilla de cobro de pedido y recepción de pedido te encuentras con una cara sonriente y servicial.
Cuando nos retiramos con nuestra comida, me nació una pregunta que nos dejó a los dos pensando: ¿Te has fijado que estos chavos por años vivieron repudiando en la escuela que los trajeran vestidos de la misma forma y al final terminaron uniformándose de la manera más esclavizante posible? Ahora están sin la opción del libre pensamiento. El cliente es primero.
Platicando con Norma el otro día sobre cuestiones de educación, nos llamó la atención cómo es que la deserción ha hecho presa a cientos de estudiantes en nuestra ciudad. Lo que más nos llamó la atención del caso es que unavez que los chavos abandonan la escuela, solamente cuentan con dos opciones laborales: La maquila o los restaurantes de comida rápida. Obviamente muchos son los que descartan la primer opción, pero resulta triste encontrárselos en la segunda.
Como verdaderas máquinas andróginas, los que despachan en ese tipo de establecimientos se desviven con el cliente y, mientras de manera robotizada te toman la orden en el sistema de autoservicio, al pasar a la ventanilla de cobro de pedido y recepción de pedido te encuentras con una cara sonriente y servicial.
Cuando nos retiramos con nuestra comida, me nació una pregunta que nos dejó a los dos pensando: ¿Te has fijado que estos chavos por años vivieron repudiando en la escuela que los trajeran vestidos de la misma forma y al final terminaron uniformándose de la manera más esclavizante posible? Ahora están sin la opción del libre pensamiento. El cliente es primero.
Una felicitación abierta a Carmen Amato, organizadora del VI Encuentro de Poetas en Ciudad Juárez, la verdad que en está ocasión el nivel de sus participantes estuvo muy chido.
En lo personal, al igual que Lobo López, mis experiencias en este encuentro se habían caracterizado por altibajos, pero en esta reciente edición sentí una mejoría muy notable en cuanto al manejo de los tiempos y espacios.
Aún sigue siendo un encuentro muy elitista de la clase trabajadora de las letras, pero no por culpa de los organizadores, sino del mismo público que no aisiste a este tipo de eventos(Luego ahí andan chingue y chingue que no hay eventos).
Los eventos se hacen grandes y cobran relevancia por la asistencia tanto de participantes como de público, no hay de otra.
En el Encuentro de Poetas hubo muchas propuestas interesantes, principalmente de mujeres que se encuentran sumamente comprometidas con la literatura.
Ellas son el ejemplo claro de que ya quedó atrás la mujer que solamente escribía en verso y puras pinches cursilerías. Las escritoras de hoy son cabronas y hay que tener cuidado y estar muy al pendiente de sus letras.
En este sentido recomiendo ampliamente el trabajo que está realizando la chihuahuense René Acosta, que logra al momento de su lectura estremecer al auditorio. También esta el trabajo de la española Mary Paz Moreno, con un humor realmente delicioso e inteligente.
Para no omitir a nadie, trataré de incluir en la siguiente lista a los participantes del encuentro (Nombres de más, nombres de menos):
Adrián Mendoza
Álvaro Baquero
Alfredo Espinosa
Alicia Partnoy
Antonio Canchola
Andrés Espinosa
Carmen Parra
Baltasar González
Armando Arenas
Estrella del Valle
Claudia Tellaeche
Armine Arjona
Francisco X. López
Faustino Desinach
Cesar Eduardo Mendoza
Gabriela Aguirre
Guadalupe Ángeles
Enrique Servin
Gabriela Borunda
Héctor Domínguez
Florencia Rodríguez
Jesús Tafoya
Jade Castellanos
Jaime Urco
Lina Enriquez
Juan Pablo Santana
José Luis Domínguez
Luis Valdez
Lilly Blake
Juan Armando Rojas
Ma. Dolores Guadarrama
Liz Durand
Ma. Mercedes Migoni
Ma. Paz Moreno
Luis Manuel Cepeda
Margarita Muñoz
Mauricio Rodríguez
Marcelo Palermo
Micaela Solís
Oscar Wong
Minerva Margarita Villarreal
Rene Rojas Santana
Reyna Armendáriz
Selfa Chew
Susana Chávez
Silvia Vergara
Verónica Grossi
Yolanda Abbud
Teresa Anzaldua
Ysla Campbell
Yuvia Hernández
A todos gracias, porque cada quien a su manera, mantiene viva la poesía.
En lo personal, al igual que Lobo López, mis experiencias en este encuentro se habían caracterizado por altibajos, pero en esta reciente edición sentí una mejoría muy notable en cuanto al manejo de los tiempos y espacios.
Aún sigue siendo un encuentro muy elitista de la clase trabajadora de las letras, pero no por culpa de los organizadores, sino del mismo público que no aisiste a este tipo de eventos(Luego ahí andan chingue y chingue que no hay eventos).
Los eventos se hacen grandes y cobran relevancia por la asistencia tanto de participantes como de público, no hay de otra.
En el Encuentro de Poetas hubo muchas propuestas interesantes, principalmente de mujeres que se encuentran sumamente comprometidas con la literatura.
Ellas son el ejemplo claro de que ya quedó atrás la mujer que solamente escribía en verso y puras pinches cursilerías. Las escritoras de hoy son cabronas y hay que tener cuidado y estar muy al pendiente de sus letras.
En este sentido recomiendo ampliamente el trabajo que está realizando la chihuahuense René Acosta, que logra al momento de su lectura estremecer al auditorio. También esta el trabajo de la española Mary Paz Moreno, con un humor realmente delicioso e inteligente.
Para no omitir a nadie, trataré de incluir en la siguiente lista a los participantes del encuentro (Nombres de más, nombres de menos):
Adrián Mendoza
Álvaro Baquero
Alfredo Espinosa
Alicia Partnoy
Antonio Canchola
Andrés Espinosa
Carmen Parra
Baltasar González
Armando Arenas
Estrella del Valle
Claudia Tellaeche
Armine Arjona
Francisco X. López
Faustino Desinach
Cesar Eduardo Mendoza
Gabriela Aguirre
Guadalupe Ángeles
Enrique Servin
Gabriela Borunda
Héctor Domínguez
Florencia Rodríguez
Jesús Tafoya
Jade Castellanos
Jaime Urco
Lina Enriquez
Juan Pablo Santana
José Luis Domínguez
Luis Valdez
Lilly Blake
Juan Armando Rojas
Ma. Dolores Guadarrama
Liz Durand
Ma. Mercedes Migoni
Ma. Paz Moreno
Luis Manuel Cepeda
Margarita Muñoz
Mauricio Rodríguez
Marcelo Palermo
Micaela Solís
Oscar Wong
Minerva Margarita Villarreal
Rene Rojas Santana
Reyna Armendáriz
Selfa Chew
Susana Chávez
Silvia Vergara
Verónica Grossi
Yolanda Abbud
Teresa Anzaldua
Ysla Campbell
Yuvia Hernández
A todos gracias, porque cada quien a su manera, mantiene viva la poesía.
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