Varias de viernes

Escucho en la televisión que dice fervorosamente que: ?Nosotros los americanos tomamos un día al año para darle gracias a Dios por todo lo que nos ha dado?.
Bueno, después de todo, tienen 364 días restantes para reclamar aquello que no les ha dado y, por qué no, en un dado momento, arrebatarlo.
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En el marco de la celebración del día de la no-violencia contra las mujeres y las niñas, es encontrado un nuevo cadáver, en un campo algodonero cercano al poblado de Práxedis G. Guerrero.
El campo, las características del asesinato y el día, no me hacen más que pensar que se trata de un mensaje de alguien, que evidentemente está jugando con la ineptitud policíaca. Ante esto no me cabe la más mínima duda de que se trata de un asesino en serie. Está repitiendo patrones.
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La muerte de dos policías confundidos con roba infantes, no es sino el reflejo de que las culturas de oriente y occidente no distan mucho en sus formas bárbaras al tomar la justicia por su propia mano.
Este acontecimiento habla también de lo empobrecido que se encuentra el espíritu de los mexicanos a últimas fechas, enfermedad del alma que de no subsanarse, podría conducirnos a una revolución sangrienta.
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Constantemente se escuchan las sirenas de las patrullas que presumiblemente van abriéndose paso allá afuera, en la calle. Tal vez una gran parte de la permanente psicosis en la que vive esta ciudad radique en ese horrible cantar de esos automóviles que si bien no son aquellos entes marítimos que enamoraban a los viajeros distraídos, en este terruño logran desencadenar los sentimientos más grandes de terror en una población harta de vivir en la zozobra.
Las autoridades deberían regular el uso de las sirenas y aplicar sanciones a todo aquel agente que solamente la use para amedrentar a los automovilistas o, simplemente, para pasarse el alto y llegar a todo lo que da a un restaurante... a cenar. Los he visto y no es nada agradable.
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En la televisión transmiten esta medianoche una película mexicana, de esas que durante la década de los ochenta y principios de los noventa se convirtieron en una gran fuente de ganancia para las cinematográficas especializadas en temas relacionados con el narcotráfico, los escapes de prisiones, balazos, burdeles, y demás felonías.
No me extraña que este tipo de filmes sean proyectados en la televisión y menos en este horario, lo que me pone a cavilar es que cada vez que los actores hablan algún tipo de majadería, esta es censurada con la eliminación del audio.
Sorprendente esta doble moral con la que se rige la autoridad correspondiente, al omitir tales palabrejas que ya se han convertido de uso común, en tanto que tienen la deferencia para permitir la proyección de escenas tan brutales como las que han aparecido esta semana, provenientes del poblado de Tláhuac.

Ciudad de Cierto, Río

(ante el encono).
Durante el fin de semana que ya termina, acudimos a una serie de eventos a las que fuimos invitados, entre ellos, la presentación de la antología Ciudad de Cierto, Río, realizado con los trabajos acumulados en el Taller Literario del INBA, que a su vez fue impartido por el doctor José Manuel García-García.
La verdad es que durante todo el proceso de la edición de esta recopilación yo me mantuve al margen, en primer lugar porque para esas fechas que arrancó el proyecto, yo apenas comenzaba la travesía con mi compañera de viaje. Luego, con la llegada de Ulises y la asignación de un proyecto semanal como lo fue El Puente, si algo me faltó fue tiempo y fuerzas.
Eso lo saben quienes han vivido de cerca los últimos meses, de allí en más, los malditos celos, las estúpidas envidias y lo que es peor aún, los más absurdos rencores, han seguido acechando el entorno.
En fin, de tal forma que al enterarme de la presentación del libro, lo primero que hice fue contentarme por la coronación a un esfuerzo que estuve al tanto, llegaron a realizar los talleristas de la segunda promoción del INBA, Corazón Verde: un Lugar común, a todos ellos, al igual que al doctor García-García mi aplauso y reconocimiento.
Saber que no hice el más mínimo movimiento por conjugar tal empresa, obvio que me definía en carácter de mero espectador, sin embargo, por una invitación directa y dirigida a mi persona de parte del Doctor José Manuel, me obligó a acudir a tal presentación.
En esos días había sufrido un pequeño accidente en la lengua y mi indisposición e incomodidad para leer en público no era poca, pero siendo sincero, fue más fuerte mi agradecimiento al que fue y ha sido mi maestro, el doctor García, en este camino tan envenenado como es el de las letras.
Sin hacer demasiados aspavientos y nitratando de adjudicarme logros que no me pertenecen, fui leí y me despedí de aquellos con los que alguna vez compartimos este espíritu por la palabra escrita. Al final, algunos cuantos nos retiramos a cenar para hacer una especie de remembranza, pero ese recuerdo prefiero guardarlo para mí.
Sé que el habernos incluido en esta antología provoco los recelos y encabronamientos de más de una persona, pero ya nada se puede hacer, es triste observar en retrospectiva que, a final de cuentas, aquellos que hoy insisten en escupirme en la cara, alguna vez llegaron por invitación mía y no de otra persona al taller en el que ahora una publicación los hace jactarse en el mundo real como escritores publicados.
A todos ellos, les ofrezco una disculpa por no compartir su odio y para finalizar, les extiendo la hoja en blanco y la tinta para que en un futuro, de su sentimiento y creatividad se generen mejores composiciones que les lleven a la satisfacción de sentirse completos por su sola palabra.

Suyo afectísimo

Zerk M

Cada día que pasa me vuelvo más Montag.
*
Este día es como un coche sin frenos.
*
El estado de mi mente es un lamento, un mero descubrimiento de motivos/ausencias.
*
El primer paso a la locura es acatar el silencio.

Preparen sombreros, rifles y cananas

Lectura # 3: Evolución Re
Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:
Armando Molina (Hombre Elefante)
Carlos Macías (La Taberna de Moe)
Cristina Juárez (Srita. Ámbar)
Thor Scandinavus (Espino, que prefiere el mote que aquí le otorgamos).
Viernes 19 de noviembre. 21:00 horas.
Café Mediterráneo. (Donde la cerveza nunca se termina, no falten)
Av. López Mateos y Río de la Plata
(a una cuadra de Vic tortas, a dos cuadras del River y a un chingotamadral de mi casa).

Con dolo y-esencia de sábado

Palabra de Dios
Primera lectura 3 Jn. 1, 5-8:
Hermano, obras muy bien al preocuparte por los hermanos, y más aún cuando llegan de otro lugar. Ellos han hablado de tu caridad ante la Iglesia reunida; has hecho muy bien en proveerles todo lo que necesitaban para su viaje, en una forma digna de Dios. En realidad salieron de viaje por el Nombre, y esto no tenía nada que ver con los no-cristianos. Debemos acoger a tales personas si queremos trabajar por la verdad.

En perpetuo cautiverio


Tu Pavada
Por favor no pares nunca, mi único orgullo es saber que sos tan puta.
Prohibido quejarme si yo fui tu creador, soy como Frankeinsten, pero no soy doctor.
Andrés Calamaro.


Pregunta para el Vampiro Pavel:
¿Es una herida un atajo para llegar al corazón?

Acto de canibalismo, observado este sábado, a lo lejos
"Recibe el cuerpo y la sangre de Cristo. Amén" ¡

Is there a doctor in the house?
Qué pedo, anoche una pedototota que me viene a rebotar en la cabeza, muy de mañana, justo antes de irme a trabajar. Como quisimos salir, tuvimos que recurrir a los ogros, -quiero decir, los suegros-, para que nos cuidaran al ilíadico Ulises. Como consecuencia, tuve que salir, más temprano que los antiguos repartidores de leche y largarme a mi cuartel a darme un buen baño, porque la verdad apestaba todavía a noche de ronda.
Y aunque me bañe con agua fría -pese a que cuento con agua caliente y de que el clima afuera está por los cuatro u ocho grados centígrados-, todavía siento los vestigios de la borrachera.
Hay días cuando la cruda me ataca que me da una especie de remordimiento, angustia, es una cruda maltripeante, que no me gusta sentir, sin embargo esta se presenta, generalmente cuando uno se queda sin varo para el resto de la semana, aunque esto no es algo que realmente vaya a la par.
Pero hay otros despertares, los que parecen llenos de virtuosismo, cuando uno despierta todavía bajo los efectos del alcohol y las ideas se revolucionan a gran velocidad, vienen un decantamiento de imágenes delicioso que me hace precipitarme al análisis y deguste de las cosas más absurdas. (Si, incluso este mismo texto es un absurdo que surge precisamente de esa negativa de mis manos a entender que no tiene sentido estar pensando bajo el sonido de las teclas, pero bueno, háganlas entender).
Por ejemplo esta mañana hubo un destello, luego de salir de la ducha. Me disponía a arreglarme para salir al trabajo cuando, repentinamente no pude evitar encender el televisor de la recámara, cosa extraña porque por lo general no utilizo ese aparato, incluso permanece con la conexión desenchufada, pero me llamó la atención ver qué había en la cajita feliz.
Maldición, ese mendigo aparato sí que es enajenante y más cuando andas crudo, las ideas que te bombardean mediante imágenes y diálogos insípidos se percibe con mayor facilidad en este estado. Es extraño, una parte de mi cerebro asimilaba las situaciones proyectadas en cámara lenta, mientras que el otro lado de la chompeta iba si a la velocidad de la luz es poco,
Contrariado por esa contrariedad que es aceptar todo e bote de basura visual que se nos echa encima, luego de un par de minutos regresaron a la programación habitual. Se trataba de una película en la que una mujer acompañada de un hombre ya maduro y tres chamacos, viajaban en una cama hacia al fondo del océano, ¡háganme el cabrón favor! Yo todavía crudo y viendo esas chingaderas, no señor y lo peor de todo es que en la cinta aparecían entre los corales y las gotas de oxígeno, pececillos en comic que podían hablar e incluso algunos vestían a la usanza inglesa del siglo 19. ¡Puta! casi me voy pa' atrás como en los cuentos de Condorito, cuando comienza el mero mole, se trataba de una película musical ¿y puede haber algo peor para un hombre crudo que una película musical? Sí, si lo hay ¡Que el maldito largometraje esté doblado al español por voces guturalmente espantosas, vocecillas chillonas, ladinas hijasdesurepinkpanther, y yo ahí a medio cambiar, ensimismado, asimilando la llegada a una isla pasando por el fondo del océano.
Tal vez fueron cinco minutos, suficientes para desconectar la televisión por nueva cuenta, salir a la calle y repetirme una y otra vez que lo que veía eran automóviles y no esponjas y estrellas marinas y mucho menos, la ambulancia que pasó a toda velocidad a mi lado llevaba a los protagonistas de la historia que sabiéndose bajo el mar, terminaron ahogándose en su mundo irreal. Al menos eso me contentó un poco.


Vi a Dios
Su nombre es Bob y toca en la rockola de La Cucaracha. Lo vi con estos oídos que se han de convertir en ceniza.

No toques allí. DUELE.

El regreso del rock

Voy en el automóvil sin demasiadas ganas de aparecerme por la redacción, pero un par de notas pendientes para la edición del lunes me obligan a aparecerme en tal lugar. Como un sonámbulo, voy frente al volante, tratando de recapitulizar lo vivido -mejor dicho, lo bebido- anoche.
Luego de jugar siete partidos de billar y retirarme invicto, andaba demasiado pedo para continuar, me salí de La Curaracha junto a mi compañera de viaje, para encontrarme al final entre las oscuras paredes del Whiskey Bar.
Todo viene a colación, porque luego de platicar un rato con Julio, ex compañero de universidad, ahora disc jockey del bar y aparte, conductor en una estación radiofónica local, me pusó Interstate Love Song, una de mis favoritas de los Stone Temple Pilots.
Pues bien, el Julio aparte de todo, es el único que me puede dar el placer de escuchar a Calamaro mientras me embrutezco con cerveza barata en el antro, como la vez que se puso All you need is pop, mientras debatía con Enrique Bunbury y su guitarrista en ese mentado Whiskey Bar, pero esa es una historia aparte, que ya luego contaré.
Bien, regresando por enésima vez al hilo de este texto, tal vez los STP fueron de las últimas bandas que me entonaron en la década pasada, su desintegración, al igual que la de Guns and Roses fue de las que más me pudieron.

Velvet Revolver
Sin embargo, luego de andarla rolando por varios proyectos que no fraguaron como se esperaba, cinco ex integrantes de Guns N' Roses y Stone Temple Pilots, se han reunido ahora como los Velvet Revolver y me cae de a madre que aunque ha estado nublado estos días, en la mañana el sol me volvió a salir, pero por las orejas.
Contraband, es el nombre del disco hecho con todo el placer de quien se sabe reinventar, al conjugarse los talentos de Scott Weiland, el ex vocalista de Stone Temple Pilots; Dave Kushner, ex integrante de Wasted Youth y Dave Navarro's Band, y Duff McKagan, Matt Sorum y Slash, bajista, batería y guitarrista, respectivamente, de Guns N' Roses.
La idea de crear Velvet Revolver -según indican algunas notas que circulan en el internet-, apareció tras un concierto benéfico en memoria de Randy Castillo, batería de Ozzy Osbourne y Mötley Crüe, fallecido en 2002.
Aunque los ex GN'R se niegan a hablar de su anterior banda, por más que lo eviten jamás podrán borrar el estilo que les ha dejado marcados de por vida. Aún como Vlevet Revolver, Slash hace rememorar inevitablemente aquellos años en los que su guitarra inspiró a centenares de adolescentes a regirse por el camino de las cuerdas.
Vengo en el automóvil escuchando "Slither", seguida de "Fallin' pieces" y no puedo evitar mis alucinaciones, ahora soy yo el que conduce en una cama y va en busca de su propio océano.

Llévate un botón (thanks Magda)

Siempre no

Ni madres, lo estuve pensando mejor y qué hueva eso de elegir un nuevo template, acomodar los nombres, eliminar algunos indeseables, mejor así. Total, este espacio se ha caracterizado por la apertura y promoción de otras bitácoras y al hacer cambios eliminaría a casi la totalidad de quienes integran el directorio.
A final de cuentas este blog sólo sirve para reflejar algunos aspectos que se dan en lo cotidiano, es un cuaderno de apuntes pues, que por algunos es utilizado para la mofa y el encono, pero cada quién su gusto.
Introducción a la Locura continuará tal cual, pésele a quien le pese...

Blog en remodelación

No serán muchos los cambios, pero serán sustanciosos...

Lectura # 3: Evolución Re

Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:

Armando Molina (Hombre Elefante), Carlos Macías (La Taberna de Moe), Cristina Juárez (Srita. Ámbar) y Thor Scandinavus (jajaja, se me olvidó el nombre de este bato, luego se los traigo, pero ese es su email).

Viernes 19 de noviembre. 21:00 horas.
Café Mediterráneo. (Donde la cerveza nunca se termina)

Estén pendientes para cualquier cambio o llamada a levantamiento armado.

Apocalipsis ahora III

Una cosa más -dijo Beatty-. Por lo menos, una vez en su carrera siente esa comezón. Empieza a preguntarse qué dicen los libros. Oh, hay que aplacar esa comezón, ¿eh? Bueno, Montag, puedes creerme, he tenido que leer algunos libros en mi juventud, para saber de qué trataban. Y los libros no dicen nada. Nada que pueda enseñarse o creerse. Hablan de gente que no exite, de entes imaginarios, si se trata de novelas. Y si no lo son, aún peor: un profesor llama idiota a otro, un filósofo que critica al de más allá. Y todos arman jaleo, apagan las estrellas y extinguen el sol. Uno acaba por perderse.
Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 72.

Perdido. No hay mejor recurso para encontrarse que perderse de si mismo. Comenzar a vagar por las catacumbas de la ignorancia propia del yo. Para saber hay que autoparirse bajo la consigna de que se renacerá como un embrión de nueva estirpe.
Montag sostiene su duda perpetua de creer, pero es esta postura dubitativa la que le mantiene vivo, hambriento y descobijado. En Cambio Beatty habla en la voz de aquellos que una vez que se han adentrado al laberinto de su miedo, terminan dejándose morir en el pavor, antes de avanzar tres pasos más allá de su propia oscuridad.
Ver nos ha vuelto sordos, escuchar nos convirtió en ciegos. Vivimos ya la etapa de la indigestión informativa planteada por Bradbury, cosmodemónica visión del mass media que ya se apoderó de la voluntad de la población mundial. O al menos eso nos hacen creer con lo inmediato de la información.
En todos sentidos, los datos, las cifras, los personajes y el dolor se desbordan, provocando en nosotros una reacción que va del sentimentalismo inmediato al desapego de la sensibilidad. Y no sólo nos hemos vuelto insensibles al dolor del hombre por el hombre, ahora también perdimos la capacidad de acercamiento hacia nuestra propia dolencia. Somos las cosas pensantes, sin datos reales, conocimiento puro, diamante puro en bruto, carbón. Quizá una calca de nosotros mismos.
Vivimos una etapa peor que el oscurantismo, ahora, de tanto que vemos terminamos descreyendo. El hombre vive la evasión de si mismo y con ello, está propiciando su desintegración, vaya, no hablo del aniquiliamiento, no de momento, sino de su nulidad como ser inteligente ante el avasallamiento de la nada.
Es fácil, yo mismo podría ser un claro ejemplo de esa nada a esta hora, tratando de explicar esta congoja que me ha provocado el texto de Bradbury, asumiendo el compromiso informativo, no he terminado más que poniéndoles metafóricamente una pistola en la garganta y tristemente, están ustedes a punto de apretar el gatillo.
Releer a Bradbury ha sido como soltar uno de los sellos del Apocalipsis o simplemente, abrir la puerta del infierno.
La mejor manera de evadir esta realidad, es dejar esta madeja de arrebatos atrás, reconstruir este puente a la comunicación, mediante sus propias letras, nuevos destinos, otro lenguaque que sirva para reemplazar los idiomas arcaicos del ego, castrar las voluntades impositivas, una evolución que tienda hacia las posiblidades del yo, ya no partiendo del todo, sino desde un simple paso de humildad y reconocimiento de género para alcanzar la supervivencia.
Ahí los leo, demasiada cafeína y hay jale pendiente (voy por más café).

Maldito vicio

No puedo evitarlo, soy un consumidor de música chatarra, rara, aburrida o desfasada. Lo que se me ha convertido en un mal hábito, es pararme justo frente a los estantes de los que colocan en los centros comerciales, sitios donde por lo general colocan los discos que no se venden.
El tiempo se me va en un santiamén frente a esos lugares y cuando menos lo pienso, ya estoy pagando algunos de los trabajos de artistas olvidados o menospreciados por el público. La música podría ser la única adicción seria que tengo y que hasta la fecha me sigue provocando alucinaciones involuntarias.
Siempre que puedo trato de experimentar con nuevos sonidos, o no tan nuevos, pero que suenen a ese algo que no escucho todos los días mientras conduzco el automóvil con rumbo a ninguna parte.
Ahorita, por ejemplo, estoy divirtiéndome con The Sweet y su álbum Most famous hits, que está cotorrón, una mezcla medio extraña entre Led Zepellin, Kiss y fusiones de la música hippieteca de las películas mexicanas de los 60's, que en un descuido y serían las delicias de los jovenzuelos que gustan practicar del ruido y hacer neo punk.

The Sweet
Lamentablemente, sus miembros sobrevivientes se están convirtiendo en candidatos para alimento de gusanos, basta echarle un vistazo a las noticias de su site, que aunque algo viejezonas, no dejan de ser tristes para sus fans:

16.02.2002 ***Mick Tucker is dead!***
Today, Mick died in hospital at 11.35am. He had become unwell last Friday and had informed friends he was going to see the doctor, but was then admitted to hospital on Saturday February 9th - a day we all remember, it being the anniversary of Brian's death. Unfortunately Mick's health went downhill and he finally passed away earlier today. With him were his family including his wife Janet, his daughter Ayston, niece Angela with her husband Martin, and his close friend Elliott Tuffin.
From Steve Priest: "I am afraid to have to inform everyone that Mick Tucker passed away about around midday today. It was from complications brought on by the leukemia he survived five years ago. Please respect his wife and family. We are all really devastated at his passing and will miss him dreadfully."
Steve Priest
From Andy Scott: "Mick Tucker was the best drummer around in the 70's. I played in the same band as him and was proud to do so. I feel extreme sadness therefore that he has now left us and my heart goes out to Janet and Ayston with their sad loss.
Miss you Mick - and then there were two".



Bueno, tengo cosas que hacer, ya nomás les dejo aquí la lista de las dosis adquiridas esta tarde, por si gustan algo, mientras me sublimo con este raro especimen musical:

The Sweet --- Most Famous Hits
Blur --- The Great Escape
Miguel Ríos --- Y las estrellas del rock latino
Norah Jones --- Come away with me
Eric Clapton --- Me and Mr. Johnson
Van Morrison --- The best of
Charles Aznavour --- Charles Aznavour
Miguel Aceves Mejía --- Éxitos Originales
Art Tatum --- Bejín the beguine
David Bowie --- Let's dance

PRESENTACIÓN DEL LIBRO

CIUDAD DE CIERTO RÍO (Antología del Taller Literarios INBA/ICHICULT en Ciudad Juárez 2000-2004). José Manuel García-García (compilador).

En la IV Subasta del Libro Universitario
Dónde: En el Centro Cultural Universitario (Avenida Hnos. Escobar esquina con Plutarco Elías Calles)
Cuándo: Jueves 18 de Noviembre a las 6 de la tarde.
Presentadores: Martín Reyes (Editor de Doblehélice), Jorge Humberto Chávez (ICHICULT), Antonio Pinedo (Director de Educación y Cultura), José Manuel García-García.

Lectura de Prosa & Poesía de los siguientes ex talleristas: Por el Taller LAESTA: Jorge López Landó, Juan Pablo Santana, Mauricio Rodríguez y Yuvia Hernández Cháirez. Por el Taller CORAZÓN VERDE: UN LUGAR COMÚN: Patricia Arellano, Blas García Flores, Osvaldo Ogaz Meléndez, Marco Gallardo, Ruth Elizabeth González Ramos, Cristina Juárez, Hiram Rodríguez Reyes y Emma Vázquez Ríos.


Escritores antologados: Jorge López Landó, Juan Pablo Santana, Mauricio Rodríguez, Yuvia Hernández Cháirez, Patricia Arellano, Blas García Flores, Osvaldo Ogaz Meléndez, Marco Gallardo, Ruth Elizabeth González Ramos, Cristina Juárez, Hiram Rodríguez Reyes, Emma Vázquez Ríos. & ONE HIT WONDERS (de ambos talleres): Daniel Aguirre, Sergio Ávila, Miriam Cano, Susana Chávez, Antonio Flores Shroeder, Alicia López, Carolina Muñoz, Alejandro Quintero, Javier Saucedo Alcalá, Cristóbal Garza, Francisco Guerrero, Roberto Sáenz Huerta.


Editorial Doblehélice
Instituto Chihuahuense de la Cultura
Talleres del INBA / ICHICULT 2000-2004.

Apocalipsis ahora II

Si quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enséñale sólo uno. O, mejor aún, no le des ninguno. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. Tranquilidad Montag.
Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado o cuánto maíz produjo Iowa el año pasado. Atibórralo de datos no combustibles, lánzales encima tantos ?hechos? que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian.
No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino, se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trate de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario. Lo sé, lo he intentado. ¡Al diablo con ello! Así, pues, adelante con los clubs y las fiestas, los acróbatas y los prestidigitadores, los coches a reacción, todo lo que esté relacionado con los reflejos automáticos. Si el drama es malo, si la película no dice nada, si la comedia carece de sentido, dame una inyección de teramina. Me parecerá que reacciono con la obra, cuando sólo se trata de una reacción táctil a las vibraciones. Pero no me importa. Prefiero un entretenimiento completo.



Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 70-71.

(En la tercer entrega vendrán los comentarios)

Apocalipsis ahora

¿Qué es más fácil de explicar y más lógico? Como las universidades producían más corredores, saltadores, boxeadores, aviadores y nadadores, en vez de profesores, críticos, sabios y creadores, la palabra "intelectual" se convirtió en el insulto que merecía ser. Siempre se teme a lo desconocido. Sin duda, te acordarás del muchacho de tu clase que era excepcionalmente "inteligente", que recitaba la mayoría de las lecciones y daba las respuestas, en tanto que los demás permanecían como muñecos de barro, y le detestaban. ¿Y no era ese muchacho inteligente al que escogían para pegar y atormentar después de las horas de clase? Desde luego que sí. Hemos de ser todos iguales. No todos nacimos libres e iguales, como dice la Constitución, sino todos hechos iguales. Cada hombre, la imagen de cualquier otro. Entonces, todos son felices, porque no pueden establecerse diferencias ni comparaciones desfavorables. ¡Ea! Un libro es un arma, cargada en la casa de al lado. Quémalo. Quita el proyectil del arma. Domina la mente del hombre. ¿Quién sabe cuál podría ser el objetivo del hombre que leyese mucho?¿Yo? No los resistiría ni un minuto. Y así, cuando, por último, las casas fueran totalmente inmunizadas contra el fuego, en el mundo entero (la otra noche tenías razón en tus conjeturas) ya no hubo necesidad de bomberos para el antiguo trabajo. Se les dio una nueva misión, como custodios de nuestra tranquilidad de espíritu, de nuestro pequeño, comprensible y justo temor de ser inferiores. Censores oficiales, jueces y ejecutores. Eso eres tú, Montag. Y eso soy yo.

Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 68.

Greatest Hits

Sí ¡Lo admito, lo admito!, alguna vez éramos un grupo, los cuatro grandes del cuadrante cumbiero, románticón y guapachoso, vívimos años de locura y despilfarro, nuestras carreras nos llevaron a la cumbre y de allí algunos caímos precipitadamente como ángeles malditos.
Uno de ellos murió de cirrosis, el otro se quedó medio loco -lo último que supe de Rigo es que se comunicaba telepáticamente con el Papa-, el bukanas se quedó escribiendo canciones para telenovelas y yo, snif, snif, terminé abriendo un blog.
Sin embargo, gracias a la tecnología alcanzamos a conjuntar nuestros esfuerzos musicales y en las próximas semanas saldrá nuestro CD/DVD de éxitos innigualables que llevará por título "Lámeme el orto", claro, dedicado a todos nuestros fans.
Tentativamente, ésta será la portada (nótese mi carita de tristeza):

Río Bravo Blues en Fratello's

(Ranchonews).- Este miércoles 3 de noviembre el escritor Rubén Moreno Valenzuela presenta a las 19:00 horas su libro de relatos «Río Bravo Blues» en el restaurante Fratello?s, ubicado en la Plaza Renacimiento (López Mateos y Triunfo de la República).

La presentación forma parte de las Tertulias del semanario Reto, que dirige Samuel Schmidt, y que cada miércoles se realizan en el citado restaurante.
Entrada libre.
(Los tragos corren por cuenta de cada asistente).

Pinches gabachos gachos
Nada más a estos cabrones de acá al lado se les ocurre realizar sus elecciones presidenciales el mero Día de los Muertos. ¿Coincidencia o un mero presagio? La moneda está en el aire...

Don't Cry

Momento de receso en la redacción. Salir a fumar un cigarrillo y soportar por unos minutos el cierzo que ahora parece venirse en serio contra nuestros rostros. Regreso al cubículo relajado e indiferente ante la falta de ideas para continuar con el especial de una sección comercial que me fue encomendado.
En la iTunes Axl Rose se empeña en desgarrarse la garganta con su interpretación de Don't Cry, ajusto mi cinturón y me adentro en ese viaje por los años preparatorianos, cuando buscábamos la manera de falsificar las cartillas militares para entrar a los antros de mala muerte.
Tiempos en lo que uno se encontraba a cargar siempre con una billetera vacía aunque, paradójicamente no faltaba nunca donde encontrar quién te ofreciera una cerveza.
Era la temporada del encanto y la fascinación con el yo. Estruendo al ego, el menor indicio de acné. Estrepitosa caída si recibías un "no" de la chica que te gustaba al invitarla a bailar. Elevación, de regreso a la estratosfera con sólo cambiar el curso de la mirada.
Lapso de reposo a la reflexión para darle rienda suelta a la lasciva. Historias de amantes imaginadas, juegos verbales que apostaban más al adolescente incauto que al amante experimentado que pretendíamos ser.
Primeros vestigios de un cabello que añoraba enmarañarse con el viento. Días como dudas al atardecer cayendo sobre los libros. Ritmo cosmodemónico de nuestros pasos que iban al alcance de nuestros pasos.
Convicción por el fracaso, rechazo total de la verdad establecida, hambre de un animal naciente. Conocimiento como pérdida de la voluntad, como un ejercicio de la mente que juega a ignorar la razón. Habla del espíritu hipotecada ante el hedonismo abstracto del cambio generacional.
Axl Rose ya dejó de cantar, me pide que no llore, pero los recuerdos son demasiados para permanecer como una sombra de mi propio olvido.